Il pensait qu'elle n'était qu'une guérisseuse, jusqu'à ce que la lune de sang la choisisse

On frappa à sa porte à 2 h 47 du matin. Trois coups secs, suivis d’un silence, puis une main glissa lentement contre le bois. On aurait dit un homme perdant son combat contre la gravité.

Tessa Voss posa son mortier et son pilon. La poussière d’achillée flottait dans la lumière de la lampe comme du pollen venant du jardin d’un dieu mort. Elle broyait des plantes depuis minuit pour l’arthrite de Mme Calloway et la toux du petit Brennan. Ses doigts la faisaient souffrir, une douleur sourde et profonde qui annonçait de la pluie pour le matin. C’était le genre de douleur qui s'installe dans les articulations et vous murmure de tout arrêter.

Elle n’écoutait jamais ces murmures.

On frappa à nouveau. C'était plus faible cette fois, comme le SOS d’un mourant.

Elle s'essuya les mains sur son tablier et attrapa le fusil caché derrière la porte. C'était la règle du vieux Harlan : ne jamais ouvrir après la tombée de la nuit sans avoir du fer entre les mains. Elle fit jouer le loquet.

L'homme s'effondra sur le seuil. On aurait dit que la montagne l'avait mâché avant de décider qu'il n'était pas bon à avaler.

Il y avait du sang partout. Il imbibait sa chemise de flanelle en lambeaux et s'étalait sur le parquet en pin. Cela dessinait des motifs sombres, comme du vin de messe renversé sur le sol d'une église. Son visage était pressé contre le bois et ses cheveux noirs étaient collés à son crâne. Sa respiration était courte et sifflante. C’était le bruit d’un poumon qui se remplit de ce qui devrait rester à l'extérieur.

« Doux Jésus. » Elle posa le fusil contre le mur et tomba à genoux. « Hé. Oh, vous m'entendez ? »

Un gémissement lui répondit. Sa main eut un spasme et ses doigts se crispèrent sur le sol, comme s'il essayait de s'accrocher à la terre elle-même.

Tessa passa ses bras sous ses épaules et le traîna à l'intérieur. Il était lourd, d'une lourdeur absurde, comme si son squelette était forgé dans un métal plus dense que l'os. Du fer, peut-être. Elle referma la porte d'un coup de talon et le hissa sur la table de consultation. C'était un vieux plateau de chêne où elle avait soigné bien des doigts cassés et recousu des chasseurs blessés par des barbelés.

Elle découpa sa chemise avec des ciseaux de cuisine. En voyant les plaies, elle en eut le souffle coupé.

Trois entailles parallèles couraient de son épaule gauche jusqu'à sa hanche. Elles étaient assez profondes pour laisser entrevoir la blancheur des côtes. Les bords étaient déchiquetés. C'était trop régulier pour un ours et trop large pour un couguar. La chair autour de chaque plaie était brûlée et suintante, comme si les griffes qui l'avaient marqué étaient passées par les flammes de l'enfer.

Aucun animal connu ne laissait de telles marques. Aucun animal qu’elle souhaitait croiser, en tout cas.

Elle pressa un tampon de linge propre sur la plaie la plus grave et attrapa son nécessaire à suture. « Je vais vous recoudre. Ça va faire mal. »

Sa main jaillit et lui saisit le poignet. Sa poigne était de fer. Ses yeux s'ouvrirent.

Ils étaient ambre. Ni bruns, ni noisette, mais ambre, comme du whisky sous la lueur d'une flamme. Un cercle d'or fondu entourait sa pupille et battait au rythme d'un son qu'elle ne percevait pas. Pendant une seconde, une chaleur intense envahit la paume de Tessa. Un courant remonta son bras, franchit sa clavicule et se logea derrière son sternum. C'était comme un second cœur. Comme une étoile s'effondrant dans un espace qui l'avait toujours attendue.

Elle dégagea sa main d'un coup sec. « Lâchez-moi ou vous allez vous vider de votre sang. C'est vous qui voyez. »

Une lueur brilla dans ses yeux étranges, de la surprise ou peut-être de la reconnaissance. Il desserra sa prise et sa tête retomba en arrière.

Tessa enfila le fil dans l'aiguille. Ses mains ne tremblaient pas ; elle refusait de les laisser trembler. Elle commença à coudre.

Le premier point passa sans problème. Le deuxième aussi. Mais au troisième, elle remarqua quelque chose d'anormal.

La plaie était en train de se refermer.

Ce n'était pas la fermeture habituelle d'une plaie que l'on suture, où le fil tire la chair. C'était de l'alchimie. Les tissus sous son aiguille se soudaient tout seuls. Une nouvelle peau rose recouvrait l'entaille comme l'aube se lève sur l'horizon. Ses points de suture devenaient inutiles avant même qu'elle n'ait pu les nouer.

Elle se redressa et fixa ses mains. Elles picotaient, parcourues par un léger bourdonnement électrique. Elle l'avait déjà ressenti en touchant de graves blessures. Mme Calloway lui disait souvent : « Tu as le don, ma fille, tu soignes mieux que n’importe quel médicament. » Mais ce n'avait jamais été aussi fort.

La respiration de l'homme s'était stabilisée. Les entailles qui auraient dû nécessiter quarante points de suture et une hospitalisation n'étaient plus que des lignes roses. Elles semblaient encore douloureuses, mais le danger était écarté.

« Qu'est-ce que tu es, bordel ? » murmura-t-elle.

Il tourna la tête vers elle. Leurs regards se croisèrent, et elle le reconnut.

Ce n'était pas un souvenir précis. C'était quelque chose de plus profond, d'instinctif, gravé au plus profond d'elle-même. Elle sentit un tiraillement dans sa poitrine, comme un hameçon planté entre ses côtes qui la tirait vers lui. Elle avançait sur une eau sombre vers un rivage inconnu, mais vers lequel elle avait toujours nagé.

Elle connaissait la forme de sa mâchoire et la cicatrice qui coupait son sourcil gauche. Elle reconnut aussi sa façon de serrer les lèvres sous la douleur, comme s'il refusait de laisser s'échapper la moindre plainte.

Julian Ashborne.

Le nom remonta à la surface de sa mémoire. Elle n'avait pas pensé à lui depuis des années. C'était le garçon de la crête, calme et sérieux. Il avait deux ans de plus qu'elle à l'école avant que sa famille ne l'en retire. C'était avant l'incendie, avant que le domaine des Ashborne ne tombe en ruines. La famille s'était dispersée et les gens de la ville avaient cessé de prononcer leur nom, comme s'il était maudit.

C'était il y a sept ans. Il en avait dix-sept à l'époque. Elle n'en avait que quinze et elle l'observait de loin avec ce mélange de désir et de peine que les adolescentes prennent pour de l'amour.

Il n'avait plus dix-sept ans aujourd'hui.

« Tessa. » Sa voix était rauque. « Verrouille la porte. »

« C'est déjà fait. »

« Les fenêtres aussi. »

Elle ne bougea pas. « Tu débarques chez moi à moitié mort avec des blessures qui guérissent toutes seules, et ta seule priorité, ce sont mes fenêtres ? »

Il contracta la mâchoire et tenta de s'asseoir. Il n'y parvint qu'à moitié et son visage devint livide, de la couleur de la cendre. Elle le repoussa doucement contre la table. La chaleur revint aussitôt. C'était comme poser sa main sur un paratonnerre en plein orage, une tempête qu'ils étaient les seuls à ressentir.

« Ne bouge pas », ordonna-t-elle. « Quoi que ce soit qui t’ait fait ça... »

« Ce n'est pas un "quoi". » Il plongea son regard dans le sien. « C’est un "qui". »

La lampe vacilla. Dehors, quelque chose bougea à la lisière des bois. C'était une ombre trop massive et trop rapide pour être un cerf.

Julian lui prit la main. Ses doigts étaient glacés, mais sa poigne restait ferme.

« Ils arrivent », dit-il. « Avant la lune de sang. Ils viendront pour toi. »

Ses yeux se révulsèrent et il perdit connaissance. Il n'était pas mort ; elle sentait son pouls battre contre sa paume, mais son corps était à bout de forces.

Tessa resta là, dans sa cuisine maculée de sang, tenant la main de cet homme qui aurait dû être un étranger. Elle sentit le bourdonnement dans ses paumes s'intensifier, devenir presque affamé.

Dehors, l'ombre dans les arbres restait immobile.

Elle observait, patiente comme une divinité qui n'a nulle part ailleurs où aller.

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*« Elle le reconnaissait, non par souvenir, mais d'une manière instinctive, gravée au plus profond de ses os. »*