Cold Slab
🪦Thorne
La première chose que je remarque, c'est le froid.
Pas un froid ordinaire. Pas le genre de « oups, j'ai laissé la fenêtre ouverte ». C'est plus profond que ça. Plus lourd. Comme si j'avais été enfermée dans une boîte en métal au fond d'une chambre froide et oubliée là.
Mon cerveau commande : « frissonne ».
Mon corps ne réagit pas.
Mes yeux s'ouvrent brusquement.
Le plafond.
Des dalles blanc cassé. Un tube fluorescent bourdonne au-dessus de ma tête comme s'il se mourait lentement. Une tache d'humidité brune s'étend dans un coin, en forme de cœur irrégulier.
Je me focalise là-dessus parce que c'est plus facile que de penser à autre chose.
J'essaie de respirer.
Ma poitrine ne bouge pas.
Ma gorge fait le mouvement, mais aucun air ne rentre. Aucune inspiration dans mes poumons. Aucune brûlure.
Juste rien.
D'accord.
Ça, c'est mauvais.
Je pousse sur mes mains pour me redresser, et ma peau colle à ce sur quoi je suis allongée. Lisse. Dur. Glacé.
Du métal.
Une table en métal.
Parfait.
Le drap sous moi crisse. Fin comme du papier, blanc d'hôpital, replié maladroitement autour de ma taille et laissant mes jambes nues à partir du milieu des cuisses. Mes orteils semblent étrangement petits et nets, les ongles vernis d'un rose pâle que j'avais choisi pour le mariage.
Une étiquette est attachée à mon gros orteil.
Évidemment.
Je soulève mon pied. La carte oscille quand je bouge, paresseuse et joyeuse, d'une manière qui me donne envie de vomir.
ELLIS, THORNE. F. 23.
Il y a une ligne en dessous.
DATE DE DÉCÈS :
C'est rempli.
Le monde bascule.
Pendant une seconde atroce, tout ce que j'entends est un sifflement aigu dans mes oreilles.
Non.
Non, c'est ridicule. Dramatique. C'est une sale blague, ou j'hallucine, ou je suis toujours coincée dans ce qui est arrivé avant.
Je fais basculer mes jambes en dehors de la table.
Le sol est encore plus froid que la dalle, mais mes pieds ne réagissent pas. Aucun tressaillement. Aucune douleur. Juste le contact.
Ma main vole vers ma poitrine.
Le silence.
Aucun battement. Aucun frémissement. Rien qui pousse contre ma paume depuis l'intérieur.
Le vide est assourdissant.
Des souvenirs me percutent par fragments.
La dentelle blanche serrée sur mes côtes. Le parfum trop fort sous mon voile. Les mains de ma mère tremblant alors qu'elle clipsait mes boucles d'oreilles. Kate s'affairant avec mes cheveux et marmonnant au sujet des épingles comme si tout le mariage en dépendait.
Les doigts de Sean, chauds et fermes, glissant la bague de fiançailles à mon doigt le soir où il m'a demandé en mariage.
Une alliance en or. Un diamant solitaire. Un peu trop grande quand je l'ai essayée la première fois. J'avais l'habitude de la faire tourner quand j'étais nerveuse. Elle accrochait mon articulation et me rappelait : « tu n'es pas seule dans cette galère ».
Je baisse les yeux sur ma main, maintenant.
La bague est toujours là.
La voir fait presque plus mal que le vide dans ma poitrine.
Je replie mes doigts jusqu'à ce que l'anneau s'enfonce dans ma peau.
Puis d'autres souvenirs arrivent.
Des phares trop brillants. Des pneus qui crissent sur la route mouillée. Un klaxon. Un cri qui pourrait être celui de Sean ou le mien, ou les deux.
Le goût métallique et tranchant du sang sur ma langue.
Du cuivre. Du sel. La panique.
Le verre qui explose.
La pluie froide sur mon visage.
Puis plus rien.
Je balaye la pièce du regard.
Acier inoxydable. Mauvais éclairage. Un mur de portes métalliques carrées, chacune marquée d'un numéro. D'autres tables comme la mienne. Certaines vides. D'autres avec des formes recouvertes de draps que je refuse de voir comme des personnes. Un évier. Un plateau d'instruments : ciseaux, scalpel, des objets que je connais à cause de trop nombreuses séries médicales et que je préférerais ne pas connaître.
Je suis à la morgue.
Mon cerveau ne veut pas accepter cette information. Il essaie de la refouler.
J'avale ma salive, même si ma gorge est sèche et que ce mouvement n'est qu'une habitude.
Quelque chose tire sur le côté de mon cou.
Pas vraiment une douleur. Plutôt une brûlure sous la peau. Je la touche avec deux doigts et sens deux marques en relief, sensibles et trop nettes pour provenir de verre brisé.
Ma main retombe.
« Doucement », dit une voix.
Basse. Masculine. Trop calme pour cette pièce.
Je sursaute si fort que la table grince sur le sol.
Un homme est appuyé contre l'une des portes en métal, les bras croisés, comme s'il était là depuis un moment.
Comme s'il observait.
Il est grand, avec de larges épaules sous une chemise noire aux manches retroussées sur ses avant-bras. Ses cheveux sombres tombent autour de sa mâchoire en vagues paresseuses, une mèche argentée tranchant sur le devant comme si quelqu'un l'avait placée là exprès. Une petite croix en argent pend à son oreille gauche, ce qui ressemble à une mauvaise blague dans une pièce remplie de cadavres.
Mais ce sont ses yeux qui me retournent l'estomac.
Ambre.
Brillants.
Anormaux.
Des yeux de prédateur.
« Qui êtes-vous ? » Ma voix est rauque. « Qu'est-ce que c'est que ça ? Pourquoi… »
Je fais un geste vers la pièce. Vers moi. Vers l'étiquette d'orteil. Tout ça.
« C'est quoi ce bordel ? »
Il se détache de la porte et s'approche avec des pas fluides et mesurés.
Sa façon de bouger n'est pas naturelle non plus. Trop équilibrée. Trop précise. Mon instinct hurle « danger », mais le reste de mon être reste bloqué sur le fait très gênant qu'il est magnifique.
Agacement magnifique.
Surtout pour quelqu'un qui traîne dans une morgue.
« Vous êtes à la morgue municipale », dit-il. « Au sous-sol. Accès restreint. Et ce qui se passe est compliqué. »
« Waouh. » Je serre le drap plus fort autour de moi. « Très utile. »
Il s'arrête juste hors de portée de main.
De près, je peux voir l'ombre de sa barbe naissante le long de sa mâchoire, la légère cicatrice au coin de sa bouche, les paillettes dorées dans ces yeux impossibles. Il m'examine comme s'il cochait des éléments sur une liste.
« Thorne Ellis », dit-il. « Vous pouvez retirer ça maintenant. C'est obsolète. »
Il hoche la tête vers mon pied.
Je me penche, les doigts maladroits, et arrache l'étiquette. Elle oscille une fois au bout de la ficelle avant que je ne la lui lance au visage.
Elle finit par tomber sur le sol entre nous.
« Voilà. » Mes mains tremblent. « Mise à jour. »
Le coin de sa bouche se relève. « Bien mieux. »
« J'ai demandé qui vous êtes. » J'entends une pointe d'hystérie monter dans ma voix, alors j'essaie de l'enterrer sous le sarcasme. « Et pourquoi j'ai apparemment un certificat de décès alors que je suis debout ici. »
Son regard glisse vers la bague à mon doigt.
Quelque chose d'ardent et de cruel éclaire ses yeux avant qu'il ne dissimule tout cela.
« Je suis Xavier », dit-il. « Et vous n'êtes pas très bien debout. »
« Vous n'êtes pas drôle. »
« Parfois. » Il hausse une épaule. « Juste pas aujourd'hui. »
« Je veux un médecin », dis-je. « Et Sean. Appelez Sean. Ou une ambulance. Ou littéralement n'importe qui dont le travail n'est pas ce que vous faites ici. »
« Sean Bradford. » Xavier prononce son nom comme s'il testait s'il mérite d'exister. « Avocat d'affaires. Bon avec les contrats. Terrible pour conduire sous la pluie. »
Le goût de cuivre inonde à nouveau ma bouche.
J'avale difficilement ma salive.
« Comment tu sais ça ? » je murmure.
Son expression s'adoucit.
Presque.
« Parce que j'étais là. »
Le sol se dérobe encore sous mes pieds.
Mon premier réflexe est la colère, parce que c'est plus facile que la peur.
« Tu étais là, » je répète. « À mon accident ? À mon mariage ? À quoi ? »
Il m'observe un instant, comme s'il évaluait ce que je pouvais supporter.
Ça m'agace plus que ça ne le devrait.
« Commençons par le début, » dit-il. « De quoi te souviens-tu ? »
« L'église, » je dis. « Ma robe. Les fleurs. Sean. »
Son prénom me fait mal.
« Puis les phares. Un cri. Du sang. Et ensuite… »
Je désigne la pièce d'un geste impuissant.
« Ça. »
Xavier hoche la tête, comme si j'avais donné la bonne réponse à un questionnaire.
« Ton cœur s'est arrêté, » dit-il. « Tes poumons se sont remplis de sang. Ta colonne vertébrale était trop endommagée pour qu'un chirurgien puisse te réparer. Tu as été placée ici en attendant l'autopsie. » Son regard balaie la pièce. « La paperasse est très bien tenue, soit dit en passant. Ils ont bien orthographié ton nom. Ce n'est pas toujours le cas. »
Je le fixe.
Mon cerveau ne retient qu'un seul mot.
« Arrêté, » je répète.
« Oui. »
« Alors comment est-ce que je… »
Je fais un geste vers moi-même.
« …je peux être debout ? »
Il s'approche, comblant le peu d'espace qu'il restait entre nous.
Il dégage une odeur sombre et chaude. De la fumée. Des épices. Du fer. Sa présence pèse dans l'air, si dense que je la sens avant même qu'il ne me touche.
« Parce que, » dit-il doucement, « je n'aimais pas cette fin-là. »
Il lève la main, assez lentement pour que je puisse reculer si je le voulais.
Je ne bouge pas.
Je suis clouée sur place.
Ses articulations effleurent l'intérieur de mon avant-bras.
Une sensation explose sous ma peau.
Trop vive. Trop intense. Comme si chaque nerf de mon corps était resté endormi pendant des années et qu'il se réveillait tout d'un coup.
J'ai un hoquet de surprise.
Xavier esquisse un sourire satisfait.
« C'est mieux, n'est-ce pas ? »
« Qu'est-ce que tu as fait ? » Ma voix n'est qu'un souffle.
« Thorne. » Il prononce mon nom comme s'il lui en coûtait plus qu'il ne le devrait. « Regarde-moi. »
J'obéis.
Parce que, évidemment, je n'ai pas le choix.
« Pour faire simple, » dit-il, « tu es morte violemment. Je me suis assuré que ça ne reste pas ainsi. »
« Simple, » je dis faiblement. « C'est ça. »
Mes genoux flanchent.
Je m'agrippe au bord de la table derrière moi pour me stabiliser. Le rail en métal s'enfonce dans ma paume. Je serre plus fort.
Le rail se tord avec un léger grincement.
Nous regardons tous les deux ma main.
« Oh, » je murmure.
« Attention, » dit-il d'un ton neutre. « La ville est assez pointilleuse sur les dégâts matériels. »
Je lâche prise.
Le rail reprend un peu sa forme, mais pas totalement. Il reste une empreinte de la taille et de la forme de mes doigts.
J'entends des choses, maintenant, aussi.
Des petits bruits dont je pourrais jurer qu'ils n'étaient pas là il y a une seconde.
Le goutte-à-goutte lent d'un robinet dans le coin. Le bourdonnement ténu de l'électricité dans les murs. Le flux doux de quelque chose qui circule sous la peau de Xavier.
Pas un battement de cœur.
Autre chose.
Mes sens me semblent démultipliés, comme si quelqu'un avait poussé le volume du monde entier sans me prévenir.
« Je suis en train de faire une crise psychotique, » j'annonce.
« Pas du tout. » Son ton reste exaspéramment calme. « Tu es en pleine adaptation. »
« À l'idée d'être morte ? »
« À l'idée d'être améliorée. »
Je ris.
Le son est sec, étrange.
« Améliorée. C'est ça. Comme un forfait téléphonique. De morte à quoi, exactement ? »
Il m'observe avec attention.
« Qu'est-ce que tu penses que je suis ? »
Mes yeux se posent sur sa bouche.
Il n'a pas encore souri assez largement pour tout me montrer.
Pourtant, je sais.
La tension légère dans sa mâchoire. La faim dans son regard. Son immobilité surnaturelle.
« Tu es un vampire, » je dis, parce qu'apparemment, c'est ça, ma vie désormais.
Son sourire s'élargit.
Pas un sourire de dessin animé. Pas un faux sourire.
Juste assez effrayant pour glacer mon sang, en supposant que j'aie encore du sang digne d'être glacé.
« Très bien, » murmure-t-il.
Mon estomac se noue.
« Alors ça fait de moi… »
Il hausse une épaule, comme si l'étiquette n'avait aucune importance.
« Quelqu'un de transformé, » dit-il.
Cette réponse est pire que le mot auquel je m'attendais.
« Transformée en quoi ? »
Son regard tombe sur les marques dans mon cou.
« Pour commencer ? » dit-il. « À moi. »
Je déteste la façon dont mon corps réagit à ce mot.
Une pulsion brûlante, dont je n'ai absolument pas le temps de m'occuper, me parcourt, et je déteste ça aussi.
« Tu ne peux pas dire des choses pareilles. » Ma voix tremble. « Tu ne me possèdes pas. »
« Au contraire. » Son regard revient sur mon visage. « J'ai pris la liberté de te garder. »
« Ce n'est pas de la possession. C'est un enlèvement avec une mise à jour surnaturelle. »
Ses lèvres se courbent. « C'est une façon de voir les choses. »
« Tu as fait ça sans me demander. » J'ai envie de le griffer. Et en même temps, j'ai envie de me rapprocher, ce qui me donne envie de me griffer moi-même. « Tu as juste décidé que tu voulais quoi ? Une mascotte morte-vivante ? »
Quelque chose d'odieux passe sur son visage.
« Non. »
« Alors quoi ? »
Sa mâchoire se crispe.
Quand il parle à nouveau, sa voix est si douce qu'elle m'effraie.
« Tu allais l'épouser. »
Je me fige.
« Tu allais te tenir dans une pièce pleine de monde et lui promettre l'éternité. »
« C'était le plan, oui, » je dis, parce que le sarcasme est la seule chose qui m'empêche de m'écrouler.
« J'ai vu la robe, » dit-il. « Les fleurs. Le lieu parfait, avec ses chaises blanches et ses bougies obéissantes. »
J'ai des frissons.
« Tu m'observais ? »
« J'observais la route, » dit-il.
C'est trop lisse. Trop calculé. Ce n'est pas vraiment une réponse.
« Réessaie. »
Ses yeux s'intensifient.
Pour la première fois, une lueur d'irritation perce son calme poli.
« Je connaissais ton nom avant ce soir, » dit-il. « J'en savais assez pour savoir que tu n'étais pas censée finir sur l'asphalte mouillé, la main portant l'alliance tordue sous toi. »
Le souvenir me frappe, violent et brûlant.
La pluie sur mon visage.
Sean qui hurle.
Le goût du sang dans ma bouche.
Ma main pliée de façon atroce sur la route.
Je serre le drap jusqu'à ce que le tissu se déchire sous mes doigts.
Xavier baisse les yeux vers la déchirure.
« J'aurais pu te laisser partir, » dit-il. « Ç'aurait été la fin la plus douce, au dire de la plupart des gens. »
Je lève les yeux vers lui.
« Et selon toi ? »
Son sourire est léger.
Cruel.
Triste.
« Je n’ai jamais eu beaucoup de talent pour la gentillesse. »
Ma gorge se serre.
« Tu n'en avais pas le droit. »
« Je sais. »
La franchise de son aveu me déstabilise.
Il ne s'excuse pas. Il ne cherche pas à se justifier. Il n'enrobe pas ses mots avec le destin, la pitié ou l'amour.
Il reste là, dans la morgue, et laisse planer l'anormalité entre nous.
« C’est ce qui rend la situation compliquée », dit-il.
« Je veux Sean. »
Les mots sortent avant que je puisse les retenir.
Le visage de Xavier se ferme.
« Non », dit-il.
Un froid glacial m’envahit.
« Non ? »
« Il ne peut pas t’aider. »
« Ce n’est pas à toi de décider. »
« Dans ce cas précis, si. »
La rage perce à travers la panique.
Je le pousse.
Je ne cherche pas à frapper fort. Je ne sais même pas si j'en suis capable.
Mais Xavier recule d’un demi-pas, et l'air entre nous crépite sous la violence du geste.
Ses yeux s'illuminent davantage.
Les miens s'écarquillent.
Il baisse les yeux vers l'endroit où mes mains ont heurté son torse, puis me regarde à nouveau.
« Intéressant », lâche-t-il.
« Ne dis pas intéressant comme si j'étais une expérience scientifique. »
« Tu n'es pas une expérience scientifique. »
« Alors, qu'est-ce que je suis ? »
Son regard parcourt mon visage avec une intensité qui semble faire rétrécir la pièce.
« Une erreur », dit-il doucement. « Un miracle. Un désastre dont j'aurais dû m'éloigner. »
Ma colère faiblit.
Ce n'était pas la réponse à laquelle je m'attendais.
Il fait un pas vers moi.
Je devrais reculer.
Je ne bouge pas.
« Tu es morte », dit-il. « Je t'ai ramenée. Pas telle que tu étais. Ce n'était pas possible. »
« Qu'est-ce que je suis ? » je murmure.
« Plus forte », répond-il. « Plus rapide. Plus difficile à tuer. »
Son regard s'attarde sur ma bouche.
« Plus affamée. »
Dès qu'il prononce ces mots, quelque chose en moi s'éveille.
Une pulsion, un vide.
Pas dans mon estomac. Plus profond encore. Dans ma gorge. Dans mes veines. Dans mes os.
J'entends à nouveau cet étrange flux sous sa peau, et cette fois, ma bouche s'emplit de salive.
Non.
Absolument pas.
Je plaque une main sur ma bouche.
Xavier m'observe avec une satisfaction sombre.
« La voilà. »
Je secoue la tête.
« Non. »
« Si. »
« Je ne boirai pas de sang. »
« Si, tu le feras. »
« Hors de question. »
« On pourra en débattre plus tard. » Sa voix reste calme, ce qui rend les choses pires. « Pour l'instant, tu dois apprendre à ne pas mettre en pièces la première personne vivante qui s'approche trop près. »
Je le dévisage.
La pièce semble vaciller.
Les formes recouvertes de draps. Les instruments. La rigole dans le sol.
Les marques sur mon cou.
L'alliance à mon doigt.
Mon cœur qui ne bat plus.
Un son m’échappe.
Ni un sanglot, ni un rire.
Quelque chose de plus laid.
« Je devais me marier aujourd’hui. »
« Je sais. »
« Je devais rentrer chez moi avec lui. »
« Je sais. »
« Je devais me réveiller demain mariée, avec la gueule de bois et agacée par mille photos de gens qui pleurent devant un gâteau. »
Xavier ne dit rien.
Je le déteste pour ça aussi.
Je déteste son silence. Son calme. Son visage magnifique et terrible. Cette façon qu'il a de me regarder comme si j'étais quelque chose qu'il avait perdu avant même de m'avoir.
Je veux hurler.
Je veux ma mère.
Je veux Kate.
Je veux Sean.
Je veux être de retour à l'église, à m'inquiéter du tapis de l'allée et à vérifier si mon rouge à lèvres a survécu au premier baiser.
Au lieu de ça, je suis pieds nus sur le sol d'une morgue, enveloppée dans un drap en papier déchiré, en train de me disputer avec un vampire qui a décidé que ma mort était négociable.
« Ne fais pas ça », dit-il doucement.
Je le regarde.
« Ne pas faire quoi ? »
« Ne pas baisser les bras. »
Ces mots sont plus doux que tout ce qu'il a dit auparavant.
C’est ce qui les rend pires.
Il lève la main, comme pour toucher mon visage. Puis il semble se raviser et la laisse retomber.
« Nous avons beaucoup à voir », dit-il. « Les règles. La logistique. Les changements alimentaires. Ce que tu peux supporter maintenant. Ce que tu ne peux pas. Qui cherchera à se servir de toi. Qui cherchera à te tuer. »
Je le dévisage.
« Une séance d'orientation », ajoute-t-il.
J’émets un rire bref.
Ça fait mal, même si plus rien en moi ne fonctionne comme avant.
« Tu es fou. »
« Fréquemment. »
« Et tu t'attends à ce que je te suive, comme ça ? »
« Non. » Ses yeux brillent. « Je m'attends à ce que tu tentes de t'enfuir à la première occasion. »
Cela me coupe le souffle.
Son sourire revient, lent et malicieux.
« Je m'attends aussi à ce que tu comprennes vite que le monde dans lequel tu t'es réveillée est bien pire que cette pièce. »
Je serre l'alliance plus fort.
Elle s'enfonce dans la paume de ma main.
« Je suppose », dit-il, « que je devrais me présenter correctement. »
« Tu m'as déjà donné ton nom. »
« Les noms ne signifient rien. »
Son regard devient perçant.
« Les titres comptent bien plus. »
Je n'aime pas la tournure que prend la conversation.
« Quoi, comme le Dr. Frankenstein ? »
« Mignon. »
Son sourire s'accentue.
« Non. Quelque chose de plus simple. »
Il penche légèrement la tête.
« Bonjour, ma mariée. »
Ce mot me frappe plus violemment que la date de décès sur mon étiquette.
Ma main se porte à nouveau vers l'anneau. Pendant une seconde folle, j'envisage de l'arracher et de le lui jeter au visage.
Je n’y arrive pas.
Mes doigts refusent de m'obéir.
Un homme a passé une alliance à mon doigt et m’a promis l’éternité.
Un autre m'a tirée de cette table froide et a décidé que l'éternité lui appartenait désormais.
J'en ai la chair de poule.
Ma poitrine est vide.
La tête me tourne.
Lentement, je referme ma main sur la bague, pressant jusqu'à ce que le métal me fasse mal.
« Ne m'appelle pas comme ça », murmuré-je.
Xavier regarde mon poing, puis plonge son regard dans le mien.
Son sourire est calme.
Terrible.
« Oh, Thorne », dit-il doucement. « Nous sommes bien au-delà de ce que je suis autorisé à t'appeler. »
