Le regard du Pays des Merveilles

Il existe plus de trois mille espèces de serpents dans le monde. Si la plupart d'entre eux appartiennent à la famille des reptiles, j'étais convaincu que Blake Owen méritait sa propre catégorie à lui seul.

Avec ses yeux profonds et envoûtants comme le sous-bois d'une forêt et son sourire magnétique qui faisait craquer les cœurs les plus insouciants, les gens prenaient souvent sa beauté pour de la douceur.

Je ne faisais pas partie de ces gens-là. Plus maintenant. Pas quand la brûlure de son poison imprégnait encore mon sang, souvenir de la dernière fois où j'avais eu l'imprudence de baisser ma garde devant lui.

Je l'avais accueilli comme un frère et, en retour, il avait baisé le mien. J'avais toujours été là pour lui, je l'avais protégé et défendu depuis que nous étions hauts comme trois pommes, et il m'avait remercié en séduisant mon petit frère dès que j'avais eu le dos tourné.

Je l'avais aimé. Maintenant, je le détestais, putain.

C'est justement ce que je ne comprenais pas : pourquoi lui ? Il y avait des milliers de personnes dans cette ville de merde, fatiguée et sans intérêt, et parmi elles, beaucoup que je considérais encore comme des amis. Qu'il ait perdu son titre de meilleur ami, ou même d'ami tout court... je ne comprenais vraiment pas pourquoi c'était tombé sur lui. Pourquoi, parmi tout le monde, fallait-il que je finisse sur son pas de porte ?

Le petit matin approchait, minuit était passé depuis longtemps, et l'appartement exigu du centre-ville semblait presque sinistre dans ce silence étrange des trois heures du matin. Les ombres rôdaient sur les murs, repoussées vers les coins par l'éclat de la lampe, tandis que la pluie martelait la façade avec une force telle qu'elle semblait vouloir réinventer une symphonie oubliée de Beethoven.

La zone où la lumière de la lampe rencontrait l'obscurité se dessinait là où Blake était assis, baignant son corps dans un contraste saisissant. Ses pieds nus étaient en appui sur la pointe, le gauche tressautant légèrement, et il arborait une mine sombre.

Le silence dévorait l'air entre nous. Il avait écouté mon discours à moitié fou et à peine dégrisé sans m'interrompre, mais il semblait avoir poussé la chose à l'extrême. Mon cœur cognait contre ma poitrine, boum-boum, si fort qu'il semblait sur le point d'exploser. Jamais je n'avais eu autant besoin de l'entendre parler qu'à cet instant. Non. Il fallait qu'il parle. Il fallait qu'il dise quelque chose. N'importe quoi.

C’était dur d’imaginer que ses mots puissent m'aider, mais cette logique était noyée sous les vagues de nausée qui me secouaient comme une moins que rien. Je fermai les yeux, inspirant un grand coup pour calmer mes tremblements. J'essayai de dissiper le brouillard qui s'était abattu sur mes pensées, ce brouillard qui chassait la logique comme un grand méchant loup face à un troupeau de moutons effrayés. Ça ne marchait pas. Cela ne faisait que souligner la migraine de bâtard qui s'était installée à la base de mon crâne.

« Alors », dit Blake, brisant le silence. Il se pencha en avant, les coudes sur les genoux, les épaules affaissées. Il cligna des yeux, encore embués de sommeil, avant de secouer la tête. « Laisse-moi bien comprendre : tu ne l'es pas ? »

« Va te faire foutre », lâchai-je. C'était chaud. Brûlant. La colère monta brutalement, se concentrant au centre de ma poitrine, gonflant jusqu'à me couper le souffle. « Je ne suis pas gay. »

« Ne le réveille pas, Eyes », dit doucement Blake en fronçant les sourcils. Son regard fuyait derrière moi. Je n'avais pas besoin de me retourner pour savoir ce qu'il regardait ; j'aurais vomi si je l'avais fait. « Il bosse demain matin. »

Oz. Il parlait d'Oz. Mon petit frère, doux et innocent. Celui qu'il avait volé et souillé. Celui qu'il avait réussi à dresser contre moi. Ils vivaient ensemble maintenant. Depuis quelques bons mois. Il avait fait en sorte qu'il soit presque impossible de voir mon frère sans le voir, lui.

Ai-je précisé que je le détestais, putain ? Ce qui me ramenait une fois de plus à la question à un million de dollars : pourquoi étais-je ici ? Pourquoi avais-je été si certain qu'il était la seule personne à qui je pouvais parler ?

« Va te faire foutre », répétai-je avec mépris. Les mots traînaient. J'avais encore le goût amer de mon vomi dans la bouche. « Je le réveillerai tout de suite si j'en ai envie. »

Une part de moi, gamine, voulait aller au bout de cette menace. Hurler jusqu'à ce qu'il se réveille, mais je ne l'ai pas fait. Cela aurait fait chier Blake, ce qui aurait été une victoire, mais je tenais à Oz. Tout le reste mis à part, c'était mon frère. Et puis, la dernière chose que je voulais, c'était qu'il entende cette conversation.

« Ça suffit, Isaac », avertit Blake. Ses yeux durcirent, son ton devint sec. Il remua sur sa chaise, se frotta les bras nus, l'air renfrogné. « Tu débarques chez moi au milieu de la nuit pour me dire que tu as couché avec un mec. Ça ne fait pas forcément de toi un gay, mais je ne suis pas sûr que ça fasse de toi un hétéro non plus. »

« Je ne suis pas gay », grognai-je à nouveau. Plus bas. Ça ne semblait plus résonner comme avant. Je m'enfonçai dans le canapé en sifflant de douleur, l'envie de vomir me tiraillant encore l'estomac, mes ongles s'enfonçant dans le cuir de l'accoudoir. Je crois que j'avais froid. Je tremblais, mais il y avait trop de bruit dans ma tête, trop de pensées en vrac pour savoir d'où ça venait.

J'avais laissé mon manteau et mes chaussures à la porte, mais ça n'aidait pas beaucoup. Des gouttes d'eau froide coulaient de mes cheveux le long de mon visage ou dans mon dos, et une petite flaque s'était formée sous l'ourlet de mon jean.

Je voulais rentrer chez moi. Je voulais être chez moi. Mais bordel... comment la soirée avait-elle pu finir comme ça ?

« Tu étais bourré », dit Blake, la voix plus douce. « On fait tous des conneries quand on a bu, alors si tu veux mettre ça sur le compte d'une erreur de parcours, fais-le. Ça n'a pas besoin d'être plus que ça. Mais si tu as fini au lit avec un homme et que tu étais assez sobre pour savoir ce que tu faisais, alors il y a peut-être une petite part de toi qui voulait que ça arrive. »

J'essayai de trouver les mots pour le contredire. De donner un sens à cette rage destructrice, mais rien ne sortait. Difficile d'argumenter quand mon cul me faisait souffrir comme jamais et que ma fierté et ma dignité étaient parties se jeter dans les égouts en chemin.

« J'étais bourré », finis-je par lâcher. « Ça ne voulait rien dire. »

Rien du tout. Même pas un peu. Et bien que les mots de Blake m'agacent, je savais qu'il avait raison : j'avais été conscient et consentant... c'était juste la Grey Goose qui avait pris le dessus.

« D'accord. » Blake hocha la tête. Ses cheveux noirs comme du charbon bougèrent, des mèches rebelles lui tombant sur le visage. « Je ne te juge pas, Isaac, alors tu peux arrêter avec ton attitude ? »

Ce n'est qu'en voyant son geste que je réalisai que j'étais à moitié levé, les mains serrées en poings. Ça ne dura pas longtemps. L'épuisement reprit le dessus et mes jambes, devenues de la guimauve, lâchèrent. Je retombai sur le coussin. Il fallut que je lutte à nouveau contre l'envie de vomir.

« Et si tu me racontais encore une fois ? » demanda Blake. « Doucement, cette fois-ci. Plus calmement ? Je sais que ça peut faire peur, crois-moi, je suis passé par là, mais tu sais que je suis là pour toi, Eyes. »

Pendant un instant, nous semblâmes remonter le temps. Son visage était flou, ou peut-être étaient-ce mes yeux qui étaient en vrac, mais je distinguais suffisamment ses traits. La finesse de ses joues. La fermeté de sa mâchoire. La gentillesse de son sourire.

Pendant un court instant, toute notre animosité disparut. C'était une époque plus simple. Plus heureuse, quand on se protégeait mutuellement. Avant qu'il ne décide que fourrer son engin dans mon petit frère était une bonne idée. Et ce souvenir fut tout ce dont j'avais besoin pour que l'illusion vole en éclats.

« C'était l'anniversaire de Micah », dis-je en répétant mes mots précédents. « Et... » Fronçant les sourcils, me prenant la tête entre les mains, je soufflai un grand coup. L'ordre des événements était flou, ça dansait trop dans ma tête.

Il fêtait ses vingt ans. Il voulait une soirée mémorable. Je ne sais plus d'où venait l'alcool, c'était trop tôt dans la soirée. On était nombreux. Son sous-sol avait été transformé en salle de jeux et on avait passé le début de soirée à enchaîner les shots.

Je ne me souviens pas être parti. Ni pourquoi. Peut-être qu'il n'y avait plus d'alcool. Peut-être que Jordan m'avait encore énervé. Cette partie était noire. Le bar, par contre, je m'en souvenais. Rentrer à pied. La soirée était passée. La nuit était là. La pluie. Les rues vides.

Pourquoi suis-je rentré ?

« Je suis rentré », continuai-je, en avalant ma salive. « Non, je rentrais chez moi. Pete m'a arrêté. Pete... il était dehors pour fumer. Il m'a appelé. Il a dit qu'il m'offrait un verre. »

« Pete ? » fit Blake. « Le grand frère de Charlie ? »

« Ouais. » J'hochai la tête. Et je le regrettai. Je dus prendre trois inspirations saccadées alors qu'une agonie me transperçait le crâne.

« Mais ce n'est pas avec lui que tu es rentré ? »

Non. Pas Pete. Encore un trou noir dans ma mémoire ; je n'avais aucune putain d'idée de ce qui était arrivé à Pete. Une minute, je lui parlais, la suivante, je prenais un verre des mains d'un inconnu.

« Non. »

« Tu as eu son nom ? Tu le connais ? Un truc du genre ? »

Malheureusement, oui.

Si ça n'avait pas été le cas, j'aurais pu mettre ça sur le compte d'une illusion. Me convaincre que rien de tout cela n'était réel. Mais c'était beaucoup trop lucide. Quel mot Blake avait utilisé ? Conscient ? J'avais été trop conscient.

Et ce savoir me tuait, putain.

« Deacon Baxter. »

Il mâcha l'info une seconde avant d'écarquiller les yeux. « Le taré ? Le mec dont on a bombardé la voiture avec des œufs ? »

En grimaçant, je confirmai.

Baxter tenait une boutique de vaudou à l'autre bout de la ville. Enfin, je ne sais pas si c'était vraiment du vaudou. Je ne savais pas ce que c'était. Ils vendaient des remèdes aux herbes, des porte-bonheur, proposaient des lectures et d'autres conneries du genre. Ce n'était peut-être pas du vaudou, mais ce n'était pas normal pour autant.

Et nos versions plus jeunes trouvaient le concept encore plus étrange. Il y a deux ans, mourant d'ennui et n'ayant rien d'autre que du temps et de l'humour puéril pour passer la journée, Blake et moi, à l'époque où nous étions inséparables, avions transformé sa voiture en omelette. Il nous avait pris sur le fait et nous avait passé un savon mémorable.

On l'avait surnommé « le taré » depuis.

« Merde. » Il siffla entre ses dents. « Je veux dire, le mec est beau gosse, je te l'accorde, Isaac, mais putain. Il n'est pas beaucoup plus vieux que nous ? »

« Vingt-six ans. » Il y avait tellement de certitude dans ma réponse que même si je ne me souvenais pas avoir posé la question, j'étais convaincu que c'était un fait. « Sept ans, ce n'est pas grand-chose, non ? »

Ouais. Parce que l'âge était le problème, n'est-ce pas ? Pas le fait que le matos qui pendait entre ses jambes était le même que le mien ?

« Oh. » Il secoua la tête. « Non. Je sais pas pourquoi. Je pensais qu'il était beaucoup plus vieux. C'était... c'était... » Il ne finit pas sa phrase.

Chaque fois que je clignais des yeux, son image se déformait. Parfois il semblait proche, parfois loin. D'autres fois, juste un amas de pixels. La question de tout à l'heure me hantait : Pourquoi Blake ?

Il y avait beaucoup de réponses à cette question ; je n'avais aucune idée de la bonne.

Peut-être parce qu'il était gay. Ou parce que je savais qu'il ne paniquerait pas comme mes amis l'auraient fait.

Ou peut-être, injecta la petite voix perfide au fond de mon crâne, c'est parce qu'il est ton meilleur ami et que tu savais qu'il ne te jugerait pas ?

Cette voix fut rapidement piétinée et réduite au silence.

« Il ne t'a pas forcé à faire quoi que ce soit, n'est-ce pas ? » finit par demander Blake. « Je sais que tu as dit que vous étiez tous les deux bourrés, mais tu étais consentant, non ? »

Comme une voiture percutant un mur de briques à cent à l'heure, l'impact de ses mots fut violent. Toute tentative de nier la réalité de la situation s'effondra.

Il ne m'avait pas forcé. Il y avait beaucoup de moments flous, mais je me souvenais avoir accepté. Avoir provoqué, même. Je n'avais pas cru avoir bu autant, mais c'était clairement le cas, car il n'y avait aucune putain de chance que j'agisse comme ça sobre. Aucune chance.

« Le sexe n'était pas le pire, B », murmurai-je. Le tournis revenait. La nausée me reprenait.

« Qu'est-ce qui l'était ? »

Je ne me souvenais pas de ce dont nous avions discuté au bar. Pas du départ, ni du retour chez lui. Je me souvenais d'être chez lui. Je me souvenais... de la chose que nous avions faite. Mais il y avait plus.

Il y avait plus... et même si j'étais plus bourré que je ne le pensais... était-ce assez pour justifier ?

« Tu sais que tu peux tout me dire, Isaac. » Doux. Délicat. Tout ce que je savais que ce bâtard, traître et amateur de petit frère, n'était pas.

Alors pourquoi avais-je l'impression de pouvoir lui dire ?

« Il m'a fait l'appeler Papa », lâchai-je. Le silence suivit. Je regardai une grande variété d'émotions défiler sur son visage avant qu'il ne se ferme, se figeant.

« Pardon ? »

La chaleur monta à mes joues. Mes yeux tombèrent au sol. La colère était passée au second plan, mais elle était toujours là, vibrant en moi comme un câble électrique. Cette colère m'était aussi familière que mon propre visage dans le miroir ; elle ne me quittait jamais vraiment.

« On était... il voulait que je l'appelle Papa. » Je n'arrivais pas à me rappeler comment c'était arrivé. C'était avant le sexe ? Après ? Pendant ?

Puuuutain ! Je ne boirai plus jamais !

« Et tu l'as fait ? »

Les larmes me picotaient les yeux. Ma gorge se noua. « Je crois que oui », murmurai-je enfin. « Qu'est-ce qu'il m'a fait ? Il a fait de moi un putain de taré comme lui. »

Parce que coucher avec un mec ne suffisait pas. Il fallait y ajouter des trucs bizarres ? « Le taré » portait bien son nom, on dirait. Mais si c'était le cas, où est-ce que ça me laissait ?

Se levant de sa chaise comme une volute de fumée, Blake grimaça, s'étira si fort que les os de son dos craquèrent avant de secouer la tête. Il avait grandi pendant l'été. Il était plus petit que moi, mais maintenant, on faisait tous les deux un mètre quatre-vingt-cinq. Mais il était plus large. Le travail en extérieur avait payé, ses épaules étaient deux fois plus imposantes qu'avant, se cambrant sur un torse solide, et son corps s'était musclé. Son ombre grandissait, de plus en plus, jusqu'à se dresser fière comme celle d'un roi.

« T'es pas un taré, Eyes. » Il combla la distance entre nous. Il posa une main sur mon épaule. Je le repoussai.

« Ne me touche pas », crachai-je.

Il serra les dents mais retira sa main. Il glissa de l'autre côté du canapé. « Tu n'es pas un taré », répéta-t-il. « Et peut-être que lui non plus. Vous êtes assez vieux pour faire vos propres choix. Enfin, on dirait que vous étiez trop bourrés pour en faire aucun, mais c'est la vie. Je veux dire, ça pourrait être pire. Je préfère être avec quelqu'un qui a un fétichisme pour le "Papa" que pour les aisselles. »

« Un fétichisme pour les aisselles ? C'est quoi cette merde ? »

« C'est exactement ce que ça veut dire - woah ! Eyes, je te jure, ne vomis pas sur mon sol. »

Trop. Tard.

Dans un torrent de saleté brûlante, toute tentative d'atteindre la salle de bain fut vaine. Un gémissement m'échappa. Mes mains et mes genoux percutèrent le parquet.

« J'imagine que tu restes dormir ici », soupira Blake. « Essaie de te lever pour aller à la salle de bain. Je vais te chercher des vêtements. Et je suppose que je vais devoir nettoyer ça aussi. »

« Je dois rentrer, B », étranglai-je en crachant, essayant de me débarrasser de ce goût immonde. « J'ai besoin d'une douche. J'ai besoin de virer la sensation de lui sur moi. »

Pendant un moment, je me revoyais dans la rue. Confus. Perdu. Désorienté. Je m'étais réveillé dans le lit du taré, ses bras autour de moi, le regret m'envahissant. J'avais détalé. Couru comme si l'enfer lui-même était à mes trousses. Peu importait la pluie ou le fait que je ne savais pas où j'étais. Il fallait juste que je me tire de là.

« Prends ta douche ici. Ta mère me tuerait si je te laissais partir à cette heure-ci dans cet état. Oz aussi. »

Je n'étais plus bourré maintenant. C'était passé, pour la plupart. Être bourré, c'était facile. C'est le dégrisement qui était une vraie saloperie. La gueule de bois qui frappe alors qu'on est encore conscient. C'est le passage de « je ne sais pas » à « oh, putain ».

Au lieu de répondre, je vomis encore.