Pain
Elira
Aïe.
Tout me faisait mal.
J'étais allongée dans ma chambre — si ce taudis en bois pourrissant méritait ce nom. Du sang coulait d'une entaille fraîche au-dessus de ma tempe droite. Le sol froid et gondolé s'enfonçait dans ma joue. C'était mon seul soulagement. Ma vision se brouillait, striée de rouge à mesure que le sang glissait dans mon œil. Je ne pris même pas la peine de l'essuyer.
Le carreau fissuré de mon unique fenêtre m'offrait une vue sur la vieille horloge de la rue. 2 h 37 du matin.
Le monde dehors était immobile, silencieux. Moqueur.
Il n'y avait plus aucun bruit dans la maison. Plus de cris. Plus de coups. Juste le silence. Celui qui suit toujours la tempête. Ce n'était pas la paix, mais le calme cruel de la survie.
Mon père était furieux ce soir.
Je n'avais pas rapporté assez d'argent.
Quand cela arrivait, il compensait la différence par la douleur. Une « dette », disait-il. Toujours due. Toujours punie.
Et ma mère ? C'était elle la commissaire-priseur de mon âme. Chaque soir, depuis mes treize ans, elle me vendait au plus offrant.
C'était l'âge où nous recevions nos loups. L'âge où l'on devenait « adulte » dans la société des loups-garous. Cela aurait dû être un rite de fierté. Une transformation.
Mais ma mue a été marquée par ma première vente. La première fois que quelqu'un m'a touchée comme si je n'étais qu'un objet acheté.
Il y avait des lois. Bien sûr qu'il y en avait. Ce qu'ils me faisaient — ce que ces hommes, et parfois ces femmes, me faisaient — était illégal, même chez les loups-garous.
Mais qui croirait la fille du grenier ? J'ai essayé, une fois. J'ai dit la vérité.
Une camarade avait vu un bleu sur mon poignet et m'avait posé la question doucement. Je lui ai tout raconté. J'ai murmuré la vérité, comme si elle pouvait me briser. Elle a prévenu le conseiller d'orientation, qui a appelé la police, qui a fait venir les services sociaux.
Ils sont venus. Ils ont arpenté notre maison. Mais ils n'ont jamais vu la vérité.
Parce que mes parents avaient une mise en scène.
Notre maison était magnifique.
Un style victorien, recouvert de lierre à l'extérieur. À l'intérieur, on aurait dit une page de magazine : meubles épurés, comptoirs en granit, fleurs fraîches.
Ils avaient préparé une pièce pour l'inspection. Une « chambre » immaculée avec des peluches, une couette rose et une bibliothèque remplie de classiques que je n'avais jamais lus.
Les services sociaux les ont crus. Ils le font toujours. Ils voyaient une famille parfaite. Ils ne voyaient jamais le grenier. Là où je vivais vraiment.
Ma « chambre » n'était qu'un vide technique. Froid en hiver, étouffant en été. L'air empestait la moisissure et le vieux bois. J'avais une couverture d'atelier déchirée pour dormir, tachée d'huile et de sang. Un morceau de mousse trouvé dans une benne — certaines taches étaient les miennes, d'autres… je préférais ne pas savoir.
Mes vêtements ? Des haillons. Usés, déchirés, imprégnés de l'odeur de la négligence.
Mais pour l'école, ils m'habillaient avec des marques de luxe. Gucci. Versace. Ralph Lauren. Des tons roses et violets, doux et propres. Tout pour la frime.
Une fois, à six ans, j'ai taché un haut. Une institutrice m'a donné un sandwich au beurre de cacahuète. J'ai pleuré. Pas à cause de la tache, mais à cause de la panique. Je savais ce qui m'attendait. J'ai frotté dans l'évier, désespérée, mais la marque ne partait pas.
Je suis partie de l'école ce jour-là, essayant d'arriver avant mes parents. J'ai échoué. Cette nuit-là, ils m'ont battue si violemment que je pouvais à peine bouger.
Le lendemain, ils sont allés à l'école pour convaincre l'administration de virer l'institutrice, sous prétexte qu'elle m'avait donné un sandwich alors que j'étais allergique aux arachides.
Mme V. Elle était gentille. Toujours douce. Elle n'insistait jamais trop, mais elle savait. Elle me regardait avec une peine silencieuse, comme si elle voulait me sauver mais ne savait pas comment faire. Elle connaissait les nombreux signalements aux services sociaux qui avaient tous été classés sans suite. Le système ne fonctionnait pas.
J'aurais aimé qu'elle insiste davantage, mais je ne lui en ai jamais voulu.
Les loups guérissent vite. Au matin, les bleus disparaissent. D'habitude. Mais s'ils me frappaient tard dans la nuit, quand j'étais trop épuisée, la guérison traînait parfois. C'est ce qui s'est passé pour le bleu sur mon poignet.
Je n'avais pas le droit de prendre de douche dans la maison. Ils disaient que je salirais tout. J'utilisais un tuyau d'arrosage dans le jardin. Il était entouré d'un haut mur de bois, sans aucun jour, impossible à voir de l'extérieur.
Ils ne voulaient pas que je pue la crasse à l'école. Ou devant les « clients ». On ne peut pas vendre une fille brisée qui sent ce qu'elle est vraiment.
Le client de ce soir était pire que les autres. J'ai fait tout ce qu'il a demandé. Je lui ai fait une pipe, même s'il puait la sueur et la pourriture. Je l'ai monté avec vigueur, comme il le voulait. Je l'ai laissé me gifler, me mordre, me tirer les cheveux. J'ai fait semblant de gémir quand il me l'a ordonné. Et pourtant, ce n'était toujours pas assez.
Il s'est plaint. Il a dit que je n'étais pas « reconnaissante ». Comme si je devais le remercier. Les marques physiques s'estomperont au matin. Elles le font toujours. Mais les cicatrices émotionnelles prennent plus de temps. Même si, normalement, je me déconnecte pendant l'acte. J'essaie d'imaginer que je suis ailleurs.
On me vendait toujours à des humains. Des créatures malades, tordues, dégoûtantes. Ils ne réalisaient jamais à quelle vitesse nous guérissions.
J'ai vingt-trois ans. Dix ans que ça dure.
J'ai essayé de m'enfuir une fois.
Ils m'ont enfermée pendant deux semaines. Un seul bol d'eau. Un seau. Un morceau de pain par jour. Ils venaient quotidiennement — non pas pour me nourrir, mais pour me rappeler à qui j'appartenais. Je ne m'échapperai jamais. Pas tant qu'ils seront en vie.
Un sort que je prie chaque nuit d'invoquer auprès de la Déesse Lune. Elle n'écoute jamais. Ne répond jamais.
Ou du moins, c'est ce que je croyais.
Une nuit, j'ai senti une odeur dans l'air. Du cèdre et du pin. Chaleureux. Réconfortant. Puissant.
Cela m'a enveloppée comme une sécurité, comme des bras dans lesquels j'avais envie de sombrer. Pas de force — jamais de force. J'ai presque suivi cette odeur.
Mais la voix de mon père a tonné dans mon esprit : « Rentre avec mon argent ! » disait-il toujours.
Je suis rentrée. Mais l'odeur persistait. Constante. Comme si elle me suivait. Comme si elle se souvenait de moi.
Je suis entrée dans la maison. Ils ont pris l'argent. Ils m'ont déshabillée. Envoyée en haut. Rien d'inhabituel par rapport aux autres soirs. Je me suis recroquevillée sur la mousse crasseuse et je me suis accrochée à cette odeur magnifique comme à une bouée de sauvetage.
Pour une fois, je me suis endormie avec un sourire.
***
Le lendemain, alors que je faisais la vaisselle, ma mère m'a aboyé dessus d'aller acheter du vin pour un dîner. Une histoire de travail importante pour mon père. J'ai enfilé des vêtements de marque — un jean noir moulant, un chemisier Gucci, des bottes qui me serraient — et je suis allée à l'épicerie du coin avec sa carte.
J'ai choisi une bouteille de Riesling et un Pinot Grigio. Quelque chose de sec. De tranchant.
Puis, je l'ai senti à nouveau. Fort. Propre. Masculin. Je me suis retournée, le cœur battant, les yeux scannant les rayons. Personne ne me semblait familier. Mais l'odeur était partout.
Mon corps a réagi. Ma louve s'est réveillée. Je ne l'avais pas sentie depuis des années. Je la croyais morte.
Mais là…
Elle frémissait. Elle chuchotait.
J'ai payé, pris le vin et suis sortie. Mon téléphone a vibré : « Où es-tu, Elira ?! Rentre tout de suite ! »
J'ai soupiré et tapé : « J'arrive. Il y avait la queue. »
Puis je suis rentrée. Ignorant cette force qui m'attirait. Encore une fois.
***
La réception a commencé. Mes parents m'ont enfermée dans le grenier. Procédure habituelle. Les invités arrivaient au compte-gouttes.
Je pouvais entendre leurs rires, le tintement des verres, le bourdonnement d'une musique douce.
Puis l'odeur est revenue.
Forte. Plus proche.
Je me suis collée aux fissures du toit, essayant de voir. Il était là, près de la piscine.
Grand. Une mâchoire ciselée. Des yeux noisette comme de l'or fondu. Des cheveux brun foncé rejetés en arrière. Des épaules larges sous un costume sur mesure. Une énergie puissante rayonnait de lui. Mon père lui serrait la main.
« Merci beaucoup, Monsieur Vexmoor. Je ne vous décevrai pas ! »
« Pas de problème, Damon. Et s'il vous plaît, appelez-moi Silas. »
Silas.
Ce nom a résonné en moi. Il a bu le vin que j'avais acheté, et mon cœur a cogné douloureusement. Cet homme — cet homme qui sentait la liberté — connaissait mon père. Travaillait avec lui.
Soudain, il a regardé autour de lui. J'ai à peine chuchoté « waouh », mais il a réagi. Ses yeux ont fouillé les lieux. Puis… nos regards se sont croisés. À travers les fissures du toit.
J'ai eu un hoquet de surprise et je me suis repliée dans l'ombre, le cœur battant, le souffle court.
Silas
Je détestais ce genre de soirées. Le réseautage corporatif. Les faux sourires. Les discussions inutiles. Mais Damon insistait. Il disait vouloir me remercier personnellement.
C'était un homme bien. Travailleur. Calme. Concentré. Le genre d'homme en qui on peut avoir confiance. Il avait une femme — Mireya — et une fille que je n'avais jamais rencontrée. Elira. Ils parlaient d'elle comme si elle était absente. École, amis, toujours occupée.
J'admirais ce genre d'homme. Quelqu'un qui se bâtit une belle vie. J'en voulais une aussi. Mais pas avec n'importe qui. J'attendais ma compagne. Et hier soir, j'ai cru l'avoir trouvée.
J'avais suivi son odeur jusqu'à une superbe maison victorienne.
Elle semblait avoir passé une nuit difficile. Peut-être une tournée des bars. Ça arrive à tout le monde. Je ne l'ai pas abordée, j'ai juste noté l'adresse. Dire que j'avais l'esprit ailleurs serait un euphémisme. Je voulais la retrouver aujourd'hui.
Mais aujourd'hui, le travail a dévoré mon emploi du temps. Réunions. Appels. Et maintenant, cette réception. Peut-être que je repasserais demain.
Damon m'avait donné son adresse avant de partir. Je l'avais remercié et je m'étais remis devant mon ordinateur. Je voulais me concentrer, mais je n'arrivais pas à sortir cette fille de ma tête. J'irai peut-être dans les bars après la réception. Avec un peu de chance.
J'ai regardé l'horloge sans réaliser que deux heures s'étaient écoulées. J'étais en retard. J'ai attrapé mes affaires, fermé ma session, pris mon sac d'ordinateur et je suis descendu au garage qui sentait l'essence.
J'ai tapé l'adresse dans mon GPS et je suis parti pour la réception. Peu de temps après, des routes familières m'accueillaient.
Finalement, je me suis garé devant la même maison. Celle de Damon. J'avais du bol. En sortant, je l'ai sentie à nouveau.
Nénuphar et concombre. Léger. Propre. Innocent. Cela m'a enveloppé comme de la soie. Comme le destin. Ce soir, j'allais enfin rencontrer ma compagne. J'étais surexcité. Ma vie allait vraiment commencer aujourd'hui.
J'avais peut-être une heure de retard, mais quand je me suis glissé à l'intérieur, personne n'a semblé le remarquer. J'ai pris un verre de vin au comptoir. Du Riesling. Bon choix.
Un vin sec, laissant une pointe vive sur le palais. Un arrière-goût de raisin qui vous donne envie d'en reprendre.
Même si j'étais là pour Damon, je m'en fichais. Je voulais ma compagne. Je scrutais chaque femme que je croisais. Le nombre impressionnant de personnes ce soir mélangeait toutes les odeurs.
Je la sentais toujours, mais impossible de situer où elle se trouvait. Puis Damon m'a enfin trouvé.
« Monsieur Vexmoor ! Ravi que vous ayez pu venir ! » Il avait toujours un grand sourire aux lèvres.
« Salut Damon ! Je ne manquerais ça pour rien au monde. Enfin, c'est un peu grâce à moi que nous faisons cette fête. » J'ai ri pour détendre l'atmosphère. « Je plaisante. Vous avez mérité cette promotion. »
Il a ri en retour.
« Où est votre belle femme ce soir ? » Il a regardé autour de lui jusqu'à ce qu'il la repère.
« Ah, la voilà. Elle discute avec Linda, la femme de Carlisle. » Il me l'a montrée.
« Mon vieux, elle est vraiment magnifique. » Je me suis penché pour qu'on soit les seuls à entendre. « Comment avez-vous eu autant de chance avec une compagne comme elle ? » Damon et moi étions les deux seuls loups que nous connaissions à la réception ou dans l'entreprise. Ça nous rapprochait plus que les autres.
Nous avons une meute, mais nous restions discrets ici. Nous faisions un rapport à l'Alpha environ une fois par mois.
« Eh bien, j'ai juste eu de la chance. C'est une femme parfaite. » Nous avons ri et trinqué.
« En parlant de femme parfaite, où est votre fille ce soir ? Elira, c'est ça ? » J'ai vu le coin de sa bouche tressaillir légèrement. J'ai espéré ne pas avoir touché un point sensible.
« Elle est sortie avec des amis. On voulait qu'elle reste, mais son amie Melissa est venue de l'extérieur. Je ne voulais pas qu'elle rate l'occasion de la voir. »
C'était extrêmement gentil de sa part. Je connais beaucoup d'hommes qui voudraient que toute leur famille soit présente. Surtout les loups. On aime montrer un front uni. Surtout lors des grands moments.
« Eh bien, mon ami, vous avez mérité ce moment. Félicitations. »
« Merci beaucoup, Monsieur Vexmoor. Je ne vous décevrai pas ! »
« Pas de problème, Damon. Et s'il vous plaît, appelez-moi Silas. »
J'ai alors senti un frisson me parcourir l'échine. Ma compagne me regardait. Il fallait juste que je me concentre sur cette sensation. Ma tête tournait dans tous les sens pour localiser d'où cela venait.
Finalement, mon regard s'est posé sur la maison. Plus précisément, le toit. C'est quoi ce délire ?
