COMILLO Del DRAGON NEGRO

Alviguel no necesitaba hacer un espectáculo para que la gente supiera con quién se metía. A sus diecisiete años, medir casi metro noventa y rozar los cien kilos de puro músculo no era gratis; era el resultado de haber pasado hambre y haberse partido la cara desde los ocho años, cuando quedó huérfano. En las calles aprendió lo único que importaba: a defenderse, a salir adelante y a no dejar tirados a los niños que atravesaban la misma mierda que él vivió.

En el gremio lo apodaban The Dark Dragon Ninja. Cuando salía a cazar o a mancharse de barro y sangre en los contratos, llevaba la cara cubierta con un embozo oscuro. Pero fuera de las misiones no era ningún idiota que comiera con la máscara puesta.

En la taberna, sentado en una mesa del fondo con la máscara colgada del cinturón, Alviguel destacaba sin esforzarse. Era un tipo atractivo, de buen porte y con una actitud tan relajada que las mujeres no le quitaban el ojo de encima. El problema era cuando no entendían un "no".

—A ver, guapo... un hombre como tú no debería estar tomando solo —le susurró una mercenaria de ropa ceñida, inclinándose tanto que casi le apoyaba el pecho en la mesa, mientras otras dos chicas le tocaban la espalda entre risitas.

—Dinos de dónde sacaste esta katana... o mejor enséñanos si sabes moverla tan bien como dicen —agregó otra, pasándole la mano por el cuello con intenciones claras de irse a la cama.

Alviguel suspiró y dejó la jarra de madera sobre la mesa con un golpe seco. Tenía diecinueve años y le gustaba el sexo tanto como a cualquiera, pero odiaba que lo estuvieran jodiendo cuando descansaba de una cacería.

—Tienen tres segundos para quitarme las manos de encima —dijo Alviguel, mirándolas de frente, directo y sin sonrisas de compromiso—. Si esta noche me quiero coger a alguien, voy a ser yo el que elija con quién. Así que despejen la mesa antes de que me ponga de malas.

El tono fue tan seco que a las tres se les quitaron las ganas de bromear de golpe. Tragaron saliva y se alejaron murmurando insultos entre dientes.

En ese momento la puerta de la taberna se abrió de un golpe. Un chico de diecisiete años, rubio, despeinado y con la túnica manchada de sangre seca, entró maldiciendo y tiró una bolsa de cuero sobre la barra que chorreaba porquería. Era Paul Greyrat, recién escapado de su casa de nobles e intentando ir de listo como aventurero.

—¡Una jarra de lo más fuerte que tengas! —gritó Paul al tabernero, limpiándose un corte en la cara—. Esos malditos duendes casi me revientan.

Alviguel lo miró desde su mesa. Notó cómo se movía, cómo pisaba y la forma en que agarraba la espada. El chico peleaba con el Estilo del Dios de la Espada, era rápido como el demonio, pero también un imprudente de mierda.

—Te regalaste por la derecha, imbécil —le soltó Alviguel con tono relajado, dándole un trago a su cerveza.

Paul se giró de golpe, con la mano en el pomo y la cara roja de ira.

—¿Qué carajo dijiste? —encarándolo de una—. Si tienes algún problema con cómo peleo, dímelo en la cara.

Paul dio tres pasos y se frenó en seco al tenerlo enfrente. Alviguel ni se levantó, pero la diferencia de tamaño y la katana con empuñadura de dragón que llevaba al lado dejaban claro que no era ningún novato.

—Digo que ese corte de la mejilla te lo hiciste por no mirar a los lados antes de entrar a la cueva —respondió Alviguel tan tranquilo—. Eres rápido, pero peleas como un idiota desesperado. Te vas a comer una estocada fea en la próxima misión si sigues así.

Paul apretó los dientes, pero no sacó la espada. Se notaba a leguas que el tipo alto no estaba buscando pelea, solo decía las cosas como eran.

—Tch... qué pesado —rezongó Paul, jalando una silla para sentarse enfrente sin pedir permiso—. Me llamo Paul. ¿Y tú quién demonios te crees que eres?

—Alviguel.

Paul abrió la boca de par en par, mirando la espada y luego la cara del tipo.

—¿Alviguel? ¿El Dark Dragon Ninja? No me jodas que eres tú... te hacía más viejo.

—Tengo diecisiete, no soy ningún anciano —contestó Alviguel sonriendo de medio lado—. Y tú eres Paul. Vi tu nombre en el registro. Tienes buen brazo y eres rápido, pero yendo solo te van a matar en dos días.

—Pelear con gente es una mierda —se quejó Paul pidiendo su bebida—. Todo el mundo molesta o estorba.

—Molestan si mandan los idiotas —dijo Alviguel mirándolo a los ojos—. Estoy armando un grupo serio. Necesito a alguien rápido en primera línea. Yo organizo las cacerías, doy las órdenes y nos cubro el culo; tú entras a rematar.

Paul sonrió con chulería, apoyando los codos en la madera.

—¿Un equipo contigo al frente? No suena mal... si la paga es buena y hay mujeres en los pueblos donde paremos, me apunto.

Alviguel soltó una carcajada limpia y miró de reojo a las chicas de antes, que todavía lo miraban con ganas desde la barra.

—El dinero se divide a la mitad. Y por las mujeres ni te preocupes, Paul —le guiñó un ojo con pura chulería—. Va a haber alcohol, mujeres y noches largas de sobra para los dos. Pero si te metes en mi grupo, te aguantas mis entrenamientos y no me lloras en el barro.

Paul soltó una risotada y levantó la jarra.

—¡Hecho, líder! Mañana les rompemos la cara a los monstruos.

—Mañana al amanecer sin falta —dijo Alviguel chocando la jarra con fuerza—. Y más te vale no llegar con resaca.