Je te baiserai comme je veux, et où je veux
Lily
Stavros
Lily
Je n'arrive pas à croire que je suis pendue ici comme un quartier de bœuf chez le boucher. Je suis nue, offerte aux regards. Je me demande si la vache a la même pensée que moi juste avant de passer à l'abattoir. Comment mes parents ont-ils pu me faire ça ? La vache, elle, ne sait pas que ses parents étaient impuissants et ont subi le même sort. Mais mes parents, eux, sont les coupables. Ils m'ont littéralement vendue pour s'en mettre plein les poches.
Je regarde autour de moi les murs blancs et les hauts plafonds. Des cordes sont fixées aux poutres. Mes pieds touchent le sol, mais à peine. Je dois rester sur la pointe des pieds. La corde m'écorche les poignets à chaque mouvement. À côté de moi, une fille pleure doucement, son mascara coulant sur ses joues. Elle n'est pas la seule. Il y a des centaines de filles, chacune sous un projecteur comme une œuvre d'art. Mon nom de famille, Miller, est griffonné au marqueur sur mon corps, ainsi que mon lieu de résidence : Saskatchewan, Canada.
Quoi qu'il m'arrive, je ne pleurerai pas.
Une double porte s'ouvre au fond de la pièce. Tous les regards se tournent vers elle. Des hommes envahissent la salle. Il y en a de tous les âges, de toutes les tailles, de toutes les origines. Mais ce qui les unit, c'est ce sourire stupide qu'ils affichent tous.
C'est quoi leur problème avec les femmes sans défense ? Ils devraient s'acheter des couilles et gagner le respect normalement. Je me demande si les femmes auraient passé l'histoire à violer et à piller si elles avaient été créées plus fortes que les hommes.
J'aime à croire que non.
Mais il y aurait probablement eu plus de guerres et elles auraient duré des siècles. La première personne à qui je ferais la guerre, c'est mon père.
Les hommes sont presque surexcités. Ils se tapent dans la main et regardent partout comme des gamins à Noël. Tous, sauf un. Il sort du lot. Son regard est vide d'émotion et son expression est neutre. La plupart des hommes portent des jeans, mais lui porte une chemise noire avec un pantalon bordeaux assorti à sa cravate.
Je parie que c'est un tueur à gages. Ces yeux froids ont déjà tué, c'est certain. Je parie qu'il se targue d'être efficace. Je ne sais pas grand-chose sur cette enchère, mais j'ai entendu dire que c'était pour la mafia.
Mon attention est brusquement détournée par deux hommes qui m'attrapent les seins. On ne nous a pas dit ce que les hommes avaient le droit de faire, mais en regardant autour de moi, il est clair que les attouchements sont permis. Je me fige. Aucun homme ne m'a jamais vue nue, et je n'ai jamais été touchée. Contrairement à ma sœur qui est allée dans une école privée, j'ai suivi l'école à la maison. J'ai été protégée, ou plutôt délaissée. Mes parents pensaient qu'ils ne pouvaient pas avoir d'enfants, alors ils m'ont adoptée. Mais quand ma sœur, Julia, est arrivée, elle est devenue leur bébé miracle.
« Ils sont plutôt parfaits », dit la brute tatouée en me tripotant les seins.
« Ils sont un peu petits pour moi, mais on peut arranger ça », répond un gars avec une longue cicatrice sur la joue. J'aimerais bien lui en faire une deuxième pour qu'il soit symétrique.
Ils continuent à débattre et à me palper les seins. Ils parlent comme si je ne pouvais pas les entendre. Ils passent à mes fesses et l'un d'eux me donne une claque violente. Mes pieds perdent le contact avec le sol, ce qui me force à me balancer. La corde me brûle. Je grimace en essayant de reprendre appui, mais je n'y arrive pas.
« Elle n'a pas aimé ça », dit la brute. Il me frappe à nouveau, plusieurs fois. Je gémis. Le poids de mon corps tire sur mes épaules et mes poignets me lancent. J'aimerais bien lui demander s'il aimerait être traité comme un morceau de viande. Mais le responsable nous a prévenues : si aucun homme ne nous réclame, nous finirons dans un bordel. Le mariage avec un connard de la mafia de bas étage vaut mieux que ça.
Je sais qu'ils veulent me voir pleurer, mais je ne craquerai pas.
La brute s'approche de moi. Son parfum entêtant me soulève le cœur. J'ai un haut-le-cœur quand il passe brutalement ses doigts entre mes jambes. J'essaie de bouger, mais il me tient fermement. Il a l'air surpris en montrant ses doigts à l'autre gars. « Elle est sèche. Ma queue va adorer la briser, celle-là. » Il se tourne vers son ami tout en gardant ses mains sur mon endroit le plus sensible. « Est-ce que j'ai le droit d'épouser une Canadienne ? » Il regarde les autres femmes dans la pièce. « Elle est plus jolie que les autres », dit-il, et son ami acquiesce.
« Je la choisirais bien, mais ma mère va me tuer si je ne prends pas une Russe. »
Le gars hausse les épaules, puis sort un marqueur. À mon immense horreur, il écrit son nom sur mon corps. C'est comme ça qu'ils nous choisissent : ils écrivent littéralement sur nous. J'ai envie de vomir. Quand je regarde autour de moi, des filles pleurent pendant que des mecs les agressent.
Je vais tuer mon père, dussé-je y laisser la vie. Il va payer pour ce qu'il m'a fait.
À mesure que la nuit avance, il devient évident qu'ils peuvent nous toucher partout. Ils ne peuvent juste pas nous baiser, sinon je parie qu'ils le feraient. Un gars dessine même une bite sur le côté de mon visage, puis écrit son nom à côté. Pendant tout ce temps, ses amis se tordent de rire. Leurs mains poisseuses s'agrippent à mon corps comme s'ils me possédaient. Je suis furieuse. Mais c'est leur façon de parler de moi qui me fait perdre les pédales. Mon sang ne fait qu'un tour, mais je ne dois rien montrer. Je me répète que l'autre option, c'est le bordel.
Ils pensent acheter un petit oiseau sans défense qui ne sait pas encore voler. Mais ils achètent une putain de lionne. Je vais attendre, et un jour, je retrouverai ma liberté. Ce n'est pas seulement mon père que je tuerai, je les éliminerai eux aussi.
Mes yeux reviennent sur le même personnage mystérieux que j'ai vu au début. Il n'a pas circulé de la nuit. Il est resté assis sur une chaise dans un coin, à observer. Quand nos regards se croisent, il ne détourne pas les yeux, et moi non plus. Des frissons me parcourent le corps. Ce n'est pas un moment romantique : cet homme respire le danger.
Des sanglots détournent mon attention. Quand je regarde à nouveau, il a tourné la tête. La fille à côté de moi reçoit des fessées si fortes qu'elle hurle à l'aide. Elle se balance d'avant en arrière ; du sang coule de ses poignets. J'ai probablement une douzaine de signatures sur le corps, elle en a plus de cinquante.
Apparemment, les Russes ont la cote. Je suis d'origine italienne, mais je n'ai aucun lien avec mes racines. Je n'aime même pas les pâtes.
« Plus que cinq minutes », annonce un homme dans un haut-parleur avec un accent prononcé. Je n'arrive pas à l'identifier, mais ça a l'air européen. Je savais que le trajet en avion était long, je ne savais juste pas dans quelle direction nous étions allées.
La silhouette sombre et mystérieuse au coin de la pièce se lève. Il ajuste sa cravate bordeaux. En se rapprochant, ses traits deviennent plus nets. Il est de plus en plus beau à mesure qu'il avance. Il a la peau bronzée, des cheveux noirs épais et des pommettes saillantes à tomber par terre. Ses yeux bleus s'ancrent dans les miens. Il garde un regard intense en s'approchant de moi. Tout chez lui est attirant, mais il dégage quelque chose de terrifiant. Aucun autre homme ici ne me fait cet effet-là.
Toutes les alarmes s'allument dans ma tête. C'est peut-être mon intuition féminine qui tourne à plein régime. Dans les films, c'est le genre d'inconnu ténébreux qu'on suivrait dans une ruelle sombre. Et là, soit il vous tue, soit il vous baise. Il pourrait même faire les deux.
Il s'arrête juste devant moi. Contrairement à tous les autres, il ne me touche pas. Est-ce qu'il y a quelque chose qui cloche chez moi ? Cela me fait presque plus peur. Ses yeux ne parcourent pas mon corps ; il me regarde droit dans les yeux. Puis il prend la parole d'une voix glaciale : « En tant qu'épouse, tu seras mon esclave sexuelle. Je te baiserai comme je veux, et où je veux. Une fois que tu m'auras prouvé que tu sais me faire plaisir, je tuerai l'homme qui t'a vendue. »
Il écrit son nom sur mon épaule et s'en va sans dire un mot de plus.
C'est ce qu'on appelle clouer le bec à tout le monde.
