Lames d'Aurore - L'Éclat - Tome 2

Declan Storm

Les Hurricanes ont perdu en prolongation, et les Blades ont filé vers la finale de la Coupe. Puis ils ont tout raflé.

Je me suis dit que j’étais content pour eux. Conneries. J’étais jaloux, point.

Le match numéro douze, c’est la nuit où tout a dérapé. La nuit où j’ai cogné Knox Callahan et où je l’ai envoyé à l’hôpital avec une commotion assez grave pour qu’on doive le garder.

Coup régulier ou pas, ça me reste en travers de la gorge comme une pierre.

Tout le monde a dit la même chose. Réglo. Légal. Fait partie du jeu. Peu importe. Parce que je savais que j’avais un cran de plus à donner, et je l’ai donné quand même.

J’ai patiné plus fort. Je l’ai percuté plus fort. Je voulais marquer les esprits. Et c’est ce que j’ai fait. Sauf que c’était pas le genre de coup dont on se remet.

Après le match, je suis allé à l’hôpital, me sentant comme une merde. Knox ne m’a pas fait de reproches. Il ne m’a pas regardé avec colère. Au contraire, il m’a traité mieux que je ne le méritais.

Et ça, ça m’a achevé. Vraiment achevé.

Quelques soirs plus tard, avec quelques potes de l’équipe, on est sortis pour décompresser, boire un coup, oublier la saison, oublier la défaite, oublier tout.

Ça n’a pas marché. Parce que peu importe le volume de la musique, peu importe le nombre de verres sur la table, je revoyais ce coup chaque fois que je fermais les yeux.

Chaque fois que je les fermais, je revoyais la scène – Knox qui heurte la bande, son corps qui s’effondre bizarrement, cette glace qui semblait à la fois trop bruyante et trop silencieuse.

Alors j’ai pris un Uber. Sans réfléchir. Sans plan. Je me suis retrouvé dans un bar à cinq bornes de l’aréna des Blades. Un de ces endroits bondés de leurs fans – maillots, voix tonitruantes, des gens encore sur leur petit nuage après une victoire que je ne pouvais pas encadrer.

Probablement l’endroit le plus pourri où j’aurais pu aller. Ou peut-être exactement celui où je méritais d’être.

J’ai poussé la porte quand même, le bruit me frappant comme un mur. J’ai commandé un truc fort. Puis un autre. J’ai essayé de noyer le tout – l’image, la culpabilité, cette sensation d’étouffer dans ma propre cage thoracique.

Ça n’a pas marché. Rien n’y faisait. Jusqu’à ce qu’elle arrive. Je ne l’ai pas vue entrer, elle était peut-être déjà là, je m’en foutais. Je n’en avais rien à faire.

Je l’ai juste sentie – comme un changement dans l’air, quelque chose de plus tranchant qui perçait le brouillard dans ma tête.

Grande blonde. Pas douce. Pas gentille. Il y avait quelque chose de bizarre chez elle, dans le bon et le mauvais sens – comme si elle tenait debout uniquement par la force de sa volonté et de son attitude.

Brisée. Comme moi. Nos regards se sont croisés une demi-seconde au-dessus du bar, et ce n’était rien de tendre ou de lent.

C’était instantané. Lourd. Comme si on savait tous les deux exactement pourquoi l’autre était là.

Pas de noms. Pas de questions. Juste un accord tacite.

Elle a incliné le menton vers le couloir, comme pour me défier de la suivre. Je l’ai fait. Sans hésiter.

Parce que pour la première fois depuis le coup, ma tête s’est tue.

La porte des toilettes avait à peine le temps de se refermer que la tension a explosé. Pas de douceur, pas de préliminaires – juste de la chaleur, de la frustration, et deux personnes qui essayaient d’échapper à ce qui les poursuivait.

Ce n’était pas pour elle. Ce n’était pas pour moi. C’était pour ne plus rien ressentir d’autre pendant quelques minutes.

Et pendant ce court instant… ça a marché. Ça s’est terminé aussi vite que c’était commencé. Pas de douceur. Pas de prolongations.

Juste deux personnes reprenant leur souffle dans un espace qui, soudain, semblait trop petit à nouveau.

C’est elle qui a reculé la première. Bien sûr.

Elle a passé une main dans ses cheveux, mettant déjà de la distance entre nous, comme si ce qui venait de se passer n’avait pas le droit de la suivre hors de cette pièce.

Je me suis adossé au lavabo, la poitrine encore soulevée trop vite, la regardant comme si j’essayais de mémoriser quelque chose que je n’avais pas le droit de garder.

Elle m’a surpris en train de la fixer à nouveau.

Cette fois, ses lèvres ont frémi – à peine. Pas un sourire. Loin de là.

« Ne fais pas de ça quelque chose que ce n’est pas », a-t-elle dit, la voix rauque mais ferme.

J’ai laissé échapper un souffle, passant une main sur ma mâchoire. « J’en avais pas l’intention. »

« Bien. » Elle est passée à côté de moi, son épaule frôlant la mienne juste assez pour que je le sente. Juste assez pour que ça reste.

J’aurais dû lui demander son nom.

Cette pensée m’a frappé plus fort qu’elle n’aurait dû.

Mais quelque chose chez elle – cette façon qu’elle avait de se tenir avec des angles aigus et une patience de zéro – me disait qu’elle ne me le donnerait pas de toute façon.

Ou pire… elle l’aurait fait, et ça aurait voulu dire quelque chose.

Et ni l’un ni l’autre n’étions là pour ça. Alors je n’ai pas demandé. Et elle n’a rien proposé.

La porte s’est refermée derrière elle, et comme ça, le silence a disparu. Remplacé par le bruit du bar, la musique, les voix – tout qui revenait en force, comme si rien ne s’était passé.

Mais ça s’était passé.

Une seconde plus tard, je me suis décollé du lavabo, j’ai aspergé mon visage d’eau froide et je me suis regardé dans le miroir.

Le même gars. La même culpabilité qui pesait lourd dans ma poitrine.

Juste… temporairement enterrée sous autre chose. Je suis parti peu après. Je ne l’ai pas cherchée. Je n’en avais pas besoin.

Parce que je savais déjà quel genre de fille c’était.

Le genre qu’on ne croise pas deux fois.

J’ai quitté ce bar sans me retourner. Pas la peine.

Certaines choses sont mieux quand elles restent là où elles se sont produites – sans noms, sans attaches, sans risque de les recroiser. Juste un moment qu’on peut enfouir sous tout le reste et faire semblant de n’avoir aucune importance.

C’est ce que je me suis dit, en tout cas.

Ça ne m’a pas empêché d’y penser.

Pas de façon douce ou romantique. Rien de tout ça. C’était son côté tranchant. Cette façon qu’elle avait de me regarder comme si elle avait déjà décidé de ma valeur – et que ce n’était pas grand-chose. Cette façon de porter un poids sans le laisser la ralentir.

Ça me parlait. Trop, même.

J’avais passé l’essentiel de ma carrière à jouer comme si je devais prouver quelque chose. À chaque présence, à chaque coup, à chaque putain de match. Comme si, si je ne donnais pas plus que le suivant, je perdrais ma place. Je perdrais mon avantage. Je perdrais tout ce pour quoi j’avais lutté.

Cette nuit-là ? Je l’ai prouvé. Mais pas comme je l’aurais voulu.

La ligue est passée à autre chose en vitesse. Elle fait toujours ça. De nouveaux matchs, de nouveaux titres, de nouveaux joueurs qui se font un nom. Knox s’est remis. Il est remonté sur la glace. Et merde, il a même gagné la Coupe.

Pendant ce temps, moi, j’étais toujours bloqué sur ce coup. Je le rejouais en boucle. Je me demandais si j’aurais pu me retenir, si j’aurais dû.

Mais c’est ça, le problème avec ce sport – l’hésitation, ça te fait virer du banc. Les regrets, ça ne change pas le résultat. Soit tu vis avec ce que t’as fait, soit t’es fini.

Alors je l’ai enterré. Je me suis pointé à l’entraînement. J’ai gardé la tête basse. J’ai joué mon jeu. J’ai encaissé les coups, je les ai rendus. J’ai fait tout ce qu’on attendait de moi.

Ça n’a rien arrangé. Parce que peu importe le nombre de matchs passés, peu importe le temps écoulé depuis cette nuit, ça ne m’a jamais vraiment quitté.

Ça s’est juste… installé. Sous ma peau, silencieux mais constant.

Et de temps en temps, quelque chose le ramenait à la surface.

Un extrait de match. Un commentaire d’un coéquipier. Ou pire – mes propres pensées quand tout devenait trop calme.

C’est là qu’elle revenait, elle aussi.

Ses cheveux blonds. Sa bouche dure. Ce regard qui disait qu’elle ne faisait confiance à personne et qu’elle s’en foutait que ça se sache.

Je n’ai jamais su son nom. Je ne l’ai jamais revue. Juste une nuit. Un seul moment. Et pourtant, elle est restée.

Peut-être parce qu’elle était arrivée au moment où tout partait en couilles.

Ou peut-être parce qu’elle avait l’air aussi amochée que je l’étais.

Peu importe. Elle était partie. Et j’avais d’autres chats à fouetter.

Comme le fait que les Hurricanes commençaient à me regarder différemment.

Je le sentais avant même qu’on me dise quoi que ce soit.

Moins de temps de glace. Plus de tension dans le vestiaire. Les coachs qui parlaient autour de moi au lieu de me parler directement. Je n’étais pas con.

Dans cette ligue, on ne t’attend pas pour que tu te sortes les doigts.

Soit tu produis, soit tu deviens superflu.

Et moi, je commençais à avoir l’air sacrément superflu.

L’appel est arrivé quelques semaines après le début de la trêve.

Ça n’a pas traîné. Et ça n’est pas venu avec beaucoup d’explications non plus.

Juste une petite conversation avec la direction, quelques mots sur la « direction » et les « besoins de l’équipe », et puis –

Voilà. J’étais échangé. Aux Blades. De toutes les équipes de la ligue… il fallait que ce soit eux. L’équipe de Knox Callahan.

Le même vestiaire. La même glace. Le même endroit où j’avais déjà laissé une trace, mais de la pire façon possible.

Je suis resté assis après l’appel, le téléphone toujours à la main, laissant l’info s’imprégner.

Un nouveau départ, qu’ils disaient. Une chance de me prouver ailleurs. Ouais. Ça n’avait rien d’un nouveau départ.

C’était comme retourner droit dans l’endroit que j’essayais d’oublier.

Retour au coup. Retour à la culpabilité. Retour à tout ce que j’avais cru enterrer.

Je me suis adossé à ma chaise, fixant le plafond, la mâchoire serrée.

« Bon, d’accord », ai-je marmonné dans la pièce vide.

Si c’était comme ça que ça devait se passer…

Alors j’allais gérer ça à ma façon.

La tête baissée. Sans hésiter.

Sans me retourner. Ce que je ne savais pas – ce que je ne pouvais pas savoir –

C’est que rentrer dans ce vestiaire ne me mettrait pas seulement face à Knox… Ça allait me remettre face à elle.