Pleine Vitesse

LAUREN

Clic. Glisse. Clic. Glisse.

Coups : 26.

Clic. Glisse. Clic. Glisse.

Sixième partie ? Septième ? J’avais arrêté de compter. Le Solitaire Spider était devenu le clou de ma journée. Cette prise de conscience m'a fait l'effet d'un coup de poing en plein dans la chatte. Je fixais l'écran d'un air absent.

« Fais quelque chose », me suis-je murmuré, sans bouger pour autant.

Clic. Glisse. Clic. Glisse. Clic. Glisse. Clic. Glisse.

Terminé en 101 coups. Une brève étincelle de triomphe a traversé ma poitrine. Puis elle s'est éteinte dans un soupir si profond qu'il aurait pu venir du plus profond de mon âme.

Putain. De. Solitaire.

Tuez-moi tout de suite.

Je fixais mon ordinateur portable, comme s'il allait me donner des réponses. Comment ce jeu était-il devenu le sommet de mon excitation quotidienne ?

Quand avais-je arrêté de faire des choses qui me faisaient vibrer ?

Je ne m'en souvenais même plus. Ça devait dater d'il y a des années. Les mains appuyées sur les tempes, je regardais les petits feux d'artifice minables éclater sur l'écran pour fêter ma victoire. « Voulez-vous faire une autre partie ? », me narguait joyeusement la fenêtre contextuelle.

« Non, bordel, sûrement pas », ai-je grogné.

Ma vie n'était pas ratée. Vraiment pas. En fait, c'était même tout le contraire. J'avais un bon boulot, un super boulot même. Des amis corrects, même si je ne les voyais presque plus. Des cours de loisirs chaque semaine. Sooz m'emmenait de force à des camps d'entraînement de fitness qui me faisaient surtout fantasmer sur la pizza d'après-séance. J'aimais bien le Pilates, par contre. Surtout parce que je pouvais rester allongée à respirer pendant une heure sans que personne ne me demande rien.

Alors pourquoi avais-je l'impression de m'accrocher à des excuses pour justifier que tout allait bien ?

C’était bien ça le problème. Je ne me rappelais plus la dernière fois que j'avais ressenti une montée. Pas à cause de la drogue, mais une montée de vie. De l'adrénaline. Une euphorie à rire jusqu'à en avoir mal au ventre. Ce vertige en haut d'un sommet, ou l'électricité dans tout le corps après un sexe mémorable. C’était quand, la dernière fois que j'avais vraiment lâché prise ?

Cette pensée s'est installée dans mes membres et m'a perturbée. J'ai essayé de m'en défaire, de chercher dans ma tête si je n'exagérais pas, si je n'avais pas eu un petit frisson récemment. Mon esprit est resté vide.

Je ne suis pas coincée. Loin de là. Je dis oui aux opportunités. Mais à un moment donné, j'ai dû tirer le frein à main. Sec. Et je ne l'ai jamais desserré.

Merde.

Je me sentais encore plus mal qu'avant de commencer ce jeu débile.

Mon ordinateur, mon soi-disant portail sur le monde, me fixait en retour. La barre de recherche restait vide. Comme mon cerveau.

Je me suis levée, me parlant à moi-même car au moins quelqu'un m'écoutait. « Bon. Quelles sont mes options ? » J'ai tourné en rond dans l'appartement. J'ai rempli le lave-vaisselle avec un seul mug et quelques couverts esseulés. Passionnant.

Il me fallait un choc. N'importe quoi pour me réveiller.

Rouler jusqu'à une falaise et hurler face au vent ? Thérapie gratuite. Mais trop court.

Une journée entre filles dans un parc d'attractions ? Risque de vomi : élevé. Mais bon, c'était possible.

Grimper le Kilimandjaro pour une œuvre caritative ? Noble. Mais pas mon style.

Qu'est-ce que j'avais toujours voulu essayer, sans jamais en avoir l'occasion ? Ou le cran ?

La réponse a surgi, tranquille et assurée, comme si elle avait toujours été là. La conduite de rallye.

J'en avais toujours eu envie. Mais j'avais toujours dégonflé.

Mais après sept parties de Solitaire Spider, qu'est-ce que j'avais à perdre, au juste ?

J'ai ouvert Google, le cœur battant, et j'ai cherché « stage de pilotage rallye »... pour les gros nazis, j'avais envie d'ajouter. Je n'avais aucune idée de comment ça marchait. Est-ce que je pouvais conduire la voiture de quelqu'un d'autre ? Fallait-il faire partie d'un club ou d'une équipe ? Trente minutes ont passé comme dans un rêve, et puis, soudain.

Clic. Envoyer. Terminé. Réservé.

Une séance d'initiation, à un peu plus d'une heure de route. Le samedi d'après.

J'ai parcouru le programme et j'ai tout de suite eu envie de me chier dessus.

Qu'est-ce que je venais de faire ?

Venez piloter sur notre circuit spécialisé de 6 km en pleine nature.

Au programme :

Pilotage.

Copilotage.

Pas de limitation de vitesse.

Pas de limite de régime moteur.

Encadrement par nos anciens pilotes de rallye professionnels.

Journée complète de 7 heures. Déjeuner inclus.

Mon pouls s'est accéléré. J'ai lâché un petit cri nerveux.

C'était ça. Exactement ce qu'il me fallait. Un truc couillu. Un truc salissant. Un truc complètement hors de ma zone de confort.

Le site web avait l'air sérieux : de bons avis, un beau design. Le parcours comprenait des pistes tout-terrain et un circuit de course. C'était rassurant. Peut-être qu'il y aurait des gens de tous horizons, pas seulement des fondus de bagnoles.

Mais au fond de moi, j'imaginais déjà des ados en t-shirts Fast and Furious. Le genre de milieu qui ressemble à une bande de motards ou à des routiers à gros bides. Pas vraiment mon monde. En fait, je n'étais même plus sûre de savoir quel était mon monde.

Qu'est-ce qui m'avait pris ?

Non, allez, me suis-je forcée à penser. J'aimais les voitures. Ça avait toujours été le cas. Le grondement du moteur, la vibration dans la poitrine quand on écrase l'accélérateur. La vitesse et les secousses ne me faisaient pas peur. J'avais même pensé à faire un stage de récupération de dérapage une fois.

Je ne l'avais jamais fait, évidemment.

Encore une chose que je voulais, mais que je n'avais pas faite.

Mais maintenant ? J'y allais.

Ça allait être sympa.

Ça allait être quelque chose.

Ça valait le coup d'essayer.

***

Je me suis disputée avec moi-même toute la semaine. Un coup oui, un coup non. Mais c'était trop tard. Je perdrais mon acompte si je reculais.

Sooz a éclaté de rire quand je lui ai dit.

« Évidemment », a-t-elle lancé, avec un ton sec. « Tu ne peux pas faire les choses normalement, hein ? C'est toujours l'extrême. »

« Peut-être », ai-je répondu, boudant dans mon verre.

« Ce n'est pas une critique. Juste un constat. » Elle a levé les mains comme pour mimer une balance. « Ici, rien du tout. » Sa main gauche flottait très bas. « Et là, le rallye. » La droite a grimpé d'un coup. Elle a souri.

On était dans notre bar habituel après le boulot. Un endroit chaleureux avec de bons cocktails, de la bonne musique et, surtout, des mecs plutôt pas mal à regarder. On descendait nos verres beaucoup trop vite, et elle s'amusait de l'imprimé de ma confirmation de réservation.

Elle me connaissait, sans doute mieux que personne. Rien de tout cela ne l'étonnait vraiment. J'étais imprévisible : éteinte un moment, volcanique le suivant. Acharnée quand quelque chose me tenait à cœur, têtue et oisive quand ce n'était pas le cas. Et j'étais la seule personne qui imprimait encore des billets ou des réservations.

« Bref », ai-je dit, « c'est ce samedi. Je t'enverrai une photo si je ne me suis pas enroulée autour d'un arbre d'ici le déjeuner. »

J'ai rabaissé sa main levée et elle a ricané.

« Purée. C’est quoi la responsabilité civile dans un endroit pareil ? Les gens doivent bousiller ces bagnoles à tour de bras. »

Sooz était mon roc. Susie McCloughan de son vrai nom. Folle à lier, mais d'une loyauté sans faille. On s'était rencontrées en école d'art et on était restées soudées, même quand j'avais perdu de vue tous les autres. Je ne suis pas douée pour garder le contact, mais Sooz ? Elle serait championne du monde de l'amitié.

Elle avait des boucles blondes qui rebondissaient comme des ressorts quand elle parlait. Et elle parlait avec tout : ses mains, ses sourcils, son cou, ses épaules. Toujours expressive. Toujours là.

« Putain, il est canon. »

Ses yeux avaient dérivé vers le bar. Elle caressait machinalement le pied de son verre de vin. J'ai suivi son regard.

Matt venait d'entrer avec quelques amis. Ils discutaient, détendus. Elle souriait comme un chat au soleil.

Ils se voyaient depuis quelques mois. Il était mordu. Elle rayonnait. Ensemble, ils étaient comme une playlist de relaxation : pas de drame, pas d'embrouilles, juste de la zénitude.

« Ça se passe comment ? », ai-je demandé, en essayant de paraître détachée. La seule action que j'avais eue récemment venait de mon chat. L'autre jour, il m'a massé le sein en cherchant l'endroit parfait pour sa sieste. La seule autre présence masculine dans ma vie ? Mon vibromasseur, et il était en charge plus souvent que mon téléphone.

« Bien. Trèèèès bien », a-t-elle dit avec un sourire rêveur.

« Il était temps que tu descendes du train des connards », ai-je plaisanté. « Tu en étais pratiquement la contrôleuse. »

« Je sais. Mon radar est naze. »

« Naze ? Sooz, ton radar à connards est excellent. Il émet pratiquement des sifflements pour attirer les coureurs de jupons. Ils arrivent en courant. »

On a toutes les deux éclaté de rire. Pas que ma vie amoureuse soit moins tragique.

« Je crois qu'on a toutes les deux été nulles dans ce domaine », a-t-elle ajouté en haussant les épaules. « Mais bon, on va de l'avant. On cherchait peut-être juste aux mauvais endroits. C'est quoi le proverbe ? Ne soulève pas les pierres ou tu trouveras des vers ? »

J'ai froncé les sourcils. « C'est un vrai proverbe, ça ? »

« Aucune idée. Mais tu vois ce que je veux dire. »

Bizarrement, oui.

Les boîtes de nuit de notre jeunesse n'étaient pas vraiment des nids à bons partis. Mais bon, il y avait eu des moments sympas. Avant lui. Avant Josh.

Des coups d'un soir, des amourettes, des brèves étincelles. C'était amusant. Le sexe était... correct. Bien, même. Mais avec le recul ? Un peu fade.

Pas de peps. Pas de feu. Pas de « oomph ».

C'est quoi mon problème avec le « oomph » ? C'est peut-être moi, le problème. Comment quelqu'un pourrait-il m'impressionner si je le note mentalement par rapport à une « échelle de oomph » impossible à définir ?

Sooz a remarqué que je commençais à gamberger et a sagement changé de sujet.

« Alors, le boulot ? Tu l'as fait, ce gros salon professionnel ? »

« Ouaip. La semaine dernière. Un truc énorme. J'ai réseauté comme une malade, j'ai donné deux conférences, dont une pour le forum. Tous frais payés. »

« Oh, la classe, madame la ministre ! », a-t-elle lancé avec une fausse admiration.

« On me l'a demandé ! » ai-je protesté. « Et j'ai été payée, merci. C'est bon pour la boîte. Je crois que j'ai trois contrats potentiels en vue, mais on verra bien. »

Tous mes amis essaient désespérément de comprendre ce que je fais. Mais ils finissent toujours par faire la même tête : un mélange de curiosité et de constipation. Comme s'il leur manquait une seule pièce du puzzle pour tout piger.

Ça ne me dérange plus.

J'ai eu le déclic avec cet épisode de Friends où personne ne se souvient du métier de Chandler. Ils pensent savoir... mais demandez-leur d'expliquer et c'est le trou noir. Le vide total.

Alors, voilà.

Je suis directrice des licences créatives.

Toujours perdus ? Oui, comme tout le monde.

En français clair : je recrute des artistes, et on met leurs œuvres sur des trucs. Des vêtements, des cartes, des puzzles, du papier peint. Je travaille avec des gens créatifs formidables qui ne savent pas comment vivre de leur talent. Je les aide à gagner de l'argent avec. Et j'adore ça. Vraiment.

C'est un milieu très fermé, par contre. Et ça baise comme des lapins. Des liaisons, des triangles amoureux de bureau, de l'échangisme, des promotions canapé. Tout ce que vous pouvez imaginer.

C'est d'ailleurs ce qui m'a poussée à ouvrir mon blog érotique. Il y avait tellement de matière que je n'arrivais plus à gérer tous les potins de bureau. Je changeais les noms et j'en rajoutais un peu, mais chaque post était basé sur la vérité. Pas toujours la mienne. Il y avait des fantasmes, bien sûr. Mais la plupart ? Tirés de la machine à café.

C’est devenu un exutoire étonnant, surtout après ma rupture avec Josh. J'ai commencé à publier des nouvelles sur des blogs érotiques. Le fait de les écrire m'aidait à digérer tout ce que je n'arrivais pas à dire à haute voix. Les commentaires des lecteurs, et parfois leurs propres histoires, me faisaient me sentir moins seule. D'une certaine manière, ça m'a guidée. C'était comme une thérapie clandestine.

Personne dans ma vraie vie ne sait que j'écris. J'imagine qu'une partie de moi a encore un peu honte, comme si l'érotisme n'était pas de la « vraie » littérature. Mais c'est une libération. Ça m'a permis d'évacuer la douleur, la colère et l'envie. Ça m'a aidée à guérir.

Entre Josh et moi, c'était fini : dix-huit mois de néant suivis de neuf mois de gueule de bois émotionnelle. J'étais pleine d'hormones, seule et parfois très excitée. Alors, le blog est né, et le chargeur du vibromasseur est devenu un élément permanent de ma prise électrique.

Si j'avais su combien de temps durerait cette période d'abstinence, j'aurais peut-être fait plus d'efforts pour me remettre en selle plus tôt.

Mais entre le dire et le faire, il y a un monde.