Sous l’emprise de sa mère porteuse

J’en étais à la moitié de mon deuxième expresso quand Josh s’est glissé sur le tabouret en face de moi. Il affichait un sourire radieux, comme s’il venait d’être élu père de l’année. Il pouvait à peine contenir son enthousiasme. « Alors ? » ai-je demandé en parcourant mes e-mails professionnels. « Comment va l’incubatrice ? »

Josh a reniflé. « Sérieusement ? Ce n’est pas une expérience scientifique. »

« Ce n’est pas non plus ma petite amie, alors épargne-moi le sentimentalisme. Dis-moi juste : est-ce que tout se passe comme prévu ? »

Il a soupiré. « Oui. Elle va bien. Le bébé est en bonne santé. L’obstétricien dit que le développement suit son cours normal. Tu seras père dans six mois. »

« Et la mère porteuse ? Aucun problème ? »

Il a gardé le silence. Juste assez longtemps pour m’agacer.

« Elle se porte bien », a-t-il fini par dire. « En bonne santé, stable. Elle travaille toujours à temps partiel, mange comme une nutritionniste et fait même du yoga prénatal. Je prends de ses nouvelles chaque semaine, comme tu me l’as demandé. »

J’ai posé ma tablette. « Bien. Tant qu’elle reste professionnelle, tout va pour le mieux. »

Josh m’a lancé un regard noir, comme si je venais de maltraiter un chiot. « Tu sais, étant donné qu’elle porte ton enfant, tu devrais peut-être au moins la rencontrer. »

« Elle porte notre enfant », ai-je corrigé. « Biologiquement parlant, c’est aussi le sien. »

« Ouais, et c’est bien ça qui m’inquiète. » Josh s’est penché en avant. « Tu aurais pu choisir la voie de la gestation pour autrui traditionnelle, avec un transfert d’embryon. Prendre une donneuse, garder ça purement clinique. Mais tu as choisi l’option la moins chère. Tu le voulais, et maintenant tu n’as qu’un contrôle partagé. C’est son ADN qui est là-dedans aussi, Nickolas. »

Je l’ai regardé. « Je ne voulais pas d’une donneuse avec un historique médical flou ou des ovocytes congelés qui traînent dans un congélateur de labo depuis cinq ans. Je voulais quelqu’un qui a fait ses preuves : fertile, stable, saine. C’est toi qui me l’as recommandée. Tu as dit qu’elle avait passé tous les tests. »

« C’est vrai. Je ne dis pas qu’elle n’est pas apte. Mais je ne suis pas sûr de l’avenir. Les gens changent. C’est la mère biologique. »

« Non, c’est la mère porteuse. Nous avons signé un contrat. Elle a renoncé à tous ses droits à la naissance. »

« Ouais, enfin, les contrats ne couvrent pas les émotions humaines. Comme je l’ai dit, que se passe-t-il si elle change d’avis ? »

« Elle ne le fera pas. »

« T’en es sûr ? »

J’ai attrapé mon café, même s’il était devenu froid.

J’y avais pensé, évidemment. Chaque risque, chaque scénario. C’est mon métier. Je suis avocat. Je vis dans le monde des « et si ». Mais je sais aussi comment verrouiller les failles et garder les choses propres. Prévisibles.

Et pourtant...

« Rencontre-la simplement », a-t-il dit doucement. « Pas par formalité. En tant que mère de ton enfant. »

« Je n’ai pas besoin de ce genre de complication. »

« Peut-être pas », a-t-il dit en se levant. « Fais les choses de manière plus formelle et fluide, Nick. Rencontre la mère pour éviter d’autres ennuis. » Il a dit cela avant de me laisser avec mon expresso froid.

J’ai gémi intérieurement.

Je voulais seulement l’enfant. Pas une amitié. Pas un lien étrange de coparentalité. Et surtout pas me sentir coupable vis-à-vis d’une femme dont je n’avais jamais demandé à me soucier. L’accord devait être net. Elle portait le bébé. Je prenais le relais. Point final.

Mais les mots de Josh me taraudaient : mère biologique. Émotion humaine. Et si elle changeait d’avis ?

C’était bien ça, le problème avec les gens. Trop de sentiments. Trop d’émotions imprévisibles, désordonnées et gênantes.

Je me suis massé la nuque en regardant par la fenêtre du café. De l’autre côté de la rue, une mère luttait pour installer son bambin dans un siège auto. Elle avait l’air épuisée, les cheveux en bataille, le café dans une main, les clés dans l’autre. Et pourtant, elle souriait comme si son gosse venait de lui offrir la lune.

Est-ce que je passais à côté de quelque chose ?

Non. Non, c’était juste de l’appréhension. Je n’avais vraiment pas besoin d’être là. À quoi ça servirait ? M’asseoir en face d’elle et faire semblant de m’intéresser à son planning de yoga prénatal ? Lui faire des compliments sur son teint radieux ?

Qu’est-ce que j’y connais, moi, au teint radieux ?

N’empêche… si elle utilisait son propre ovule, si elle était techniquement la mère… c’était peut-être plus intelligent de la garder calme. Une poignée de main et un remerciement, pour que tout reste professionnel.

Juste une formalité. Pour assurer sa coopération.

Je pouvais déjà entendre la voix suffisante de Josh dans ma tête : Tu vois ? T’es pas sans cœur, t’es juste émotionnellement constipé.

J’ai soupiré et sorti mon téléphone. Ses coordonnées étaient enfouies dans le dossier que Josh m’avait envoyé il y a trois mois. Je ne l’avais jamais ouvert.

Mais aujourd’hui, je l’ai fait. Juste une seconde.

J’ai fixé son nom.

Amara Sorell.