1 PROIE
BRYCE
Poignarder quelqu'un demande plus d'efforts qu'on ne le pense.
Contrairement aux films, la lame ne glisse pas tout de suite dans le cœur. Il y a d'abord la peau, puis cette petite couche de graisse, et enfin le muscle. Mon Dieu, Anthony est tellement costaud. S'il y a un manque de chance, on tombe sur la cage thoracique. On ne trouve pas vraiment de tutoriel sur comment poignarder quelqu'un en plein cœur (enfin, peut-être que si ?), mais ce soir, c'est ma seule et unique chance.
Si je foire mon coup, je suis morte.
Anthony me fixe avec des yeux ronds. Il a encore son cock enfoncé en moi, figé en plein ébat. Un sang épais et visqueux coule de sous la garde de la lame (que j'ai réussi à enfoncer jusqu'au bout, merci bien) et m'éclabousse les mains.
Il a le souffle coupé et s'étouffe dans un râle. « Bry... »
Je retire la lame d'un coup sec avant qu'il ne puisse cracher mon nom. Je lâche un grognement d'effort et je sors du lit. On était en train de faire l'amour. C'est vrai, je déteste cet homme, mais ce n'était pas si horrible. Pour moi, tout ça n'était que de la comédie. C'était le rôle que je devais jouer en tant que nouvelle épouse aimante. Pour lui, nous consommions notre mariage, mais il n'avait aucune idée que j'avais caché la lame entre les matelas.
Les mains d'Anthony se plaquent sur sa poitrine, mais ça n'arrête pas l'hémorragie. Les draps blancs sous lui virent au rouge. Sa vie ne tient plus qu'à un fil.
« Je dirais bien que je suis désolée, mais ce n'est pas le cas », dis-je en essuyant la lame sur ma nuisette en satin. Je l'avais achetée pour notre lune de miel. « Je regrette surtout que ce bout de tissu m'ait coûté cinq cents dollars et qu'il soit maintenant foutu. »
Anthony me regarde, le visage déjà livide, puis il finit par lâcher prise. J'aurais voulu lui faire un long discours dramatique, comme dans une pièce de Shakespeare, mais je n'ai pas le temps pour un monologue. Et quelque chose me dit qu'il n'écouterait pas de toute façon.
Je me penche pour tirer le sac de sport de sous le lit, celui que j'avais planqué avant nos vœux. J'ouvre la fermeture éclair à toute vitesse. Mes mains commencent à trembler. L'adrénaline est la seule chose qui me fait tenir alors que je réalise enfin : je viens de butter quelqu'un.
Vingt-sept ans, un mariage et un meurtre au compteur, le tout en vingt-quatre heures. Pas mal pour un CV, non ?
Je sors une boîte de teinture pour cheveux bon marché et des vêtements de rechange, puis je fonce à la salle de bain. Une fois à l'intérieur, j'allume la lumière. Je m'observe dans le miroir orné, comme pour faire l'inventaire. Le sang sèche dans les lignes de ma paume et fait des taches sur mes avant-bras et ma poitrine. À part ça, j'ai la même tête. Je m'approche, plongeant mon regard dans mes propres yeux verts, cherchant un signe de changement. Rien. Ils sont aussi vides que le jour où on a enterré ma mère. Mais ce n'est pas le moment de parler de ça.
Je frotte rapidement mes mains pour enlever le sang et j'arrache ma nuisette pour la jeter par terre. À ce stade, je me fous des preuves. Les De Luca sauront que c'est moi qui ai tué leur fils cadet dès qu'ils verront que je manque à l'appel et qu'il est froid dans le lit.
Je déchire le paquet de teinture noire. J'étale le contenu de la boîte, je mélange les produits chimiques et j'applique le tout n'importe comment sur mon crâne.
Dieu merci, je me débarrasse de ce blond. Non seulement ça a bousillé mes cheveux naturellement bruns pour faire de moi la candidate idéale (Anthony aimait les blondes, c'était connu), mais en plus, ça me donnait un teint de cadavre. Le blond ne me va pas du tout.
Après avoir étalé la teinture, je règle un minuteur sur mon téléphone. Je sors le petit anneau caché dans ma trousse de maquillage. D'une main étonnamment stable, je remets le piercing dans mon septum et je le clipse bien.
Petit à petit, j'enlève le déguisement que mon père m'a forcée à porter. Je redeviens la Bryce qu'il m'avait ordonné d'enterrer pour le bien de notre plan.
Je passe la tête dehors pour vérifier qu'Anthony est toujours sur le lit. C'est le cas. Je ne sais pas pourquoi j'imagine qu'il va se lever et appeler toute sa famille de mafieux pour venir me tuer. Pourtant, cette idée m'a traversé l'esprit plus d'une fois pendant que je m'étalais la teinture.
Je vérifie même son pouls. Rien du tout. Sa peau est froide et dure sous mes doigts. Je grimace en voyant la plaie dans sa poitrine. Je remonte la couverture sur lui. Ce n'est pas par respect, il peut aller se faire foutre, mais parce que ses yeux vides me fichent la trouille.
Une fois certaine qu'il est bien mort, je m'assois toute nue sur le canapé. J'attends que la couleur prenne. J'appelle mon père sur le téléphone qu'il m'a donné pour après le meurtre. Il décroche à la deuxième sonnerie.
« Bryce », dit-il.
« C'est fait », je réponds. Ma gorge se serre et ma poitrine se comprime. J'ai attendu ça si longtemps. J'ai passé un temps fou à faire semblant, à sourire jusqu'à en avoir mal à la mâchoire. J'ai dû jouer les amoureuses et laisser un monstre m'appeler sa petite amie, sa fiancée, puis sa femme. Bon, je n'ai été sa femme que dix heures, mais quand même. J'avais envie de dégueuler chaque fois qu'Anthony me touchait.
« Ta mère serait fière de toi », répond mon père. Sa voix tremble un peu. C'est rare qu'il montre ses émotions. « Je suis fier de toi. »
« Merci », je murmure. J'essuie une larme du bout du doigt avant qu'elle ne coule. « Je vais bientôt partir. »
« L'hôtel est prêt, au nom de Devin McNabb. »
Je hoche la tête. « D'accord. Je te préviens quand j'ar... »
Il a déjà raccroché, mais ça ne me vexe pas. Mon père a toujours été un homme de peu de mots. Un homme direct qui ne perd pas de temps avec les conneries. Je vérifie le minuteur : il reste une minute. Je me lève et je vais sous la douche pour rincer la teinture et laver mes péchés.
J'entre dans la chambre d'hôtel minable, je balance mon sac par terre et j'enlève mon sweat à capuche. La sueur me pique le dos et colle mon débardeur noir à ma peau. J'ai l'air d'une folle à marcher par trente degrés avec un jean et un sweat, mais je ne peux pas risquer qu'on me voie. La famille d'Anthony a des yeux partout.
J'envoie un court message à mon père pour lui dire que je suis bien arrivée, puis je m'écroule sur le lit. J'enlève mon jean et je m'installe sur les couvertures. La clim ne change strictement rien à la chaleur.
En fixant le plafond taché d'humidité, un calme étrange commence à m'envahir. Ce n'est pas un poids qui s'enlève de ma poitrine, comme je l'avais imaginé. C'est plutôt un vide qui se comble. Le trou béant qu'elle a laissé est maintenant rempli par une immense satisfaction. Les De Luca m'ont pris la seule personne qui comptait pour moi. Ils l'ont tuée dans l'espoir pathétique de faire tomber mon père.
Et maintenant, j'ai supprimé leur dernier héritier mâle.
Un sourire féroce s'étire lentement sur mes lèvres.
La vengeance, finalement, a un sacré goût de victoire.
