El legado de nuestras almas

La llamada llegó a las seis y cuarenta y dos de la mañana, a una hora en la que la ciudad aún no había decidido si el nuevo día realmente había comenzado.

Alexander ya estaba despierto. No había dormido bien esa noche, aunque no hubiera sabido decir exactamente por qué. Se pasó horas tumbado en la oscuridad de su habitación con los ojos abiertos, con la mente ocupada por pensamientos que se negaban a tomar una forma definida, mientras la luz pálida del alba se filtraba lentamente por las cortinas. Cuando el teléfono vibró en la mesita de noche, lo agarró sin siquiera mirar la pantalla. Supuso que era uno de los típicos mensajes de trabajo que llegaban demasiado temprano, algo que podría ignorar hasta que se viera obligado a salir de la cama.

Entonces vio el nombre.

Bernard, el abogado de la familia.

Alexander permaneció inmóvil durante unos segundos, mirando fijamente esas pocas letras en la pantalla. Bernard nunca le llamaba a esa hora y, lo que es más importante, nunca llamaba sin enviar un mensaje primero. Por un momento, Alexander incluso consideró dejar sonar el teléfono, convencido de que, fuera cual fuera el motivo de la llamada, podía esperar unas horas. Al final, respondió.

—¿Hola?

Hubo un breve silencio al otro lado de la línea. No fue lo suficientemente largo como para sugerir un problema con la conexión, pero fue suficiente para que Alexander se diera cuenta de que algo iba mal.

—Siento llamarte tan temprano, Alexander.

La voz de Bernard sonaba distinta a la habitual, más grave y pausada, como si estuviera eligiendo con cuidado las palabras que iba a usar. Alexander se incorporó en la cama, totalmente despierto de repente.

—¿Qué ha pasado?

Bernard volvió a dudar antes de responder.

—Tu padre ha sufrido una emergencia médica durante la noche.

Durante varios segundos, Alexander no dijo nada. El resto de la frase le llegó como un conjunto de palabras que le costaba unir en algo que pudiera entender. Hospital. Médicos. Servicios de emergencia. Y entonces, finalmente, las palabras que lo cambiarían todo: su padre no había sobrevivido.

Alexander permaneció sentado en el borde de la cama, con el teléfono aún apretado en la mano. No podía hablar y, por primera vez en años, no encontró una respuesta inmediata. Su padre estaba muerto. Era una frase sencilla, pero de algún modo imposible de asociar con el hombre que había conocido toda su vida. Su padre siempre había sido una presencia tan sólida que Alexander había llegado a pensar en él como parte de la propia estructura de la casa. No era simplemente el hombre que lo crió o el cabeza de la familia Blackwood; parecía pertenecer a los cimientos de la propiedad, a las paredes de su despacho, a los libros colocados con tanto cuidado en las estanterías, e incluso a las reglas que nadie recordaba quién había establecido pero que todos seguían cumpliendo.

Alexander nunca lo había visto como alguien frágil, y ni siquiera sabía que estuviera enfermo.

—¿Cuándo ha ocurrido? —logró preguntar al fin.

—Alrededor de las cuatro. El ama de llaves llamó a los servicios de emergencia de inmediato. Llevaron a tu padre al hospital, pero... —Bernard se detuvo, dejando que el silencio terminara la frase por él—. Lo siento, Alexander.

Alexander cerró los ojos. Quería hacer más preguntas, encontrar alguna explicación que hiciera que la noticia no pareciera tan definitiva. ¿Tenía su padre problemas de salud? ¿Se había quejado de algo en los días anteriores? ¿Por qué nadie le había dicho nada? Pero ninguna de esas preguntas podía cambiar lo que había sucedido.

—Ya voy.

Colgó sin decir nada más.

Se quedó sentado unos instantes, mirando al vacío, antes de levantarse por fin y empezar a vestirse. No llamó a nadie. Ya sabía que encontraría a su madre en la finca y que, muy probablemente, Victoria estaría allí con ella.

El camino a la casa familiar le era tan conocido que podía recorrerlo casi sin pensar. Dejó atrás la ciudad mientras el cielo se aclaraba poco a poco y los primeros coches empezaban a llenar las carreteras. No encendió la radio. Necesitaba el silencio, algo que le permitiera poner sus pensamientos en orden, aunque parecía no haber orden alguno que encontrar.

Solo cuando pasó por el largo camino arbolado se dio cuenta de cuánto tiempo había pasado desde la última vez que recorrió ese trayecto a solas.

La finca apareció tras las puertas de hierro forjado, tan imponente como la recordaba. La pálida fachada de la villa se alzaba entre los árboles aún húmedos por el rocío de la mañana, mientras los altos ventanales reflejaban el cielo gris. Casi todas las contraventanas seguían cerradas y, por un momento, Alexander tuvo la extraña impresión de que la casa estaba conteniendo el aliento.

Aparcó frente a la entrada pero se quedó al volante durante unos segundos. Quería sentir algo más que el vacío que le pesaba por dentro: dolor, rabia, desesperación, cualquier emoción lo bastante fuerte como para convencerlo de que la noticia era real. En cambio, solo sentía un cansancio profundo y sordo.

Salió del coche y caminó hacia la entrada. La puerta se abrió antes de que tuviera oportunidad de llamar al timbre.

El ama de llaves lo estaba esperando. Tenía los ojos rojos y mantenía las manos apretadas delante de su delantal.

—Señor.

Alexander asintió levemente.

—¿Dónde está mi madre?

—En el salón.

Dio unos pasos hacia el interior, luego se detuvo y se volvió hacia ella.

—¿Sufrió?

El ama de llaves bajó la mirada. —Fue muy rápido.

Alexander guardó silencio un momento. Aquella respuesta bastaba.

Entró en la casa.

Nada había cambiado, y quizás eso era lo peor. El gran reloj del vestíbulo marcaba las siete y veintisiete. En la mesa auxiliar, seguía el jarrón de flores que su padre había encargado la semana anterior. La alfombra persa ocupaba el mismo lugar que llevaba años ocupando, e incluso el pequeño rasguño en la barandilla, el que Alexander recordaba haber hecho de niño cuando dejó caer una maleta, seguía allí. Por un momento, tuvo la impresión de haber retrocedido en el tiempo, a un lugar donde todo debería haber permanecido exactamente como siempre había sido.

Entonces vio a Victoria.

Estaba sentada junto a su madre en el salón y se levantó en cuanto lo vio.

—Lo siento muchísimo.

Alexander la miró durante unos segundos. Victoria estaba impecable, como siempre, con su oscuro cabello elegantemente recogido y su abrigo negro perfectamente entallado. Su expresión era serena, aunque el cansancio en sus ojos delataba lo poco que había dormido.

La conocía de toda la vida. Sus familias habían sido cercanas durante generaciones y, mientras crecían, Victoria se había convertido en una presencia tan constante que casi parecía parte de la familia Blackwood. Había estado allí en cenas, celebraciones, veranos pasados en la finca y muchos de los momentos importantes de su vida. Nadie había tenido nunca que preguntar por qué estaba allí. Victoria simplemente estaba.

Caminó hacia Alexander y lo abrazó. Él le devolvió el abrazo durante unos segundos, más por instinto que por una verdadera conciencia de lo que estaba haciendo. Cuando se separaron, sus ojos volvieron inmediatamente a su madre.

—¿Cómo está?

—No está bien —respondió Victoria en voz baja.

La madre de Alexander alzó lentamente la vista hacia él. En esas pocas horas, parecía haber envejecido mucho más de lo que recordaba.

—Has venido.

Alexander se acercó a ella, se arrodilló frente a ella y le tomó la mano.

—Sí. Estoy aquí.

No hablaron durante varios minutos. No hacía falta.

El funeral tuvo lugar dos días después.

La noticia ya había llegado a todos los que debían saberlo. El nombre de su padre tenía suficiente peso como para atraer a personas que Alexander nunca había visto antes: empresarios, políticos, viejos amigos de la familia y conocidos que parecían haber conocido a su padre mucho mejor de lo que él jamás se había imaginado. Se acercaron uno a uno, estrecharon su mano, ofrecieron sus condolencias e intentaron poner esa expresión solemne que parecía esperarse en tales ocasiones.

Alexander los dejó hablar. Respondió cuando fue necesario, dio las gracias a quienes se acercaron a ofrecer sus condolencias y permaneció junto a su madre todo el tiempo posible.

Victoria apenas se separó de su lado. Cada vez que alguien intentaba retenerlo en una conversación demasiado tiempo, ella solía ser quien intervenía discretamente. Sabía cuándo cambiar de tema, cuándo llevarse a su madre y cuándo darle un vaso de agua sin que él tuviera que pedirlo. Para cualquiera que mirara desde fuera, esa cercanía podría haber parecido fácilmente algo más profundo de lo que en realidad era.

Durante la recepción, un hombre a quien Alexander apenas conocía le estrechó la mano y, tras echar un vistazo a Victoria, dijo con una sonrisa apesadumbrada: —A tu padre le habría hecho feliz saber que tienes a alguien como ella a tu lado.

Alexander bajó ligeramente la mirada. Victoria ofreció una sonrisa educada, pero él no corrigió al hombre. No fue porque hubiera algo de verdad en lo que había dicho; simplemente, en ese momento, a Alexander no le importaba lo suficiente como para explicar lo contrario. Victoria había sido parte de su vida durante tanto tiempo que nadie se molestaba ya en definir su relación. Ella siempre estaba allí, y Alexander hacía tiempo que había aprendido a no preocuparse por lo que los demás pensaran sobre ellos.

Esa noche, una vez que la casa se hubo vaciado finalmente y el silencio volvió a las habitaciones, Alexander se retiró al despacho de su padre.

Era la habitación donde más tiempo había pasado durante su infancia, una gran biblioteca revestida de madera oscura, con dos paredes totalmente cubiertas por estanterías y un alto ventanal con vistas al jardín trasero. La puerta estaba entreabierta y Alexander la empujó lentamente.

El olor de la habitación le llegó de inmediato: madera, papel y el tenue aroma de tabaco que parecía haberse impregnado en los muebles con el paso de los años. Era el aroma de su padre, y darse cuenta de ello hizo que la mandíbula de Alexander se tensara involuntariamente.

Permaneció en el umbral un momento antes de entrar. Varios documentos seguían dispuestos en pilas perfectamente alineadas sobre el escritorio. Las gafas de su padre reposaban junto a un libro abierto, y un bolígrafo había quedado sobre una hoja de papel, como si el hombre pudiera regresar en cualquier momento y volver a cogerlo.

Alexander se acercó y miró la silla detrás del escritorio. Por un momento, casi pudo imaginar a su padre sentado allí, leyendo o trabajando.

—No deberías estar aquí.

La voz de Bernard surgió detrás de él.

Alexander se giró. El abogado entró en la habitación con una carpeta negra bajo el brazo y cerró la puerta tras de sí.

—¿Quiere mi madre que se lea el testamento de inmediato?

Bernard negó lentamente con la cabeza. —Tu padre dejó instrucciones específicas sobre la lectura.

—¿Qué clase de instrucciones?

—Preferiría explicártelo todo mañana, cuando leamos el documento.

Alexander lo estudió durante unos segundos. —¿Y por qué tengo la sensación de que estás a punto de decirme algo que no me va a gustar?

—No he dicho que hubiera nada que no te fuera a gustar.

—No ha hecho falta.

Bernard sostuvo su mirada un momento antes de colocar la carpeta sobre el escritorio.

—La lectura oficial está programada para mañana por la mañana.

Alexander guardó silencio un momento, luego lanzó una mirada hacia la puerta como si ya estuviera pensando en la mañana siguiente.

—Mi madre estará allí.

Bernard dudó. —Tu padre pidió que la lectura tuviera lugar en presencia de los herederos directamente implicados en las disposiciones.

Alexander lo miró.

—Mi madre es su esposa. Acaba de perder a su marido. No voy a dejarla fuera de algo así.

—Alexander, esto no es nada personal. Simplemente estoy siguiendo las instrucciones que recibí.

«Y te estoy diciendo que quiero que ella esté allí».

Durante unos segundos, los dos hombres se miraron en silencio. Bernard fue el primero en desviar la mirada.

«Está bien. Si esa es tu decisión, no me opondré».

Alexander asintió y volvió a mirar la carpeta.

«¿Hay algo más?»

«Lo sabrás mañana».

A la mañana siguiente, se reunieron en el despacho.

Su madre estaba sentada en el sofá, Alexander ocupaba el sillón frente al escritorio y Victoria había llegado poco antes y se había sentado cerca de la ventana. Bernard cerró la puerta tras de sí y colocó la carpeta con los documentos testamentarios delante de ellos.

Sobre la mesa también había un sobre sellado.

Alexander se fijó en él de inmediato, pero no dijo nada.

Bernard se sentó y abrió la carpeta.

«La última versión del testamento se firmó hace once días».

Alexander levantó la vista.

«¿Once días?»

«Sí».

«Mi padre nunca me mencionó un nuevo testamento».

«No estaba obligado a hacerlo».

Victoria habló con calma: «¿Podemos simplemente escuchar qué fue lo que decidió?»

Alexander la miró por un momento y luego volvió a prestar atención a Bernard.

El abogado comenzó a leer.

Las primeras disposiciones eran lo que cualquiera habría esperado. Algunos bienes pasarían a su esposa, otros a su hijo. Las acciones de la empresa se distribuirían bajo condiciones específicas, mientras que ciertas propiedades seguirían sujetas a restricciones. Alexander escuchó con atención pero sin mucha sorpresa, hasta que Bernard llegó a una sección diferente.

«Con respecto a la finca y a los bienes personales expresamente identificados en estas disposiciones...» comenzó, haciendo una breve pausa antes de continuar, «es mi deseo que sean transferidos a la señorita Elena Moretti».

El silencio inundó el despacho.

Alexander levantó los ojos lentamente. Durante varios segundos, nadie pareció encontrar las palabras adecuadas. Su madre lucía completamente desconcertada. Victoria, por otro lado, se había quedado inmóvil.

Alexander miró a una y a otra, como si alguna de las dos debiera tener una explicación.

Ninguna la tenía.

«¿Quién es ella?»

Bernard bajó la vista hacia el documento.

«Elena Moretti. Veintiocho años».

Alexander soltó una breve carcajada, desprovista de cualquier gracia.

«Eso lo entendí. Lo que no entiendo es quién es ella».

«Es una mujer que tu padre nombró específicamente en su testamento».

«¿La conozco?»

«No».

Alexander se giró hacia su madre.

«¿Tú la conoces?»

Ella negó lentamente con la cabeza.

«No».

Alexander miró a Victoria.

«¿Y tú?»

«No».

La respuesta fue inmediata.

Alexander se volvió hacia Bernard.

«Entonces explícame por qué mi padre dejaría una parte tan importante de la fortuna familiar a una completa desconocida».

Bernard permaneció en silencio un momento antes de pasar la página.

«Porque no se trata simplemente de una parte de la fortuna».

La expresión de Alexander cambió ligeramente.

«Continúa».

«Tu padre estipuló que la señorita Moretti se convierta en la propietaria de la finca y de una parte sustancial de los bienes personales que identificó».

Alexander se inclinó ligeramente hacia adelante.

«Y supongo que hay una condición».

Bernard asintió.

«Una muy específica».

«¿Cuál es?»

El abogado lo miró.

«La señorita Moretti debe vivir en la finca durante doce meses».

Alexander se quedó en silencio. Su madre se llevó lentamente la mano a la boca, mientras que Victoria no se movió.

«¿Sola?», preguntó Alexander.

«No».

Bernard hizo una pausa antes de decir las siguientes palabras.

«Contigo».

Durante varios segundos, nadie habló.

Alexander se reclinó lentamente en su silla, intentando determinar si había oído bien.

«¿Perdona?»

«Durante doce meses, ambos deben vivir juntos en la propiedad. Es una condición que debe cumplirse antes de que la transferencia de la herencia sea definitiva».

Alexander se frotó la cara con una mano.

«¿Mi padre dejó parte de nuestra finca a una mujer que ninguno de nosotros conoce y decidió que tiene que vivir aquí conmigo durante todo un año?»

«Sí».

«¿Por qué?»

Bernard bajó la vista un instante.

«El testamento no ofrece una explicación completa».

Alexander se levantó de la silla y comenzó a caminar lentamente por la habitación.

«¿Y qué pasa si ella se niega?»

«La disposición también aborda eso».

Alexander se detuvo.

Bernard habló con cuidado: «Si la señorita Moretti rechaza la herencia en su totalidad, las disposiciones relacionadas con esta parte de la propiedad caducarán. Tu padre estipuló que estos bienes no pueden redistribuirse simplemente entre la familia si ella elige no aceptarlos».

Alexander se le quedó mirando.

«Así que no podemos simplemente tomar lo que, de otro modo, nos pertenecería».

«No bajo estas disposiciones».

«Mi padre pensó en todo».

«Sí».

Alexander bajó la mirada hacia el escritorio. Todavía no podía entender qué había llevado a su padre a planear algo así. No era solo una decisión financiera. Si lo hubiera sido, se habría podido explicar mediante una cláusula, un regalo o una división de bienes. Pero exigir que una completa desconocida pasara un año entero viviendo en la casa familiar con él era algo totalmente distinto.

«¿Cómo la conocía?»

Bernard no respondió.

Alexander levantó la vista.

«Bernard».

El abogado cerró la carpeta lentamente.

«No puedo decirte lo que nunca me contaron».

«Pero debes saber algo».

«Solo sé lo que tu padre eligió confiarme».

Alexander lo estudió durante un largo momento. Conocía a Bernard de toda la vida y sabía reconocer cuándo evitaba una pregunta.

Antes de que pudiera presionarlo más, su mirada volvió al sobre que había notado al principio de la lectura. Estaba separado de los otros documentos y tenía un nombre escrito en el frente.

Elena Moretti.

Alexander señaló hacia él.

«¿Qué es eso?»

Bernard siguió su mirada.

«Una carta».

«¿Para ella?»

«Sí».

Alexander frunció el ceño.

«¿Y qué hace aquí?»

«Tu padre me dio instrucciones de guardarla hasta el momento señalado».

«¿Qué momento señalado?»

Bernard dudó.

«Aún no ha llegado».

Alexander se le quedó mirando.

«¿Y cuándo llegará?»

«Cuando se cumplan las condiciones que tu padre especificó».

La respuesta claramente no lo dejó satisfecho.

«¿Puedo leerla?»

«No».

«¿Por qué?»

«Porque no está dirigida a ti».

Alexander se quedó callado.

Bernard tomó el sobre y lo volvió a meter en la carpeta, asegurándose de que quedara bien guardado.

«Cuando llegue el momento, se le entregará a la persona a la que estaba destinada».

Alexander quería hacer más preguntas, pero entendió que no sacaría nada de Bernard.

«¿Y si esta Elena Moretti no quiere venir aquí?»

Bernard lo miró con una expresión que Alexander no pudo interpretar del todo.

«Entonces tendrá que decidir qué es lo que está dispuesta a perder».

Alexander volvió a su silla.

Todavía no conocía a esa mujer. No conocía su rostro, su voz ni nada sobre su forma de vivir. No sabía nada de ella, y aun así, su padre había decidido que, a partir de ese momento, Elena Moretti ocuparía un lugar central en la vida de la familia Blackwood.

Sin embargo, lo más incomprensible no era la herencia.

Era la carta.

¿Por qué un hombre que, hasta donde Alexander sabía, nunca había mencionado a Elena Moretti, dejaría una carta personal específicamente para ella?

Bernard recogió los documentos y se puso de pie.

«Hay una última cosa».

Alexander levantó la vista.

«¿Qué?»

El abogado permaneció junto al escritorio durante unos segundos, como si estuviera considerando cuánto debía decir.

«Tu padre me pidió que te diera un mensaje cuando leyera estas disposiciones».

Alexander esperó.

«¿Qué mensaje?»

Bernard lo miró directamente a los ojos.

«Me dijo que, tarde o temprano, todo volvería a su lugar».

Alexander se quedó inmóvil.

«¿Eso es todo?»

«Eso es todo lo que puedo decirte».

Bernard caminó hacia la puerta, pero antes de salir, se detuvo y añadió: «Creo que tu padre sabía que muchas de las preguntas que tendrías esta mañana no podrían responderse de inmediato».

La puerta se cerró tras él.

Alexander permaneció en la habitación con su madre y Victoria. Durante unos momentos, nadie habló. Fuera de las ventanas, el jardín estaba bañado por la luz clara de la mañana, completamente ajeno a la confusión que acababa de arrasar la estancia.

Alexander bajó la mirada hacia la carpeta cerrada.

Elena Moretti.

No sabía quién era, por qué su padre la había elegido o qué había llevado a un hombre como él a dejar una parte tan importante de su vida a una completa desconocida. Sobre todo, no podía entender por qué su padre había querido que esta mujer pasara un año entero viviendo bajo el mismo techo que él.

Y aun así, mientras seguía pensando en ese nombre, algo extraño pasó por su mente. Fue solo una sensación fugaz e inexplicable, como si el nombre no le resultara del todo extraño.

Alexander cerró los ojos por un momento, intentando captar el sentimiento antes de que desapareciera, pero no había nada allí. Solo una sombra lejana e indistinta que no podía convertir en un recuerdo.

Cuando volvió a abrir los ojos, Elena Moretti seguía siendo una desconocida.

Pero no lo seguiría siendo por mucho tiempo.

En algún lugar, ajena a lo que estaba a punto de suceder, una mujer de veintiocho años estaba por recibir la noticia que cambiaría su vida, mientras que Alexander no tenía idea de lo profundamente que una decisión tomada por un hombre ahora fallecido terminaría uniendo sus vidas para siempre.