DROWNING
Brandon J’ai fixé ces mots si longtemps qu’ils s’en sont gravés en moi. L’écriture d’Aria, sanglante, soignée, appliquée, presque trop gentille. C’est ça qui rendait la chose encore pire.
« Je ne peux pas faire ça pour l’instant. Tu me rends confus. Je ne sais pas ce qu’est l’amour. J’ai besoin de temps. »
Du temps. Qu’est-ce que ça voulait dire, bordel ? Elle ne reviendrait pas. Voilà ce que ça signifiait.
Mon appartement était silencieux, trop silencieux. Des bouteilles vides et les cendres de cigarettes à moitié consumées couvraient la table, comme les preuves de ce que j’étais vraiment. Ma poitrine était serrée, ma gorge en feu, mais je ne pouvais pas rester en place. Rester assis, c’était penser, et penser, c’était souffrir.
Cette démangeaison était revenue. Ce fourmillement agité sous ma peau. Cette faim. Ce besoin sanglant.
Alors j’ai attrapé mes clés et je suis sorti avant de faire une connerie dans ce silence.
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Le bar était vivant, bourdonnant, la musique martelait mes côtes. C’était plus facile ici. Plus facile de se noyer. Les verres s’enchaînaient, brûlants, anesthésiants. Whisky, vodka, peu importait. N’importe quoi pour faire taire sa voix dans ma tête.
C’est là que je l’ai vue.
Une peau couleur caramel, des boucles dansant autour de son visage, des yeux vifs mais doux. Elle m’a surpris à la regarder et a souri. Dieu, ce sourire.
Puis elle m’a entendu parler. Juste un mot, « Encore, mate », au barman, et ses yeux se sont allumés comme si j’avais fait un tour de magie.
« Tu es britannique ? » a-t-elle demandé en se penchant vers moi.
J’ai esquissé un sourire, ivre mais charmeur. « C’est ce qu’on dit. »
À partir de là, tout a été facile. Trop facile. Sa façon de se rapprocher, son rire, sa main qui effleurait la mienne. Elle avait faim de cet accent, faim de moi.
Avant même que je m’en rende compte, nous étions dehors, en train de nous embrasser contre le mur comme des adolescents. Ses lèvres étaient douces, sucrées, sa langue impatiente. Mes mains se sont enfoncées dans ses cheveux comme si elle pouvait effacer Aria de ma tête. Elle gémissait quand je parlais, chaque mot l’excitait davantage.
Nous avons fini chez elle, trébuchant jusqu’à la porte, sa bouche déjà sur moi. Elle s’est mise à genoux sans hésiter, ses boucles caressant ses joues, et je me suis perdu. Ivre, en manque, désespéré.
« Fuck… » ai-je grogné, la tête en arrière, ses lèvres bougeant sur moi comme si elle avait attendu toute sa vie. L’alcool rendait tout flou, mais la décharge était nette, violente, me traversant jusqu’à m’ôter le souffle.
Je me suis effondré sur son canapé après, pantalon à moitié défait, la poitrine haletante. Elle s’est recroquevillée contre moi, les lèvres gonflées, le sourire satisfait.
Je n’avais plus d’énergie. Je ne voulais rien de plus. J’étais déjà parti, dérivant, le whisky m’entraînant vers le fond.
Quand je me suis réveillé dans la pénombre de son appartement, la bouche sèche, la tête en feu, j’ai compris.
Ce n’était pas elle. Ça ne l’a jamais été.
C’était cette démangeaison. Cette addiction. Et cette lettre sanglante d’Aria devant laquelle je ne pouvais pas fuir.
Brandon est arrivé au travail en titubant, lunettes de soleil toujours sur le nez, col rigide mais chemise froissée, cravate nouée comme si elle l’avait été à l’arrière d’un taxi. Sa tête tambourinait à chaque pas, le monde était trop lumineux, trop bruyant. Le café n’aidait pas. Rien n’aidait.
« Salut, mate », a dit quelqu’un en passant. Il a esquissé un sourire, la voix sèche mais stable : « Ça va ? »
Il était doué pour ça. Faire semblant.
Dans son bureau, les murs semblaient se refermer sur lui. Le bureau paraissait étranger, les dossiers empilés proprement de la veille semblaient appartenir à un homme qui avait sa vie en ordre. Ce n’était plus lui. Plus maintenant.
Il s’est assis, a ouvert son ordinateur portable, a fixé des e-mails qui n’avaient aucun sens, des chiffres flous. Ses mains tremblaient. Les mots d’Aria résonnaient, plus fort que n’importe quelle alarme : « Je ne sais pas ce qu’est l’amour. »
Sa poitrine s’est contractée. Il ne pouvait plus respirer. Il avait besoin de relâcher la pression. Cette vieille démangeaison était là, rampant sous sa peau, réclamant son dû. Il a fermé les stores, verrouillé la porte, s’est enfoncé dans son siège.
Sa main a agi avant que son cerveau ne puisse l’arrêter.
Il se détestait pour ça, détestait ce désespoir, mais l’envie était plus forte que la honte. Il a ouvert des onglets qu’il n’aurait pas dû, des images remplissant l’écran. Il s’est branlé, la tête renversée, la mâchoire serrée, en pensant à elle. Toujours à elle. Le rire d’Aria, les lèvres d’Aria, Aria s’éloignant. Le mélange de douleur et de luxure se tordait en lui jusqu’à ce qu’il jouisse, fort, vite, vide.
Après, il est resté là à trembler, la poitrine haletante, le dégoût lui nouant l’estomac. Il a essuyé sa main sur un mouchoir, a fermé l’ordinateur et s’est adossé à son fauteuil, les yeux brûlants.
À midi, il était de retour à son bureau, veste de costume sur le dos, stylo en main, le visage lisse comme si de rien n’était. Pour tout le monde, il était le même Brandon — brillant, confiant, intouchable.
À l’intérieur, il s’effondrait.
Chaque réunion, chaque sourire, chaque « cheers, mate » était une comédie. Il était un putain d’acteur, n’est-ce pas ? Un homme portant un masque collé si fort que personne ne pouvait voir la pourriture en dessous.
Et quand il a croisé son reflet dans la vitre de la salle de conférence, il a pensé : C’est ce que je fais de mieux, non ? Faire semblant. Mentir. Jouer.
Mais les pulsions ne s’arrêtaient pas. Elles lui murmuraient des choses même quand ses collègues riaient, même quand il serrait des mains, même quand il signait des papiers d’une main ferme. À la fin de la journée, ses nerfs étaient à vif, et il connaissait cette vérité qu’il ne pouvait pas fuir.
Il fonctionnait à peine. Et Aria — son absence — était la plaie qu’il ne cessait de rouvrir.
J’étais déjà à bout après cette journée — contrats, réunions, vautours de salle de conférence, délais entassés sur mon bureau comme des putains de briques sur ma poitrine. Le temps de rentrer en voiture, je sentais la démangeaison griffer sous ma peau. Cette brûlure familière. Cette voix qui murmurait : Juste une décharge, Dean. Juste une.
