1. Ink
Note de l’auteur :
Coucou tout le monde ❤️
Merci infiniment d’être là, j’espère que cette histoire vous plaira !!
Avant de commencer votre lecture, je souhaiterais préciser quelques points.
Tout d’abord, cette histoire explore des thèmes difficiles, principalement la maltraitance infantile. Veuillez procéder avec prudence et privilégier votre bien-être.
Ensuite, il s’agit du cinquième tome de la série Broken Halos MC. Bien que vous puissiez lire cette histoire indépendamment, si vous pensez vouloir découvrir les quatre premiers tomes, je vous suggère de le faire avant, car ils contiennent de nombreux spoilers. Vous pouvez retrouver les 4 premiers tomes complets sur ma page :
1 - Broken Halos MC
2 - Broken Halos MC #2 : Bruiser
3 - Broken Halos MC #3 : Riot
4 - Broken Halos MC #4 : Neon
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Bisous !
- Bee
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L’odeur de savon vert et d’antiseptique était la seule chose capable de dissiper le brouillard dans mon esprit après une nuit au club-house. À neuf heures pile, j’ai tourné le panneau sur la porte d’entrée sur Ouvert et j’ai observé les grains de poussière danser dans la lumière du matin qui filtrait à travers la vitrine du Seaview.
Mardi.
Pour un tatoueur, le mardi matin est généralement le pire créneau de la semaine. Mais pour moi, c’était le seul jour où mon calendrier n’était pas complet six mois à l’avance. Le mardi était réservé aux clients sans rendez-vous, aux achats impulsifs et aux inconnus qui poussaient la porte à la recherche d’un marquage permanent.
J’aimais bien ce côté imprévisible. Le reste de ma semaine était un quadrillage rigide de rendez-vous et d’affaires liées au club, mais le mardi était un joker.
Je suis allé à l’arrière de la boutique pour enclencher mes machines. Le ronronnement était un bourdonnement mécanique sourd qui s’installait au plus profond de mes os. J’étais membre du Broken Halos MC depuis cinq ans maintenant, après deux années de « prospect » avant cela. Sept ans de ma vie dédiés à la veste que je portais sur le dos.
À l’époque où je portais encore l’inscription Prospect dans le dos, les frères se faisaient tatouer dans une boutique de l’autre côté de la ville. C’était correct, mais ce n’était pas chez nous. Six mois après avoir obtenu mes patchs, j’ai soumis l’idée à Stone. Une entreprise légitime, un moyen de blanchir une partie des revenus moins légaux du club à travers une caisse nette, et un foyer pour la seule compétence dont j’avais vraiment quelque chose à foutre. Il a approuvé avant même que j’aie fini ma phrase.
Depuis, je passais mes matinées ici — quatre heures pour les civils, les « normaux » — et mes après-midis au club-house ou à m’occuper des affaires des frères et de leurs meufs.
Mon esprit a dérivé vers le travail que j’avais terminé pour Stone juste hier. J’avais passé trois heures penché sur le torse du Prez. Le nom Alexandra était déjà là, gravé dans une calligraphie sombre et épineuse qui barrait la largeur de ses clavicules, féroce et protectrice. En dessous, j’avais ajouté Ava. J’avais gardé une écriture délicate mais forte pour sa fille, à l’encre gris argenté, fine, qui ressemblait à de la soie tissée dans les ombres plus sombres du nom de sa mère. C’était un contraste magnifique et lourd : la femme qui l’avait sauvé et l’enfant qui le complétait, ancrés juste au-dessus du cœur de l’homme le plus dangereux que je connaisse.
J’ai attrapé un carnet de croquis propre sur le comptoir, en tournant sur une page vierge. Mes doigts ont trouvé un crayon par instinct.
Le dessin était la seule chose qui n’avait pas été détruite avant mes dix-huit ans. Mon enfance n’était qu’une carte floue d’endroits où je ne voulais jamais retourner et de souvenirs que j’avais enterrés sous des couches de cicatrices et d’encre. Mais ma mère… c’est elle qui m’avait tendu le fusain. Elle passait des heures assise par terre avec moi, m’apprenant à voir les ombres, à trouver les lignes dans le chaos. C’est la seule bonne chose qu’elle m’ait jamais donnée.
La cloche au-dessus de la porte a tinté, brisant le silence.
Je n’ai pas levé les yeux immédiatement, laissant le crayon terminer la courbe d’un pétale que j’étais en train d’ombrer. Le mardi, on ne sait jamais qui va franchir cette porte. Ça pourrait être un étudiant cherchant un petit symbole infini, ou un vétéran voulant rendre hommage à un frère tombé au combat.
J’ai fermé mon carnet de croquis, le papier épais a claqué. J’ai mis mon « masque de commerçant » — cet humour facile et entraîné que je portais comme une armure — et je me suis levé.
« Bonjour, » ai-je dit, la voix rauque et basse. « Vous êtes en avance. Que puis-je pour vous ? »
J’ai levé les yeux et mon salut est mort dans ma gorge alors que mon cœur martelait violemment contre mes côtes.
Elle se tenait près du comptoir en verre, agrippant la bandoulière de son sac comme si c’était une bouée de sauvetage. Sa peau était d’un bronze riche et chaud, brillant même sous la lumière crue des LED de la boutique. Ses cheveux étaient une cascade sombre et tourbillonnante de boucles qui attrapaient la lumière du matin, et ses yeux — grands et un peu hantés — avaient la couleur d’un espresso corsé.
Elle était à couper le souffle.
Elle était aussi une condamnation à mort ambulante.
Jessica.
Le nom a résonné dans ma tête comme un coup de feu. Je ne l’avais pas vue depuis cinq ans, pas depuis la nuit où le monde avait explosé au club-house. J’étais un prospect à l’époque, à quelques mois de mes patchs, à livrer de la bière et à nettoyer les bécanes pendant qu’elle était assise sur les genoux de Riot, à rire comme si elle était des nôtres. Puis la vérité avait éclaté : elle n’était pas juste la meuf de Riot ; elle était une flic infiltrée.
C’est Cyber qui l’avait découvert. Riot l’avait jetée sous la pluie sans rien d’autre que les vêtements sur son dos, avec l’avertissement que s’il la revoyait un jour, le club ne serait pas aussi clément.
Et pourtant, elle était là.
« Je... j’ai vu l’enseigne, » dit-elle, la voix plus douce que dans mes souvenirs, avec un accent mélodique qui me donnait des frissons. « Pour les clients sans rendez-vous ? »
J’ai cligné des yeux, essayant de forcer mon cerveau à fonctionner. Ma veste était accrochée dans le bureau au fond — les règles de sécurité m’obligeaient à ne pas porter le cuir lourd pendant que je tatouais — donc je n’étais qu’un type en t-shirt noir à manches longues avec un tablier taché. Mes manches couvraient la plupart des tatouages du club sur mes bras.
Est-ce qu’elle ne m’avait pas reconnu ? À l’époque, je n’étais qu’une ombre en arrière-plan, le « gamin » qui allait chercher l’huile et le whisky. Ma carrure était plus large maintenant, mon visage marqué par cinq années de vie dure en plus.
« Ouais, » ai-je réussi à dire, ma voix semblant avoir été traînée sur du gravier. « Les mardis sont pour les clients sans rendez-vous. Qu’est-ce que tu cherches ? »
Elle s’est rapprochée, une étincelle d’excitation sincère perçant son hésitation. Elle a sorti un morceau de papier plié de son sac. « Je veux quelque chose d’important. Sur mes côtes, qui remonte jusqu’à la clavicule. Je veux... je veux que ça représente un nouveau départ. Comme, laisser partir une version de moi-même qui n’existe plus. »
Elle a lissé le papier sur le comptoir. C’était une esquisse brute, magnifiquement pensée. Elle représentait une silhouette féminine réaliste près du bas, dont la forme commençait à se brouiller et à se briser sur les bords. À mesure que l’image remontait, la silhouette se dissolvait complètement en une volée d’oiseaux, leurs ailes grandes ouvertes alors qu’ils prenaient leur envol vers le haut de la page. C’était une pièce sur le fait de muer, de quitter une vieille peau, sur le poids du passé enfin allégé par la liberté d’avancer.
C’était un projet qui prendrait des heures. Une pièce que je n’aurais jamais touchée un mardi.
Mais je ne pouvais pas détacher mes yeux d’elle. J’ai regardé le petit logo à l’auréole brisée gravé sur la vitre avant, puis je l’ai regardée à nouveau. Ne l’avait-elle vraiment pas remarqué ? Ou était-ce un coup monté ? Une flic qui revenait dans la tanière du lion ?
Mais ses mains tremblaient. Juste un peu. Ce n’était pas un piège ; c’était une femme cherchant un moyen de marquer un changement. Et bon Dieu, elle était encore plus belle que dans mes souvenirs.
La partie sensée de mon cerveau — celle qui tenait à mes patchs et à ma vie — me disait de lui dire que j’étais occupé. De lui dire de déguerpir avant que quelqu’un d’autre du club ne vienne vérifier les comptes.
Au lieu de ça, j’ai repoussé mon tabouret et j’ai senti les mots sortir tout seuls avant que je ne puisse les retenir.
« C’est une sacrée pièce. Si t’as le temps, j’ai le fauteuil. » J’ai fait un signe vers l’arrière, mon pouls battant la chamade. « Par ici, beauté. »
Le mot m’a échappé, familier et naturel, et j’ai vu ses joues se teinter d’un rose soutenu. Elle a hoché la tête, m’offrant un sourire timide qui m’a fait réaliser que j’étais dans un sacré pétrin.
