Sous le joug de l'ombre

Je n’aurais pas dû fixer. Toutes mes années en foyer m’avaient appris ça.

Mais je ne pouvais pas m’en empêcher.

Je ne savais pas pourquoi je n’arrivais pas à détourner le regard. Je savais seulement que quelque chose en lui ressemblait à un avertissement que je n’avais pas la présence d’esprit d’écouter.

Il se tenait au bout du bar de l’aéroport, comme une créature façonnée par les ténèbres pour briser le calme d’une femme. Grand. Avec une carrure si imposante qu’elle donnait l’impression que le terminal bondé rétrécissait soudainement. Ses cheveux sombres tombaient légèrement sur son front. Une main entourait négligemment un verre. L’autre reposait sur le comptoir comme s’il en était le maître.

Il disait quelque chose à l’homme à côté de lui, d’un air détendu. L’autre homme a ri, a secoué la tête, lui a donné une tape sur l’épaule et a disparu dans la foule du terminal.

Puis il s’est retrouvé seul. Immobile. Et il semblait encore plus imposant.

Une chaleur a envahi le bas de mon ventre.

Quelque chose m’a frappée — une odeur, qui tranchait nettement avec l’air recyclé de l’aéroport, le mélange de café, de kérosène et de cette foule entassée. De la pluie. Du pin. Quelque chose de plus sombre en dessous, comme de la terre fraîchement retournée après un orage, riche et sauvage, totalement et incroyablement déplacée dans un terminal en plein retard de vol.

J’ai regardé autour de moi.

Rien. Aucune porte ouverte vers l’extérieur. Personne près de moi ne sentait ça. Juste le bar, les bouteilles et le mouvement incessant des passagers retardés, dont aucun ne sentait la forêt après la tombée de la nuit.

J’ai pressé mes doigts contre mon verre et je me suis ordonnée de ne plus regarder son visage.

Je n’ai pas pu.

Plus je l’observais, plus le vacarme du terminal semblait s’atténuer. Je ne pouvais me concentrer que sur le soulèvement régulier de sa poitrine, la ligne acérée de sa mâchoire et sa façon de se tenir. Calme. Maître de lui-même. J’ai eu l’intuition que quelque chose d’énorme vivait juste sous sa surface, patient et en attente.

J’ai imaginé m’approcher de lui.

Pas la version polie. Pas celle où je disais quelque chose d’intelligent, où il souriait et où nous avions une conversation tout à fait raisonnable. L’autre version — celle que mon corps avait apparemment déjà scénarisée sans me consulter.

J’ai imaginé la sensation de ses mains. Grandes, assurées, sans aucune précipitation. Glissant autour de ma taille pour me tirer contre lui, jusqu’à ce qu’il n’y ait plus d’espace entre nous. Jusqu’à ce que je puisse sentir chaque centimètre de chaleur émanant de lui à travers le tissu. Jusqu’à ce que sa bouche trouve la courbe de mon cou et s’y attarde. Ouverte, chaude et volontaire, apprenant à connaître ma peau comme s’il n’avait nulle part ailleurs où aller. Jusqu’à ce que ses mains descendent plus bas. Plus lentement.

J’ai pensé à ses mains me tenant exactement là où il le souhaitait, tandis qu’il prenait tout son temps pour décider de la suite. J’ai pensé à son poids. À être pressée contre quelque chose de solide, sans nulle part où aller et sans aucune envie de bouger. Ses mains qui prenaient les décisions. Mon corps qui répondait avant même que je ne puisse intervenir. Cette impuissance dévorante de vouloir quelqu’un si intensément que votre corps oublie ce que votre cerveau en pense, pour ne se concentrer que sur le plus, le maintenant et le s’il te plaît.

La rougeur qui m’est montée au visage n’avait absolument rien de pudique.

J’étais en train de construire un fantasme incroyablement détaillé sur un inconnu à qui je n’avais jamais parlé, dans un bar d’aéroport, sous un éclairage fluorescent, avec une femme mangeant un paquet de chips deux sièges plus loin.

Ce n’était pas mon meilleur moment.

Puis il a penché la tête.

Légèrement.

Comme le fait un animal quand il entend un bruit que personne d’autre dans la pièce ne peut percevoir.

J’ai eu des frissons dans le dos.

Il a levé les yeux et a croisé mon regard.

Mon souffle s’est coupé.

Et puis —

Il a souri.

Lentement. Délibérément. Comme s’il avait entendu chaque mot de mes pensées.

Comme s’il savait.

La chaleur dans mon estomac est devenue brûlante.

Il n’a pas détourné les yeux. Il a soutenu mon regard avec une patience lente et sombre qui m’a donné la chair de poule. Pas seulement de l’embarras, même si j’en ressentais beaucoup. Il y avait autre chose en dessous. Quelque chose de plus ancien. Une reconnaissance que mon esprit ne pouvait nommer, mais que mon corps comprenait déjà avec une certitude qui n’avait aucune raison d’être là.

Son expression n’était pas seulement amusée.

Elle était affamée.

J’ai forcé mes doigts à desserrer leur prise sur mon verre.

Ivy avait insisté pour que je me détende. Ivy, ma douce et tenace Ivy. Ma meilleure amie, la seule famille que j’avais jamais vraiment choisie, avait acheté ce billet sans même demander. Un nouveau départ, disait-elle. Une nouvelle ville. Un nouveau chapitre. Tu mérites mieux que cet endroit, Isla.

Elle croyait en la fuite.

Je croyais en la survie.

Et pourtant, j’étais là, sur le point de tout abandonner à dix mille mètres d’altitude.

Prendre l’avion m’avait toujours terrifiée. Cette perte de contrôle. Cette suspension impuissante dans le ciel. Ma poitrine s’est serrée à cette pensée. Je mesurais un mètre cinquante-huit et j’avais passé vingt-six ans à apprendre à prendre le moins de place possible. Dans des foyers qui ne voulaient pas de moi, dans des systèmes qui m’oubliaient, dans un monde qui m’avait fait comprendre très clairement que j’étais seule.

L’annonce de l’embarquement a résonné dans le bar.

Il a posé son verre en premier.

Et a commencé à marcher vers la porte d’embarquement.

Ma porte.

La passerelle semblait étroite et étouffante, mais mon esprit n’était pas au vol. Il était sur lui. J’ai senti sa présence avant même de me retourner, cette même étrange gravité pressant les bords de ma conscience.

Rangée vingt-deux. Siège côté hublot.

Je me suis glissée rapidement à ma place et j’ai attaché ma ceinture comme si elle pouvait m’empêcher de m’effondrer. Si je dormais, je ne penserais pas. Si je dormais, je ne ressentirais pas l’humiliation de désirer un inconnu si intensément que mon corps avait apparemment oublié toute notion de survie.

Le siège à côté de moi est resté vide.

L’avion a décollé. Mon estomac s’est noué. Mes doigts se sont enfoncés dans l’accoudoir si fort que mes phalanges en sont devenues blanches.

L’épuisement m’a fait basculer avant que la panique ne puisse vraiment s’installer.

La chaleur m’a ramenée doucement à la réalité.

Ma joue était pressée contre quelque chose de ferme et solide, qui montait et descendait à un rythme lent et régulier, et mes doigts s’étaient accrochés au tissu — une étoffe épaisse et chaude tendue sur des muscles indéniables. Ma cuisse était pressée contre quelque chose tout aussi solide.

Et des étincelles.

Quelque chose d’électrique et d’immédiat, remontant de chaque point de contact vers l’intérieur, s’accumulant de manière insistante dans mon ventre avant même que je sois totalement réveillée. Mon souffle était déjà plus profond. Mon corps m’attirait plus près de cette chaleur, mes doigts se crispant dans le tissu. J’étais remplie d’un besoin que je ne reconnaissais pas.

Et puis, j’ai inspiré.

Pluie. Pin. Quelque chose de plus sombre en dessous. Comme de la terre fraîche après un orage, riche et sauvage, incroyablement intime.

Cette odeur.

La même qu’au bar. Celle qui n’avait aucune source, qui n’avait rien à faire dans un terminal bondé, et que je m’étais convaincue d’avoir imaginée.

La lucidité m’a frappée comme de l’eau glacée.

J’ai ouvert les yeux.

Des yeux sombres me fixaient déjà.

L’homme du bar.

De près, il était pire. Ou mieux. Chaque trait était plus marqué. La ligne de sa mâchoire aurait pu couper du verre. Sa bouche se courbait dans ce même sourire calme et dévastateur, comme s’il avait tout le temps du monde et qu’il trouvait mon horreur naissante légèrement divertissante. Son bras entourait ma taille avec une aisance perturbante, me maintenant contre lui comme si j’avais demandé à être là.

« Bonjour, beauté. »

Les mots m’ont traversée comme une chaleur cherchant où se poser.

« Oh... » Mon visage a brûlé. « Je suis vraiment désolée, je ne voulais pas... »

J’ai essayé de bouger, mais son bras s’est resserré autour de ma taille. Et pour une raison quelconque, cela ne m’a pas dérangée. Mon corps est resté exactement où il était, pressé contre lui, enveloppé dans cette chaleur impossible.

« Tu avais froid », a-t-il dit.

Son pouce a bougé contre ma taille, et une étincelle a parcouru toute mon échine.

« Ah oui ? »

« Mmm. » Son regard a parcouru mon visage. Sans précipitation. Minutieusement. « Tu es venue à moi. »

Les mots se sont installés quelque part, profondément et dangereusement.

« Je n’ai pas l’habitude de m’endormir sur des inconnus », ai-je murmuré.

« Tu ne l’as pas fait », a-t-il répondu.

Qu’est-ce que ça veut dire ?

L’avion a secoué.

La peur m’a poussée plus près de lui. Son bras s’est tendu autour de moi, me tirant contre lui avec une assurance qui aurait dû m’alarmer davantage. Je sentais son poids, la force contenue sous cette chaleur. Son autre main s’est brièvement posée sur moi pour me stabiliser alors que la cabine tremblait —

Et j’ai pris pleinement conscience de la précision avec laquelle nos corps s’alignaient. Si naturellement. Comme s’ils se connaissaient déjà.

Mon pouls battait fort dans mes oreilles.

Son regard a glissé vers ma bouche. Cette même courbe légère est revenue sur ses lèvres — plus sombre maintenant, moins amusée, et la faim a regagné ses yeux.

« Tu as l’air déçue de t’excuser », a-t-il murmuré.

« Je ne... »

« Si, tu l’es. »

L’avion a tangué plus fort.

J’ai eu un hoquet de surprise et mon équilibre a lâché —

Il m’a rattrapée en pleine chute et m’a tirée sur lui.

Complètement. À califourchon sur ses genoux.

La cabine a basculé. La peur a frappé mon cœur. Ses mains ont instantanément trouvé mes hanches, ses doigts pressant avec une fermeté délibérée qui a fait monter la chaleur en moi si vite que j’en ai eu le souffle coupé.

Je suis restée immobile.

Mes cheveux sont retombés autour de nous comme un rideau. Ma respiration était courte et irrégulière. Ses mains sur mes hanches, immobiles, et je pouvais sentir chaque centimètre de lui sous moi — y compris la pression indéniable de son corps contre l’intérieur de ma cuisse. Dur. Insistant. La preuve de son désir était impossible à ignorer. Cette connaissance m’a frappée au plus bas de mon être. Une impulsion de chaleur a fait se serrer mes cuisses involontairement contre les siennes.

J’aurais dû bouger.

Je n’ai pas pu.

Ses mains se sont resserrées sur mes hanches, me retenant avec une pression qui ressemblait à une possession. Comme s’il attendait exactement cela. Mon corps a réagi avant même que mon esprit ne puisse suivre — une chaleur liquide se propageant au plus profond de moi, mes hanches bougeant très légèrement contre lui.

Le son qui a échappé à mes lèvres était à peine audible, mais ses yeux se sont assombris instantanément.

« Attention », a-t-il murmuré, d’une voix rauque. Un avertissement qui ressemblait davantage à une promesse.

Les turbulences ont repris. Je me suis pressée plus fermement contre lui, la peur et le désir s’emmêlant jusqu’à ce que je ne puisse plus les distinguer. La friction a provoqué un choc de plaisir si intense que j’ai haleté. Sa prise est devenue douloureuse, ses doigts s’enfonçant dans mes hanches assez fort pour que je sache que j’en aurais des marques demain.

Je les voulais.

Je l’ai regardé — vraiment regardé. Et pendant un instant, un seul instant impossible, le noir de ses iris a changé. Une étincelle de quelque chose de chaud et lumineux sur les bords, comme des braises s’enflammant. De l’or saignant dans le noir.

C’était parti avant même que je puisse être certaine de l’avoir vu.

Mais la chaleur de ses mains — c’était trop. Fiévreuse. Comme toucher un brasier à peine contenu sous la peau.

Son pouce a tracé un arc lent et délibéré contre ma hanche, et mon esprit s’est vidé, complètement et impuissant.

« Isla. »

Je me suis figée.

Mon nom. Dans sa bouche. Bas et sûr.

« Comment connais-tu mon nom ? »

Le sourire qui a glissé sur son visage était lent, calme, et n’a rien fait pour me rassurer.

« Je sais énormément de choses », a-t-il dit.