Dérapage sur glace fragile

Pour le monde extérieur, Logan Pierce était dans le coma depuis près de quatre mois.

Pourtant, il n'était pas vraiment plongé dans l'oubli.

Il était douloureusement conscient de tout ce qui l'entourait — l'odeur piquante d'antiseptique qui saturait l'air, le bip incessant du moniteur près de son oreille, la tension qui envahissait la pièce quand quelqu'un entrait. Mais ouvrir les yeux signifiait affronter une réalité sinistre. Il ne sentirait peut-être plus jamais ses lames glisser sur la glace. Il ne sprinterait peut-être plus jamais sur la patinoire une crosse à la main. Merde, même remarcher normalement n'était pas gagné d'avance.

Toujours pleinement conscient de son environnement, il savait quand ses coéquipiers débarquaient dans sa chambre d'hôpital après son opération. Leurs voix étaient fortes, pleines d'un optimisme forcé. Ils balançaient des blagues privées au-dessus de sa tête, refaisaient les matchs et juraient sur tous les tons qu'il serait bientôt de retour sur ses patins. Quelqu'un s'extasiait même sur son dernier but, celui qui avait scellé la victoire de l'équipe. Ils le qualifiaient de légendaire. Mais ils évitaient de mentionner qu'il avait pris le risque de mettre le palet au fond tout en sachant que ce bélier humain de Johnson Abbey fonçait droit sur lui, la crosse levée comme une masse d'armes pour l'empêcher de marquer.

N'importe quel joueur sensé aurait plongé ou lâché le palet pour éviter le choc avec Abbey. Mais Logan n'était pas du genre à perdre sans se battre. Après tout, le palet était juste là, à un coup de poignet du filet. Il avait pivoté sur la pointe des patins, mis ses dernières forces dans sa crosse et envoyé le palet au fond des cages. Le bélier était arrivé une seconde trop tard. Ou alors, Logan était simplement trop déterminé à gagner avant que la glace ne le percute et que tout ne s'efface. Non seulement Abbey lui avait fracassé le crâne, mais il avait enchaîné les coups bas jusqu'à ce que ses jambes lâchent. Un tendon et un ligament majeurs de son genou droit avaient été arrachés. Logan avait fini au bloc opératoire, puis dans le coma, face à une possible fin de carrière.

Il savait qu'à un moment donné, sa mère avait décidé de quitter le Bethlehem of Christ Medical Center, où il séjournait depuis son opération, pour le transférer à Avery Medical Care. Elle insistait sur le fait qu'il avait besoin d'une rééducation plus spécialisée, de moins de chaos et de beaucoup plus d'espoir. Et apparemment, le Dr Avery Calloway était la meilleure des meilleures — une sorte de faiseuse de miracles pour athlètes brisés. Sa mère avait une foi inébranlable : ce médecin pourrait le rendre normal à nouveau. Une sorte de coup de baguette magique pour réparer son genou et voilà, il serait sur pied. Logan avait pourtant entendu le verdict des chirurgiens. Il savait que les chances que cela arrive étaient quasi nulles. Il aurait aimé que sa mère arrête de se préparer à une telle déception.

Il y avait un gros problème avec le Dr Calloway que sa mère semblait avoir totalement ignoré en faisant ce choix. C'était une rivale, officiellement engagée pour s'occuper des blessés des Glazier Titans. Se retrouver chez elle, c'était un peu comme camper chez l'ennemi juré de son équipe. Rien que d'y penser... il pourrait être entouré d'ennemis alors qu'il gisait là, impuissant. L'un d'eux pourrait finir ce qu'Abbey avait commencé.

Cependant, son transfert présentait un avantage indéniable. Ses coéquipiers ne rôdaient plus autour de lui depuis les deux jours qu'il passait dans ce nouveau centre. Soit ils n'avaient pas reçu l'info, soit aucun d'eux n'était assez courageux — ou stupide — pour pénétrer en territoire ennemi sans crosses, sans casques et sans une sacrée assurance vie.

D'un autre côté, il ne serait pas surpris que le médecin leur ait claqué la porte au nez si certains avaient essayé. D'après ce qu'il percevait de sa voix, elle n'était pas du genre à tolérer qu'une équipe de hockey bruyante traîne dans son hôpital pour en faire une extension de la patinoire.

Le calme et la chance de pouvoir ruminer ses pensées... ça lui allait très bien.

Le bruit de la porte qui s'ouvrait pénétra sa conscience. Instantanément, ses oreilles se concentrèrent sur les bruits de pas s'approchant de lui pour essayer d'identifier la personne.

Le Dr Calloway n'avait qu'une seule infirmière affectée à son cas. Il pouvait distinguer les deux femmes à leurs pas — et à leur odeur. Rose, l'infirmière, laissait toujours une légère trace de lavande derrière elle. Ce n'était pas elle. Il ne restait donc que le médecin, qui ne sentait pratiquement rien. Pas de parfum, pas d'antiseptique, pas même l'odeur forte du bain de bouche. Pour son odorat, elle était tout simplement... un fantôme.

Le seul moyen fiable de confirmer sa présence était ses pas — légers, rapides, comme si elle marchait sur la pointe des pieds. Il l'imaginait presque comme une fée délicate. Quand la télé était allumée, comme c'était le cas maintenant, il l'entendait à peine. C'était pour ça qu'il aurait aimé pouvoir tendre le bras et l'éteindre dès que le médecin entrait. C'était un réflexe né d'une curiosité agaçante et inexplicable ; il voulait prêter attention au moindre de ses gestes. Mais une âme bienveillante avait décidé que diffuser le sport qu'il avait dans le sang en fond sonore pourrait finir par le tenter de sortir des ténèbres.

Et qu'est-ce qu'il pouvait bien y faire...

À part se réveiller.

Pas encore.

Le Warrior Ice Arena était assourdissant. La rumeur de la foule couvrait le bruit des lames qui entaillaient la glace — et les pas légers qui trottaient autour de son lit.

Le match était contre les Ice Vikings. Les Beasts les avaient écrasés. Le tableau d'affichage affichait un 3-2 arrogant en leur faveur à la fin du temps réglementaire. Ce n'étaient pas les Titans, certes, mais remettre ces perdants à leur place sur la glace faisait un bien fou. On l'avait hissé sur les épaules de ses coéquipiers hilares. Il avait été porté jusqu'aux vestiaires comme un roi après avoir logé le palet de la victoire juste avant une nouvelle prolongation.

Ces derniers moments de gloire défilaient à la fois sur l'écran et par flashs saccadés derrière ses paupières alors qu'il luttait pour se concentrer sur le médecin présent dans la chambre.

Les bruits de pas s'arrêtèrent, puis reprirent, juste à côté du lit cette fois. Elle devait être toute petite — il lui donnait un mètre soixante, tout au plus.

Jusqu'à ce qu'elle parle.

Soudain, elle ne semblait plus petite du tout. Ça le déstabilisa complètement.

Plus d'une fois, la curiosité faillit prendre le dessus. Chaque fois qu'il entendait cette voix sensuelle, il avait une envie folle d'entrouvrir les yeux — juste un peu. Juste assez pour voir si elle ressemblait à l'image qu'il s'en faisait.

Comme ce qu'il mourait d'envie de faire à l'instant.

Elle commença à lui faire le compte-rendu de la journée. Tout ce qui s'était passé autour de lui. Ça devenait vraiment dur de jongler entre l'écoute de sa voix et le suivi du palet qu'il s'apprêtait à envoyer au fond des filets du capitaine des Vikings.

« Logan. »

Merde. Le palet venait de s'envoler dans le but, mais il ratait les hurlements de joie de la foule. L'ordre sec dans sa voix l'avait brusquement arraché au film du match pour le ramener à la réalité — ou à un autre rêve où il pouvait presque la sentir se pencher sur lui, prête à l'embrasser. Le vacarme de la télé se mélangeait à l'afflux de sang brûlant dans son entrejambe.

Elle prononça son nom à nouveau. Sa voix basse, légèrement enrouée, l'enveloppait comme un feu qui couve, pleine de promesses cachées et de secrets. Si les voix pouvaient prendre forme, la sienne serait de la fumée s'enroulant autour de ses sens.

À ce stade, il était plus convaincu que jamais que le vrai super-pouvoir d'Avery Calloway n'était pas son expertise médicale, mais sa façon de parler riche, suave et totalement captivante. Sa voix transpirait la confiance, séduisante sans même essayer. C'était comme du chocolat noir qui fond sur la langue ou du whisky qui coule doucement dans la gorge. Pas étonnant qu'elle ait convaincu sa mère — et la moitié de la planète — qu'elle était la meilleure kiné au monde.

« Le monde ne t'attendra pas éternellement, Logan. Il faut que tu te bouges », murmura-t-elle. « Je sais que tu m'entends, alors on peut arrêter de faire semblant ? »

Comment diable le savait-elle ?

De son point de vue, il était resté aussi immobile qu'un cadavre. Il ne lui avait donné aucune raison de douter. Son aplomb à le démasquer le fit grogner intérieurement. Dieu merci, comme il n'avait pas utilisé sa gorge depuis longtemps, le son ne sortit pas.

Elle vérifia quelques données sur le moniteur et se déplaça vers le pied du lit. Elle testa ses réflexes en tapotant son genou droit. Deux jours plus tôt, il n'aurait rien senti. Maintenant, ça faisait un mal de chien. Il était certain que le meilleur médecin du monde était en train de supprimer les antidouleurs dont il bénéficiait au Bethlehem of Christ, ceux qu'il considérait comme indispensables pour rester dans son état de béatitude actuel. Il était presque sûr que son visage s'était crispé de douleur et face à la cruauté de ce geste. Il avait senti ses muscles faciaux bouger — ou peut-être qu'après être resté immobile si longtemps, le moindre mouvement était flagrant. Ce qui le rendit certain qu'Avery avait détecté le mouvement, c'est sa main qui glissa sur l'endroit douloureux, le massant doucement comme pour le consoler.

Le téléphone du médecin sonna. Elle s'écarta pour prendre l'appel. À en juger par son ton léger, ça semblait personnel — probablement une amie.

« Ça a l'air sympa, et après la journée que je viens de passer, j'adorerais vous rejoindre », dit-elle avec un soupir. « Mais tu sais quel jour on est. Les convocations pour la réunion de famille sont tombées. Tu sais comme ma mère devient grincheuse quand je sèche. Je préfère éviter le long sermon sur l'importance de l'unité familiale. »

Un silence.

« Non, je ne peux pas utiliser le travail comme excuse. Elle méprise déjà mon boulot parce que je ne construis pas d'avions comme Jennings, que je n'envoie pas d'hommes dans l'espace comme Jeffrey, et que je ne contribue même pas à une équipe de renommée mondiale faisant Dieu sait quoi comme James. »

Elle eut un petit rire. Ce que sa mère pensait de sa carrière n'avait visiblement pas l'air de l'affecter le moins du monde.

C'était risible de voir qu'une femme capable de faire sauter une amende de stationnement juste en parlant venait d'une famille d'intellectuels. Mais après tout, il ne devait pas être surpris. Personne n'aurait imaginé qu'un type comme lui, qui s'amusait à frapper des palets pour des fans de sport, venait de ce genre de milieu non plus. Le pire de la bande était son propre père, un ancien président de Harvard à la retraite. Si vous parliez de génies du calibre de Stephen Hawking, il se classerait quelque part par là.

Sa mère, de son côté, avait fait carrière dans le droit. Elle était actuellement juge à la Cour suprême.

Son frère aîné ? L'un des neurochirurgiens les plus courtisés du pays.

Le second ? Un professeur à Harvard dont les recherches étaient si révolutionnaires qu'elles étaient déjà toutes publiées.

Et puis, on arrivait à lui.

Ah oui... le joueur de hockey qui patinait sur la glace et traînait le fantôme d'un diplôme d'ingénieur en informatique de Harvard. Oh, son père ne manquait jamais de lui rappeler à quel point sa mention très bien était du gâchis entre ses mains. Et alors, si son choix de carrière lui rapportait plus de fric que tous les autres réunis ? Peu importe son succès fulgurant, ne pas laisser d'empreinte dans le monde universitaire signifiait une chose pour son père : l'échec. La seule raison pour laquelle on le laissait porter le nom de famille, c'était parce qu'il était le chouchou de sa mère et que son père n'osait plus la mettre en colère.

Avery sortit après son appel, le laissant seul avec ses pensées — et un étrange sentiment de camaraderie avec elle qu'il n'avait pas prévu.

Un peu plus tard, elle revint.

Si l'heure n'avait pas été si tardive, il aurait pu croire que c'était Rose qui s'approchait du lit. Les pas étaient un peu différents cette fois. Toujours légers et rapides, mais avec un petit claquement en plus, comme si elle marchait avec des talons vertigineux qui auraient pu servir d'armes.

Et l'odeur. Il fronça les sourcils. Étrange.

Il la capta dès qu'elle passa la porte — Chanel Grand Extrait. Le luxe en bouteille. Il connaissait la marque parce qu'une de ses ex capricieuses se baignait pratiquement dedans.

Elle s'arrêta.

Plus aucun mouvement — rien pour l'aider à deviner ce qu'elle faisait.

Si son plan était de le pousser à ouvrir les yeux, ça marchait. Il arrivait à peine à garder les paupières closes. Son cerveau, déjà stimulé par le parfum persistant, s'emballa et commença à imaginer son apparence.

De grands yeux marron bien ronds. Des lèvres pulpeuses et boudeuses — couvertes de rouge. Le genre de rouge qui a sa place sur des draps en soie. Ou sur lui.

« Logan. »

Sa voix trancha son imagination comme un couteau. Avait-elle vu ses paupières frémir et compris qu'il était sur le point de craquer ?

Il s'accrochait désespérément à son monde d'obscurité, mais le néant le rejetait peu à peu.

Comme il ne répondait pas, elle laissa échapper un profond soupir — frustration, résignation, ou peut-être un mélange des deux. Puis, le claquement des talons reprit et s'éloigna.

Elle partait probablement pour sa réunion de famille. Et si ses suppositions étaient justes, si elle était vraiment le mouton noir de sa famille elle aussi, elle allait débarquer là-bas avec une tenue qui ferait tomber la mâchoire de sa mère par terre.

Quelque chose de coquin. Quelque chose assorti à ces talons.

Dieu, il mourait d'envie de voir ça.

Peut-être...

Peut-être qu'il était enfin prêt à se réveiller après tout.

Ses yeux s'ouvrirent brusquement sur le plafond d'un blanc éclatant.

Pendant un instant, il se contenta de respirer, s'adaptant à ce flot soudain de conscience.

Puis, lentement, très prudemment, il tourna la tête vers le son des talons, juste à temps pour apercevoir une silhouette très féminine, avec un déhanchement carrément débauché, franchir la porte.

Elle n'était pas petite.

Svelte, mais aussi remarquablement grande, avec une paire de jambes interminables qui méritaient le détour.

Et son intuition sur la robe coquine était tombée pile. Elle portait une jupe noire minuscule qui faisait autant d'effet qu'un ensemble de lingerie fine dans sa tentative d'être provocante. Elle l'avait assortie à une chemise qui aurait pu rattraper ce manque de pudeur, mais l'effet était ruiné par la cascade de cheveux blond miel qui rebondissait sur son dos.

Il aurait menti en disant qu'elle n'avait pas une silhouette à tomber par terre. Une taille de guêpe parfaite avec assez de courbes à l'arrière pour qu'un homme se demande ce qu'elle foutait avec un doctorat alors qu'elle pourrait être le fantasme de n'importe quel mec. Si son visage était à la hauteur du reste, et il pariait que c'était le cas, il l'imaginait bien avoir provoqué un paquet de bagarres au lycée juste pour que les gars aient une chance de se retrouver sur la banquette arrière de leur jeep avec elle.

Qu'est-ce qu'il foutait à imaginer son médecin défilant vers lui en ne portant que ses talons ? Alors que le reste de son corps refusait de coopérer en dessous du cou, la seule partie sur laquelle il n'avait aucun contrôle se tenait fièrement au garde-à-vous.