The Harvest
S H A T T E R B O U N D
Blood and Stone — Book One
CHAPITRE PREMIER
LA MOISSON
Le quartier de la Rivière puait la pisse, le poisson mort, le gin bon marché et quatre générations de promesses non tenues.
J’étais accroupie sur le bord d’un toit en ardoise, trois étages au-dessus de la ruelle. La pluie glacée me transperçait le manteau, et je regardais la Capitale se moquer de moi depuis l’autre rive. Elle trônait au centre exact du monde comme un bijou dans un poing fermé — flèches de cristal, éclairage doré, air pur, putain d’air pur — entourée par les eaux noires et toxiques de la rivière Ring. Là-bas, derrière les points de contrôle et les gardes aux épinglettes d’argent, l’élite des Crest vivait comme des dieux. Ils buvaient leurs élixirs de Seam filtrés au petit-déjeuner et se transmettaient la magie à travers leur lignée comme un service en porcelaine de famille.
De ce côté-ci de l’eau, nous n’avions aucune magie.
C’est ce que personne, en dehors du quartier de la Rivière, ne comprenait. Les Levy n’étaient pas des mages faibles. Nous n’étions pas simplement des gens sans formation. Nous n’étions rien du tout. Magiquement inertes. Depuis des siècles, les Crest raffinaient la pierre de Seam en élixirs de lignée, infusant la puissance à leurs enfants comme on développe la vitesse chez des chevaux de course. Nous, on héritait des déchets toxiques. On récoltait la fièvre des rivières, les poumons pourris et des gamins qui mouraient en crachant de l’eau noire avant leur dixième anniversaire.
Ce que nous n’avions pas, c’était la magie.
Ce qui rendait la chose particulièrement dégueulasse, c’est qu’ils continuaient à nous récolter chaque année.
En bas, dans la ruelle, un agent des Crest démontrait exactement à quoi ressemblait la magie quand on avait les moyens de se payer de la bonne came. Il maintenait un gamin de douze ans face contre terre dans le caniveau, une botte à pointe d’argent écrasant la colonne vertébrale de l’enfant. Les veines dans le cou de l’agent laissaient apparaître de fines lignes argentées : la lueur caractéristique d’un élixir de Seam de haute qualité pompé dans son sang, lui offrant une vitesse et une force auxquelles aucune fureur de rat des bas-fonds ne pouvait rivaliser.
Le crime du gamin : une miche de pain à moitié pourrie.
La sentence du gamin : tout ce que ce connard dopé avait envie de lui infliger.
Mon couteau était déjà dans ma main. Je n’avais pas pris la décision consciente de le sortir. Mon corps avait des avis sur lesquels mon cerveau n’avait pas été consulté, ce qui était un problème récurrent dans ma vie.
Ne sois pas stupide, Riven. Tu n’as pas de magie. Tu n’es pas rapide. Tu es juste un sac de fiel d’un mètre soixante-dix, avec un couteau émoussé et aucun plan de secours.
Mais la voix de Lira était plus forte que le bon sens. Elle l’avait toujours été. Même morte depuis quatre ans — ou partie, ou emmenée, ou quel que soit le mot qu’on utilise quand l’Académie avale quelqu’un sans jamais le recracher — ma sœur vivait encore au fond de mon crâne comme un second battement de cœur.
Tu disparais si tu les laisses te posséder, Riv.
La botte se leva. Le gamin gémit.
Je sautai du toit comme un chat sauvage avec une rancune à régler.
• • •
Trois choses arrivèrent très vite.
Un : j’écrasai l’agent avec tout mon poids, ce qui n’était pas grand-chose, mais la gravité est une sacrée égalisatrice quand on tombe de trois étages directement sur la nuque de quelqu’un. Il s’effondra violemment, ses réflexes dopés à l’élixir totalement inutiles face aux lois de la physique d’une folle qui lui atterrissait sur la tête.
Deux : mon couteau trancha son avant-bras. Pas assez profondément pour le tuer — je n’étais pas une meurtrière, juste une optimiste avec des problèmes de limites — mais assez pour le faire hurler et relâcher le gamin. Du sang gicla chaudement sur ma joue. Le sien. Cuivré, brûlant, avec cette petite pointe chimique de la merde de Seam coûteuse qui pompait dans ses veines.
Trois : le gamin détala. Putain, merci. Parce que ma stratégie de sortie se résumait à « courir plus vite que le type qui saigne » et j’avais besoin d’une longueur d’avance.
« Espèce de salope de Levy ! »
Je sprintaient déjà. Mes bottes claquaient sur la pierre mouillée, mon manteau fouettait l’air derrière moi, mon cœur martelait si fort que je sentais mon propre pouls dans mes dents. Des cris explosèrent derrière moi. D’autres bottes. Les agents des Crest débarquaient toujours en meute quand un de leurs précieux petits soldats se faisait entailler.
À gauche sous une arche. Sauter au-dessus du tonneau de rats morts — ce quartier ne manquait pas d’ambiance. Virage sec à droite à travers la corde à linge de Mme Kade, ce qui signifiait que je me retrouvai avec un drap mouillé plaqué sur le visage pendant trois pas à l’aveugle, avant de l’arracher et de continuer à courir.
Digne ? Non. En vie ? Pour l’instant.
Je dérapai dans un virage sans visibilité, glissant sous la pluie —
Et je percutai un mur qui sentait l’hiver.
• • •
Des mains fortes m’agrippèrent les épaules. Pas brutalement. Pas pour me saisir. Pour me rattraper. Comme on rattrape quelque chose dont on craint qu’il ne se brise.
La précision du geste me glaça le sang. Ce n’était pas un agent qui avait eu de la chance. C’était quelqu’un qui avait calculé ma trajectoire exacte à travers trois ruelles et qui s’était posté à la seule issue que j’aurais choisie. Quelqu’un qui savait comment je bougeais avant même que je le sache moi-même.
Je me débattis quand même. L’instinct de survie n’a que faire de l’admiration pour le sens stratégique de votre ravisseur. Je libérai un bras et levai mon couteau, la lame ensanglantée s’arrêtant à un souffle de sa gorge.
Je levai les yeux.
Le monde infligea quelque chose de violent et d’inexcusable à mon estomac.
Il était grand. Injustement, agressivement grand, enveloppé dans du cuir noir et des broderies d’argent qui coûtaient probablement plus cher que tous les bâtiments de cette rue réunis. Des pommettes qui pouvaient faire couler le sang. Des cheveux noirs ramenés en arrière, avec un effet décontracté sans doute peaufiné par une équipe de domestiques. Et ses yeux...
Ses yeux avaient la couleur des rivières gelées. Un gris pâle traversé par quelque chose de plus sombre, quelque chose d’agité et pris au piège par la tempête derrière la glace. Plonger mon regard dedans, c’était comme regarder au fond d’une eau profonde et sentir le courant vous aspirer.
Je connaissais ce visage. Chaque gamin Levy du quartier le connaissait.
Vaelor Arcanis.
La royauté de la Haute Maison. Superviseur de l’Académie. Le plus jeune Gardien de l’histoire de Gorhail, parce qu’apparemment, la famille Arcanis élevait ses héritiers pour la violence institutionnelle comme d’autres familles les élevaient pour le polo. Et c’était l’homme dont la signature figurait au bas de l’ordre de transfert qui avait envoyé ma sœur dans une brèche dimensionnelle, il y a quatre ans.
J’avais envie de lui ouvrir la gorge.
Au lieu de ça, mon corps décida que c’était le moment idéal pour devenir extrêmement conscient de son odeur : du gel, de l’acier froid et quelque chose, en dessous, de plus sombre et tranchant, comme l’ozone juste avant un coup de foudre. Son Art du Lien émanait de lui par vagues : l’air entre nous chuta de dix degrés, et la pluie sur ma peau se cristallisa en minuscules aiguilles de givre. Mon corps n’avait aucune magie pour répondre à ça. Mais il répondit quand même — une bouffée de chaleur monta dans ma poitrine, qui n’avait absolument rien à voir avec la résonance et tout à voir avec ce fait épouvantable : l’homme que je détestais le plus au monde possédait une mâchoire capable de faire pleurer les anges.
J’allais mettre ça sur le compte de l’adrénaline pour le reste de ma vie.
« Tu as du sang sur ta lame », dit-il. Sa voix était basse. Sans hâte. Le genre de voix qui pouvait signer un arrêt de mort et vous faire remercier l’homme pour sa belle calligraphie.
« Ouais, eh bien. » Je lui montrai les dents. « La tienne aussi, quand tu écrases l’un des nôtres avec ta botte. »
Quelque chose bougea derrière la glace de ses yeux. Pas de la colère. De la reconnaissance. Comme s’il avait entendu exactement ce ton auparavant et que c’était une blessure qu’il gardait ouverte.
Son pouce bougea sur mon épaule. Juste un millimètre. Et dans ma poche, l’éclat noir — l’éclat de Lira, cet horrible morceau dont tout le monde supposait qu’il s’agissait de charbon — se mit à pulser.
Ni chaud. Ni froid. Quelque chose de plus ancien. Un battement lent et lourd qui se synchronisait avec l’artère de mon cou et donnait à l’air un goût de poussière de pierre et d’ozone. En dix-huit ans, personne n’avait jamais réussi à faire réagir cet éclat. C’était censé être une pierre morte. Un souvenir sentimental d’une fille disparue.
Le regard de Vaelor tomba sur ma poche pendant une demi-seconde. Puis revint sur mon visage.
Derrière moi, les autres agents arrivèrent au coin de la rue. Les épinglettes d’argent brillaient. Les matraques étaient levées.
« Seigneur Arcanis ! Cette salope de Levy... »
« Partez. » Il ne les regarda pas. Il n’éleva pas la voix. La température chuta de cinq degrés supplémentaires et chaque agent dans la ruelle décida qu’il avait des affaires urgentes ailleurs.
Ils s’éparpillèrent.
Il me relâcha. Je trébuchai en arrière, le couteau entre nous, la poitrine haletante.
« Tu es rapide », dit-il, en penchant la tête comme un homme qui examine une arme dont il n’est pas sûr qu’elle soit chargée. « Pour un rat. »
« Et tu es mignon pour un meurtrier. » J’essuyai le sang de mon couteau sur ma manche. « Nous avons tous nos talents. »
Sa bouche se contracta. Pas un sourire. Le fantôme de quelque chose qui avait été un sourire autrefois, avant que quelqu’un ne le batte à mort et ne l’enterre sous six ans d’obéissance institutionnelle.
Puis le cor retentit.
• • •
Grave. Profond. Un son qui vivait dans les os de chaque gamin Levy assez vieux pour comprendre ce que « sélectionné » signifiait.
La Nuit de Levy.
La récolte de l’Académie était arrivée plus tôt cette année.
Des portes claquèrent dans toute la ruelle. Des cris — les vrais, ceux qui venaient d’un endroit au-delà des mots. Des chariots noirs traversèrent le pont de la rivière Ring jusque dans le quartier comme des cercueils sur roues, leurs côtés grillagés rouillés de la couleur du vieux sang. À travers les trombes d’eau, je pouvais voir les Traqueurs d’Écho se déployer devant les chariots — des spécialistes formés à l’Académie dont la magie leur permettait de flairer les signatures de résonance anomales au sein des populations non magiques. Leurs yeux brillaient faiblement alors qu’ils balayaient la foule. Ils avaient repéré la signature de Lira il y a quatre ans. De la même façon qu’ils avaient repéré la mienne.
Les gens couraient. Personne ne se battait.
Parce que tout le monde, dans le quartier de la Rivière, connaissait la règle : si vous vous révoltez, les Crest suppriment les protections. La barrière qui empêche les créatures altérées par le Seam d’entrer dans les bidonvilles — les chiens aux os apparents, les créatures sans yeux qui étaient autrefois des chevaux, les prédateurs que les radiations avaient transformés en cauchemars — tombe. Le quartier est inondé de monstres. Tout le monde meurt.
Les Crest nous appelaient le Levy. Une taxe. Les autres villes payaient en or. Nous, nous payions en enfants.
Je fis volte-face pour courir —
Et la main de Vaelor attrapa mon poignet.
Pas brusquement. Son pouce trouva mon pouls et appuya — doucement, délibérément, comme un médecin qui prend une tension. Mon cœur battait la chamade contre son doigt. L’éclat devint si brûlant que je manquai de lâcher un cri.
« Tu es sur la liste, Riven Ashryn. »
La glace inonda mes veines.
« Comment tu connais mon nom ? »
« Quartier de la Rivière. Dix-huit ans. Sœur précédemment traitée. » Il pencha la tête — assez près pour que je subisse toute la force de ce parfum d’hiver et d’acier, assez près pour que son souffle effleure mon oreille sous la pluie glacée. « Ton tour est venu. »
Je ris. Le son sortit cassé et faux. « Mon tour ? Comme si j’étais un putain de livre de bibliothèque ? »
« Fuis si tu veux. » Son pouce traça un cercle unique et lent contre mon pouls. Le contact brûlait plus que l’éclat. « Mais la pierre finit toujours par trouver les siens. »
Il me lâcha.
Je courus.
• • •
Les rues s’étaient transformées en enfer et j’étais juste une autre pécheresse essayant d’échapper à la quête.
Une femme avec qui j’avais partagé du pain la semaine dernière était à genoux, hurlant, tandis que deux agents arrachaient sa fille de ses bras. Un vieil homme lança une chaise sur un garde et se prit un coup de matraque en plein crâne en guise de remerciement. Le sang se mélangeait à l’eau de pluie dans les caniveaux, s’écoulant vers la rivière noire comme si le quartier essayait de se vider de son sang.
Je courus en me faisant petite, mon couteau à la main. Je tailladai l’avant-bras d’un agent quand il se rua sur moi. Je fis un balayage sur les jambes d’un autre dans le même mouvement. Un troisième attrapa mon manteau par derrière — je me dégageai, le laissant avec de la laine mouillée et beaucoup de confusion, et je continuai ma route.
Mais il y en avait toujours d’autres. C’est le problème avec les systèmes conçus pour dévorer les gens : ils ne manquent jamais de dents.
Un garde massif — des épaules comme une armoire, le cou plus épais que ma cuisse — me percuta sur le côté. Je tombai lourdement. La pierre se fendit sous mes côtes, mon couteau glissa dans une flaque, et pendant une seconde sans air, je pensai : c’est ici que ça finit. Pas avec une brèche ou une bataille. Juste une botte, une ruelle humide, et personne pour se souvenir —
Tu disparais si tu les laisses te posséder.
Je mordis le bras enroulé autour de ma gorge. J’enfonçai mes dents jusqu’à goûter le cuivre, et le garde hurla en reculant. Je crachai son sang sur les pavés, me relevai précipitamment et me plaquai contre un mur. Acculée. Tremblante. Plus de couteau. Plus de manteau. Plus de plan.
Plus de magie.
L’éclat pulsa.
Pas comme avant. Pas le battement lent et curieux. C’était une détonation. La chaleur déchira ma hanche et se propagea dans le sol, et le monde
répondit.
La pierre sous mes pieds se fendit.
Pas au hasard. Pas comme le trottoir qui casse sous le poids. En une toile d’araignée parfaite et rayonnante — des lignes de fracture spiralant depuis mes bottes en motifs géométriques qui semblaient conçus, intentionnels, comme quelque chose qui attendait depuis dix-huit ans de se produire.
La pression atmosphérique chuta si brutalement que mon souffle explosa en nuage blanc. Des vaisseaux sanguins éclatèrent sur l’arête de mon nez. La température chuta. Chaque garde dans un rayon de trois mètres tituba alors que le sol ondulait sous eux, comme si la terre avait développé un battement de cœur.
Le garde massif — l’armoire sur pattes — hurla quand la pierre s’ouvrit sous lui, l’engloutissant jusqu’aux genoux. Une fissure profonde. La pierre se refermant sur sa chair comme des dents.
Je fixai mes mains. Les fractures rayonnant depuis mes pieds. La pierre qui venait d’écouter quelque chose en moi pour lequel je n’avais pas de nom.
Je n’ai pas de magie. Les Levy n’ont pas de magie.
L’éclat pulsa de nouveau, chaud et suffisant contre ma hanche, comme un chat qui venait de faire tomber un vase d’une étagère et qui attendait les applaudissements.
Je courus avant que quiconque ne puisse reprendre ses esprits. Les poumons en feu. Les côtes en lambeaux. Les fractures me poursuivirent sur une demi-rue avant de s’arrêter, la pierre se stabilisant avec un grondement sourd et satisfait qui vibra à travers mes bottes jusque dans mes os.
• • •
Le bord de la rivière Ring. Le terminus. L’eau noire qui tourbillonne en contrebas, le pont vers la Capitale éclairé par des torches, et trois chariots grillagés qui attendent en file indienne.
Debout devant le chariot de tête, les bras croisés, des yeux pâles me suivant à travers la pluie comme si j’étais la seule chose en mouvement dans un monde figé —
Vaelor Arcanis.
Il m’avait devancée. Évidemment. Il ne m’avait jamais poursuivie. Il m’avait poussée vers lui.
Il ne sourit pas. Il inclina la tête — un signe de tête fractionnel qui était étrangement pire qu’un sourire, car il contenait quelque chose que je refusais d’appeler du respect.
« Bienvenue à l’Académie, Riven Ashryn. »
Les gardes se refermèrent sur trois côtés. Je me battis. Sans couteau, sans manteau, je me battis avec tout ce qu’il me restait : poings, coudes, dents, un coup de tête qui fendit la lèvre de quelqu’un et fit flasher ma vision en blanc. Je me battis comme on se bat quand on sait qu’on va perdre et que la seule chose qu’on puisse contrôler, c’est le prix que ça leur coûtera.
Quelqu’un força un linge sur mon visage. Il sentait le givre chimique — doux, tranchant et définitif.
Ma vision se brouilla. Le monde s’adoucit sur les bords. À travers le flou, le visage de Vaelor dériva tout près. Ces yeux couleur de rivière gelée. Quelque chose derrière la glace qui ressemblait à de la faim, à du regret et à une culpabilité si vieille qu’elle s’était calcifiée en os.
Son pouce essuya le sang sur ma pommette. La même précision légère comme une plume. La même douceur impossible de la part d’un homme dont l’existence entière était bâtie sur la violence contrôlée.
« Essaie de ne pas briser la pierre avant notre arrivée », murmura-t-il.
L’éclat pulsa une dernière fois — faiblement, comme une promesse murmurée.
Puis l’obscurité m’engloutit tout entière.
