The Prince's Exiled Mate: 🐺👑

Chapitre Un

Il existe trois types de punitions dans notre monde.

Tout le monde le sait.

L'exécution est réservée à ceux qui refusent de s'arrêter. Elle vise ceux qui font couler le sang même quand on leur propose de se rendre. C'est rapide. Définitif. C'est une sentence prononcée par nécessité, sans colère.

L'emprisonnement est pour ceux dont les crimes sont calculés plutôt que violents. Les manipulateurs. Les stratèges.

Ceux qui empoisonnent les esprits au lieu des corps. Leurs loups sont entravés et leur pouvoir leur est retiré. Leurs noms sont effacés des conseils. Certains sont libérés un jour, mais ils ne retrouvent jamais leur rang d'autrefois. Ils restent dans le monde des loups-garous, passant leur vie à réparer une réputation qui ne guérira jamais tout à fait. Personne n'est pardonné d'office.

Et puis, il y a l'exil.

L'exil n'est pas la mort. C'est pour ça que ça dure plus longtemps.

J'avais sept ans quand ma famille y a été condamnée.

La Maison Merrow n'a jamais été royale, mais nous étions respectés. Des guerriers de haut rang. Des chefs d'entreprise. Des bosseurs. Des Gammas à qui l'on confiait le maintien de l'ordre quand les alphas ne le pouvaient pas. Nous étions assez proches du pouvoir pour en sentir le goût. Assez proches pour nous convaincre que nous méritions mieux.

Mon oncle pensait que le pouvoir était un dû, pas quelque chose qui se gagne. Sa compagne croyait que la lignée comptait plus que le consentement. Mon père était jeune, brillant et ambitieux. Il pensait pouvoir éviter les conséquences si l'objectif en valait la peine.

Ils ont menti.

Ils ont manipulé.

Ils ont drogué des rivaux pour les soumettre.

Ils ont simulé des liens sacrés. Ils sont allés jusqu'à prétendre qu'un loup proche de la famille royale était leur partenaire, alors qu'aucun lien n'existait.

Tout ce qu'ils faisaient était discret. Stratégique. Propre en apparence.

Et ça a failli marcher.

S'ils avaient réussi, la meute royale aurait éclaté et ma famille aurait pris sa place. Les alliances se seraient effondrées. Des vies auraient été brisées d'une manière qu'aucune lame ne pourrait réparer. Le pouvoir, volé de cette façon, n'aurait plus jamais été stable.

Quand la vérité a éclaté, la sanction est tombée immédiatement.

Certains sont morts parce qu'ils ont essayé de tuer les premiers.

D'autres ont été emprisonnés parce que leurs crimes étaient sournois plutôt que violents.

Et le reste d'entre nous a été exilé. Les enfants, les cousins, ceux à qui on n'avait jamais rien demandé ni rien dit.

Plus de meute.

Plus de protection.

Plus de culture.

L'exil signifie que nous sommes toujours des loups, mais que nous n'appartenons plus au peuple des loups.

Nous avons le droit de vivre parmi les humains. Nous occupons des emplois humains. Nous allons dans des écoles humaines et payons des loyers humains. Sur le papier, nos vies sont normales, voire confortables.

Mais les loups ne sont pas faits pour vivre cachés.

Nous sommes des créatures de meute. Nous comptons le temps par les lunes et les souvenirs par les rituels. Nous nous reconnaissons à notre présence, pas à notre vue. Chez les humains, tout cela devient un secret que l'on doit garder au fond de soi.

On nous interdit d'assister aux cérémonies, aux rassemblements ou aux bals des loups-garous. Ce n'est pas parce que nous sommes dangereux, mais parce que notre présence mettrait les gens mal à l'aise. La question revient toujours : et s'ils étaient comme leurs ancêtres ? Est-ce que les gens changent vraiment ? Nous sommes des rappels du passé dont les gens ne veulent pas à leurs fêtes.

Nous ne pouvons pas occuper de postes dans le monde surnaturel. Nous devons enseigner notre histoire à nos enfants en privé. Ils ne connaîtront jamais la vie en meute par eux-mêmes. Ils ne peuvent pas vivre la culture à laquelle ils appartiennent. Ils ne peuvent que lire des livres à ce sujet.

Nous ne pouvons pas rencontrer le conseil ni venir en tant qu'invités. Nous avons le droit d'écrire des lettres, de demander justice par écrit plutôt que de vive voix. Mais la plupart des dirigeants s'en moquent éperdument. Nos noms sont des taches aujourd'hui. Ruinés. Sales. Nous ne pouvons pas vraiment contester des sentences qui, au départ, n'étaient pas les nôtres.

Il y a très peu de lois qui protègent les exilés. Vraiment très peu.

Premièrement : il est interdit aux autres loups de nous faire du mal.

Deuxièmement : il leur est interdit de nous inviter dans des lieux réservés aux loups-garous. Ils peuvent être polis en dehors de ces endroits. Ils peuvent nous dire bonjour. S'ils entrent dans un magasin humain où nous travaillons, ils n'ont pas l'obligation de faire demi-tour. Mais une véritable reconnaissance n'existe pas.

Troisièmement : nous vivons à la limite de l'invisibilité. Je peux encore me transformer, mais seule, dans les bois, là où personne n'entend rien.

Quatrièmement : dans notre monde, les partenaires sont sacrés, peu importe qui vous êtes. Je peux encore aimer. Mais si je choisis un compagnon, il ne pourra pas m'emmener dans sa meute. Nous devrions vivre en dehors des frontières, ou parmi les humains.

Il faut généralement des dizaines d'années pour qu'un proche d'exilé puisse revivre comme un loup normal. Le lien de parenté doit être lointain, très lointain. Et même là, il faut repartir de zéro. Peu importe s'ils ont du sang de bêta ou des capacités rares. Nous héritons des péchés de nos ancêtres pendant des générations. Il n'y a pas de véritable rédemption.

Nous pouvons continuer à vivre. Nous pouvons construire des choses. Nous pouvons survivre.

Mais je sens ma louve faire les cent pas en moi. Elle a soif de quelque chose dont elle se souvient mais qu'elle ne peut pas atteindre.

C'est ça, la punition.

Ce n'est pas la mort.

Ce n'est pas la douleur.

C'est l'absence.

La vie humaine n'est pas cruelle, mais elle n'est pas la nôtre. Nous cachons qui nous sommes vraiment et nous ne pouvons pas dire aux humains ce que nous sommes. Même entourés d'amis, personne ne nous comprend complètement.

Mon père et mon oncle savent ce que leur ambition nous a coûté. Ils portent ce savoir comme une plaie qui ne se referme jamais. Ils ne demandent pas de pardon. Ils n'attendent pas de rédemption.

Moi non plus.

Je sais que ce qu'ils ont fait était mal. Ils le savent aussi. Ils ne sont plus les mêmes hommes qu'à l'époque de leurs vingt ans. Mais cela n'efface pas ce qu'ils ont détruit.

J'aime toujours ma famille.

Je ne les excuse pas.

Et je ne les défends pas.

Mais je n'accepterai pas un monde où la culpabilité se transmet comme le sang.

Je m'appelle Elora Merrow.

Et voici la vie qu'ils ont jugée juste.