Isabella
Copyright © 2025 par T.K Wright
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Ceci est une œuvre de fiction. Les noms, personnages, entreprises, lieux, événements et incidents sont soit le produit de l'imagination de l'auteur, soit utilisés de manière fictive.
...
Isabella Ramirez
La dernière chose dont elle se souvenait, c’était l’incendie.
Des flammes rouge vif et orange dansaient sauvagement dans la nuit, engloutissant les murs de son enfance. La fumée était épaisse, lui brûlait les poumons, et son petit corps tremblait de peur et de confusion.
« Non ! S’il vous plaît, je veux rentrer à la maison ! Où est Lio ? Maman ? Papa ? »
« La ferme, espèce de petite gamine stupide. »
La voix de l’homme ressemblait à du gravier et de l’acide. « Maman et Papa ne veulent pas de toi. C’est pour ça que tu es ici. Ils se sont lassés de toi. Maintenant, tiens-toi tranquille… ou tu seras punie. »
Elle pleura, son cœur de petite fille de cinq ans se brisant face à ces mots cruels. Il devait mentir.
Ses parents ne l’abandonneraient pas. C’était impossible.
Et Lio, son grand frère, devait être à sa recherche. Elle se raccrocha à cet espoir comme à une bouée de sauvetage dans la tempête.
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17 ans plus tard...
Le club est un monde à part entière.
Des ombres de velours et des touches dorées enveloppent la salle de péché et de séduction. Des lustres en cristal scintillent au-dessus de la scène principale, projetant des arcs-en-ciel brisés sur des visages débordants de désir et d'envie. La musique bat comme un cœur à travers les murs, et on peut presque sentir le désespoir dans l'air.
Personne ne vient à The Devil’s Playground avec de nobles intentions, et aucun d'entre nous ne travaille ici par choix. Nous essayons tous simplement de ne pas mourir de faim.
« Place maintenant à notre unique et brûlante Latina, Caramel CANDY ! »
C’est mon signal.
Un léger trac m’envahit, comme toujours. Un an après, ça semble toujours irréel.
« Ressaisis-toi, Isabella. Ressaisis-toi. »
Poitrine en avant, hanches en arrière. Marche.
Avant de sortir des coulisses, je vérifie mon reflet dans le miroir latéral. Je tapote une épaisse couche de paillettes argentées sur mes côtes gauches et la courbe de ma hanche, dissimulant soigneusement les faibles cicatrices tourbillonnantes laissées par l’incendie. Sous le scintillement intense des projecteurs, la peau abîmée disparaît, ne laissant que l’illusion d’une danseuse parfaite.
J’ajuste mon masque étincelant, celui qui garde mes secrets, et j’entre sous les projecteurs. Mon corps bouge par instinct, par mémoire musculaire et par pur rythme. Le grondement de la foule s’estompe alors que les premières notes de ma chanson remplissent l’air, et je deviens elle.
Il a chanté une chanson quand il l'a fait.
Il était froid et impitoyable...
Je laisse la musique m'envahir. Mes hanches ondulent. Mes jambes s'étirent, lentes et longues. Chaque torsion de mon corps raconte une histoire que je ne peux exprimer avec des mots.
Dans la nuit, elle les entend l'appeler.
Dans la nuit, elle danse pour soulager la douleur.
Mais elle ne s'en ira jamais.
Et puis je les vois, ces yeux marron.
Ils transpercent la foule comme une flamme dans le brouillard. Chaleureux, mais indéchiffrables. Riches comme un vieux whisky, mais avec une tristesse qui fait se serrer quelque chose dans ma poitrine. Mon admirateur secret. Il ne manque jamais un spectacle. Et quand il me regarde danser, j’ai l’impression que le monde s’efface.
Il est mystérieux, beau et dangereux.
On dirait qu’ils ont trop vu et trop aimé. Perdu trop profondément.
Ils me font me sentir vue et invisible à la fois.
Cette danse, elle est pour toi, je pense en tourbillonnant vers la barre.
Les billets d'un dollar et les larmes coulent sur son visage.
Mais elle ne s'en ira jamais.
Je ne pense pas que tu comprennes.
Je m’enroule autour du métal poli, laissant la gravité et la grâce m’emporter. Mes muscles se contractent, les paillettes scintillent et la sueur coule le long de ma colonne vertébrale. Je me sens puissante, libre et complètement entière, ne serait-ce que pendant trois minutes.
Quand la musique s'éteint, je suis à bout de souffle. La foule scande mon nom et les billets pleuvent autour de moi comme des confettis. Je souris, le cœur battant.
Mais quand je regarde vers sa place habituelle, il est déjà parti.
« Tu étais incroyable, Candy », sourit Derek, notre gérant de club, en me tendant un shot de tequila.
« Merci, Dee », dis-je en affichant un sourire rapide. « Laisse-moi me rafraîchir avant de commencer le service en salle. »
La douche dans le bureau de Derek est minuscule mais propre. Je tourne le robinet sur l'eau froide, laissant le jet glacé frapper ma peau pour laver les paillettes, la sueur et l’illusion temporaire de Caramel Candy. Alors que l'eau coule sur mon corps, traçant les légères bosses des anciennes cicatrices de brûlure sur mon flanc, je fixe la grille d'évacuation.
Je me souviens à peine de ma vraie enfance maintenant. Les premières années ne sont qu'un collage poussiéreux de visages et de douleur. Les religieuses qui m'ont élevée ont comblé les blancs avec des noms inventés et des leçons sévères. Elles ont opté pour Isabella Ramirez, qui sonne bien, est assez mexicain pour passer inaperçu, et assez générique pour ne pas manquer à quiconque.
J'ai vingt et un ans maintenant, je travaille comme danseuse exotique et serveuse dans l'un des clubs les plus exclusifs de la ville. J'ai trouvé cet endroit quand j'avais faim, que j'étais seule et désespérée. Derek a vu mon visage et m'a embauchée sur-le-champ. J'ai servi aux tables jusqu'à ma majorité, puis l'argent facile a commencé. Mais j'ai mes limites. Pas de danses privées, pas de faveurs dans l'arrière-salle. Je ne juge personne ; je sais juste ce que je peux supporter.
Quand je sors de la salle de bain, il est là encore, un bouquet frais posé sur le bureau.
Cette fois, ce sont des orchidées blanches.
Elles sont délicates et élégantes, entremêlées de billets de cent dollars roulés comme des pétales de papier. Il y a facilement au moins mille dollars de monnaie tissés dans les tiges.
Et, comme toujours, la même petite carte repose au centre.
Dolcezza.
Signé, V.
Mon souffle se coupe. Il n'a jamais envoyé autant auparavant.
La gratitude devrait être la réaction évidente, mais quelque chose à ce sujet me laisse toujours un nœud à l'estomac. Comme si j'étais un pion déplacé dans un jeu dont j'ignore les règles.
Je change pour ma tenue de serveuse, un short en jean noir moulant, des bottes à talons hauts et un chemisier ajusté avec le logo du club. Peu importe ce que je porte, mes hanches et mon cul font la publicité. Croyez-moi, j'ai essayé de les cacher.
En bas, j'attache mon tablier et je prends mon carnet. La foule habituelle est en pleine effervescence. Les hommes dévisagent. Les femmes lancent des regards noirs. L'énergie est chargée de jalousie, d'avidité et d'insécurité lancinante.
Je vois tout ça.
Cette femme se raccroche à l'homme qui la frappe. Cette fille est accro à quelque chose de plus fort que l'espoir. Cette mère a trois emplois et n'a pas une minute à elle. Nous portons tous des masques, certains juste plus pailletés que d'autres.
Je suis à la moitié de mon service quand je la vois.
Mme Gizzel.
Ancienne danseuse internationale devenue patronne infernale, entre Botox et amertume, avec une pointe de perfectionnisme vicieux.
« Candy », traîne-t-elle de sa voix semblable à du papier de verre. « Juste la fille que je cherchais. »
« Bonjour, Mme Gizzel. Vous êtes rayonnante ce soir. »
Un mensonge total. Son maquillage pourrait effrayer les enfants. Mais je tiens à ma vie.
« Tu le serais aussi si tu montrais un peu plus de peau. Et ce rouge à lèvres ? Essaie le rouge pour une fois. »
Je souris entre mes dents serrées. « Il y a un monsieur à la Table 62 qui veut vous parler », ajoute-t-elle, ses lèvres se courbant en un sourire secret et entendu. « Et non, espèce de coincée, il ne veut pas de danse. Il a demandé Caramel Candy spécifiquement. C'est le même gros bonnet qui envoie ces orchidées hors de prix dans ta loge un soir sur deux. »
Table 62.
VVIP.
Seuls les hommes qui s'essuient avec de la soie et pissent du champagne s'assoient là.
Je me faufile à travers la foule, au-delà des corps qui se déhanchent, des sourires en plastique, du désespoir. Les filles aux tables d'élite agrippent leurs hommes plus fort quand elles me voient, comme si elles avaient peur que je les vole d'un seul regard. Si seulement elles savaient, je n'ai aucun intérêt pour ce monde. Mon plan d'évasion a une date limite.
Et puis, j'arrive. Table 62.
Mon souffle se coupe.
Lui.
Ces yeux marron.
Mon admirateur mystérieux.
Sauf qu'ici, il ne regarde pas depuis l'ombre.
Il attend.
