Chapitre 1
POV : Amanda
L'insigne pesait lourd dans ma paume. C'était plus qu'un simple morceau de métal, mais moins que ce qu'il avait représenté pour moi autrefois.
Pour ma famille. Pour mon père.
Des années à me défoncer en uniforme, des années à suivre les règles à la lettre. Et maintenant, je me tenais dans les vestiaires du commissariat, à fixer cet objet comme le fantôme de celle que j'étais avant.
« Whitmore. »
Mon nom de famille était parfois un fardeau plus lourd que je ne pouvais le supporter.
Je me suis retournée. Le capitaine Clifford occupait tout l'encadrement de la porte. Cheveux gris, bras croisés et ce visage figé dans une moue permanente qui s'accentuait dès que le FBI s'en mêlait.
L'enquête avait pris de l'ampleur. Mon obsession aussi.
Parce qu'il s'agissait des De Lucca.
La famille mafieuse qui avait tué mon père alors qu'il tentait de leur passer les menottes.
J'avais fait de leur chute le combat de ma vie. Quand l'affaire m'a échappé pour finir entre les mains du FBI, l'infiltration est devenue mon seul moyen de rester proche d'eux. Ma seule façon de finir ce qu'il avait commencé.
Alors, j'ai accepté.
« Vous êtes sûre d'être prête pour ça ? » a demandé Clifford.
« Toujours prête », ai-je menti en claquant la porte de mon casier.
Il m'a tendu un dossier mince, du genre qui sent déjà l'encre confidentielle. Il savait que je n'en avais pas besoin. Chaque page, chaque détail sur la famille De Lucca était gravé dans mon esprit.
« Famille De Lucca », a-t-il dit. « Vous infiltrerez leur milieu sous le nom d'Amanda Carter. Ex-militaire. Garde du corps privée. Votre couverture est en béton. Ils n'y verront que du feu. »
Bien sûr qu'ils y croiraient, car la moitié était vraie. Mon vrai prénom est aussi Amanda ; on n'a changé que le nom. Je suis une ancienne militaire. J'ai l'entraînement, les cicatrices et la discipline.
J'ai quand même ouvert le dossier. Une galerie du pouvoir défilait sous mes yeux : boîtes de nuit, docks, casinos... chacun marqué du sceau de l'empire, noir et or.
Et tout en haut, l'homme en question.
Adrian Matteo De Lucca.
Héritier de la Mafia.
Quand mon père a été tué, c'était son père, Lorenzo De Lucca, qui dirigeait la famille. Adrian en a pris le contrôle il y a deux ans.
La photo devant moi — en noir et blanc, mâchoire carrée, regard d'acier — dégageait une arrogance intouchable.
Et une beauté fatale.
Dieu, je détestais ce mot. Je détestais à quel point il était magnifique, ce genre de beauté à vous couper le souffle qui vous tord l'estomac d'un sentiment honteux.
« Votre cible, c'est lui », a précisé Clifford. « Ses rivaux ont déjà tenté de l'avoir deux fois. Il se remet encore de la dernière tentative. On a besoin de quelqu'un à l'intérieur pour le surveiller et le protéger. Avec un peu de chance, il fera un faux pas et nous donnera de quoi les faire tomber pour de bon. »
J'ai glissé le dossier sous mon bras. Mon cœur battait de façon régulière, mais rapide.
« Compris. »
Clifford a plissé les yeux. « Ce n'est pas une patrouille de routine, Whitmore. Vous entrez dans la gueule du loup. Le FBI veut des yeux et des oreilles partout. Mais tant qu'on n'a pas de moyen de pression, vous êtes son ombre. Sa protection. Ne grillez pas votre couverture. »
« Bien, monsieur. »
Le temps de sortir du commissariat, Amanda Whitmore n'existait plus. À sa place se trouvait Amanda Carter : garde du corps, mercenaire et nouvelle pièce sur l'échiquier des De Lucca.
Le manoir se dressait contre l'horizon comme s'il avait été arraché à la Toscane pour être déposé sur le sol américain. Grilles en fer forgé. Marches en marbre. C'était le genre de richesse faite pour intimider. Et ça marchait.
J'ai redressé les épaules en me rappelant que j'avais connu pire. Kaboul, Bagdad, des raids qui faisaient passer ça pour une promenade de santé.
Pourtant, j'avais la chair de poule. Mon pouls cognait comme si j'étais déjà dans la ligne de mire.
Les grilles se sont ouvertes. Je suis entrée.
Une femme m'attendait dans le hall. Grande, élégante, avec des cheveux sombres encadrant des yeux verts. Son sourire était bien trop chaleureux pour ces murs de marbre froids.
Elle était superbe. C'était quoi le problème avec les familles italiennes ? Ils avaient tous l'air de sortir d'une couverture de Vogue.
« Vous devez être Amanda Carter », a-t-elle dit avec un accent doux et chantant. Elle m'a tendu la main. « Isabella De Lucca. Mais je vous en prie, appelez-moi Bella. »
Sa poignée de main était ferme et sincère. Elle ne ressemblait pas du tout aux caricatures de la mafia auxquelles je m'attendais. Pendant une seconde, je me suis autorisée à respirer.
Puis elle m'a conduite plus loin à l'intérieur, passant devant des peintures à l'huile et des cadres dorés. Elle s'est arrêtée devant une porte en bois sombre.
« Il vous attend. »
Elle a poussé la porte.
Et c'est là que je l'ai vu.
Adrian Matteo De Lucca.
Pas une photo. Pas de l'encre sur du papier.
En chair et en os, sculpté comme le péché.
Et en sang, aussi.
Il se tenait torse nu derrière son bureau. Un vieil homme en blouse blanche terminait de serrer des bandages sur sa large poitrine.
Et son corps...
Que Dieu me pardonne.
Son corps était délicieux. Des muscles saillants parsemés de cicatrices et de tatouages, une carte géographique dangereuse encrée sur une peau parfaite. Mon cœur a raté un bond et ma gorge s'est serrée. Pour la première fois depuis des années, mon sang-froid m'a fait défaut.
Le dossier ne lui rendait pas justice. Il était plus grand que prévu, plus large, plus ténébreux, plus vivant. Ses cheveux étaient rejetés en arrière négligemment. Ses yeux — d'un brun clair, brûlants, mortels — m'ont capturée dès le premier regard.
Un dieu grec déguisé en diable.
Son regard a brûlé le mien pendant trois longues secondes torrides.
Puis il a aboyé d'une voix basse, furieuse et tranchante :
« C’est quoi ce bordel, Bella ? »
Merde.
Le regard d'Adrian aurait pu fendre le marbre.
Sa poitrine bandée se soulevait sous l'effet de la colère. Chaque muscle était tendu, chaque cicatrice exposée.
« Tu m'as trouvé une baby-sitter, Bella ? » Sa voix était un pur venin, avec un accent qui transformait chaque mot en arme.
« Ce n'est pas une baby-sitter, c'est ta protection », a répliqué Bella, les yeux étincelants de rage.
« Je n'ai pas besoin de protection ! » a-t-il hurlé. Le son a résonné contre les murs de pierre. Il a frappé le bureau du poing, faisant trembler une bouteille posée dessus.
« On t'a tiré dessus la semaine dernière ! » a-t-elle crié en haussant le ton pour l'égaler. « Et ça recommencera si tu continues à te croire invincible ! »
Ils se disputaient maintenant en italien, un débit rapide, un ouragan de paroles que je comprenais mais trop vite pour tout saisir. J'ai capté sorella — sœur — et testarda — têtue.
J'avais assisté à assez de disputes familiales pour savoir une chose : aucun des deux ne comptait céder.
Alors j'ai fait un pas en avant, mes bottes résonnant lourdement sur le sol poli.
« Ça suffit », ai-je dit. Ma voix était calme et posée, mais elle a coupé court au vacarme.
Ils se sont figés tous les deux. Les yeux d'Adrian se sont braqués sur moi, vifs et brûlants. Les épaules de Bella se sont relâchées, entre soulagement et défi.
« Votre sœur m'a engagée pour une seule raison », ai-je dit en fixant Adrian, refusant de ciller face à sa fureur. « Vous garder en vie. Que ça vous plaise ou non. »
Il a contourné le bureau pour marcher vers moi.
Et merde — il était encore plus imposant de près. Plus large. Son ombre a englouti la mienne. J'ai dû lever le menton pour maintenir le contact visuel. Mon cou s'est tendu. Tout mon instinct me criait de rester droite alors qu'une chaleur m'envahissait le bas du ventre.
« Et comment diable », a-t-il murmuré d'une voix rauque et menaçante, « penses-tu pouvoir me protéger ? »
Son torse était à quelques centimètres du mien. Je sentais sa chaleur, son odeur de savon propre, de parfum de luxe, de fumée et de sang. Mon pouls s'est emballé, mais mon entraînement a repris le dessus.
J'ai fait un pas de plus vers lui, relevant encore le menton pour affronter son regard. Il me dominait de toute sa hauteur, les yeux fixés sur les miens. L'air entre nous est devenu électrique, presque sexuel.
Et j'adorais le voir aussi distrait par cette tension.
D'un mouvement vif, ma main a glissé dans son dos. Mes doigts se sont refermés sur le Glock glissé à sa ceinture. Je l'ai dégainé sans qu'il s'en aperçoive.
Il n'a rien remarqué jusqu'à ce que le poids disparaisse. Il a froncé les sourcils, baissant la tête comme s'il ne pouvait pas croire ce qui venait de se passer.
Avant qu'il ne puisse réagir, je me suis accroupie. Ma main a jailli vers sa cheville. Le second pistolet était hors de son étui avant même qu'il ne puisse ciller.
Je me suis redressée lentement, les deux armes pendant à mes mains, un sourire aux lèvres. Son visage s'est crispé, sa mâchoire s'est contractée.
« C’est quoi ce... ? » a-t-il commencé, mais je bougeais déjà.
J'ai commencé à démonter les armes dans un mouvement fluide. L'acier cliquetait alors que les pièces se séparaient. Mes mains travaillaient par pur réflexe, dépouillant chaque pistolet et faisant tomber les balles dans ma paume.
« Voilà comment. »
J'ai posé les douilles vides sur son bureau avec un bruit métallique satisfaisant.
Sa poitrine se soulevait bruyamment. Il plissait les yeux avec un mélange de fureur et de... quelque chose de plus sombre.
Mais je ne me suis pas arrêtée là.
Mon regard a balayé la pièce, repérant les détails notés dès mon entrée : le reflet de l'acier sous le tiroir du bureau, le léger renflement dans la tranche d'un faux livre sur l'étagère.
J'ai tendu le bras, rapide et précise, sortant les deux armes de leurs cachettes. Une. Deux.
Elles ont rejoint la pile dans mes mains.
Avec la même vitesse impitoyable, je les ai démontées puis remontées. Le métal s'est remis en place avec des cliquetis secs et nets.
Je me tenais là, armée, tout son arsenal démonté et remonté à ma guise. Ses armes pendaient à mes doigts comme des trophées, preuve que je pouvais briser ses défenses sans effort.
« Parce que même le roi de la Mafia a besoin de protection », ai-je dit d'une voix basse et assurée qui a tranché le silence pesant.
Puis j'ai levé l'un de ses propres pistolets, pointant le canon vers son torse.
« Et je peux vous l'apporter. Parce que je n'ai pas l'air d'un garde du corps. Ce qui signifie que je peux créer la surprise. »
Pendant une seconde interminable, le silence est resté suspendu entre nous.
Sa poitrine haletait sous ses bandages. Sa mâchoire était si serrée que je pouvais entendre ses dents grincer.
Puis son regard a baissé. Pas de beaucoup. Juste un éclair.
De mes yeux... à ma bouche.
Une bouffée de chaleur a parcouru mon échine, traîtresse et indésirable. Mes lèvres se sont entrouvertes par instinct avant que je ne les referme brusquement.
Adrian s'est repris tout aussi vite, la rage masquant son visage comme une armure d'acier.
« Tu crois que ça prouve quelque chose ? » a-t-il grogné en s'approchant encore plus. Sa voix était basse, létale, mais teintée d'un désir sombre et lourd. « Que tu peux entrer chez moi et me mettre à nu devant ma sœur ? Que tu peux pointer mon arme sur moi comme si j'étais une petite frappe ? »
Sa main a jailli, ses doigts se refermant sur le canon du pistolet que je tenais contre son torse. Il ne l'arrachait pas. Il le tenait juste, sa chaleur brûlant la mienne.
« Je pourrais te briser en deux », a-t-il murmuré.
Mon pouls s'est emballé. J'ai laissé le coin de ma bouche s'étirer en un léger sourire.
« Essayez. »
Pendant une seconde — Dieu me vienne en aide — ses yeux ont brûlé de plus que de la simple fureur. Ils brûlaient de curiosité. De désir.
Et puis Bella s'est raclé la gorge.
La tête d'Adrian a pivoté vers elle. Sa main a lâché la mienne comme s'il s'était brûlé. Ses narines se sont dilatées alors qu'il inspirait profondément, avant de lâcher un juron entre ses dents.
« Très bien », a-t-il lâché d'une voix rauque et réticente. « Elle reste. Mais c'est ta responsabilité, Bella. »
Bella s'est contentée d'un sourire mielleux, nullement impressionnée.
Adrian a de nouveau braqué son regard noir sur moi. « Et ne va pas imaginer une seconde que tu as gagné ma confiance, guardia del corpo. Tu vas devoir te battre pour ça. »
La façon dont il l'a dit — comme une menace, comme une promesse — m'a glacé le sang.
Il a tourné les talons, attrapant une chemise sur le dossier de sa chaise. Il l'a enfilée, cachant ses cicatrices, ses tatouages et ce corps que je m'en voulais déjà d'avoir mémorisé.
« Fais-lui faire le tour de la maison », a-t-il aboyé à Bella, avant de se diriger vers la porte opposée et de la claquer derrière lui.
La pièce en a tremblé.
Bella a expiré lentement, puis s'est tournée vers moi avec un sourire mêlant excuse et amusement.
« Venez », a-t-elle dit doucement. « Laissez-moi vous faire visiter. »
Le manoir De Lucca était moins une maison qu'un labyrinthe de marbre poli, de plafonds voûtés et de portes qui semblaient se succéder à l'infini. Chaque pièce transpirait la richesse, le pouvoir et l'histoire.
Bella m'expliquait tout en marchant, me montrant les différentes ailes du domaine, la chapelle privée, les cuisines, les quartiers des invités et les bureaux gardés.
Puis nous sommes sorties dans le jardin arrière.
Le soleil baignait la cour, brillant sur une fontaine et sur des haies taillées avec une symétrie parfaite.
Et là — imposant, large d'épaules et presque douloureusement familier — se tenait un homme.
Des cheveux sombres avec des tempes grisonnantes. Des épaules toujours fières, un corps toujours robuste. Les mains croisées dans le dos, il contemplait le domaine comme s'il possédait le monde entier.
Je me suis arrêtée net.
Parce qu'il ressemblait à Adrian.
Comme Adrian, mais en plus vieux. Plus dur.
Le souffle de Bella a tremblé dans l'air chaud. Ses yeux verts se sont adoucis, chargés d'un poids indicible.
« Lui », a-t-elle chuchoté, « c'est la raison pour laquelle mon frère s'est fait tirer dessus. »
