1. Ayla
Les premiers flocons de l’hiver flottaient paresseusement dans le ciel, se déposant délicatement sur les rues pavées en contrebas. La chambre d’Ayla, nichée au-dessus de la bibliothèque de prêt, était peinte d’un jaune joyeux — une tentative de capturer la lumière du soleil même lors des jours les plus gris. Minimaliste mais accueillante, elle sentait légèrement le café, les vieux livres et les sachets de lavande glissés dans les tiroirs. Une petite fenêtre encadrait la rue où les passants se hâtaient, emmitouflés dans leurs écharpes et leurs manteaux, tandis que les flocons dansaient dans le vent, se balançant comme de minuscules artistes lors d’un ballet silencieux.
La matinée d’Ayla commençait avec la précision d’une habitude. Elle glissait ses pieds dans des chaussons usés, tressait ses cheveux brun foncé sans trop serrer et préparait une petite cafetière avant de quitter sa chambrette ensoleillée. Elle descendait la rue pavée étroite, la neige crissant doucement sous ses pas, savourant le rythme tranquille de sa marche. Lorsqu’elle arrivait au café qu’elle gérait, le froid matinal lui avait embrassé les joues et coloré le bout du nez en rose.
Le café était son sanctuaire. Chauffé à souhait, une lumière chaleureuse s’échappait des grandes fenêtres vers la rue, se reflétant sur les tables en bois poli et les chaises disposées en petits coins douillets. L’arôme du café fraîchement moulu se mêlait à la douceur des pâtisseries — des roulés à la cannelle, des croissants au chocolat et des tartes aux fruits étaient alignés derrière la vitrine, chacun semblant trop beau pour être mangé. Le murmure des habitués emplissait l’air, ponctué par le sifflement doux de la machine à expresso et le tintement des tasses. Chaque recoin semblait raconter une histoire, de l’étagère de vieux livres dans un coin à la petite ardoise listant les spécialités du jour : « Pumpkin spice latte, scones tout juste sortis du four et gâteau au miel et aux amandes ».
Derrière le comptoir, Leo, le sympathique caissier, accueillait chaque client avec un sourire radieux, ses cheveux sombres soigneusement peignés. Mira, la serveuse taquine, adressait un clin d’œil à Ayla chaque fois que son admirateur entrait, laissant la jeune femme rougir légèrement avant de retourner à son travail. Et Mr. Cem, le propriétaire rond et jovial du café, tapait dans ses mains dès qu’il apercevait Ayla, lui demandant chaleureusement : « Comment va mon rayon de soleil aujourd’hui ? » Son rire était bruyant, contagieux, et donnait toujours au café une atmosphère de foyer.
Ayla s'activait entre les tables, apportant des tasses fumantes aux clients et échangeant des sourires avec ceux qui l'interpellaient par son prénom. Elle ne pouvait nier un léger frisson de plaisir — la familiarité de ses routines, les petits liens humains qu'elle entretenait chaque jour. Et puis, il y avait ce jeune homme qui venait chaque matin à neuf heures quarante-cinq précises, récupérant son café avec un signe de tête poli et un sourire qui lui serrait la poitrine d'une manière qu'elle refusait de nommer. C’était inoffensif, se disait-elle. Elle était bien trop occupée pour se laisser distraire.
Les dimanches lui appartenaient. Elle aidait souvent la propriétaire avec la boutique de prêt en bas, époussetant les étagères et classant les livres dans le calme chaleureux du magasin baigné de lumière. Ce matin-là, en redressant le dos de quelques romans, elle tomba sur un exemplaire usé à la couverture étrange : une créature aux yeux luisants et aux crocs acérés rôdant dans une forêt. The Hidden Bonds, indiquait le titre.
La propriétaire, jetant un œil par-dessus ses lunettes depuis le comptoir, gloussa doucement. « Ces jeunes de nos jours… ils lisent n’importe quoi. Tu crois vraiment que de telles créatures existent ? » marmonna-t-elle en secouant la tête.
Ayla se contenta de sourire. Un léger frisson parcourut sa mémoire — une nuit lointaine remplie de sons étranges et innommables, une odeur de fer et de peur, une pièce cachée. Elle secoua doucement la tête et chassa cette pensée. C’était un fantôme d’une vie passée, un fragment qui n’avait pas sa place dans son présent, si soigneusement mesuré.
Alors qu’Ayla avait peut-être balayé cette pensée d’un haussement d’épaules, quelque part non loin, au milieu des montagnes, le sol venait de ressentir le choc de pas lourds. Les cauchemars ne laissaient pas Emir dormir en paix et, désormais, il devait faire ce qui le libérait le plus. Courir. Sur ses quatre pattes.
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