Le Hasard des choses

Je suis censée me marier dans trois mois. Il ne reste que 85 jours avant que je ne devienne Mme Tyler Coleson. Je prends une gorgée de champagne glacé, tentant d’apaiser mes nerfs. Le miroir en pied me renvoie une image que je ne reconnais même pas. Ma peau semble anormalement pâle à côté de cette robe trop blanche, et même si elle est magnifique, je ne l’aurais jamais choisie moi-même. Je fixe le reflet de cette robe sirène. La jupe est trop simple, le tissu tombant mollement jusqu’au sol en un petit cercle autour de moi, et les manches qui arrivent à mes poignets ne seraient pas si mal si elles n’étaient pas faites de cette résille qui gratte, comme tout le dos de la robe. Le décolleté illusion, manches comprises, me donne l’impression d’être à la fois trop couverte et totalement nue. Des boutons délicats longent ma colonne vertébrale, avec des appliques de dentelle qui s’étirent vers la couture apparente qu’ils forment. Je vide ma flûte de champagne d’un trait et tends le verre vide à la femme aux cheveux châtain souris qui se tient près de moi. Je tortille le tissu de la robe un instant avant d’abandonner, pour finalement tripoter la petite touffe de résille qu’ils ont qualifiée à tort de voile. Je laisse retomber mes bras le long du corps et jette un nouveau regard dans le miroir, cherchant quelque chose qui me plaise dans cette robe, mais sans succès.

« Tu es très... » Ma mère marque une pause, observant mon visage renfrogné, « ...mariée. » conclut-elle avec un soupir. Elle est une version plus âgée de moi, ses cheveux épais et sombres retombent en boucles souples, encadrant sa peau claire ; la seule différence, c’est que ses yeux sont bleu cobalt alors que les miens sont d’un vert éclatant. La plus grande différence entre nous, c’est que mes cheveux sont naturellement de cette couleur, tandis que ses racines blondes apparaissent sous la teinture, avec des mèches grises qui pointent dans la petite bande décolorée. Sans oublier les rides qui commencent à se former ; des rides d’expression et des plis à peine visibles sur son front. Des rides qui témoignent de toute la vie qu’elle a vécue, mais qui ne font qu’ajouter à sa beauté.

« Merci, Maman », dis-je en déglutissant, essayant de ne pas décharger ma frustration sur elle. « Qu’en penses-tu, Krista ? » demandé-je à ma future belle-mère. Ses cheveux blonds arrivant au menton retombent proprement autour de son visage ; elle porte un chapeau à larges bords qui maintient sa coiffure en place. Elle ressemble à une caricature vivante, avec ses lèvres pincées et son nez fin retroussé, le visage figé dans une expression désintéressée.

« Elle est ravissante, ma chère. Exactement ce que Ty voulait », dit-elle avec un sourire forcé, balayant du regard les trois femmes qui m’aident à donner du volume au bas de la robe.

« Il vous faut juste un jupon, attendez », lance l’assistante la plus âgée en s’éloignant déjà. Je ne suis pas sûre qu’un jupon puisse sauver ce paquet de tissu sans vie, mais qu’est-ce que j’en sais ? Je ne suis que la future mariée.

« Bon, ma chérie, je dois y aller ou ton père va finir par lancer une équipe de recherche pour me retrouver », dit ma mère avec un grand sourire. « Tu es magnifique, ma poupée. Tu serais sublime même dans un sac de jute. » Elle se penche prudemment pour m’embrasser avant de se diriger vers la porte. Honnêtement, si ça n’avait pas blessé ma mère, j’aurais demandé à mon père de venir. J’aurais adoré qu’il soit là avec moi. Mes deux meilleures amies sont restées silencieuses depuis tout à l’heure, ce qui est assez étrange.

« Je m’en vais aussi, on se voit dans quelques semaines pour notre brunch dominical habituel, ma chère », annonce Krista. Encore un événement qui m’enchante peu. Elle me fait la bise avant de partir et je reporte mon attention sur mes amies. La vieille dame revient avec une grosse boule de tulle. Je dois retirer la robe pour enfiler le jupon, et une fois rhabillée, je regarde à nouveau le miroir, me sentant presque optimiste. Le jupon aide, le tissu ne pend plus mollement à mes pieds, mais ça reste simple, fade, et dans l’ensemble, ce n’est pas du tout ce que je voulais.

« Vous en pensez quoi, les filles ? » demandé-je en lissant le tissu. On m’offre une autre coupe de champagne que j’accepte volontiers, en jetant un nouveau regard désabusé dans le miroir. Quand Harley et Rocky sont côte à côte comme ça, je ne peux pas m’empêcher de remarquer leurs différences. Je suis le seul point commun entre elles, leurs personnalités sont aux antipodes. Elles ont même l’air d’être des opposées : Rocky a le teint mat, ses cheveux de jais touchent à peine ses épaules, laissant entrevoir un arc-en-ciel de couleurs cachées en dessous ; Harley est une blonde magnifique, le genre de blond pour lequel les gens paient des centaines de dollars, et ses traits sont fins. Elle ressemble presque à une poupée en porcelaine. Leurs styles sont tout aussi contrastés. Harley porte une robe rose qui crie « Salut, je suis Barbie », le tissu pâle est délicat et féminin. Rocky porte une robe noire plus serrée que ce qui est approprié, mais c’est tout à fait son style.

« Je crois que je déteste cette robe », grogné-je, sentant une brûlure monter derrière mes yeux.

« C’est une très belle robe, Dani », remarque Harley, ce qui lui vaut un coup de coude sec de la part de Rocky. Harley donne une tape sur le bras de Rocky avec une moue contrariée.

« Si elle ne te plaît pas... » commence Rocky, avant de s’interrompre.

« Mon mariage est dans *trois* mois, Rocky. Qu’est-ce que je suis censée faire ? » demandé-je en essayant de ne pas pleurer.

« Je pensais que tu l’aimais bien, si elle te plaît pas, pourquoi tu l’as choisie ? » demande-t-elle.

« J’ai pas vraiment eu le choix », dis-je d’une voix rauque. « Mesdames, pouvez-vous nous laisser la pièce, s’il vous plaît ? » demandé-je aux deux femmes qui s’affairent encore. « Ty obtient toujours ce qu’il veut, c’est lui qui voulait cette robe. Je n’ai même pas eu l’occasion de faire le tour de la boutique, Ty avait déjà appelé pour réserver », leur murmuré-je.

« Je ne comprends *vraiment* pas ce que tu... » Un nouveau coup de coude part, cette fois de la part d’Harley, ce qui lui vaut un regard noir.

« Je suis sûre qu’il est juste impatient. Qui ne serait pas fou de joie à l’idée de t’épouser ? Cette robe te va *vraiment* bien », dit Harley, le regard chaleureux en essayant de me réconforter.

« Je crois que j’ai besoin d’un verre après ça », dis-je en prenant une profonde inspiration. « Aidez-moi à sortir de ce truc. » Je leur tourne le dos, attendant qu’une main défasse la fermeture. Je suis soulagée d’être enfin débarrassée de ça. J’essaie de me dire que le mariage compte plus que la cérémonie. Ty est un homme tellement incroyable, je suis si chanceuse de l’avoir ; alors pourquoi je me sens comme ça ? Je remercie les femmes de la boutique avant de me frayer un chemin vers la sortie.

« Si on allait au Little Gypsy’s ? » suggère Rocky, et je suis sûre que c’est la première bonne idée que j’entends de la journée. Je hoche la tête avec enthousiasme en lui prenant la main.

« Merci », dis-je en posant ma tête sur son épaule. « Vous aussi », ajoutai-je en attrapant la main d’Harley pour serrer celles des deux amies.

Nous prenons un taxi jusqu’au bar miteux que nous avions découvert à la fac, un petit endroit discret qui semble pourtant toujours attirer du monde. On entre, comme on l’a fait mille fois, reprenant les places qu’on a choisies il y a six ans : je m’installe à une table proche de la piste mais avec vue sur le bar, Rocky traverse la salle pour aller sympathiser avec le groupe de musique, et Harley se dirige vers le bar pour s’occuper de l’essentiel : les boissons. Quand on se retrouve, Harley dépose un verre devant chacune de nous avant de grimper sur son tabouret.

Rapidement, j’oublie cette robe affreuse, nous voilà lancées dans une conversation facile. Il n’a fallu que deux danses, trois verres – quatre si on compte celui que j’ai en main – et regarder Harley envoyer bouler un type qui essayait de la draguer. Harley a toujours été fière de sa fluidité, mais dernièrement, elle est différente ; elle ne laisse plus personne l’approcher. Rocky et Harley commencent à se disputer, une habitude dès qu’elles sont forcées de passer du temps ensemble. Je les ignore, leur tirant mon chapeau de tenir le coup, pendant que j’examine la salle distraitement. Mes yeux se posent sur un homme en costume ajusté, accoudé au bar. Il semble déplacé ici, comme s’il appartenait à un club huppé, pas à un endroit comme le Gypsy’s. Je l’observe prendre une gorgée, le regard scrutant la salle. Quand ses yeux croisent les miens, je suis piégée. Une paire d’yeux si verts qu’ils semblent presque briller sous les lumières du bar. Il y a quelque chose de sinistre dans la manière dont son regard me parcourt, me faisant frissonner. Il n’a rien à faire là, et son mystère me captive. Mon attention est focalisée sur lui et ses traits sombres, nos regards verrouillés pendant une fraction de seconde. Un frisson me parcourt l’échine, me faisant gigoter sur mon siège. J’ai envie de partir, mon instinct de survie prend le dessus. J’ai la chair de poule et je n’arrive pas à me débarrasser de ce sentiment.

« C’est pas vrai, Dani ? » La voix de Rocky me sort de mes pensées, détournant mon regard un instant, juste pour constater qu’il a disparu quand je me retourne. Les poils de ma nuque se hérissent, ce qui m’énerve profondément. Je descends ce qu’il reste de mon Malibu Sunset et fais signe à Harley et Rocky qu’il faut y aller.

« Tu abandonnes déjà ? » me taquine Rocky. Je hoche la tête, croisant le regard d’Harley qui, à la façon dont elle me regarde, comprend déjà que je ne suis pas à l’aise.

« Montre-le-moi, je m’en occupe », déclare Harley, le feu dans les yeux. Elle scanne déjà la salle à la recherche d’éventuels agresseurs.

« Non, non, c’était rien, j’ai juste eu un coup de flip, c’est tout », leur dis-je. Mais nous voilà dans un taxi 15 minutes plus tard, après que Rocky a insisté pour payer l’addition, déclenchant la deuxième dispute obligatoire de la soirée.

« Tu veux qu’on vienne avec toi ? » demande Harley. Je secoue la tête, sachant que ça ne servirait à rien. Je suis tellement fatiguée que je pourrais m’endormir ici, je ne tiendrai pas longtemps une fois au lit. Quand on s’arrête devant mon immeuble, j’hésite presque, mais je change d’avis et leur fais signe depuis les marches. J’ai la tête lourde, l’estomac un peu noué, mais je réussis à entrer chez moi. « Je suis la reine des pieds froids », murmuré-je une fois en sécurité derrière ma porte verrouillée.

Je prends une profonde inspiration, écoutant le silence de mon appartement. Ce n’est pas très grand, mais c’est confortable et je m’y sens chez moi. Il n’y a pas grand-chose : une petite cuisine, un salon, une chambre et une salle de bain, mais ça me plaît. Je jette mon sac sur la table carrée coincée contre le mur de la cuisine, retire mes chaussures et file vers la chambre. J’enlève mon jean et mon t-shirt, les laissant là où ils tombent, pour enfiler mon vieux t-shirt de fac avant de me glisser sous les draps, laissant le sommeil m’engloutir.