Broken Halos MC

Cours.

Cours.

Cours.

Plus vite — merde, plus vite.

Évidemment qu'il m'arrive un truc pareil. Ma vie n'est qu'une longue suite de mauvaises décisions, et celle-là — celle-là sera peut-être celle qui me fera tuer.

« Alexandra — arrête-toi. Reviens ici tout de suite. »

Mes poumons me brûlent alors que la panique me serre la gorge. Il me faut un plan. Je ne peux pas continuer à courir comme ça, mais retourner sur le campus n'est pas une option.

Mon Dieu, Lex, t'es vraiment idiote. Comment t'as pu ne pas voir le coup venir ?

Je sprinte comme si ma vie en dépendait — parce que c’est le cas. Parce que s'il m'attrape, il me tuera. Mais pas avant de m'avoir fait supplier.

Je cours dans des ruelles étroites depuis ce qui me semble être une éternité. Vingt minutes ? Trente ? J'ai pris tellement de tournants pour le semer que je n'ai plus la moindre idée d'où je suis. Je n'ai jamais mis les pieds dans ce quartier. Remarque, ça ne veut pas dire grand-chose — je ne vis dans ce trou perdu que depuis trois semaines. C'est quand même assez long pour avoir compris que je n'aurais jamais dû venir ici.

Des bruits de pas résonnent derrière moi. Ils se rapprochent.

Je ne vais pas tenir. Je n'ai rien d'une athlète. Mes jambes tremblent, ma poitrine est en feu et je dois trouver une planque. Tout de suite.

Les bâtiments changent autour de moi — des portes métalliques, des entrepôts, des projecteurs de sécurité qui clignotent. Une zone industrielle.

Parfait. Pas de maisons. Pas de portes où frapper. Personne pour m'aider. Bravo, Lex.

Je risque un coup d'œil par-dessus mon épaule.

Nos regards se croisent.

Il est tout près.

« Fait chier. »

« Si tu ne t'arrêtes pas immédiatement, ça va très mal se finir pour toi. »

Je bifurque à droite. À gauche. Encore à droite —

Un bar.

Le soulagement me percute si violemment que j'en perds presque l'équilibre. Des motos sont alignées devant — au moins une dizaine — le chrome et l'acier brillant sous les lampadaires. Trois colosses se tiennent juste à côté et fument. Ils ont l'air sacrément intimidants.

Je cours vers eux malgré tout.

Mes jambes lâchent avant que je les atteigne. Je trébuche et je m'étale de tout mon long.

« S'il vous plaît — aidez-moi. » Les mots sortent dans un cri, brisés et désespérés. Je n'arrive même pas à les regarder.

J'utilise mes dernières forces pour ramper entre les motos. Je me recroqueville sur moi-même, en priant pour qu'elles suffisent à me cacher. Mon cœur bat si fort que je suis sûre que tout le monde peut l'entendre.

Ne pleure pas. Ne fais aucun bruit.

Une main se pose sur mon épaule.

Je pousse un petit cri.

« Hé — doucement. Ça va ? Qui est-ce que tu fuis ? »

Je lève les yeux et je vois une petite femme agenouillée devant moi. Un regard doux. Des mains fermes. Elle a l'air rassurante.

Elle doit avoir environ vingt-cinq ans, peut-être un peu plus. Ses cheveux sombres sont attachés en un chignon bas et pratique qui se défait autour de son visage. Quelques mèches collent à ses tempes, humides de sueur. Ses traits sont doux mais pas fragiles — le genre de visage marqué par les longues heures de boulot plutôt que par le maquillage.

Elle ne porte rien d'autre sur le visage que ce qui a pu couler depuis le début de la soirée. Ses vêtements sont simples et faits pour bouger, pas pour attirer l'attention. Elle a de légères cernes sous les yeux, comme si elle manquait de sommeil. Ça la rend plus humaine, plus authentique.

Rien chez elle n'est menaçant. Rien ne semble forcé.

Elle a l'air d'être le genre de personne qui garde son calme quand tout part en vrille.

Je craque.

« Il — il était — il était juste là », je sanglote, ma poitrine tressautant violemment. « S'il vous plaît. S'il vous plaît, aidez-moi. »

Elle regarde vers la rue, l'air sombre. « Viens avec moi. »

Elle m'attrape la main et me redresse, me traînant pratiquement à l'intérieur du bar. Je me retourne une dernière fois.

Je le vois surgir au coin de la rue juste au moment où la porte se referme derrière nous.

La femme ne ralentit pas. Elle me guide à travers le club sombre et dans un couloir jusqu'à ce qu'on arrive dans une petite infirmerie. On dirait un cabinet de médecin — trop propre, trop blanc. Elle m'assoit sur la table d'examen.

L'adrénaline retombe d'un coup.

C'est violent.

Je n'arrive plus à respirer. Ma vue se brouille. Je perds la notion du temps. Les secondes s'étirent en quelque chose d'interminable et d'effrayant alors que mon corps perd totalement le contrôle.

« Respire », dit-elle doucement. « Tu es en sécurité. Regarde-moi. Tout va bien. »

Je secoue la tête. Rien ne va. Plus rien n'ira jamais.

« Je m'appelle Ella », dit-elle gentiment. « C'est quoi ton nom ? »

On frappe à la porte avant que je puisse répondre — avant même que je me rappelle mon propre nom.

« Pas maintenant ! » lance Ella d'un ton sec.

La pièce devient floue. Je sens vaguement que quelqu'un d'autre entre, j'entends des voix, je devine des mouvements — mais je n'arrive pas à lever la tête. Ma poitrine se serre à en étouffer.

C'est la fin. Je vais mourir ici.

Et puis —

Des mains prennent les miennes. Grandes. Chaudes. Solides.

La peur s'apaise — pas complètement, mais assez pour me garder ancrée à la réalité. Je lève les yeux.

Les yeux les plus bleus que j'aie jamais vus m'observent, calmes et assurés.

« Respire », dit-il.

C'est doux, mais il y a quelque chose d'autoritaire dans sa voix. Quelque chose à quoi j'obéis d'instinct.

J'inspire par le nez. J'expire par la bouche.

« C'est ça », murmure-t-il. « C'est bien, ma grande. »

Quelque chose se brise en moi à cause de sa façon de le dire — comme s'il pouvait lire en moi comme dans un livre ouvert.

« Tu fais une crise de panique », continue-t-il calmement. « On va te faire redescendre. Regarde autour de toi et nomme cinq choses que tu vois. »

J'avale ma salive et je me force à me concentrer.

« La porte. La table. L'ordinateur. » Ma voix tremble.

« Les gens. » Je désigne d'un signe de tête les autres personnes dans la pièce — Ella, la femme qui m'a sauvée, et un homme tatoué qui monte la garde près de la porte. Il est immense et immobile. Tous deux m'observent attentivement, comme si j'étais un objet fragile qu'ils ont peur de voir voler en éclats au moindre geste brusque.

Il suit mon regard et hoche légèrement la tête. « Bien. Reste avec moi. »

« Des yeux bleus. »

Un sourire lent s'affiche sur son visage. Il a des fossettes. Le genre de sourire qui vous bousille une vie.

« Maintenant, quatre choses que tu peux toucher. »

« Mes mains sont toujours dans les tiennes », je murmure. « Toi. »

Il me lâche à contrecoeur. Je passe mes doigts sur les surfaces autour de moi. « La table. L'oreiller. Mon jean. »

« Tu t'en sors très bien », dit-il d'une voix chaleureuse et fière en reprenant mes mains. « Trois choses que tu peux entendre. »

« Ta voix. » Je rougis et je détourne le regard. « La musique. Le bourdonnement de l'ordinateur. »

Son sourire s'élargit.

« Deux choses que tu peux sentir. »

« L'alcool. » J'inspire à nouveau. « L'été. »

Il cille, visiblement pris de court.

« Une chose que tu peux goûter. »

« Mes larmes. »

Et c'est tout.

Le barrage cède.

Sans prévenir, il me tire contre son torse. Il me serre si fort dans ses bras qu'on dirait qu'il veut m'empêcher de tomber en morceaux par la seule force de sa volonté. Comme si cette étreinte était censée effacer toutes les horreurs que j'ai vécues.

Ça devrait me sembler bizarre. Les bras d'un inconnu autour de moi. Le corps d'un homme pressé contre le mien juste après ce que je viens de fuir. Toutes les sonnettes d'alarme dans ma tête me disent que je devrais sursauter, me reculer, paniquer à nouveau.

Mais je ne le fais pas.

Au contraire, mon corps se fond contre lui comme s'il n'attendait que ça — des bras solides, un cœur qui bat régulièrement, une chaleur qui ne demande rien en retour. Il ne prend rien. Il ne me coince pas. Il est juste… là. Il me soutient quand mes jambes ne le peuvent plus. Et pour la première fois depuis le début de la nuit, mon instinct arrête de hurler.

Je m'accroche à lui, je respire son odeur, je me laisse porter.

Il ne bouge pas. Il ne resserre pas sa prise. Il n'en demande pas plus.

Quand je finis par me reculer, mes yeux me brûlent à cause des larmes que je retiens.

« Merci », je murmure.

Ses mains s'attardent une seconde de trop avant de me lâcher.

Pas d'une façon déplacée.

D'une façon qui semble… inévitable.

Je ne connais pas son nom.

Je ne sais pas où je suis.

Mais je sais une chose : ma vie vient de se couper en deux, il y a l'avant et l'après lui.