Chapitre 1
BIANCA
J’ai grandi dans les terres des marginaux.
Cette simple phrase suffit généralement à jeter un froid dans une pièce.
Les gens ne disent pas toujours quelque chose tout de suite. Parfois, il y a juste un silence. Un silence une demi-seconde trop long. Puis leurs yeux me parcourent, comme s'ils cherchaient des traces de crocs ou du sang sous mes ongles. D'autres fois, ils ne prennent même pas la peine de se cacher. Leurs lèvres se tordent de mépris. Leurs épaules se crispent. C’est comme si je venais d’avouer que j’étais contagieuse.
Les gens parlent toujours.
Ils disent que c’est dangereux. Ils disent qu’être un rogue est un choix stupide. Un choix imprudent. Ils disent que les loups comme nous sont des sauvages. Que nous sommes ce qui arrive quand la loi de la meute échoue. Quand l'ordre s'effondre et que l'instinct pourrit sans contrôle.
Ils n’ont pas tout à fait tort.
C'est vraiment dangereux. Quiconque prétend le contraire n'a jamais passé une nuit à écouter le noir respirer autour de lui. Il n'a jamais senti des yeux le traquer depuis l'obscurité, au-delà de la lueur du feu. J’ai les cicatrices pour le prouver. De fines lignes blanches tracent mes côtes comme des entailles de comptage. Une profonde coupure le long de ma cuisse me fait encore mal quand le temps change. J’ai aussi une cicatrice en forme de demi-lune près de l’épaule qui n’a jamais vraiment bien guéri.
La terre finit toujours par réclamer son dû.
Mais ce que les gens ne semblent jamais comprendre, c’est que certains d’entre nous n’ont jamais eu le choix.
Certains ne cherchaient pas la liberté ou la rébellion. Nous ne poursuivions pas une idée romantique de la vie hors des lois de la meute. Nous n’étions ni courageux, ni fous, ni assoiffés de pouvoir.
Certains d’entre nous étaient des enfants.
Certains sont nés là-dedans.
D'autres y ont été forcés.
Ma famille a été expulsée de notre meute quand j’étais très jeune.
Je ne connais pas la raison officielle. Les meutes en ont toujours une. Des violations, des disputes ou des rumeurs déguisées en justice. Mais personne n’explique jamais rien aux enfants. On attend juste de nous qu'on survive aux conséquences.
Ce dont je me souviens, ce n’est pas de la raison.
Ce dont je me souviens, c’est de l’avant et de l’après.
Un jour, j’avais cinq ans. J'étais assise dans la poussière avec un bâton à la main. Je dessinais des formes que je ne comprenais pas encore pendant que d’autres enfants passaient devant moi en riant. Je me rappelle ce son. Un rire insouciant, fort et sans peur. Je me souviens que le soleil semblait chaud et éternel. Je pensais qu'il serait toujours là. Je me souviens de l'odeur des adultes à côté, calme et rassurante. Ça sentait le pin, le cuir et la sécurité.
Je me souviens de ma mère qui m’appelait. Elle me disait de ne pas m’éloigner trop loin.
Je me rappelle l'avoir crue quand elle disait que tout allait bien.
Le lendemain, ou peut-être le même jour, tout n'était plus que bruit et mouvement. Le traumatisme joue des tours avec le temps.
Des mains m’ont attrapée assez fort pour me faire mal. Les doigts de ma mère se sont serrés autour de mon poignet, fermes et inflexibles. La voix de mon père a déchiré l’air, vive et urgente. Elle avait perdu toute la douceur que je lui connaissais.
« Ne t'arrête pas ! » a-t-il lancé d'un ton sec.
« Porte-la, » a dit ma mère à bout de souffle. « Maintenant ! »
Des loups nous entouraient de tous les côtés. Trop nombreux, trop proches. Leurs grognements n’étaient pas sauvages. Ils étaient contrôlés et délibérés. C'étaient les loups de la meute. Notre meute. Ceux qui avaient partagé nos repas. Ceux qui m'avaient regardée faire mes premiers pas chancelants.
Ils ne nous regardaient plus comme des membres de la famille.
Ils nous poussaient vers la sortie.
Et ma sœur...
Stella n’avait qu’un an.
Elle était trop petite pour comprendre ce qui arrivait. Trop petite pour courir. Ma mère la tenait serrée contre sa poitrine, enroulée dans une couverture qui glissait à chaque pas. Stella pleurait. Ce n'étaient pas des hurlements de panique. Elle était juste confuse. C'étaient de petits bruits cassés, comme si elle ne comprenait pas pourquoi le monde était devenu si bruyant d'un coup.
« Continuez d'avancer ! » a crié quelqu'un.
« La frontière est juste devant. »
« Ne regardez pas en arrière. »
J’ai trébuché.
Mon genou s’est ouvert sur le sol. Avant même que je puisse crier, mon père m’a remise sur pied. Sa poigne m'a fait un bleu au bras.
« Je te tiens, » a-t-il dit, mais sa voix tremblait. « Ça va aller. Tout va bien. »
Je ne l’ai pas cru.
J’ai quand même regardé en arrière.
J’ai vu cette terre qui avait été tout mon univers s’éloigner de nous. C'était comme si elle ne nous avait jamais appartenu. Des arbres que je reconnaissais. Des sentiers familiers. Des visages en qui j'avais eu confiance, maintenant durs et de marbre.
Nous avons franchi la ligne de démarcation.
Et en un clin d’œil, c’était fini.
On nous a dit de ne jamais revenir.
Pas de cérémonie. Pas d’explications. Pas de pitié.
Juste l'exil.
Stella ne se souviendra de rien.
Elle ne se rappellera pas la peur, la fuite ou les larmes silencieuses de ma mère. Elle ne se souviendra pas du bruit des loups qui nous claquaient des dents aux talons. Elle oubliera comment mon père s'est placé entre nous et l'obscurité, comme si sa seule volonté pouvait suffire.
Elle n'avait qu'un an.
Mais moi, je me souviens de tout.
Cette première nuit dans les terres des marginaux m’a appris ce qu’était le vrai silence.
Les terres des meutes bourdonnent de vie. Même quand elles sont calmes, il y a quelque chose. Une structure, un lien, le réconfort d'une présence partagée. On se sent soutenu, même sans s'en rendre compte.
Les terres rogues ne font pas ça.
Elles sont silencieuses d'une manière qui vous pèse sur les épaules. C’est le genre de silence qui rend chaque son trop bruyant. Celui qui vous rappelle qu'ici, il n’y a pas de règles. Pas de hiérarchie. Pas de protection.
Juste la faim.
Juste la survie.
C'est à ce moment-là que tout a basculé.
C’est là que la survie a cessé d’être une idée abstraite pour devenir quelque chose gravé dans mes os.
C’est pour ça que ma transformation a été précoce.
La plupart des loups ne mutent pas avant le début de l’adolescence. Leurs corps et leurs esprits doivent être assez forts pour le supporter. Le mien n’a pas attendu. Il ne pouvait pas se le permettre.
J’avais sept ans.
Nous étions attaqués par d’autres marginaux. Le genre de loups dont on parle pour faire peur aux petits et les forcer à obéir. De vrais sauvages. Des loups qui avaient totalement perdu le sens des réalités, avec des yeux à la fois vides et brûlants.
Stella s’est mise à pleurer.
C'est ça qui a tout déclenché.
Quelque chose s’est brisé en moi.
Ce n’était pas de la peur, c’était de la concentration.
Un besoin unique et aveuglant : la protéger.
Mon loup a forcé le passage vers la surface avec une violence brutale. Mes os craquaient. La chaleur envahissait mes veines. L’instinct hurlait si fort que je n’entendais plus rien d’autre.
Je me souviens du sang. Je me souviens des dents. Je me rappelle le son de mon propre grognement qui résonnait. Il était trop grave, trop puissant pour appartenir à une enfant.
Quand ce fut fini, je tremblais, à moitié transformée, du sang étalé sur la peau. Mes parents me regardaient comme s’ils hésitaient entre me serrer dans leurs bras ou s’agenouiller devant moi.
J'avais sept ans.
Après ça, impossible de prétendre que j'étais normale.
Parce que certains loups deviennent vraiment enragés ici.
Je l’ai vu arriver. Lentement, ou d'un seul coup. J’ai vu la lueur de la raison quitter leurs yeux. J’ai vu l’instinct les vider jusqu’à ce qu’il ne reste que la violence. Quand il n’y a plus de meute, plus d’avenir, plus personne pour vous retenir, votre loup comble le vide comme il peut.
La terre ne les arrête pas.
Les terres des marginaux ne punissent pas la cruauté et ne récompensent pas la bonté. Elles existent, c'est tout.
Soit on s’adapte, soit on crève.
J’ai eu plus d’accrochages que je ne peux en compter. J’en ai gagné certains. J’ai survécu de justesse à d’autres. Certains me réveillent encore la nuit, le cœur battant et les griffes à moitié sorties.
Mais la terre ne m’a pas seulement endurcie.
Elle m’a ancrée.
Elle m’a façonnée.
Elle a fait de moi la louve que je suis aujourd'hui.
Fiable.
Plutôt coriace, si vous demandez aux bonnes personnes.
Abel ricanerait et dirait : « Tu es une vraie emmerdeuse, mais on peut compter sur toi. »
Tiffany ajouterait avec un sourire en coin : « Et tu frappes plus fort que t'en as l'air. »
Ce sont mes amis.
Pas par le sang. Pas par la meute. Juste des rogues que j’ai ramassés au fil des ans. Des pièces qui ne devraient pas s'emboîter, mais qui le font. Il y a Abel, avec sa présence rassurante et son sourire de travers. Il fait semblant de s'en foutre, mais il vérifie toujours que tout le monde a de quoi manger. Et Tiffany, avec sa langue bien pendue et son instinct aiguisé. Elle est dangereuse d'une manière qu'on ne soupçonne pas.
Nous ne sommes pas une meute.
Mais on y ressemble pas mal.
Et ce soir ?
Ce soir, on fait ce que je préfère.
On va dans la ville des humains.
La simple pensée me donne un frisson d'excitation. Les lumières vives, la musique qui fait vibrer les os, les foules si denses que personne ne prête attention aux autres. En ville, personne ne sait ce que je suis. Personne ne sent mon passé. Personne ne s'en soucie.
Mes parents ont réussi à construire quelque chose de stable ici. Assez stable pour créer une petite communauté. Des abris. Des routes commerciales. Des accords discrets. Un endroit où Stella a pu grandir sans avoir à courir toutes les nuits.
Elle ne se souvient pas de l'exil.
Elle ne se souvient pas de la peur.
Pour elle, c’est juste la maison.
On n'est pas des monstres.
On a des vêtements. On a un toit. On travaille. On fait du troc. On survit. Parfois, les services rendus ne sont pas jolis. Mais la survie est rarement belle à voir.
Il m’est arrivé de coucher avec quelques loups pour de l’argent ou de la protection. Je ne m’en excuse pas. La faim se moque de la fierté, et le froid aussi. Et puis, j’ai vingt-deux ans.
J'ai des besoins.
Et ce soir ?
Ce soir, c'est pour s'amuser.
La ville se trouve à la lisière entre les terres rogues et celles des meutes. C'est censé être un terrain neutre. Censé être sûr. Mais ce n’est pas toujours le cas. La neutralité est plus une suggestion qu’une règle.
Les jeunes des meutes aiment bien nous chercher des noises. Ils sont arrogants et se sentent protégés. Ils savent que quelqu'un d'autre gérera les conséquences pour eux.
La première fois que j’ai croisé Crystal — une fille de mon ancienne meute — j’ai essayé d’être gentille. J’ai souri. Je lui ai demandé comment elle allait.
Elle a froncé le nez et a dit : « Tu pues la terre. »
Ce regard dans ses yeux — méprisant et supérieur — voulait tout dire. Abel s'interposait déjà quand Tiffany a murmuré : « Dis juste un mot. »
Je ne l'ai pas fait. Mais j’en avais bien envie.
Les petits protégés des meutes ne comprennent pas ce que ça coûte d'être seul.
Mais ce soir, ce n'est pas pour eux.
Ce soir, c'est pour la musique, les lumières et les rires qui ne posent pas de questions.
Ce soir, c'est pour oublier.
Et pour quelques précieuses heures...
ça me suffit largement.
