Chapitre 1 : La gifle
GIFLE !
Le son fut si sec, si violent, que le DJ sursauta et en perdit le rythme. La musique s'arrêta net. Des centaines de têtes se tournèrent à l'unisson.
Au milieu de la piste de danse de L'Éclipse, une femme se tenait là, la poitrine haletante, les joues trempées de larmes, les yeux brûlants comme des braises. Devant elle, un homme tenait sa joue rougie, la bouche béante de stupeur.
« Sei un fottuto bastardo! Ti odio ! » (Espèce de putain de bâtard ! Je te déteste !)
Elle n'attendit pas de réponse. Elle attrapa l'homme par le col et le traîna de force vers la sortie, ignorant l'autre femme qui se recroquevillait de peur à côté.
Une trahison classique. Un drame de bas étage. Le genre de bazar pathétique qui ne devrait pas arriver dans le club le plus exclusif de Cité Montclair.
Mais il y avait un problème.
C'était le club de Cassian de Montclair.
Et personne ne causait de troubles sur son territoire sans autorisation.
À l'étage, dans l'espace VIP, un homme arrêta de faire tournoyer son verre en cristal. Le liquide ambré à l'intérieur oscillait doucement, reflétant les néons.
Il devrait s'ennuyer. Il s'ennuyait tout le temps.
Mais ce soir, pour la première fois depuis très longtemps, quelque chose attira son attention.
Cette femme.
Ses cheveux sombres tombaient en bataille sur ses épaules. Sa robe rouge, qui aurait dû être élégante, était maintenant froissée par ses prises colériques. Et ces yeux...
Dio... ces yeux brûlaient d'une rage pure, brute.
Pas de peur. Pas d'admiration. Pas de calcul.
Juste du feu.
L'homme se redressa. Sa mâchoire se crispa. Quelque chose d'étranger et de dangereux vacilla dans sa poitrine.
Il se leva et s'avança d'un pas ferme, sans précipitation.
La foule s'écarta comme la mer Rouge devant lui, non pas parce qu'il l'avait demandé, mais parce que les corps s'éloignaient instinctivement de sa présence. L'air autour de lui semblait se compresser. Les néons faiblirent dans son ombre.
Pendant ce temps, la femme continuait de traîner le salaud infidèle à travers la foule. Peu lui importait qui regardait. Peu lui importaient les regards horrifiés ou curieux. Tout ce qu'elle savait, c'était qu'elle devait sortir d'ici avant d'exploser pour de bon.
Mais juste au moment où elle atteignait la porte, une main saisit son bras.
La poigne était ferme, autoritaire et froide contre sa peau chaude.
« Stop », dit une voix.
Basse. Calme. Mais portant un poids qui fit retenir son souffle à toute la salle.
« Je t'avais déjà prévenue. »
La femme se tourna brusquement, fixant l'homme qui avait osé l'arrêter.
Il était grand, vêtu d'un costume noir parfaitement ajusté, avec des yeux aussi sombres qu'une nuit sans étoiles. Son visage était marqué et beau d'une manière qui semblait plus dangereuse qu'attrayante. Le regard qu'il posait sur elle était froid. Mortel. Il la regardait comme s'il s'agissait d'un insecte ayant marché sur son tapis coûteux.
La plupart des gens auraient reculé.
Pas elle.
Elle repoussa sa main. D'un geste sec et rapide. Le bruit de la peau contre la peau résonna dans le club silencieux.
« Togli le mani di dosso ! » cracha-t-elle, son accent italien chargé de fureur. « Chi diavolo sei tu ? Non sono affari tuoi ! » (Lâche-moi ! Qui diable es-tu ? Ça ne te regarde pas !)
Silence total.
Quelqu'un s'étouffa. Une femme à proximité se couvrit la bouche de la main. Les agents de sécurité, qui avaient tout vu, portaient déjà la main à leurs armes.
Et l'homme ?
Il se figea.
Sa mâchoire se serra si fort que cela en devint douloureux.
Personne. Personne dans toute sa vie n'avait jamais osé le toucher comme ça. Encore moins lui crier dessus dans son propre club.
Son premier instinct fut d'ordonner à ses gardes de jeter cette femme à la rue. Pour lui montrer ce qui arrive aux insectes qui osent mordre le lion.
Mais alors qu'il plongeait dans ses yeux étincelants de feu, mouillés de larmes, le défiant sans ciller, quelque chose de sombre et d'étrange s'enflamma dans sa poitrine.
Quelque chose qu'il ne connaissait pas.
Il baissa la main.
« Laissez-la partir », dit-il.
Ses gardes restèrent figés. Puis obéirent.
La femme ne dit pas merci. Elle ne jeta même pas un regard en arrière. Elle continua simplement à traîner son ex vers la sortie, disparaissant dans la nuit.
L'homme fixa la porte close.
Son cœur battait à un rythme qu'il n'avait jamais ressenti auparavant.
« Intéressant », murmura-t-il doucement.
Puis il se tourna vers son manager. « Ferme le club. Maintenant. Vide tout. »
Dans un penthouse dominant la ville, l'homme arracha sa cravate en soie et se servit un whisky d'une main qui tremblait légèrement.
Il détestait ce tremblement.
Il attrapa son téléphone et composa un numéro.
« Laurent », aboya-t-il dès que l'appel fut pris. « Découvre tout sur cette femme. Celle qui a giflé le type au bar. Son nom, ses antécédents, ses secrets les plus sombres. Avant 7h du matin, j'exige que toutes ces informations soient sur mon écran. »
Il raccrocha sans attendre de réponse.
« Folle furieuse... » grommela-t-il pour la pièce vide, sa voix tel un feulement sombre. « Tu vas payer pour ça. »
Il projeta son verre contre le mur de marbre, ne se sentant satisfait que lorsqu'il vola en éclats.
Le matin arriva assez vite.
L'homme était assis à l'arrière de sa Maybach, fixant l'écran de son téléphone.
7h00 pile. Laurent avait envoyé le dossier.
Cassandra Bellini. 27 ans. Fille aînée. Architecte en chef chez Bellini Architettura, une entreprise familiale italienne de premier plan qui a récemment ouvert une branche à Cité Montclair.
Son doigt se figea sur l'écran.
Bellini.
Le nom le frappa comme un coup physique. Son souffle se coupa. Sa poitrine se resserra. Pendant une fraction de seconde, le monde autour de lui se brouilla et il se retrouva vingt-cinq ans en arrière. Face à une femme avec les mêmes yeux, le même menton, le même feu.
Elena.
Sa mâchoire se crispa. Ses yeux s'assombrirent. Quelque chose d'ancien et de dangereux s'éveilla en lui, quelque chose qu'il avait profondément enfoui, quelque chose qu'il pensait avoir tué.
Bellini.
Évidemment.
Pas étonnant que la femme ait été si audacieuse. Pas étonnant qu'il y ait eu ce feu dans ses yeux.
C'était dans son sang.
Il ferma les yeux un instant. Il devrait ignorer tout ça. La laisser partir. Faire comme s'il n'avait jamais vu ce nom.
Mais il ne pouvait pas.
Il ouvrit les yeux et appela sa secrétaire.
« Céline. Avons-nous des partenariats en cours avec Bellini Architettura ? »
« Non, monsieur. Ils viennent juste de soumettre une proposition pour le quartier Riverside la semaine dernière. »
Il sourit. Une courbe fine, terrifiante, se dessina sur ses lèvres.
« Bien. Accélérez le processus. Assurez-vous que nous ayons une réunion avec eux aujourd'hui. 14h. Et faites en sorte que ce soit Cassandra Bellini qui présente le projet. »
14h00.
Cassandra entra dans la salle de conseil la tête haute, aux côtés de ses supérieurs. Elle semblait fraîche, professionnelle, nullement perturbée par les événements de la veille.
Ses yeux s'écarquillèrent légèrement lorsqu'elle le vit déjà assis en bout de table.
Lui.
L'homme du club. Celui dont elle avait repoussé la main. Celui qu'elle avait maudit avec les mots les plus virulents en italien.
Et maintenant, elle savait qui il était.
Cassian de Montclair.
Son cœur s'emballa, mais elle refusa de montrer la moindre faiblesse. Elle releva encore plus le menton.
« Bienvenue », salua Cassian, sa voix douce comme du velours. « Commençons. »
La réunion se déroula sans accroc jusqu'au tour de Cassandra.
« Session suivante... Cassandra Bellini, architecte en chef pour le projet du quartier Riverside », annonça le directeur.
Cassandra se leva, prête à présenter.
Cassian se pencha légèrement en avant, reposant son menton sur ses doigts entrelacés. Son regard la transperçait littéralement.
Elle commença sa présentation, la voix claire et assurée.
Au bout de dix secondes, Cassian l'interrompit.
« Quel est le coût total des fondations pour une structure à usage mixte à cette hauteur, si le terrain est semi-marécageux ? »
Cassandra se figea une fraction de seconde. Ses supérieurs échangèrent des regards paniqués. C'était une question d'ingénierie de haut niveau. Un piège.
Mais elle ne broncha pas.
« L'estimation initiale est de cinq virgule deux millions de dollars, si nous utilisons des pieux en acier... »
Cassian l'interrompit à nouveau. « Donc, vous n'avez pas calculé le déplacement annuel du sol ? »
La salle se glaça.
« Si, monsieur », répondit Cassandra, la voix stable. « Le déplacement est de deux à trois centimètres... »
« Trois est la moyenne historique. Cette année, les chiffres ont augmenté. Connaissez-vous le chiffre exact ? »
« Un virgule huit centimètre, monsieur. »
Cassian tapota son stylo contre la table en acajou. Tap. Tap. Tap. Lentement. Délibérément. Testant son sang-froid.
« Alors pourquoi votre conception utilise-t-elle toujours une structure de colonnes standard ? Pourquoi pas un système de support hybride ? »
Ses supérieurs baissèrent la tête, en nage.
Mais Cassandra restait parfaitement droite. Elle le fixa droit dans les yeux.
« J'ai privilégié la rentabilité. Un support hybride augmente les dépenses de trente pour cent. Mais j'ai une seconde alternative... »
« Pourquoi ne l'avez-vous pas présentée en premier ? » coupa Cassian, sa voix descendant d'une octave. « Ce projet est-il trop grand pour vous, Signorina Bellini ? »
Cassandra ne cilla pas.
« Non, monsieur. J'ai présenté la conception la plus efficace en premier. Et ce projet n'est pas trop grand pour moi car j'ai calculé chaque variable. »
Un silence suivit. Lourd. Pesant.
Cassian se renversa dans son fauteuil en cuir. Ses doigts cessèrent de tapoter.
Il observa Cassandra assez longtemps – trop longtemps – car il appréciait vraiment son feu et son courage inébranlable.
Il ferma son ordinateur portable.
« Très bien. Envoyez votre design alternatif à mon bureau aujourd'hui. »
« Oui, monsieur. »
« Asseyez-vous. »
La réunion continua comme si de rien n'était. Mais Cassian ne quitta jamais Cassandra des yeux. Il observait sa façon de bouger, sa façon de parler, le port de tête provocateur de son menton.
Quand tout le monde finit par plier bagage et quitter la pièce, Cassian resta assis.
Un sourire fin et sombre étira ses lèvres.
« Intéressant », murmura-t-il dans la pièce vide. « Très intéressant. »
Ses yeux s'assombrirent. Il se souvint des yeux de Cassandra au club la veille. Les mêmes yeux que ce passé qu'il avait enterré profondément depuis plus de vingt-cinq ans. Des yeux qui, autrefois, l'avaient fait se sentir vivant pour la première fois. Et des yeux qui, aujourd'hui, le défiaient avec cette même flamme.
« Bellini », murmura-t-il, goûtant le nom sur sa langue. Il avait un goût de cendre. De feu. De quelque chose qu'il avait perdu il y a longtemps.
Il se leva, marcha vers la fenêtre, observant la ville qui lui appartenait.
« Voyons voir, ma chérie... » murmura-t-il, sa voix n'étant plus qu'un souffle. « Voyons voir combien de temps tu peux survivre dans ma ville. »
Parce que Cassian de Montclair avait décidé.
Cette femme serait à lui.
Ou bien il la détruirait.
Il n'y avait pas de troisième option.
interesting
i am wondering how old he is