Capítulo Uno - Parte Uno
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Capítulo Uno — Flor de tilo
Parte Uno: Ocho semanas
Celine Durand salió de la clínica privada en Avenue Montaigne y, por un momento, se olvidó de cómo respirar.
No era el aire. El aire de abril era suave y agradable, endulzado por la flor de tilo que flotaba desde los árboles que bordeaban la avenida, y traía consigo el aroma tibio y mantecoso de alguna pastelería detrás de ella. Tampoco era la luz, aunque el sol de la tarde caía dorado y sin piedad sobre las fachadas de piedra caliza, obligándola a entrecerrar los ojos. Ni siquiera era el ronroneo grave de un Bentley con chófer que pasaba deslizándose hacia el toldo de Chanel, tres puertas más allá, con su pintura negra tan pulida que reflejaba toda la calle en su carrocería.
Había dejado de respirar por una sola palabra que aún resonaba en su pecho, suave y sísmica, y no tenía idea de qué hacer con ella.
Embarazada.
La doctora Élodie Laurent lo había dicho como se dice algo irrevocable: con suavidad, con determinación, con las manos entrelazadas sobre el escritorio de nogal, como si estuviera presentando un regalo que no estaba segura de que fuera bien recibido.
“Estás embarazada de unas ocho semanas, Celine”.
Ocho semanas.
Los tacones de Celine golpeaban el pavimento con un ritmo rápido y automático mientras la avenida giraba a su alrededor. Unos fotógrafos merodeaban con esperanza cerca de la entrada de Dior, con cigarrillos ocultos en las palmas de sus manos. Un grupo de turistas alzaba sus teléfonos hacia un escaparate de alta costura. Una mujer con un abrigo color camello impecable paseaba a un perro diminuto que llevaba un abrigo a juego. París seguía su curso sin pedirle permiso, indiferente y luminoso, y Celine se movía a través de él como una mujer caminando por agua tibia.
Durante días había culpado al agotamiento.
Luego al estrés.
Luego a la comida en las celebraciones de la boda en Dardavia: el cordero asado a fuego lento que se desprendía del hueso, los pasteles brillantes por la miel y las nueces picadas, el raki claro y fuerte que Driton seguía obligando a todos a beber con un entusiasmo enorme.
Pero, en realidad...
Se rió una vez, por lo bajo, un sonido incrédulo que se le escapó antes de que pudiera evitarlo. Una mujer que pasaba vestida de Valentino la miró de reojo con educada alarma parisina.
En realidad, llevaba en su vientre el hijo de Adem Berisha.
Solo ese pensamiento casi hace que pierda el equilibrio.
Dios.
Adem.
Se le revolvió el estómago, y por una vez no tuvo nada que ver con las náuseas. Era algo más antiguo, más profundo. Un recuerdo que llegaba sin invitación y arrastraba todo consigo: la humillación, el anhelo y la furia que había estado cultivando durante semanas como un fuego que se negaba a dejar apagar, porque admitir que se apagaba significaba admitir lo mucho que se había quemado.
Porque si había algo peor que enamorarse de Adem Berisha...
—era amarlo durante años siendo extraordinariamente buena fingiendo lo contrario.
Celine había convertido esa actuación en un arte.
❧
Especialmente desde aquella noche en París después de la íntima boda civil de Lira: una ceremonia pequeña y tranquila celebrada antes de que Arben fuera juramentado, organizada en gran parte para satisfacer el sentido de conveniencia política de su partido.
Incluso ahora, caminando por una de las avenidas más hermosas del mundo, podía recordar cada detalle con la precisión cruel de las cosas que uno ha intentado olvidar con todas sus fuerzas y no ha podido.
París después de medianoche, brillando suavemente. El Sena era una cinta de seda oscura, con las luces del puente temblando en su superficie. La ciudad exhalaba su aroma nocturno de piedra cálida y lluvia lejana. Dentro del coche, el murmullo bajo de la voz de Adem no decía nada importante, como si el silencio que se acumulaba entre ellos no fuera ya explosivo.
Su apartamento con vistas al río estaba en el extremo opuesto de la ciudad respecto a las celebraciones. Ella lo había invitado a subir para tomar una copa, creyendo, con esa delirante ilusión propia de las mujeres que saben lo que hacen y aun así continúan, que todavía tenía algo de control sobre sí misma cuando se trataba de él.
Idiota.
En el momento en que la puerta se cerró tras ellos, el aire cambió. Una caída de presión, como cuando el tiempo cambia. Años de deseo reprimido estallaron entre ellos con una fuerza que la había asustado.
Y durante una noche imprudente y devastadora, Adem Berisha la había besado como si hubiera estado hambriento de ella todo ese tiempo. Como si cada año de cuidadosa distancia le hubiera costado algo que solo ahora tenía permiso de nombrar.
El recuerdo aún podía hacer que le flaquearan las rodillas en un bulevar público a plena luz del día.
Sus manos en su cabello, sin nada de duda, sosteniéndola como si dejarla ir simplemente no fuera una opción. La aspereza de su mandíbula contra su garganta. Su voz, grave y desgarrada, diciendo su nombre de una forma que ella nunca le había oído. El sabor a coñac en su boca. La manera en que la miró después en la oscuridad, con la luz del río pintando su rostro entre oro y sombra, como si ella fuera algo que él había estado buscando sin saber siquiera que lo hacía.
Y entonces...
Nada.
Para la mañana siguiente, Adem Berisha se había retirado tan completamente detrás de su compostura que ella se había preguntado, breve y humillantemente, si se había imaginado todo aquello. Profesional. Cortés. La distancia perfecta y enloquecedora de un hombre que ha decidido que lo que pasó será tratado como si no hubiera ocurrido.
Frío.
Como si la noche nunca hubiera pasado. Como si ella nunca hubiera pasado.
La humillación ardía de nuevo, intensa y exacta, incluso aquí, bajo la suave luz del sol de abril con pétalos de flor de tilo atrapados en su manga.
❧
Lo cual era precisamente, pensó con amargura, la razón por la que se había comportado de forma tan escandalosa en la gran boda dardavia en Korda.
La ceremonia había sido diferente a todo lo que ella había presenciado. Una nación entera conteniendo el aliento para luego soltarlo en un largo suspiro colectivo de alegría. Arben Krasniqi y Lira Berisha de pie bajo el nogal replantado, el antiguo símbolo de la resiliencia dardavia, con la luz de las linternas cayendo sobre ellos como una bendición y una música que parecía surgir de la propia tierra: el llanto agudo de las flautas, el latido profundo de los tambores que se sentía a través de las suelas de sus zapatos. El recién elegido Primer Ministro, que llevaba apenas unos días en el cargo, y la mujer que ahora era la amada Primera Dama de la república lucían casi míticos, el tipo de momento que se escribe en la memoria de una nación y se cuenta a los nietos.
Celine había bailado.
Con embajadores que olían a buen perfume y hablaban cuatro idiomas.
Con ministros que eran sorprendentemente ligeros de pies.
Con músicos que abandonaban sus instrumentos para llevarla, riendo, a la pista.
Con la mitad de los hombres solteros en Korda, al parecer, un giro magnífico a la vez.
Con cualquiera, en resumen, que no fuera Adem Berisha.
¿Pequeño?
Posiblemente.
¿Satisfactorio?
Inmensamente. Al principio.
Porque cada vez que ella reía, echando la cabeza hacia atrás, dejando que la música la llevara, dejando que algún diplomático dardavia perfectamente agradable la hiciera girar bajo las linternas hasta que su falda de seda se abría alrededor de sus rodillas, había visto a Adem al otro lado del patio oscureciéndose constante y magníficamente.
Como un hombre que observa algo que le pertenece siendo manejado sin el cuidado suficiente.
Ese pensamiento hizo que algo malicioso y cálido se enroscara en su interior.
Hasta que, finalmente, él se fue. Dejó su copa con una precisión controlada que de alguna manera transmitía una violencia enorme, se dio la vuelta y salió hacia la noche.
El muy cabrón.
Y entonces llegó el vacío. Inmediato. No deseado. El vacío de una habitación después de que Adem Berisha sale de ella, como si se llevara alguna cualidad del aire consigo, y el cuerpo registrara su ausencia antes de que la mente pudiera asimilarla.
Darse cuenta de eso la había molestado intensamente.
Todavía lo hacía.
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