Sainte de chair, péché de sang

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- Manipulation émotionnelle

- Mort

Entrons dans le vif du sujet.

Chapitre 1 - For Her

Musique du chapitre : Requiem for a Tower - Clint Mansell, London Music Works

Levi

3 septembre 2010

Winnipeg, Manitoba - Palais de justice

PAN ! PAN ! PAN !

Le marteau du juge s'abat avec une force brutale. Les craquements secs résonnent dans la salle d'audience silencieuse comme des coups de feu.

« Trois ans en détention pour mineurs », annonce le juge, d'une voix neutre mais ferme. « Avec une possibilité de révision après un an, selon le comportement, l'évaluation psychologique et les progrès de la réhabilitation. »

Putain de merde...

Cette pensée peine à se former dans mon esprit. Je n'arrive même pas à enregistrer la moitié de ce que dit le juge ; il déblatère des termes juridiques que je ne comprends pas, des phrases qui ressemblent davantage à des coups de couteau. De toute façon, mon cœur bat trop fort pour que je puisse saisir les mots.

Soudain, j'entends un grincement. Comme du métal sur du carrelage. Une chaise ? Des chaussures ? Ça n'a pas d'importance.

Parce que mes yeux sont fixés sur lui, je le dévisage, espérant, priant pour qu'il mente, que ce soit une blague cruelle. Qu'il s'agisse d'une erreur. Que tout cela ne soit pas réel.

Mes larmes brouillent ma vue, brûlantes.

Je sais ce que j'ai fait. Je savais que cela m'attirerait de graves ennuis. Mais ça ? Ce n'est pas de la justice. Ce n'est pas juste. Pas après ce que ce monstre lui a fait.

Avant même que je puisse cligner des yeux ou essuyer mes larmes, une voix tranche l'air de la salle comme une lame.

« Non ! Mon fils est dans le coma à cause de cette pauvre garce ! Et c'est tout ce qu'elle prend ? C'est comme si on donnait une fessée à un gosse ! Je veux qu'elle soit inculpée pour homicide involontaire, ou quelque chose de plus sévère ! » hurle-t-elle.

Je tourne immédiatement la tête vers elle. Elle est à l'autre bout de la salle avec le reste de sa famille. Ils me fixent tous comme si je n'étais même pas humaine. Comme s'ils priaient pour que je sois enterrée six pieds sous terre avant la fin de la journée.

Je sens la main de mon avocate se serrer sur mon poignet. C'est un avertissement pour que je reste calme.

Mais le calme, c'est fini.

Je sais ce qu'elle m'a dit : reste tranquille, garde ton calme, laisse la justice faire son travail. Mais j'en ai fini avec ça. Plus de silence. Plus question de la laisser jouer la victime alors que son fils, ce putain de fils précieux, est le vrai monstre ici.

Elle est habillée pour l'occasion, d'ailleurs. Tout en noir, sans maquillage, l'air aussi endeuillée que si elle assistait à un enterrement. Quand je vivais chez eux, elle était toujours impeccable, avec ses jupes repassées, ses perles et ses sourires en plastique. Maintenant, elle a l'air dévastée, à vif.

Peut-être qu'elle est vraiment en deuil. Peut-être qu'elle croit ce qu'elle dit. Mais ça ne change rien à ce qui s'est passé.

Je n'avais pas le choix. Il fallait que je le fasse.

« Madame... asseyez-vous ou... » commence le juge, mais elle ne l'écoute pas.

Elle n'écoute personne. Il l'a déjà avertie deux fois, et elle continue, criant par-dessus tout le monde, pleurant sur son fils.

Le même fils qui...

Je baisse les yeux sur mes mains qui tremblent. Je les serre. Je desserre. J'essaie de contenir tout ça.

Ma poitrine se soulève avec une inspiration profonde, saccadée. Puis, lentement, je me tourne vers elle à nouveau. Mes genoux semblent vouloir lâcher, mais la rage qui brûle en moi me tient debout.

Je fais face à celle qui l'a élevé. Celle qui prétend ne rien avoir su. Celle qui a élevé un monstre et qui pleure maintenant sur son sort comme si c'était lui la victime.

« Vous avez de la chance que je ne l'aie pas achevé après ce qu'il a fait à ma sœur ! » je hurle, ma voix tranchant l'audience. Chaque mot est sec et impitoyable.

Honnêtement ? Je m'en fiche. Ma sentence est déjà prononcée, de toute façon. Je le sais. Tout le monde ici le sait.

Bien sûr, le juge n'a pas fini sa phrase, parce qu'il a laissé cette garce continuer. Il l'a laissée crier, pleurer et tordre la vérité comme si son fils était un ange, alors qu'il n'était qu'un monstre.

Mon avocate siffle entre ses dents : « Levina, asseyez-vous. » Elle tire sur mon bras, mais je ne bouge pas. Je la fixe droit dans les yeux.

« Il était en train de violer ma sœur ! Et je le referais, je lui casserais la gueule encore et encore jusqu'à ce qu'il ne puisse plus faire de mal à personne. Jusqu'à ce qu'il soit putain de mort ! »

« Silence ! » tranche le juge. « Avocate, contrôlez votre cliente ! »

Mon avocate agrippe ma manche.

« Levina... je vous en prie. »

La femme grogne, sa voix est venimeuse.

« Je t'aurai le jour où tu sortiras. »

Le visage de la mère se transforme, devient animal.

« Vas-y, essaie », je crache. « Je t'enverrai une invitation. »

Le juge martèle à nouveau son bureau.

« Ça suffit ! Agents, sortez cette femme de ma salle immédiatement ! »

« Q... quoi... ? » Sa tête bascule à gauche, puis à droite. « Non, ne me touchez pas, putain ! » hurle-t-elle alors que les policiers s'approchent. « Levina Sarai De La Torre, je vais te tuer, je le jure ! »

« Ne prononce pas mon nom complet, espèce de sous-merde ! » je crie en retour, tandis que ses cris s'estompent derrière les lourdes portes qui se ferment sur elle.

SLAM...

« Avocate... » prévient le juge.

Mon avocate se lève brusquement, manquant de tomber.

« Je m'excuse, Votre Honneur », dit-elle, la voix tendue. Elle se tourne vers moi, furieuse, les dents serrées. « Levina, arrête ça, tout de suite. »

Je hoche la tête. Encore. Pas parce que je regrette. Pas parce que j'ai envie de coopérer. Mais parce que personne d'autre ne dit rien, et que cette femme, cette garce, est enfin partie.

Même si le reste de sa famille est encore là, à me fusiller du regard. À me souhaiter la mort par la pensée.

Le silence tombe comme un rideau sur la pièce.

Je me tourne à nouveau vers le juge, la tête haute, les yeux dans les siens, mais bien sûr, il ne bronche pas.

Son expression est illisible, mais je le vois, juste derrière ce visage sévère, derrière les robes et l'autorité. De l'épuisement. De la frustration. Peut-être même un soupçon d'humanité.

Il se pince l'arête du nez, comme pour chasser cette journée de son crâne, puis expire lentement.

Quand il lève la tête, son regard croise le mien, droit.

« Levina De la Torre », dit-il, d'une voix plus calme mais non moins sérieuse, « ce que tu as fait », commence-t-il, les yeux ancrés dans les miens, « beaucoup pourraient le voir comme un acte de désespoir, une réponse pour protéger quelqu'un que tu aimes dans une situation qu'aucun enfant ne devrait jamais avoir à affronter. »

Il marque une pause, baissant légèrement le ton.

« Mais aussi douloureuse et complexe que soit la situation, se faire justice soi-même entraîne de lourdes conséquences. La loi doit être respectée. »

Il se penche un peu en avant, juste assez pour s'assurer que j'entends chaque mot.

« Si la victime ne survit pas à ses blessures, cette affaire pourrait être requalifiée en homicide involontaire, voire en meurtre au second degré. Est-ce que tu comprends cela, Levina ? »

Homicide involontaire. Meurtre au second degré.

J'ai déjà entendu ces mots, à la télévision, dans des séries où les pires choses n'arrivent qu'aux autres.

Je n'aurais jamais pensé les entendre associés à mon nom.

Mais je suis là.

Je hoche la tête une fois. Juste une fois.

Parce qu'il n'y a rien d'autre à faire.

« Très bien », dit enfin le juge d'une voix calme mais ferme. « Comme indiqué, tu es condamnée à trois ans de détention pour mineurs, avec une possibilité de libération conditionnelle après un an. »

Il marque une pause, son regard est fixe.

« Tu resteras dans un centre pour mineurs pour la durée de ta peine, même après ton dix-huitième anniversaire, à moins qu'une révision n'en décide autrement. Un transfert dans un centre pour adultes n'est envisagé qu'en cas de problèmes graves de comportement ou de sécurité. »

Il se penche en arrière, ses yeux se tournant brièvement vers les agents.

« Espérons, pour le bien de tous, que ce jeune homme survive. C'est tout. L'audience est levée. »

PAN. PAN. PAN.

J'ai l'impression de vivre une expérience hors du corps.

À chaque coup de marteau, le bruit me traverse comme le tonnerre dans ma poitrine. Le juge se lève, sa toge traînant derrière lui alors qu'il quitte son estrade. Mais je ne le regarde plus.

Je me vois. De l'autre côté de la salle. Debout, droite, immobile, comme une version fantôme de moi-même.

Elle me regarde avec déception, mais aussi avec fierté. Parce que, comme il l'a dit... je l'ai fait pour quelqu'un que j'aime, et oui, je le referais.

Sans hésitation. Sans regrets.

Mais j'ai fait justice moi-même.

« Je n'avais pas d'autre choix... »

« Levina ! »

J'entends mon nom, encore. Plus fort.

Mon visage est humide, trempé, même. Je savais que les larmes avaient coulé, mais je n'avais pas réalisé à quel point. Je ne pleure pas juste. Je sanglote, toute ma poitrine est secouée.

Derrière moi, sa famille recommence à hurler. Les gardes les escortent dehors comme des animaux traînés loin d'une cage.

« Levi », dit fermement mon avocate en s'accroupissant près de moi ; je n'avais même pas réalisé que je m'étais assise. « Il faut te calmer. »

Mais dire à quelqu'un de se calmer ne sert jamais à rien. Surtout quand toute ta vie vient d'être confiée à un système qui ne connaît rien de ton histoire.

Je ne suis qu'une gamine qui part en prison. Mais la vérité ?

Je ne suis plus une gamine. J'ai dû grandir trop vite.

Je croise enfin son regard. Elle s'adoucit, juste un instant, et me tend un mouchoir.

Mes mains tremblent en le prenant. J'essuie mon visage. Je me mouche. J'essaie de paraître un peu plus maître de moi.

Elle se penche vers moi, la voix basse.

« Tu seras traitée aujourd'hui, d'accord ? Puis transférée dans un établissement pour mineurs. »

Je hoche la tête en m'essuyant le nez.

« Tu ne vas pas dans une prison pour adultes », ajoute-t-elle rapidement.

Ouais, parce que ça, ce serait pire, je pense avec amertume.

Elle continue.

« Même après tes dix-huit ans. Tu resteras en détention pour mineurs sauf en cas de grave incident. Garde la tête basse. On réexaminera ton dossier à un an pour la libération conditionnelle. »

Je hoche la tête, plus lentement cette fois.

« Tu viendras me voir ? » demandé-je, la voix brisée par le poids de tout ça.

« Je viendrai », répond-elle rapidement. « Je te le promets... » Elle marque une pause, puis se rapproche. « Ce n'est pas fini, Levina. »

« Mais ma sœur ? » je murmure. « Qu'est-ce qui va lui arriver ? Où est-elle ? ... Où... ? »

« Levina », m'interrompt-elle doucement. « Respire. »

Je sais que je dois parler vite ; les gardes s'approchent déjà. Je peux les sentir, leurs corps imposants progressant dans l'allée vers moi. La tension derrière moi devient plus lourde à chaque pas.

Mes yeux font des allers-retours entre eux et mon avocate, qui est debout, rangeant ses dossiers à la hâte dans son sac.

Elle se fige une seconde de trop.

« Je vais chercher », dit-elle, plus bas. « Dès que j'en sais plus, je viendrai te le dire en personne, d'accord ? »

« D'accord... » je murmure, le mot sort à peine. Il semble fragile. Comme s'il pouvait s'effondrer avant même d'avoir été prononcé.

Je n'ai pas eu de nouvelles de ma sœur depuis le jour où ils m'ont enfermée. Quatre mois. Quatre mois de silence.

« Quand tu la retrouveras... » je m'interromps. Je sais qu'il est inutile de finir cette phrase. Inutile de poser des questions auxquelles elle n'a probablement même pas les réponses.

« Levez-vous. Les mains derrière le dos », dit sèchement l'un des gardes derrière moi.

Je hoche la tête. Lentement, je me lève. Mon avocate me suit, se plaçant à mes côtés comme si elle pouvait me protéger de ce qui m'attend.

J'obéis au gardien. Mes bras passent derrière mon dos, raides de résistance. Je n'ai plus la force de lutter.

Les menottes se referment d'un coup sec. Le métal froid est tranchant, et avec ce clic, c'est fini. C'est acté.

Comme si elles avaient toujours dû être là.

Un gardien s'approche.

« On y va. Il est temps de bouger. »

Je me déplace un peu, en jetant un regard par-dessus mon épaule.

« Attendez, s'il vous plaît. »

« Non », répond le gardien sèchement, tout en me dirigeant déjà vers les portes.

« On va se battre, Levina. Tu n'es pas seule. À bientôt. »

Je hoche la tête, au ralenti, tandis que le gardien me guide. La salle d'audience s'efface derrière moi, avec ses échos, ses regards et son jugement.

Au moment d'atteindre les portes, je l'entends.

« T'as fait ce qu'il fallait, gamine… » murmure le gardien, assez bas pour que je manque presque ses mots.

Je lève les yeux vers lui. Peut-être ai-je mal entendu. Peut-être voulais-je simplement entendre quelque chose, n'importe quoi, qui ne ressemble pas à une punition.

Mais je prends ça.

« T'as fait ce qu'il fallait, Levi », je me murmure à moi-même.

Parce qu'au fond… je sais que c'est vrai.

J'ai fait ce que j'avais à faire. J'ai protégé la seule personne qui a vraiment compté pour moi.

« T'as fait ce qu'il fallait, Levi… »

Je répète encore. Avec le métal qui s'enfonce dans mes poignets et le monde qui s'écroule derrière moi, je me laisse y croire.

Alors, comment j'en suis arrivée là ?

Ouais, vous avez déjà eu un aperçu. Mais tout a commencé bien avant le tribunal. Bien avant les menottes. Avant les cris.

Tout a basculé quand nos vies ont volé en éclats.

Ma sœur, Savannah, a seulement un an et six mois de plus que moi. Les gens disaient toujours qu'on était comme des jumelles parce qu'on était proches en âge, et encore plus proches pour tout le reste. Je me moquais d'elle, je lui disais qu'elle avait hérité d'un « prénom de blanche », alors que moi je m'étais retrouvée avec celui qui criait « pas blanche ».

En partie parce qu'on n'avait pas le même père.

Maman disait souvent qu'elle n'avait pas de chance en amour, d'abord avec le père de Savannah, puis avec le mien. Après ça, elle a juste… abandonné l'idée de l'amour.

Le père de Savannah était canadien. Ma mère, elle, était colombienne, née et élevée ici. Mais elle a donné son nom de famille à Savannah. Et puis il y a eu mon père, mexicain. Alors ouais, De la Torre, ça vient du donneur de sperme.

« Fais attention où tu mets les pieds… » La voix du gardien semble lointaine.

Je hoche juste la tête, en repensant au passé. Pas aux meilleurs moments, mais à ceux qui étaient plus simples.

Voyez-vous, on ne restait jamais longtemps au même endroit, on déménageait tout le temps. De province en province, de maison en maison. On faisait l'école à la maison, toujours en train de faire et défaire nos valises, comme si on fuyait quelque chose, même si maman n'en parlait jamais.

On n'a jamais posé beaucoup de questions sur nos pères biologiques. Ça n'en valait pas la peine. Franchement, si ça n'avait tenu qu'à moi, j'aurais pris le nom de maman et basta.

Même avec ses déceptions amoureuses, la vie lui réservait des choses bien pires.

Oui, elle est morte…

Elle est morte dans un accident de voiture. C'était horrible. On était toutes dans la voiture ce soir-là, ma sœur, notre mère et moi. On était en route pour l'Ontario.

J'avais huit ans. Savannah en avait presque dix.

Je m'en souviens comme si c'était hier. Le crissement des pneus. Le choc soudain. Un camion a brûlé un feu rouge et nous a percutées. Aucune chance de réagir. Aucun avertissement. Juste de l'acier, du verre et un chaos total.

La voiture a fait des tonneaux. Je ne sais même pas combien. Peut-être trois. Peut-être cinq. On a dit que c'était grave. Vraiment grave.

D'une manière ou d'une autre… on a survécu. Ma sœur s'en est sortie avec quelques bleus et une côte fracturée.

Moi ? J'ai perdu ma jambe.

Ouais. Vous avez bien entendu. Je l'ai perdue.

J'ai dû porter une prothèse, du plastique et du métal à la place de ce qui était à moi. Donc, non seulement j'ai perdu ma mère cette nuit-là, mais j'ai aussi perdu une partie de moi-même. J'ai dû m'adapter à une toute nouvelle vie, et je n'étais prête à rien de tout ça.

Aucune gamine de huit ans ne l'est jamais.

Ils ont dit que maman était morte sur le coup. Qu'elle n'avait rien senti. Peut-être que c'est censé nous rassurer.

Mais ça ne change rien.

Cette nuit-là a tout détruit car, après ça, on a été balancées dans le système. Familles d'accueil, services sociaux, dossiers judiciaires, et des inconnus qui décidaient de ce qui était le mieux pour nous. Ils se sont battus pour nous garder ensemble. Je n'aurais pas pu imaginer être séparée de ma sœur. Elle était la seule personne qu'il me restait.

Et on a eu de la chance, au début du moins. Ils nous ont laissées ensemble.

Mais reprendre notre vie en main ? C'était une tout autre paire de manches.

J'ai dû suivre une thérapie pour ma jambe, de la rééducation physique, un suivi psychologique, tout le tralala. Et comme on faisait l'école à la maison, l'école normale, c'était comme débarquer sur une autre planète. J'ai commencé en CE2 sans avoir la moindre idée de comment agir, comment parler aux gens, comment être ce qu'ils appelaient une « gamine normale ».

J'étais timide. Je ne voulais pas qu'on me remarque. Mais les autres gamins m'ont vue quand même.

Ils se moquaient de ma jambe. Ils m'inventaient des surnoms débiles. « Capitaine Crochet », « le robot monstre », « jambe de bois ». De la vraie merde créative.

Ma sœur n'était pas beaucoup mieux lotie. L'école à la maison ne l'avait pas rendue très sociable non plus. Elle restait dans son coin, ce qui en faisait une cible.

Et quand ils ont commencé à s'en prendre à elle ? C'est là que j'ai disjoncté.

Je perdais les pédales, à chaque fois. Tous ceux qui la touchaient, se moquaient d'elle ou la faisaient pleurer, je les défonçais. Peu m'importait si j'étais exclue ou collée, je ne laissais plus personne lui faire du mal.

J'avais des ennuis. Souvent. Mais je m'en fichais.

Puis on a déménagé dans une autre famille. Notre dernière famille. Et c'est là que le vrai cauchemar a commencé.

On n'y est même pas restées un an complet.

Mon quinzième anniversaire commençait tout juste à poindre, à cinq mois près, pour être exacte.

Et au lieu de fêter ma quinceñera, ce bonheur que maman voulait pour nous, ou d'être au lycée avec des amis comme une gamine normale, je suis menottée, entravée, et en route pour la taule, putain.

« Dans le bus », dit le gardien.

Je cligne des yeux, et soudain, je ne suis plus dans la salle d'audience. Je n'avais même pas remarqué le changement de décor. Mes pensées étaient trop bruyantes, mes souvenirs trop vifs.

Je hoche la tête, de toute façon, je ne peux pas protester. À quoi bon ?

Je monte lentement les marches, de retour dans le même bus qui m'a amenée ici. Il gémit comme s'il ne voulait pas plus de moi à son bord que moi je ne veux y être.

Je suis la seule cette fois. Juste moi. Je me glisse sur le siège gris et froid. Un gardien s'assoit derrière moi. Un autre devant.

Comme si je pouvais vraiment me barrer, putain.

Je regarde par la fenêtre tandis que le moteur rugit. Le bus démarre en cahotant, et tout à l'extérieur commence à défiler. Des bâtiments, des trottoirs, des vies qui ignorent tout de la mienne et qui s'en foutent.

Des gens qui marchent. Des voitures qui klaxonnent. Des familles qui rient. Qui sourient comme si le monde ne les avait jamais blessés.

On a connu ça, autrefois. Une famille sans aucun souci. Mais ça nous a été arraché. Vite. Brutalement, et pour toujours.

Je pose ma tête contre la vitre glacée. Le froid s'infiltre sous ma peau. Je sais que ce trajet va être long. Autant essayer de faire abstraction du monde.

Je ferme les yeux.

Mais malheureusement, tout ce que je vois, c'est lui, et elle, et le sang… tout recommence.

Ce jour-là, je ne l'oublierai jamais.

Je suis rentrée de l'école plus tôt que prévu. J'avais un mal de ventre pas possible, des crampes si fortes que j'ai cru que j'allais m'évanouir en cours. Ma sœur était restée à la maison aussi ; elle se remettait d'un gros rhume et avait à peine retrouvé sa voix.

Je savais qu'on serait juste toutes les deux à la maison. Alors sur le chemin du retour, je me suis arrêtée à la boulangerie du coin pour lui prendre une soupe au poulet. Ce n'était pas grand-chose, mais c'était chaud, c'était une attention.

Cette boulangerie coûtait une fortune, mais je m'en foutais.

Notre famille d'accueil nous donnait quatre dollars par semaine. Pour les corvées. C'est tout. Quatre dollars pour récurer les sols, faire la vaisselle et fermer nos gueules. On mettait ça de côté comme si c'était de l'or. Soit pour les choses dont on avait besoin, soit pour les imprévus quand personne d'autre n'en avait rien à foutre.

Je savais que ma sœur serait en colère que j'aie dépensé ça pour de la soupe. Elle disait toujours de ne pas gaspiller, qu'il fallait économiser. Mais je me suis dit… peut-être que cette fois, ça irait.

J'ai ouvert la porte d'entrée, et le sac a glissé de mes mains.

J'ai entendu des pleurs. Faibles, étouffés, venant de l'étage, et une voix, basse, colérique, dure.

Je me suis figée.

Ça ne venait pas de sa chambre. Ça venait de la sienne.

Leur fils. Il n'était pas censé être là. Il était parti à la fac tout juste une semaine plus tôt. Ils nous avaient dit qu'il ne passerait pas souvent.

Mais il était là, et elle aussi.

La soupe a percuté le sol, déjà oubliée.

J'ai grimpé les escaliers, deux par deux. Ma jambe blessée hurlait à chaque marche, mais je ne sentais rien. Pas avec la panique qui me serrait la gorge, mon cœur qui tambourinait contre mes côtes comme s'il voulait s'échapper.

Je ne pouvais pas réfléchir. Je ne pouvais pas respirer. J'ai juste couru.

J'ai atteint sa chambre et j'ai poussé la porte… Et il était là.

Sur elle.

Le dos tourné, son corps en mouvement. Sa voix, rauque et brisée, qui lui disait d'arrêter. Elle pleurait et suppliait.

Mon cerveau a court-circuité. Pas de mots. Rien de logique. Juste une rage incontrôlable. Elle a surgi si vite, si brûlante que je ne pouvais plus respirer.

Tout est devenu rouge. Je n'ai pas réfléchi, j'ai bougé, putain.

Comme un aimant, je l'ai vu. Il y avait une batte en métal dans sa chambre, appuyée contre la commode comme un trophée de merde. Brillante, provocante, qui n'attendait que ça.

Je n'ai pas hésité. Je l'ai saisie et j'ai frappé.

Le premier coup a atteint son épaule. Le craquement a résonné dans toute la pièce.

« Dégage de ma sœur, putain ! » j'ai hurlé, chaque syllabe chargée de feu.

Il s'est tourné, enfin, se tordant de douleur, hurlant suite au coup que je venais de porter, et il était toujours exposé. Son pantalon à moitié baissé, son corps si ignoble et immonde.

Je n'ai pas réfléchi, et j'ai frappé à nouveau, en plein visage.

Il a crié, me traitant de folle, reculant à quatre pattes, le sang coulant à flots, la voix étranglée de panique, mais je n'entendais rien. Je n'étais plus dans la chambre. J'étais quelque part ailleurs. Plus sombre.

Il s'est jeté sur moi, attrapant la batte.

Alors je l'ai shooté. Fort. En plein ventre. Il s'est replié sur lui-même en suffoquant, le souffle coupé, et je n'ai pas arrêté.

Je ne sais pas d'où m'est venue cette force. Je n'avais jamais été dans une bagarre pareille. Mais voir ça, le voir sur elle, quelque chose s'est réveillé en moi. Comme si mes ancêtres guidaient mes bras.

Il s'est défendu. Il était plus grand, mais maigrelet. C'était un mec, après tout. Mais j'avais quelque chose de plus fort que la taille.

La rage.

Une rage comme un feu de forêt. Elle bouillonnait dans mes veines, impossible à arrêter.

Quand il a flanché, quand sa prise a glissé, j'ai arraché la batte et j'ai frappé encore.

Et encore. Et encore.

Son visage n'était plus qu'un amas de chair et de sang. Un flou de rouge, de cris et de silence, tout à la fois.

Sa mère a fait irruption, hurlant. Elle m'a arrachée à lui, péniblement. J'étais couverte de son sang, hurlant à mon tour. Ma sœur était dans un coin, en pleurs, elle ne pouvait plus s'arrêter. Comme si elle ne pouvait plus respirer.

C'est la dernière fois que je l'ai vue.

J'ouvre les yeux, espérant… espérant juste qu'on est enfin arrivés à la prison. Mais non. Juste plus de champs à perte de vue. Du vert partout. Comme si le monde extérieur avait oublié à quel point ma vie est grise maintenant.

Ils m'ont arrêtée sur le champ. Personne n'a demandé ce qu'il faisait. Personne n'a demandé pourquoi j'avais fait ça.

Juste les menottes. Juste le silence.

Puis, enfin, je la vois.

Ma nouvelle maison. L'endroit que j'appellerai mon foyer pour les trois prochaines années.

Les grilles entourent le bâtiment comme les bras d'une chose qui ne vous lâche jamais. Des gardiens partout, raides dans leurs uniformes, le regard vide, des armes aux hanches. Les grandes grilles métalliques s'ouvrent dans un grincement alors que le bus pénètre dans l'enceinte.

Eh bien, je me dis, on y est.

Il est temps de jouer le jeu. De faire profil bas. D'être irréprochable, pour que peut-être, peut-être, je puisse sortir plus tôt.

Et prier pour que cet enfoiré ne crève pas.

Parce que s'il meurt… je suis foutue.