La obsesión de Mr Blackwood

Elena Carter había planchado su única chaqueta dos veces.

Aun así, se veía deslucida. Ella también, si era sincera, pero lo había disimulado con corrector y una sonrisa que practicó frente al espejo del baño mientras Noah aporreaba la puerta.

«¡Elena! ¡Papá se va!»

«¡Ya voy!»

Agarró su carpeta, revisó sus documentos por tercera vez y corrió a la cocina. Su padre estaba junto a la encimera con su chaqueta de trabajo, dando sorbos a un café que no tenía tiempo de terminar. Noah ya estaba en la mesa, metiéndose cereales en la boca como si fueran a salir huyendo.

«Despacio», dijo Elena, alborotándole el pelo. «Te vas a atragantar».

«Tengo diez años. No me atraganto».

«Tienes diez años. Por supuesto que te atragantas».

A Thomas Carter le tembló un poco la boca. Miró su chaqueta, luego su cara, y su expresión se suavizó como siempre hacía cuando estaba preocupado e intentaba que no se notara.

«Te ves muy bien, cariño».

«Me veo empleada», respondió ella. «O lo estaré. Con suerte».

«Lo estarás». Él dejó su taza. «Blackwood es una empresa grande. Tendrían suerte de tenerte».

Ella sabía que lo decía en serio. También sabía que él había hecho un turno doble esta semana y que la factura de la luz, sobre la nevera, tenía una línea roja bajo la fecha de vencimiento. Nadie en la casa mencionó nada. Así funcionaban los Carter. Llevaban sus cargas en silencio y fingían que el peso no estaba allí.

«Estaré en casa antes de la cena», dijo Elena.

«Coge el dinero para el autobús del frasco».

«Papá, tengo el mío».

«Cógelo de todos modos».

Ella lo cogió, porque discutir con él consumía más energía de la que tenía.

Al salir, pasó por su dormitorio y miró el armario abierto. En la balda superior, entre una caja de cuadernos viejos y una manta doblada, estaba un conejo de peluche desgastado con una oreja un poco más larga que la otra. Su madre se lo había dado cuando era pequeña. Había dormido con él durante años.

Ahora no lo tocó. Solo lo miró por un segundo, como siempre hacía cuando necesitaba valor.

Está bien, mamá. Deséame suerte.

Entonces, se fue.

El edificio de Blackwood no parecía un lugar donde la gente trabajara. Parecía un lugar donde se tomaban decisiones sobre la gente que trabajaba.

Vidrio. Acero. Un vestíbulo tan limpio que a Elena le daba miedo pisarlo. Todos se movían rápido y llevaban ropa sobria y costosa. Incluso el silencio parecía caro.

Dio su nombre en recepción. Una recepcionista de pelo impecable la dirigió a una sala de espera en el duodécimo piso y no miró sus zapatos ni una sola vez. Elena se lo agradeció.

Se sentó, cruzó las manos y contó sus respiraciones.

Había terminado la secundaria en verano con notas de las que estaba orgullosa. Deseaba ir a la universidad con tanta fuerza que se sentía como hambre. Pero las tasas eran imposibles, y su padre habría vendido el coche antes de dejar que ella se rindiera. Así que hizo su propio plan. Trabajar un año. Ahorrar. Volver a solicitarlo. Mantenerlo en secreto hasta que fuera real.

La oferta de empleo decía Asistente Administrativo, Piso Ejecutivo. Nivel inicial. Capacitación incluida.

Era más dinero que cualquier otra cosa que hubiera encontrado. Esa era la única razón por la que estaba allí, y pensaba ser honesta al respecto si alguien preguntaba.

«¿Señorita Carter?»

Un hombre alto de rostro tranquilo estaba en la puerta. Su placa decía Marcus Cole, Seguridad, lo cual era extraño, pero le dio un asentimiento cortés y mantuvo la puerta abierta.

«Están listos para usted».

Ella esperaba una oficina pequeña. Un gerente de contratación con un portapapeles.

Lo que encontró fue una larga sala de conferencias de vidrio, una mujer de Recursos Humanos con una sonrisa profesional y tensa, y, a la cabeza de la mesa, un hombre que no levantó la vista cuando ella entró.

Estaba leyendo su currículum.

A Elena le dio un vuelco el corazón.

Ese es Damian Blackwood.

Conocía su cara por las portadas de las revistas en el supermercado. Pelo oscuro. Mandíbula marcada. El tipo de expresión que hacía que los titulares lo llamaran implacable. En persona era peor. Estaba quieto, completamente quieto, y la sala parecía ordenarse alrededor de él.

«Siéntese», dijo la mujer de RR. HH.

Elena se sentó.

Damian Blackwood pasó una página. Luego otra. El silencio se prolongó hasta que sus palmas se humedecieron.

Finalmente, levantó la vista.

Sus ojos eran oscuros, firmes y demasiado observadores. Se posaron en ella como si estuviera leyendo algo escrito bajo su piel.

«Señorita Carter», dijo. Su voz era grave y pausada. «Su currículum es breve».

«Sí, señor».

«No tiene experiencia laboral formal».

«Tengo mucha experiencia», dijo Elena. «Solo que no del tipo pagado».

Algo cambió en el rostro de la mujer de RR. HH. Damian no parpadeó.

«Explíquese».

Su corazón latía con fuerza, pero mantuvo la voz firme. «He llevado una casa desde que tenía diez años. Presupuestos, horarios, ayudar a mi hermano con la escuela, mantener todo funcionando mientras mi padre trabaja. Sé que no encaja en un currículum. Pero es real».

Una pausa.

«¿Por qué quiere trabajar aquí?»

Ahí estaba.

Ella sabía la respuesta que debía dar. Pasión por la empresa. Visión a largo plazo. Entusiasmo por crecer en Blackwood. Lo había practicado frente al espejo.

Lo miró y no pudo decirla.

«Porque necesito el dinero», dijo, en voz baja. «Quiero ir a la universidad y mi familia todavía no puede permitírselo. Este trabajo me ayudaría a llegar allí. Me esforzaría mucho. Pero no le diré que he soñado con archivar documentos en el duodécimo piso».

La mujer de RR. HH. inhaló bruscamente.

Damian Blackwood no se movió.

Entonces, muy levemente, la comisura de sus labios cambió. No era una sonrisa, exactamente. Era la sombra de una.

«La mayoría de los candidatos me dicen que esta empresa es su sueño».

«La mayoría de los candidatos quieren que usted los contrate».

«¿Y usted no?»

«Sí», dijo Elena. «Solo que no quiero que contrate a alguien que no sea yo».

El silencio que siguió fue enorme.

Se preguntó si acababa de tirar a la basura la única oportunidad que tenía.

Damian cerró la carpeta. «Probemos otra cosa. Todo en este edificio depende de la rapidez. Decisiones, plazos, tiempos de respuesta. Si comete un error, ¿qué tan rápido lo soluciona?»

Debería haber dicho inmediatamente. Lo sabía.

Pero había observado la recepción al entrar. Dos veces vio a alguien rehacer una placa de visitante porque la primera se hizo con prisas.

«Creo que la velocidad es lo que haces después de acertar», dijo. «De lo contrario, solo eres rápido equivocándote. Solucionar un error rápido importa. No cometerlo importa más».

La sala se quedó inmóvil.

Nadie le hablaba así. Podía notarlo. Se notaba en la forma en que la mujer de RR. HH. miraba la mesa.

La cara de Elena ardió. «Lo siento. Eso sonó más cortante de lo que pretendía».

«No se disculpe».

Su voz era suave. Por primera vez, se echó hacia atrás en su silla y la miró como a una persona en lugar de como a una hoja de papel.

«Tiene razón», dijo. «Es solo que nadie me lo dice».

Elena no supo qué hacer con eso. Así que mantuvo su mirada, y por un momento, un momento largo, extraño y peligroso, ninguno de los dos apartó la vista.

Le faltó el aliento. Sintió un calor subir por sus mejillas y no tenía idea de por qué.

Es la sala, se dijo. Él es intimidante. Eso es todo.

Damian fue el primero en apartar la vista. Se giró hacia la mujer de RR. HH.

«Póngala en el piso ejecutivo. Contrato de prueba. Empieza el lunes».

«Señor», dijo la mujer con cautela, «ella no ha...»

«Sé lo que no ha hecho». Su tono no cambió. «Preparen el papeleo».

Elena parpadeó. «¿Estoy contratada?»

«A prueba». Sus ojos volvieron a ella. «No haga que me arrepienta, señorita Carter».

«No lo haré».

«Le creo».

Se levantó con las piernas temblorosas, le agradeció dos veces y salió con su carpeta pegada al pecho como si fuera un escudo. Las puertas del ascensor se cerraron, y solo entonces se permitió respirar.

Damian Blackwood era aterrador.

Pero la había mirado como si ella fuera importante. Y no sabía qué hacer con eso en absoluto.

Damian se quedó junto al muro de cristal mucho después de que la puerta se cerrara.

Doce pisos abajo, una pequeña figura con una chaqueta ligeramente arrugada cruzó el vestíbulo y empujó las puertas giratorias hacia la luz de la tarde. Se detuvo en la acera. Levantó la cara hacia el sol, y aun desde allí pudo ver cómo todo su cuerpo se relajaba aliviado.

La observó hasta que desapareció entre la multitud.

Más tiempo del necesario. Lo sabía.

Detrás de él, Marcus esperaba junto a la puerta.

«¿Señor?»

«Elena Carter», dijo Damian, sin girarse. «Quiero saberlo todo sobre ella».

«¿Hay algún motivo de preocupación?»

«No». Frunció el ceño ligeramente, como si la respuesta le irritara. «No lo hay».

No dijo lo que no podía explicar. Que en once años, nadie le había hecho sentir como si la habitación se hubiera quedado en silencio y empezado a escuchar.

«Solo averígualo», dijo.

Y Marcus, que había trabajado para él lo suficiente como para saber cuándo no preguntar, asintió y se fue.