Le dernier souffle de Sarah
PDV de Sarah
On dit que toute votre vie défile devant vos yeux avant de mourir. La mienne ne l'a pas fait. La seule chose qui m'occupait l'esprit alors que je me tenais sur le pont, c'était les trois dernières années. La douleur et l'humiliation constantes.
Je m'appelle Sarah et j'ai dix-huit ans. J'étais censée être une réussite. Mes parents me le répétaient depuis que je savais tenir un manuel scolaire. « Sois meilleure que nous, Sarah. Entre dans une université de l'Ivy League. Ne sois pas une ratée. »
Depuis que j'étais en âge de comprendre le concept d'échec, j'en avais une peur bleue.
Mon frère aîné, James, a toujours été l'enfant prodige. Il a traversé la vie à coups de bourses et de titres sportifs. C'était la fierté de notre famille. C'était lui dont on parlait lors des dîners. Moi, on me présentait vite fait avant de changer de sujet. J'étais celle qui étudiait jusqu'à 3 heures du matin et qui ne récoltait que des notes passables, ce qui, chez nous, équivalait à un échec cuisant.
La pression ne venait pas seulement des cours. C'était le moindre de mes soucis. Le plus dur, c'était le harcèlement injuste. Ça a commencé en ligne, une blague de mon ex, un vrai loser, et de ses potes abrutis. Ils se sont servis de mon anxiété, de mon bégaiement quand je suis nerveuse et de mes complexes sur mon physique quelconque. Ils ont fait des memes avec ma photo de carte scolaire. Ils ont lancé un hashtag qui est devenu viral dans toute la région pendant une semaine entière. Ils m'ont surnommée « Le Fantôme de la bibliothèque ».
Mes parents n'ont même pas bougé quand je leur en ai parlé. Ils m'ont dit : « Éteins ton téléphone, Sarah. Concentre-toi sur ton avenir. C'est ça, la faiblesse. » Ils n'ont jamais demandé si j'allais bien. Ils n'ont jamais vu les cernes sous mes yeux. Ils voyaient juste une fille inutilement sensible, pas une fille qui avait besoin d'aide.
La goutte d'eau a fait déborder le vase hier soir. J'avais passé deux semaines sur un exposé traitant de l'analyse complexe des disparités socio-économiques dans les villes modernes. J'y avais mis tout mon cœur. J'avais besoin d'un A+. J'en avais désespérément besoin et j'ai prié n'importe quel Dieu susceptible de m'écouter. Finalement, j'ai eu un B+. Quand je l'ai montré à mon père, il n'a même pas lu les commentaires du prof. Il n'a vu que le B.
« Un B+ ? » a-t-il demandé, la voix plate, dépourvue de colère, ce qui était pire que des cris. « James a eu un A+ dès son premier devoir. Ce n'est pas suffisant, Sarah. Tu gâches l'opportunité qu'on t'offre. »
Ma mère, elle, a juste soupiré en retournant vers l'évier. « Ton père a raison. Fais plus d'efforts. »
À quel point dois-je essayer pour qu'ils comprennent que j'étais à bout de forces ? Quand arrêteront-ils de me comparer à mon frère ?
C'était fini. J'étais au bout du rouleau. Il ne restait plus qu'un vide immense là où se trouvait l'espoir. Rien ne changerait jamais. Je ne pouvais plus continuer comme ça. Je suis sortie de la maison. Personne n'a remarqué. Ils regardaient un documentaire sur les marchés financiers.
J'ai conduit jusqu'à la rivière, puis j'ai garé ma vieille Honda près de la passerelle piétonne. L'air était froid, humide et sentait les gaz d'échappement. L'eau en bas était noire, effrayante, mais elle ressemblait à une délivrance.
J'ai marché jusqu'au milieu du pont. Les lumières de la ville étaient jolies et brillantes. Elles me détournaient de l'eau en contrebas. Je suis restée là pendant peut-être 5 heures. Il doit être environ 2 heures du matin maintenant. Mes parents savent-ils que je ne suis pas rentrée ? Quelqu'un me regretterait-il si je mourais ? J'avais besoin que quelqu'un me sauve, mais personne n'est venu. J'étais totalement seule.
J'ai pensé à envoyer un message à James, mais qu'aurais-je pu dire ? « Désolée de ne pas être aussi intelligente que toi » ? Non. Il m'aurait juste répondu « fais mieux ».
Fuck tout ça.
J'ai sorti mon téléphone et j'ai supprimé tous mes comptes sur les réseaux sociaux. C'était un petit acte de rébellion, mais c'était le plus grand sentiment de paix que j'avais ressenti depuis des années. J'ai jeté le téléphone sur le trottoir et j'ai escaladé la rambarde.
Pouvais-je vraiment faire ça ? Est-ce que ça en valait vraiment la peine ?
Oui.
Le métal était glacial sous mes doigts. Une voiture a filé, ses phares m'éblouissant un instant. Elle ne s'est même pas arrêtée. Personne ne s'en souciait. Cette fois, je n'ai pas hésité. Je me suis penchée en avant et j'ai sauté, laissant la gravité faire le reste.
La sensation de chute fut rapide. Un souffle d'air froid et des lumières floues. Il y a eu ce moment terrifiant où j'ai ressenti un bref éclair de regret. J'ai réalisé que j'avais fait le mauvais choix. Je voulais vivre. Vraiment.
Puis l'impact. Une collision violente, comme si j'étais tombée d'un gratte-ciel sur le béton. Le monde est devenu blanc. La douleur. Une douleur intense et écrasante partout.
Puis le silence.
J'ai attendu la fin, l'eau froide m'entraînait vers le fond, l'oxygène quittait mes poumons. Mais la fin n'est pas arrivée.
À la place, je me suis réveillée en haletant.
Je n'étais pas à l'hôpital. J'étais dans un lit plus douillet que tous ceux dans lesquels j'avais pu dormir.
C'est quoi ce bordel ? C'est ça l'au-delà ? Ça craint. J'espérais le néant quand j'ai envisagé le suicide.
La pièce avait des fenêtres recouvertes de tissus sombres et épais qui bloquaient la lumière. L'air sentait différent, frais. Qu'est-ce qui se passait ?
Ma tête martelait, mais la douleur de la chute avait disparu. Je me suis lentement assise, mes membres me semblaient étrangers. J'ai regardé mes mains. Elles étaient plus petites, plus fines, et la peau était parfaitement lisse, sans les coupures de papier que j'avais d'habitude à force d'étudier. Les cicatrices de mes scarifications aux poignets avaient aussi disparu.
J'ai couru vers le miroir qui couvrait tout le mur dans le coin.
Je n'ai pas reconnu la personne qui me regardait.
Ce n'était pas moi. Ses cheveux étaient d'un brun profond, pas mon blond terne. Ses yeux étaient verts, grands et écarquillés par le choc. Son corps était svelte, presque fragile. Est-ce qu'elle mange seulement ?
J'ai touché mon visage. Le nez était plus fin, les pommettes plus hautes. C'était un joli visage, malgré l'air terrifié qui s'y lisait. Jamais personne n'aurait pu traiter ce visage de « Fantôme de la bibliothèque ».
Où étais-je ? Qui était-ce ?
Tous mes souvenirs étaient là. L'école, le pont, la chute. Mais le corps était celui d'une autre. Mon esprit hurlait de confusion. J'ai ouvert la bouche pour parler, mais la voix qui est sortie était plus aiguë et plus fine que la mienne.
« Où... » ai-je commencé, avant de m'arrêter. Le mot semblait étrange sur ma langue.
Puis, j'ai compris. Je n'étais pas morte. Ou peut-être que si, et que c'était une seconde chance assez tordue. Mais je n'étais plus Sarah. J'étais dans une autre vie, un autre corps.
Il y avait un nom au fond de ma conscience, celui qui devait appartenir à la propriétaire originale de ce corps, même si je n'avais aucun vrai souvenir de sa vie.
Lena Hale.
