Cœurs enchevêtrés

L'auditorium a explosé sous une lumière dorée alors que la voix de l'annonceur résonnait dans la salle.

« Le prix du meilleur acteur de l'année est attribué à... Jeon Jungkook ! »

Jungkook s'est levé de son siège avec ce sourire craquant de lapin qui lui est propre. Ses fossettes étaient visibles, et il dégageait une telle assurance qu'on aurait dit qu'il possédait la soirée entière. Il a étreint quelques partenaires de jeu, salué le public, puis a rejoint la scène comme s'il y était né.

Après avoir saisi le trophée, il s'est penché vers le micro. « Wow... c'est irréel. » Il a ri en passant une main dans ses cheveux coiffés. « Je dois ça à mes fans, à mon réalisateur, et... eh bien, à tous ceux qui ont cru en moi quand je n'étais qu'un gamin avec de grands rêves. » La foule a de nouveau rugi tandis que les appareils photo crépitaient sans relâche, capturant chaque angle de sa victoire.

En coulisses, c'était le chaos. Des gardes du corps formaient un cercle serré autour de Jungkook, tandis que des journalistes criaient des questions par-dessus les autres. Il gardait un sourire poli mais avançait d'un pas vif vers la sortie VIP, son trophée brillant sous les néons. La sueur perlait sur ses tempes sous le maquillage.

« Jeon-ssi ! » Votre voix a percé le brouhaha, tranchante et professionnelle. « KBS Entertainment Desk. Vous avez une interview prévue ? » Vous teniez votre badge de presse bien en vue, le cœur battant contre vos côtes. Ses yeux ont croisé les vôtres — joueurs, chaleureux, rapides comme l'éclair — avant que le masque de professionnalisme poli ne reprenne le dessus.

L'équipe de sécurité s'est écartée juste assez pour vous laisser passer, et Jungkook a ralenti, ajustant le trophée dans sa main. Les caméras d'autres médias se sont tournées vers vous, reconnaissant l'exclusivité accordée à KBS après la remise du prix.

Jungkook s'est légèrement penché quand vous avez tendu votre micro, son parfum — quelque chose de fumé et de coûteux — se mêlant à l'odeur de sueur et de laque qui régnait dans les coulisses. « Félicitations pour ce prix », avez-vous commencé, en gardant un ton net, digne d'une journaliste parfaite. « Qu'est-ce que ça fait de tenir ce trophée ? » Son regard s'est attardé une seconde de trop sur le vôtre avant de basculer vers l'objectif. « Comme tenir la foudre », a-t-il dit, la voix basse et texturée. « Sauvage, imprévisible... dangereusement magnifique. » Un petit sourire narquois étirait le coin de ses lèvres.

Vous avez insisté, consciente que les caméras concurrentes se rapprochaient. « Votre discours mentionnait le fait de croire en ses rêves. Quelle est la prochaine étape ? » Son pouce caressait pensivement la base du trophée. « Chasser des tempêtes plus grandes. » Puis, délibérément, il a changé de posture, bloquant la vue des autres pour murmurer rien que pour vous : « Ou peut-être... dîner ? Chez moi. La spécialité du chef. » La chaleur a envahi votre cou. Vous avez gardé une voix stable. « Nos téléspectateurs veulent connaître vos prochains projets, Jeon-ssi. » Son rire était velouté. « J'improvise ce soir. »

Les gardes du corps l'ont poussé vers la sortie. En passant, ses doigts ont effleuré les vôtres sous le micro, un contact électrique et furtif. « Minuit », a-t-il soufflé. « Penthouse. »

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Les portes de l'ascenseur se sont refermées, les enfermant dans un silence reflété par les miroirs. La main de Jungkook se glissait déjà sous la bretelle de votre robe, rugueuse et pressante contre votre épaule. « T'as mis du temps », a-t-il murmuré, son souffle chaud contre votre oreille pendant que l'ascenseur montait. Son trophée gisait sur le sol poli, oublié. Sa bouche s'est écrasée sur la vôtre avant même que le carillon du niveau penthouse ne retentisse — un baiser désordonné et possessif qui avait un goût de champagne et d'ambition. Vous avez trébuché en arrière dans le vestibule privé, sa poigne vous ancrant contre le mur de marbre froid alors que le "ding" de l'ascenseur résonnait inutilement derrière lui.

Il ne s'est pas soucié des lumières. La lune filtrait à travers les baies vitrées, peignant des bandes argentées sur l'espace minimaliste alors qu'il vous reculait vers la chambre. Ses lèvres descendaient le long de votre cou, ses dents griffant votre point de pulsation tandis que ses mains arrachaient la robe de vos épaules. Le tissu s'est accumulé à votre taille. « Pas très bavarde ce soir ? » a-t-il grogné, ses doigts se crochant dans la dentelle de votre soutien-gorge. « Ou tu veux que je te fasse crier ? » Le soutien-gorge a cédé, et sa bouche s'est posée sur votre sein — une chaleur humide et insistante qui vous a arraché un souffle court. Sa langue a contourné votre mamelon, suçant assez fort pour faire plier vos genoux, une sensation intense et électrique dans l'air frais. Vous vous êtes cambrée contre lui, vos doigts s'emmêlant dans ses cheveux tandis qu'un gémissement s'échappait, fort dans l'espace immense.

Il vous a poussée en arrière sur le lit massif, votre peau nue accrochant les draps de soie. Sa ceinture a claqué sur le sol avant qu'il ne vous suive, bloquant vos poignets au-dessus de votre tête. Ses yeux — sombres, affamés — étaient fixés sur les vôtres tandis que sa main libre glissait sur votre ventre, sous votre culotte. Un grognement a résonné dans sa poitrine quand il vous a trouvée mouillée, déjà tremblante. « Toujours si prête pour moi », a-t-il grondé, ses doigts glissant à l'intérieur avec une aisance habituée, se courbant profondément. Vous vous tortilliez, vos hanches se soulevant pour répondre à ses poussées, chaque mouvement délibéré et exaspérant. Son pouce appuyait contre votre clitoris, décrivant des cercles rugueux alors que vous étouffiez son nom, le son se brisant en halètements saccadés.

Il a remplacé ses doigts par sa langue. Des baisers chauds et humides ont parcouru votre ventre, plus bas, jusqu'à ce qu'il enfouisse son visage entre vos cuisses. Vous avez crié, vos talons s'enfonçant dans son dos tandis qu'il léchait de longues rayures lentes sur votre clitoris avant de l'aspirer dans sa bouche. La vibration de son gémissement contre votre peau sensible a envoyé des ondes de choc à travers vous. « J-Jungkook-ah ! » Votre voix s'est brisée alors que sa langue plongeait à l'intérieur, implacable, lapant votre cœur jusqu'à ce que vos cuisses tremblent de manière incontrôlable. Vous avez joui dans un sanglot brisé, votre corps se tendant, des vagues de plaisir s'écrasant sur vous tandis qu'il vous dévorait, ne ralentissant pas jusqu'à ce que vous vous effondriez, inerte, contre les draps.

Il a remonté le long de votre corps, les lèvres luisantes, les pupilles dilatées par la luxure. « À mon tour », a-t-il murmuré, arrachant sa chemise. Les muscles fermes de son torse pressaient contre le vôtre, la peau chaude et humide. Son membre, épais et tendu, frottait contre votre cuisse humide. Il s'est positionné à votre entrée, son regard rivé au vôtre. « Regarde-moi. » Vous l'avez fait, vous noyant dans cette intensité sombre, et il a pénétré profondément d'un seul coup brutal qui a expulsé l'air de vos poumons. « Putain... » a-t-il sifflé, frissonnant. « Toujours aussi serrée, putain. » Il n'a pas fait de pause, imposant un rythme incessant, chaque poussée puissante expulsant le souffle de vos poumons. Le claquement humide de la peau, vos gémissements haletants, ses grognements rauques — tout cela remplissait la pièce baignée de lune. Il agrippait vos hanches assez fort pour laisser des marques, les soulevant plus haut, s'enfonçant plus profondément que jamais.

Son rythme a faibli, ses hanches saccadant alors que le plaisir montait. Une main a glissé de façon possessive pour empaumer votre sein, le pétrissant durement. Sa bouche s'est refermée sur votre mamelon, suçant fort, ses dents effleurant la pointe sensible tandis que son pouce roulait l'autre. Les sensations vives et doubles — la plénitude profonde à l'intérieur et la traction exigeante sur votre sein — vous ont fait vous cambrer violemment contre lui. « Ah ! Jungkook ! Là... » avez-vous haleté, vos ongles griffant son dos en sueur. Il a grogné contre votre peau, les vibrations faisant frissonner votre colonne vertébrale. « Allez », a-t-il haleté, levant la tête, faisant glisser son pouce rugueusement sur votre clitoris gonflé au rythme de ses poussées punitives. « Jouis pour moi. Maintenant. »

La tension a rompu violemment. Votre cri a brisé l'air tandis que l'orgasme vous déchirait, vos muscles se serrant férocement autour de lui. Il a juré, les yeux fermés, ses hanches frappant plus vite. « Ouiii... » a-t-il gémi, son propre plaisir le frappant de plein fouet. Il s'est enfoncé jusqu'à la garde, broyant profondément alors que des pulsations chaudes vous inondaient. Son corps s'est raidit, puis s'est effondré lourdement sur vous, son souffle chaud et rauque contre votre cou. Il a pressé un baiser dur et prolongé sur votre clavicule.

« Manche deux ? » a murmuré Jungkook, la voix rauque et somnolente de satisfaction. Sa main a glissé de façon possessive le long de votre hanche, ses doigts traçant la courbe de votre taille. Avant que vous ne puissiez répondre, un grondement fort et insistant a résonné dans la pièce calme. Votre estomac a gargouillé, une protestation crue et embarrassante contre les conséquences chargées de ce moment.

Le rire de Jungkook a été soudain — doux et enfantin, ce sourire familier aux fossettes perçant la brume du désir. Il s'est redressé sur un coude, la lune captant la sueur qui brillait encore sur sa clavicule. « Habille-toi », a-t-il ordonné en tapotant légèrement votre cuisse nue. « Je vais préparer le dîner. » Il a roulé hors du lit, se dirigeant déjà vers le dressing, sa silhouette nue se découpant avec fluidité sur les baies vitrées donnant sur l'horizon scintillant de Séoul.

« C'est bon, Jungkook », avez-vous protesté en vous enveloppant dans le drap de soie. « On peut juste commander... » Il vous a coupé la parole, vous lançant un luxueux peignoir en cachemire. Il a atterri doucement sur vos genoux. « Y/N », a-t-il dit, la voix ferme mais teintée de cette sévérité enjouée qu'il était le seul à pouvoir manier. « Si tu as oublié, le docteur a dit d'éviter la nourriture de l'extérieur. » Il s'est appuyé contre le cadre de la porte, les bras croisés.

Ses yeux se sont attardés chaleureusement sur votre visage. Puis, il a comblé la distance, pressant doucement ses lèvres sur votre front — un geste étonnamment tendre après la chaleur brute de quelques minutes plus tôt. Vous vous êtes figée, le cœur battant contre vos côtes. Il s'est reculé, son pouce caressant la ligne de votre mâchoire. « Habille-toi », a-t-il murmuré, l'ordre adouci par l'affection. « Je vais faire ton plat préféré. » Ses yeux ont retenu les vôtres — prometteurs, possessifs — avant qu'il ne se retourne et ne se dirige vers la cuisine.

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**Flashback :**

L'odeur de la cire au citron collait aux mains de votre mère lorsqu'elle frottait les sols en marbre du domaine Jeon, ses genoux rougis d'être restés à terre. Vous, à cinq ans, étiez cachée derrière une fougère en pot, observant Jungkook — à peine six ans — qui était censé faire la sieste mais qui avait échappé à son précepteur. Il vous a repérée instantanément, souriant autour de la sucette qui dépassait de sa bouche. « Tu es Y/N », a-t-il annoncé, ses doigts collants agrippant les vôtres avant que vous ne puissiez battre en retraite. « Viens jouer. » Votre mère s'est tendue, murmurant des excuses à la gouvernante, mais Jungkook vous a entraînée vers le jardin, inconscient de la hiérarchie. « Ma balançoire », a-t-il déclaré, vous poussant sur le siège rembourré. « Plus haut ! » avez-vous crié, et il a ri en vous poussant si fort que vos sandales se sont envolées.

La pluie fouettait les fenêtres du funérarium deux ans plus tard, l'odeur des lys blancs était étouffante. La photo de votre mère souriait sur l'autel, son visage à jamais figé. Les Jeon se tenaient à l'écart en noir solennel, jusqu'à ce que Jungkook — petit dans son costume raide — s'échappe. Il a serré votre main, chaude contre vos doigts glacés. « Ne pleure pas », a-t-il ordonné, bien que ses propres yeux brillent. Il a pressé son soldat en plastique préféré dans votre paume, sa peinture écaillée familière après d'innombrables batailles dans le jardin. « Les soldats ne pleurent pas. » Derrière lui, son père s'est raclé la gorge, posant une main lourde sur votre épaule. « Tu vivras avec nous maintenant », a-t-il dit, comme si c'était simple. Jungkook a hoché la tête avec ferveur, serrant votre main plus fort.

Le manoir semblait plus froid sans le rire de votre mère résonnant dans les couloirs. Les domestiques murmuraient des condoléances mais évitaient votre regard — sauf Jungkook. Il a fait irruption dans votre nouvelle chambre à l'aube suivante, les cheveux ébouriffés par le sommeil, traînant une couverture. « Pousse-toi », a-t-il exigé en se nichant près de vous. Quand les cauchemars vous réveillaient en hurlant, c'était sa silhouette petite et têtue qui vous protégeait des fantômes. « Je ne laisserai rien t'arriver », jurait-il, ses doigts tapotant maladroitement vos larmes. Sa nounou l'avait grondé pour avoir partagé son lit avec « l'enfant du personnel », mais il lui a donné des coups de pied dans les tibias. « C'est mon amie ! »

Le CP a apporté des chuchotements. « Orpheline. » « Cas social. » Vous étiez courbée sur votre boîte à lunch quand un garçon a tiré votre tresse. « La fille de la bonne mange des restes ! » L'insulte brûlait plus que la douleur sur votre cuir chevelu — jusqu'à ce qu'une brique de lait explose sur la tête du harceleur. Jungkook se tenait sur la table de la cafétéria, les poings serrés, du lait au chocolat coulant de son menton furieux. « Excuse-toi. Maintenant. » Le garçon a bégayé ; Jungkook a sauté, le mettant à terre. Plus tard, dans le bureau du directeur, il a défié son père furieux. « C'est ma famille. » Le mot s'est logé dans votre poitrine, chaud et douloureux.

Les années se sont estompées — séances d'étude où il griffonnait sur vos notes, observations secrètes des étoiles sur le toit, lui vous glissant son dessert quand les régimes étaient imposés. Puis le lycée, et les hiérarchies se sont durcies. À son bal de débutant, vous traîniez près de la fontaine à champagne dans une robe empruntée, regardant les filles en haute couture se rassembler autour de lui. Il s'est échappé en pleine valse, ignorant les halètements pour vous tirer sur la piste. « Arrête de te cacher », a-t-il murmuré en vous faisant tournoyer sous le lustre. Sa prise s'est resserrée sur votre taille. « Tu m'appartiens. » La salle bourdonnait de scandale ; le froncement de sourcils de son père s'est accentué. Mais Jungkook a juste souri en vous faisant faire une révérence. « Laisse-les parler. »

Vous avez sursauté en vous réveillant au riche arôme de beurre à l'ail et de steak saisi, votre estomac se nouant en une protestation impatiente. Le peignoir a glissé d'une épaule alors que vous marchiez pieds nus vers la salle à manger, où Jungkook se tenait baigné dans la lumière dorée de la cuisine, les manches retroussées pour révéler des avant-bras saillants. Une poêle grésillait sous sa main, son air concentré contrastant violemment avec la menace joueuse de plus tôt.

« C'est prêt », a-t-il annoncé sans se retourner, dressant le steak avec une précision de chef. Vous vous êtes glissée dans la chaise qu'il avait avancée pour vous — une habitude depuis l'enfance — et avez titillé la viande parfaitement rosée avec votre fourchette. « Hmm. Délicieux », avez-vous admis la bouche pleine, bien que vos yeux aient glissé vers son téléphone laissé de côté, où des scripts et des emplois du temps brillaient de manière inquiétante.

Jungkook a lancé une serviette sur vos genoux, son sourire en coin. « Tu m'étonnes. » Il s'est penché contre la table, vous regardant manger avec une intensité déconcertante. « On dirait que ça fait une éternité qu'on n'a pas fait ça », a-t-il murmuré, son pouce effaçant une trace de sauce sur votre lèvre inférieure.

Vous avez piqué un autre morceau de steak, évitant son regard. « Deux mois, sept jours », avez-vous murmuré. Le silence s'est étiré tandis que ses baguettes se figeaient en l'air.

Une notification a vibré sur son téléphone — brillante, intrusive. Jungkook l'a retourné avec son petit doigt, révélant une invitation étincelante : **VIP PREMIERE AFTERPARTY - PRIVATE VILLA - TONIGHT**. Son pouce a hésité au-dessus de l'écran, puis l'a délibérément glissé vers vous. « Tu veux venir ? » La question flottait entre vous comme une vieille blessure remuée.

Vous avez repoussé le téléphone sans regarder. « Tu sais que je ne vais pas dans les fêtes. » Les mots sont sortis plus plats que prévu, mais les souvenirs étaient frais — le gala de l'industrie l'année dernière où vous étiez restée comme un fantôme dans un coin, le champagne tiède à la main tandis que des actrices gloussaient trop près de lui.

Les doigts de Jungkook ont tambouriné une fois sur le comptoir en marbre. « Tu es sûre ? » Son regard s'est attardé sur vos lèvres, la question chargée de quelque chose de plus lourd que l'invitation. Vous avez hoché la tête, vous concentrant sur le fait de racler la dernière bouchée de steak de votre assiette.

« Très bien. » Il s'est levé brusquement, sa chaise raclant bruyamment le silence du penthouse. « Finis de manger. Je m'en vais. » Ses mouvements étaient vifs — attrapant sa veste, vérifiant sa montre. Le trophée de tout à l'heure a capté la lumière alors qu'il passait devant, abandonné sur le buffet. Vous avez regardé son reflet dans la fenêtre alors qu'il s'approchait, son ombre avalant la vôtre.

Un baiser rapide a atterri sur vos lèvres, plus par habitude que par passion. « Dors », a-t-il ordonné, son pouce caressant le dessous de votre œil où les cernes s'étaient creusés. « Tu récupères tes cernes. » La porte s'est refermée derrière lui avant que vous ne puissiez répliquer.

Le penthouse a expiré en son absence. Vous avez tracé le rebord de votre verre de vin, écoutant le bourdonnement lointain de la vie nocturne de Séoul trente étages plus bas.

Une sonnerie stridente a brisé le silence. L'identifiant de l'appelant vous fixait : **Rédacteur en chef Kang**. Vous avez décroché avec des doigts gras, déjà sur vos gardes. « Y/N à l'appareil... »

« Laisse tomber tout ce que tu fais. » La voix de Kang crépitait sous les parasites d'une mauvaise connexion et d'une excitation non contenue. « Kim Taehyung vient d'être repéré en train de quitter une bijouterie avec sa fiancée — bagues sur mesure, tout le putain de spectacle. Les drones de Dispatch l'ont raté, mais notre informateur a des clichés flous. Chez lui. Maintenant. Fais-en un titre accrocheur avant que son équipe de RP ne transforme ça en une connerie d'« ami de la famille ». »

Votre fourchette a claqué contre l'assiette, steak oublié. « Ne vous inquiétez pas, monsieur », avez-vous dit, déjà debout, l'adrénaline aiguisant votre voix. « Ce sera le titre. » La ligne a coupé.

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La branche d'arbre a gémi sous votre poids tandis que vous vous hissiez, l'écorce s'enfonçant dans vos paumes. Votre collègue, Park Jihoon, a sifflé d'en bas : « Y/N, c'est de la folie ! Même pour un scoop ! » Vous avez jeté un coup d'œil à son visage pâle, à peine visible sous la lumière de la lune. « Mec, t'oublies qu'on est journalistes ? » avez-vous murmuré en retour, en retirant une chaussure qui a failli glisser. « Prendre des risques fait littéralement partie de la description de poste. » Avec un dernier grognement, vous avez saisi le rebord de la fenêtre de la chambre de Taehyung et avez basculé à l'intérieur, atterrissant en tas sur la moquette épaisse.

Le silence. La pièce était vide – le lit king size impeccablement fait, une veste en cuir unique jetée sur une chaise. Vous avez expiré en levant votre appareil photo... juste au moment où la porte a volé en éclats. Une femme a fait irruption, ses talons de créateur claquant furieusement. « Kim Taehyung ! » a-t-elle hurlé en jetant un sac de shopping sur le lit. « Comment oses-tu me laisser à la bijouterie comme une... »

La porte de la salle de bain s'est ouverte. La vapeur s'en est échappée, révélant Taehyung, une serviette nouée bas sur les hanches, l'eau ruisselant sur son torse. « Je t'avais dit », a-t-il lancé d'un ton plat en secouant ses cheveux comme un chiot mécontent, « d'aller faire ton shopping seule. Ne me traîne pas dans tes crises de diamants. » La femme a écarquillé les yeux, puis a jeté une boîte à bagues en velours contre son torse. Elle a rebondi sur ses abdos et a atterri avec un bruit sourd près de votre cachette derrière les rideaux.

Vous avez pris trois clichés rapides : la réaction surprise de Taehyung, la lèvre retroussée de la fille, et la boîte Cartier abandonnée.

La femme a pivoté sur ses talons, claquant la porte si fort qu'une affiche encadrée du dernier film de Taehyung est tombée au sol. Le silence est revenu.

Taehyung a soupiré, passant une main dans ses cheveux humides avant de se laisser tomber en arrière sur le lit, directement sur la boîte Cartier. Il a grimacé, s'est redressé et l'a écartée. C'est là qu'il vous a vue. Figée en plein mouvement vers la fenêtre, l'appareil photo serré contre votre poitrine comme une bombe. Son regard s'est fixé sur le vôtre, sombre et indéchiffrable. « Tu apprécies la vue, Miss Stalker ? » a-t-il traîné, se penchant en arrière sur ses coudes, sa serviette glissant dangereusement bas.

« Salut », avez-vous couiné en reculant vivement. « Je... je m'en vais. »

Les doigts de Taehyung se sont refermés sur votre cheville avant que vous ne puissiez fuir. « Laisse l'appareil », a-t-il ordonné d'une voix dangereusement calme. Vous avez donné des coups de pied frénétiques ; votre talon a heurté son abdomen. Il a grogné mais a tiré plus fort, vous faisant vous écraser sur le lit. Son torse vous a plaquée, ses lèvres heurtant accidentellement les vôtres maladroitement. Vous avez mordu par instinct ; il a sifflé, reculant juste assez pour que vous lui donniez un coup de genou dans l'entrejambe.

La serviette a fini par glisser complètement, tombant de ses hanches alors qu'il se pliait en deux de douleur. « AHHHHH... » Votre cri a fait voler en éclats les vitres.

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Les néons du commissariat grésillaient. L'officier Lee a soupiré pour la septième fois en cinq minutes, se massant les tempes en fixant le rapport devant lui. « Alors, voyons si j'ai bien compris », a-t-il marmonné en tournant la page. « Vous » – il vous a pointée du doigt, toujours dans votre robe tachée d'herbe – « vous vous êtes introduite chez une célébrité en grimpant à un arbre, vous avez pris des photos non autorisées de lui à moitié nu, et ensuite... vous l'avez mordu ? »

Vous vous êtes redressée, le visage en feu. « Objection ! C'était de la légitime défense ! » Derrière vous, Taehyung – désormais entièrement habillé d'un sweat à capuche noir et de lunettes de soleil malgré l'heure tardive – s'appuyait contre le mur, signant nonchalamment un autographe pour le policier à l'accueil, visiblement impressionné. « Elle ment », a-t-il interrompu avec fluidité, gratifiant l'officier de son sourire de star. « J'essayais simplement de récupérer ma propriété volée quand elle » – il a fait un geste théâtral – « m'a attiré vers elle et m'a agressé avec sa bouche. »

Vous avez ouvert la bouche, incrédule. « Je... quoi... CE N'EST PAS CE QUI S'EST PASSÉ ! »

Taehyung a soupiré avec nostalgie en ajustant ses lunettes. « Officier, quel traumatisme. » Il a posé une main dramatique sur son torse. « D'abord, elle envahit ma vie privée, puis mon espace personnel... »

Vous avez frappé le bureau métallique de vos paumes. « IL ÉTAIT NU ET M'ÉCRASAIT COMME UN CATCHEUR ! »

L'officier Lee a soupiré de nouveau et a fermé le rapport d'un geste sec. « Signez ici », a-t-il grommelé en faisant glisser le papier vers vous. « Les charges ont été requalifiées d'intrusion à » – il a ajusté ses lunettes – « harcèlement sexuel. »

Votre stylo s'est figé en l'air. « Attendez... quoi ?! Je ne suis pas sa stalker ! » Vous avez jeté le stylo, projetant de l'encre sur le bureau. « Pourquoi, bordel, je traquerais un paon narcissique comme... »

L'officier Lee vous a fait taire d'un geste de la main, signalant déjà à deux policiers corpulents de s'approcher. « Mademoiselle, je vous en prie, ne compliquez pas les choses. » Les menottes ont brillé sous les néons vacillants alors qu'elles se refermaient autour de vos poignets, le métal froid et impitoyable mordant votre peau.

Taehyung a ajusté son sweat avec un sourire satisfait, adressant à l'officier un sourire éblouissant. « Merci pour votre service, officier. » Il s'est retourné pour partir, puis a marqué une pause à la sortie, jetant un coup d'œil par-dessus son épaule. Ses doigts se sont écartés pour révéler les restes broyés de la puce mémoire de votre appareil. « Eh bien, Miss Stalker », a-t-il traîné en l'écrasant entre ses doigts comme un mégot de cigarette, « j'espère que vous profiterez de votre nuit dans nos charmants hébergements. » La puce est tombée en morceaux sur le sol tandis qu'il sortait, vous adressant un salut moqueur. « Faites de beaux rêves. »

La porte de la cellule s'est refermée derrière vous avec une finalité métallique. Vous avez frappé les barreaux d'acier, les faisant vibrer inutilement. « Vous ne pouvez pas... c'est illégal ! »

Jihoon faisait les cent pas dehors, ajustant nerveusement ses lunettes. « Y/N », a-t-il chuchoté frénétiquement en jetant un coup d'œil aux policiers indifférents. « Est-ce que je... est-ce que je devrais appeler Jungkook-hyung ? Il va... »

« NON », avez-vous grogné en appuyant votre front contre les barreaux. Le métal sentait l'eau de Javel et le désespoir. « Tu sais ce qui arrivera si Dispatch apprend qu'il vient sortir une journaliste "lambda" de garde à vue. » Votre estomac s'est noué en imaginant les titres : **Le sauvetage nocturne d'une mystérieuse femme par le Golden Boy**. Jihoon s'est mordu la lèvre – il le savait aussi. La dernière fois que l'équipe de relations publiques de Jungkook avait dû effacer des photos de paparazzi de vous deux dans une supérette, ils avaient menacé de *vous* poursuivre pour "mise en danger inconsidérée de l'image de marque".

Vos doigts se sont crispés sur les barreaux. « Il est probablement à cette fête à la villa en ce moment », avez-vous murmuré, l'imaginant entouré d'actrices en robes moulantes, les coupes de champagne à la main. « Appelle Kang plutôt. »

Jihoon a hésité, son pouce survolant ses contacts. « Mais... »

« Fais-le ! »

La ligne a sonné deux fois avant que la voix de Kang n'explose dans le haut-parleur. « ESPÈCE D'IDIOTE... »

« Patron », avez-vous interrompu, la voix stable malgré les barreaux qui vous marquaient les paumes. « Vous vous souvenez des photos que j'ai ? Celles de vous et de la mannequin débutante dans votre bureau, à Noël dernier ? » Le silence au bout du fil était assourdissant. Vous avez insisté, vos ongles s'enfonçant dans le métal. « Aidez-moi maintenant, ou Dispatch les recevra avec son café de demain matin. »

Kang a expiré brusquement, un son semblable à un pneu qui se dégonfle. « Petite... » L'appel a été coupé. Jihoon vous fixait, bouche bée, tandis que l'horloge du commissariat faisait tic-tac, plus fort qu'une bombe à retardement.

Trente-sept minutes plus tard, l'officier Lee est apparu, les clés tintant comme celles d'un groom mortifié. « Erreur administrative », a-t-il marmonné, évitant votre regard en ouvrant la cellule. Jihoon a failli lâcher son téléphone en vous rattrapant alors que vous trébuchiez dehors. « Putain », a-t-il chuchoté. « Tu as fait chanter Kang ? »

Vous avez frotté vos poignets, la marque des menottes encore imprimée sur votre peau. « Allegedly (soi-disant). » Les néons grésillants du commissariat rendaient le sourire de Taehyung sur l'écran de télévision du hall encore plus exaspérant – une émission de divertissement rediffusait son passage sur le tapis rouge.

Jihoon vous a glissé un kimbap de supérette dans les mains à la sortie, la voix basse. « Y/N, sérieusement... qu'est-ce qu'on fait maintenant ? Ce bâtard t'a piégée ! » Vous avez déchiré l'emballage plastique avec les dents, l'algue craquant violemment. « Maintenant », avez-vous murmuré en mâchant comme s'il s'agissait de la gorge de Taehyung, « on va le détruire. »

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L'odeur de café brûlé et de restes de plats à emporter a frappé Jungkook dès qu'il a poussé la porte de votre appartement. Il a plissé le nez – non pas à cause du désordre, mais en vous voyant affalée sur votre ordinateur, la joue écrasée contre le clavier, de la bave près de la barre d'espace. Une boisson énergisante à moitié vide vacillait dangereusement près de votre coude. Il a expiré par le nez, secouant la tête tandis que la porte se refermait derrière lui. « Cette fille », a-t-il marmonné en enlevant ses baskets de luxe. Le léger parfum de son eau de Cologne coûteuse et la fête à la villa de la veille s'attachaient encore à sa veste alors qu'il l'enlevait.

Jungkook s'est accroupi près de votre chaise, observant les cernes sous vos cils, la façon dont vos doigts tressautaient sur le pavé tactile, même en plein sommeil. Son pouce a effleuré un cil égaré sur votre pommette avant qu'il ne vous donne une pichenette précise sur le front. « Yah », a-t-il dit, la voix encore rauque. Vos cils ont battu, puis vos yeux se sont ouverts alors que son doigt bougeait pour vous piquer la joue – fort. « Aïe... quoi... » Vous avez sursauté, faillant lui donner un coup de tête, l'ordinateur glissant de vos genoux. Il l'a rattrapé d'une main sans regarder, et l'a fermé d'un coup sec. « Bonjour », a-t-il traîné, le posant sur la table basse encombrée. « Ou devrais-je dire bon après-midi ? »

Vous avez cligné des yeux face à la lumière du soleil traversant les stores – quand est-ce devenu si lumineux ? – puis vous vous êtes figée. La trace de rouge à lèvres sur le cou de Jungkook vous a agressée comme un néon : un prune profond, maculé juste au-dessus de sa clavicule sous la forme indéniable d'une bouche. Vos doigts ont bougé vers elle par instinct avant que vous ne vous repreniez, prétendant frotter le sommeil de vos yeux. « Qu'est-ce que tu fais là ? » avez-vous marmonné, essuyant votre propre eye-liner qui s'était étalé.

Jungkook a soupiré, s'affalant sur le canapé à côté de vous, ses genoux heurtant les vôtres. « Tu ne répondais pas au téléphone », a-t-il dit, pinçant votre lobe d'oreille entre deux doigts comme il le faisait quand vous l'ignoriez étant enfants. « Idiote, regarde-toi. » Son autre main a fait un geste vers votre chevelure en bataille, les taches d'encre sur vos doigts dues à vos prises de notes frénétiques. « Tu n'as encore pas dormi de la nuit ? »

Vous avez repoussé sa main en vous frottant l'oreille. « Juste en train de finir un article », avez-vous marmonné en faisant craquer votre cou raide. Le souvenir du sourire de Taehyung a flashé derrière vos paupières – sa provocation « Miss Stalker » s'enroulant comme de la fumée dans votre poitrine.

Jungkook a fait claquer sa langue, se penchant pour attraper la boisson énergisante sur la table. Il l'a reniflée, a fait la grimace et a vidé le contenu restant dans votre plante d'intérieur dépérissante. « Y/N », a-t-il dit lentement, sur ce ton qui signifiait qu'il comptait jusqu'à dix dans sa tête. « Ne te mets pas trop la pression. »

Vous avez massé vos tempes, le mal de tête dû à la caféine commençant déjà à se former. « C'est le travail d'une journaliste », avez-vous marmonné, étirant vos bras jusqu'à ce que votre colonne vertébrale craque. Le regard de Jungkook a glissé vers le bas, puis s'est rétréci. Il a tendu la main brusquement, son pouce balayant votre lèvre inférieure. « Qu'est-ce qui s'est passé ? » a-t-il exigé, tournant votre visage vers la lumière de la fenêtre. « Pourquoi on dirait que tes lèvres sont à vif ? »

Vous avez reculé, la chaleur montant le long de votre cou. « Rien de spécial », avez-vous menti, sentant le goût du sang là où vous vous étiez mordue la joue la veille pendant l'embuscade de Taehyung. La mâchoire de Jungkook s'est contractée, mais il s'est adossé avec une indifférence forcée. « Tu n'as pas des emplois du temps aujourd'hui ? » avez-vous détourné la conversation, fixant à nouveau la tache de rouge à lèvres sur son cou.

Jungkook a haussé les épaules, étirant ses bras derrière sa tête. Le mouvement a tendu son t-shirt sur ses épaules. « Ouais, mais... » Sa basket a poussé votre cuisse. « Je suis libre demain. Allons à l'aquarium. »

Vous avez cligné des yeux devant cette invitation soudaine, regardant la lumière du soleil attraper l'or dans ses iris. « D'accord », avez-vous dit lentement, vos doigts traçant le bord du clavier. Puis, avant de pouvoir vous arrêter : « Jungkook... je peux te demander quelque chose ? »

Il a penché la tête, attrapant déjà votre tasse de café abandonnée. « Vas-y. » La céramique a tinté alors qu'il inspectait le fond avec une grimace de dégoût.

Votre gorge s'est serrée autour de la question comme un nœud coulant. « Si je commence à... voir d'autres garçons », avez-vous forcé, vos ongles s'enfonçant dans vos paumes, « est-ce que ça va... »

La tasse de Jungkook s'est figée à mi-chemin de ses lèvres. Son expression n'a pas changé, mais ses jointures ont blanchi autour de la céramique. « Y/N », a-t-il dit d'un ton égal en la reposant avec une prudence délibérée. « Je ne sors avec personne. C'est ça mon problème. » Le sous-entendu – *à cause d'elle*, son ex – flottait entre vous comme toujours. Son regard a glissé vers le rouge à lèvres sur son cou comme s'il venait de le remarquer, et il a frotté la tache avec ses doigts rugueux. « Tu peux sortir avec quelqu'un », a-t-il poursuivi, sa voix tombant dans ce calme dangereux que vous connaissiez bien depuis les confrontations de votre enfance. « Je ne m'en mêlerai pas. » Un muscle a tressailli sur sa mâchoire. « Tu as déjà assez supporté mon moi brisé pendant toutes ces années. »

Vous avez contemplé votre reflet dans son café noir – flou, déformé. Qu'aviez-vous espéré ? Une confession ? Une déclaration ? Il a embrassé votre front brusquement, ses lèvres chaudes contre votre peau. « Tu décroches encore », a-t-il marmonné, se levant déjà. Son parfum – une eau de Cologne coûteuse masquant à peine quelque chose de plus fumé – a persisté alors qu'il attrapait sa veste sur votre canapé. « Je dois y aller. »

La porte s'est refermée derrière lui avant que vous ne puissiez former une pensée cohérente. Vos doigts tremblaient contre votre mug. Amis avec bénéfices. C'était tout ce que c'était. C'est tout ce que cela pourrait jamais être. Le silence de votre appartement s'est imposé, étouffant, jusqu'à ce que votre téléphone vibre violemment sur la table – six appels manqués de Jihoon.

Vous avez appuyé sur la touche de rappel. « Quoi ? » avez-vous lancé en faisant les cent pas vers la fenêtre où la ligne d'horizon de Séoul se brouillait à travers des larmes non versées.

Le cri de Jihoon a failli vous percer le tympan. « Y/N ! Cet article... il est partout ! Il est numéro 1 des tendances ! » Son souffle s'est coupé. « Ils appellent ça "L'exposé Kim Taehyung". Ton compte anonyme vient de détruire sa réputation ! »

Vos doigts se sont resserrés autour du téléphone, vos jointures blanchissant. « Je t'avais dit qu'on le détruirait », avez-vous murmuré, regardant votre reflet sourire dans la vitre embuée. La ville en contrebas était floue – l'horizon de Séoul réduit à un échiquier étincelant où vous veniez de sacrifier un pion pour mater un roi.

« Euh. » Le bruit de déglutition de Jihoon était audible. « Petit problème cependant. » Une chaise a grincé – le son de lui se penchant pour chuchoter. « Taehyung est ici. Au bureau. En ce moment même. Kang s'arrache les cheveux dans la salle de conférence. Et... » Sa voix a déraillé comme celle d'un adolescent en pleine puberté. « Il a exigé de te voir. Personnellement. »

Vous vous êtes figée, une gorgée de café tiède coulant le long de votre menton. « Quoi ? »

Le chuchotement de Jihoon s'est transformé en hurlement à travers les haut-parleurs du téléphone. « Y/N, putain, VIENS TOUT DE SUITE ! » Sa voix a monté dans les aigus avant d'être coupée brutalement, remplacée par l'aboiement rocailleux de nicotine de Kang qui a piraté la ligne : « Y/N. Bureau. Cinq minutes. » L'appel s'est terminé par un clic qui a résonné comme un coup de feu.

Vous avez à peine eu le temps d'appliquer de l'anti-cernes avant de foncer dans les portes vitrées de KBS Entertainment – votre reflet pressé déformé par le bandeau "Breaking News" qui défilait derrière vous. La réceptionniste a eu un hoquet de surprise alors que vous passiez en trombe, vos talons claquant comme des tirs sur le marbre du hall.

Dès que vous avez fait irruption dans la salle de rédaction, un magazine froissé a frappé votre front – la une scandaleuse de Taehyung tombant à vos pieds. Le visage de Kang devenait violet derrière son bureau, les veines saillant sur ses tempes. « Vous... » a-t-il craché en pointant un doigt vers votre poitrine, « petite imprudente et diffamatrice... »

La main de Taehyung s'est levée, faisant taire Kang en plein milieu de sa tirade. « Calmez-vous », a-t-il traîné, affalé avec arrogance dans la chaise en cuir de Kang comme s'il possédait ce putain d'immeuble. Ses doigts tambourinaient sur l'accoudoir, son regard fixé sur vous avec une intensité déconcertante. « Mademoiselle Y/N », a-t-il ronronné en posant ses pieds sur le bureau de Kang, « lisez-moi votre chef-d'œuvre. »

Vos doigts tremblaient en ramassant le tabloïd froissé – votre article étalé sur toute la double page centrale. Le titre hurlait : **LA FIANCÉE DE KIM TAEHYUNG RÉVÈLE SON SECRET : "IL EST IMPUISSANT."** Votre estomac a fait un bond. Jihoon avait embelli votre brouillon sans vous le dire, ajoutant des citations fabriquées sur la dysfonction érectile.

Kang s'est incliné si bas que son front a failli toucher le bureau. « Monsieur Kim, nous nous excusons profondément ! Cette journaliste sera licenciée immédiatement... »

Taehyung a agité la main avec dédain. « Je ne suis pas venu pour des excuses. » Son regard vous a clouée sur place comme un papillon sous verre. « Je vous propose un marché. » Il s'est penché en avant, les coudes sur les genoux, sa voix tombant dans un murmure de velours. « Si Y/N accepte, KBS Entertainment s'en sort indemne. Pas de poursuites. » Ses doigts se sont joints sous son menton. « Laissez-nous une minute. »

Kang a failli trébucher en sortant, claquant la porte assez fort pour faire vibrer les prix encadrés au mur. Le silence qui a suivi était plus épais que le sang.

« Alors, mademoiselle T/P... ou devrais-je dire ma stalker ? » Les lèvres de Taehyung se retroussèrent alors qu'il se levait pour tourner autour de vous comme une panthère. Ses doigts arrachèrent le tabloïd de vos mains engourdies. « Puisque vous prétendez avoir une connaissance si intime de mes... problèmes de performance. » Il jeta le magazine sur le bureau dans un claquement sec.

Votre gorge se noua autour de votre mensonge. « Monsieur Kim, je n'ai pas écrit... »

Taehyung abattit les deux mains sur le bureau, vous piégeant entre ses bras. Le bois d'acajou grinça sous sa poigne. « Vous avez remis ma performance en question », murmura-t-il, son souffle caressant vos lèvres – trop proche, trop chaud. « Un bon journaliste ne devrait-il pas vérifier les faits par lui-même ? » Son genou se glissa entre les vôtres, écartant vos jambes avec une pression délibérée.

Vous poussâtes contre son torse, vos doigts se crispant dans sa chemise en soie. « Hé, qu'est-ce que tu fais ? » Votre voix se brisa. « C'est du harcèlement ! »

Le rire de Taehyung fut une vibration lente et dangereuse contre votre clavicule. Son pouce suivit la courbe de votre lèvre inférieure, encore marquée par la morsure de la veille. « Du harcèlement ? » Il pencha la tête, les néons du plafond soulignant l'angle acéré de sa mâchoire. « Vraiment ? Quand tu répandais des rumeurs sur mon... comment as-tu formulé ça déjà ? Mon “incapacité à assurer”, ce n'était pas du harcèlement ? » Son genou pressa plus haut, vous arrachant un hoquet de surprise. « Deux poids, deux mesures, ma chère. C'est fascinant. »

Votre pouls battait là où ses doigts enserraient votre poignet. « Très bien ! Je vais supprimer l'article, tout de suite... Je vais publier des excuses... »

« Évidemment que tu vas le faire. » Le sourire de Taehyung n'atteignit pas ses yeux. Il lâcha votre poignet pour tapoter votre menton, tel un juge condamnant un criminel. « Mais pour les dégâts, il faut payer. » Son regard glissa vers le visage terrifié de Kang qui épiait à travers les stores. L'homme plus âgé se retira brusquement, comme s'il s'était brûlé.

Vous ravalâtes l'amertume qui montait dans votre gorge. « Combien ? »

Taehyung se pencha, ses lèvres frôlant le lobe de votre oreille. « Sois ma femme de ménage », chuchota-t-il, ses dents effleurant votre peau, « ou regarde ta carrière – et toute cette entreprise – partir en fumée en quelques secondes. » Il se recula juste assez pour que vous puissiez voir le triomphe dans ses yeux. « À toi de choisir. »

Vous reculâtes brusquement, renversant le bonsaï précieux de Kang. La céramique vola en éclats, tout comme votre dignité. « T'es complètement malade ? » La terre craqua sous vos talons tandis que vous battiez en retraite. « Je ne vais pas... »

Le téléphone de Taehyung était déjà à son oreille, son sourire s'élargissant alors qu'il articulait lentement pour son avocat : « Oui, KBS Entertainment. Préparez la plainte immédiatement. » Ses doigts tambourinèrent sur le bureau – une fois, deux fois – avant que Kang ne bondisse à travers la pièce comme une crevette électrocutée.

« Monsieur Kim ! Je vous en prie ! » Kang attrapa le poignet de Taehyung des deux mains, s'inclinant si bas que sa cravate balaya le sol jonché de terre. « T/P va obéir ! N'est-ce pas, T/P ? » Son regard aurait pu faire fondre l'acier.

Vous essuyâtes la poussière de céramique sur vos paumes, la gorge brûlante d'humiliation. « Très bien », crachâtes-vous. « Je le ferai. »

Le téléphone de Taehyung flottait à quelques centimètres de son oreille. Son sourire s'accentua, tel un prédateur savourant sa proie. « Hmm ? J'ai pas bien entendu. » Il pencha la tête, les néons du plafond captant le contour tranchant de son visage. « On aurait dit que tu as dit... “Je serai ta femme de ménage” ? »

Vous serrâtes les poings jusqu'à ce que vos ongles marquent vos paumes. Les yeux affolés de Kang faisaient des allers-retours entre vous, sa carrière s'effondrant visiblement derrière ses lunettes épaisses. « T/P », siffla-t-il entre ses dents serrées, « pour l'amour du ciel... »

« J'ai dit TRÈS BIEN », hurlâtes-vous, en envoyant valser un éclat de pot de bonsaï à travers la pièce. Il glissa dangereusement près des mocassins vernis de Taehyung. « Je serai ta putain de femme de ménage. »

Taehyung abaissa lentement son téléphone, son sourire se changeant en quelque chose de prédateur. « Excellent choix », ronronna-t-il, rangeant l'appareil avec une lenteur délibérée. Les néons du plafond firent briller l'or de ses iris alors qu'il se penchait en avant, les doigts joints sous son menton. « Tu peux commencer demain. Et » – son regard bascula vers le tabloïd froissé sur le bureau – « supprime cet article ce soir. » Sa voix tomba au niveau d'un murmure que vous seule pouviez entendre. « À moins que tu ne préfères une démonstration en direct de mes performances. »

Kang rampait déjà aux pieds de Taehyung, s'inclinant si bas que sa cravate traînait dans la terre renversée. « Monsieur Kim ! Merci pour votre grande générosité... »

« Un mois », coupa Taehyung en enfilant sa veste avec une grâce sans effort. Le parfum de son eau de Cologne flotta entre vous – quelque chose de boisé et coûteux qui vous fit picoter le nez. Il ne jeta même pas un regard en arrière en se dirigeant vers la porte, jetant ses derniers mots par-dessus son épaule comme des emballages de bonbons. « Ensuite, elle sera libre. Et vous » – il pointa Kang du doigt sans se retourner – « ne la virez pas. »

Les portes vitrées se refermèrent derrière lui avec un léger carillon, laissant la salle de rédaction figée dans un silence stupéfait. Kang s'effondra sur sa chaise comme un ballon de baudruche, s'essuyant le front d'une main tremblante. « T/P », haleta-t-il, « c'était quoi ce putain de bordel ? »

Jihoon fit irruption dans la salle de conférence, dérapant devant votre chaise. Ses yeux étaient exorbités. « Est-ce que Taehyung vient de... est-ce qu'il a vraiment... » Sa voix craqua comme celle d'un adolescent. « Tu vas être sa BONNE ? »

Vous fixâtes le tabloïd à moitié écrasé sur le bureau de Kang – votre article n'était plus qu'une relique froissée de votre propre imprudence. Vos doigts tressaillirent au souvenir fantôme du genou de Taehyung pressé entre vos cuisses, son murmure moqueur s'enroulant comme de la fumée dans votre oreille. *Sois ma femme de ménage*. Ces mots avaient le goût de l'acide de batterie.

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La bouteille de soju s'entrechoqua contre la table en plastique avec un tintement qui ressemblait étrangement au bruit des dents parfaitement agaçantes de Taehyung en train de voler en éclats. Vous piquâtes un tteokbokki avec vos baguettes, imaginant que c'était son visage suffisant. « Cet arrogant, manipulateur, narcissique... »

« Super canon ? » compléta Jihoon la bouche pleine de calamar frit, esquivant votre regard mortel. « T/P, sérieusement, pourquoi ne pas simplement en parler à Jungkook hyung ? » Il s'essuya une trace de sauce chili sur le menton avec sa manche. « Il règlerait ça avant même que tu puisses dire “oppa”. »

Vous abattîtes votre verre à shot assez fort pour faire trembler la table. « Non. C'est mon bordel, je vais le nettoyer. » L'alcool brûlait plus fort que le regard moqueur de Taehyung. « Un mois. » Vos doigts se crispèrent autour de la bouteille. « Je vais récolter des photos, des enregistrements... tout ce qu'il faut pour le démasquer correctement cette fois. »

Les baguettes de Jihoon se figèrent en plein air. « Tu vas espionner Kim Taehyung ? Chez lui ? » Sa voix monta d'une octave. « T/P, il t'a déjà piégée pour harcèlement sexuel... et s'il... »

Vous écrasâtes un morceau de tteokbokki avec vos dents, la sauce épicée vous brûlant la langue comme une vengeance. « Il veut une femme de ménage ? » Votre sourire était tout en dents, sans aucune trace d'humour. « Parfait. Les domestiques voient tout. » L'enseigne au néon devant la tente clignota, projetant des ombres déchiquetées sur votre bouteille de soju à moitié vide – un effet stroboscopique soulignant l'éclat dangereux dans vos yeux.

De retour dans votre appartement, vous retirâtes vos chaussures avec plus de force que nécessaire, en envoyant une glisser sous le canapé. Vos doigts hésitèrent sur le contact de Jungkook – sa photo de profil souriait sur votre écran, le soleil illuminant ses pommettes agaçantes. La tonalité retentit une, deux, trois fois avant de passer sur la messagerie. « Salut, c'est JK... » Vous raccrochat avant le bip, lançant votre téléphone sur le lit où il rebondit, tout comme vos nerfs à vif. « Peu importe », marmonnâtes-vous dans la pièce vide. « Je lui dirai demain. »

Le matin arriva plus vite que prévu – ou n'arriva pas du tout, à en juger par la façon dont le bip strident de votre alarme a tranché ce qui ressemblait à cinq minutes de sommeil. Vous roulâtes hors du matelas avec un grognement, entrouvrant un œil pour vérifier l'heure. « Merde. » L'affichage indiquait 7 h 28 en rouge accusateur – vingt-deux minutes avant que le diable en personne ne vous attende dans son penthouse. Vous vous précipitâtes sous la douche, encore à moitié endormie, frottant l'odeur du soju de la veille sur votre peau avec de l'eau brûlante.

Deux changements de métro et une quasi-collision avec un livreur plus tard, vous étiez là, essoufflée, devant la porte du penthouse de Taehyung – les chiffres en laiton brillant comme un compte à rebours. Votre doigt hésita sur la sonnette avant que la serrure ne se déverrouille toute seule. « Sale bâtard friqué », marmonnâtes-vous entre vos dents en entrant dans le hall en marbre.

Taehyung était appuyé contre le piano à queue, vêtu seulement d'un bas de pyjama en soie taille basse, ses biceps se contractant alors qu'il polissait une pomme contre son torse. Son regard balaya votre chemisier de friperie et votre jupe avec l'intensité d'une machine à rayons X. « Déshabille-toi », dit-il en jetant la pomme sur le Steinway avec un bruit sourd.

Vous vous étouffâtes avec votre salive. « Pardon ? »

Le sourire de Taehyung s'accentua alors qu'il avançait, ses doigts s'attardant déjà sur les boutons de votre chemisier. « Ce tissu » – son ongle gratta le polyester d'occasion – « pourrait cacher une douzaine de stylos espions. » Son souffle réchauffa votre lobe d'oreille alors qu'il vous faisait pivoter vers le grand escalier. « À l'étage. Change-toi, l'uniforme est accroché dans la chambre d'amis. Et » – sa poigne se resserra sur votre coude – « laisse tes vêtements devant la porte pour inspection. »

Vous vous dégageâtes, vos épaules heurtant le couvercle du Steinway. « Pour qui tu te prends... »

La pomme roula hors du piano avec un bruit sec. Taehyung la rattrapa au vol sans regarder. « Le même homme qui possède les tabloïds pour lesquels tu travailles », dit-il aimablement, en polissant le fruit contre son pantalon de pyjama. Ses biceps se contractèrent sous la lumière du matin filtrant à travers les baies vitrées. « Tic-tac, mademoiselle la Stalker. Ton service a commencé il y a huit minutes. »

Vous montâtes l'escalier en colimaçon à grands pas, les doigts tremblants en déboutonnant votre chemisier. La porte de la chambre d'amis se referma derrière vous – révélant une tenue de soubrette accrochée à l'armoire. Dentelle noire. Ourlet ridiculement court. Votre poing se serra autour du tissu. « Sale... »

« Un problème ? » La voix de Taehyung passa à travers la porte, teintée d'amusement. « Je pensais que les journalistes adoraient les costumes. » Une pause. « Ou est-ce seulement l'effraction qui te plaît ? »

Vous jetâtes votre chemisier contre le miroir assez fort pour fissurer votre propre reflet. Les bords en dentelle de l'uniforme vous piquaient les cuisses comme mille minuscules aiguilles – chaque couture était un rappel de sa moquerie. Quand vous ouvrites la porte, Taehyung était appuyé contre le mur d'en face, faisant défiler son téléphone. Son regard se leva, s'attarda sur vos bas montants, puis vous renvoya balader d'un haussement d'épaules. « Mignon. Suis-moi. »

Il vous guida à travers un couloir bordé de trophées, ses pieds nus sans bruit sur le marbre chauffé. « Première règle : pas de téléphone. » Il jeta un téléphone portable argenté sur une table. « Utilise celui-ci. Deuxième règle : ma chambre est interdite, sauf si je t'appelle. » Son sourire revint, lent et venimeux. « Troisième règle... »

« Laisse-moi deviner », l'interrompîtes-vous, vos doigts brûlant d'ajuster le serre-tête en dentelle ridicule qui s'enfonçait dans votre cuir chevelu. « Pas d'appareils d'enregistrement ? »

Le rire de Taehyung fut sombre alors qu'il poussait les doubles portes d'une cuisine plus grande que votre appartement. « Petite maligne. » Il montra du doigt une montagne de vaisselle incrustée de ramen séchés. « Le service du petit-déjeuner commence maintenant. »

Vos ongles s'enfoncèrent dans vos paumes alors que vous plongiez vos mains dans l'eau brûlante. Taehyung s'appuya contre le comptoir, vous regardant frotter avec un amusement détaché. Son pied chaussetté poussa votre cheville. « Plus fort. Ces taches ne vont pas partir toutes seules. »

Vous inhalâtes la vapeur montant de l'évier – la brûlure dans vos yeux ne venait pas seulement de la chaleur. La porcelaine glissa de vos mains savonneuses et vola en éclats sur le carrelage. Taehyung ne cilla pas. « Ajoute ça à ta dette », dit-il en cueillant un raisin dans la coupe à fruits.

Derrière vos dents serrées, vous reconstruisîtes son squelette pièce par pièce, imaginant briser chaque disque vertébral avec la même désinvolture que celle qu'il avait montrée en ruinant votre carrière. L'eau savonneuse devint rose là où vos ongles avaient entamé vos cuticules.

Pendant ce temps, Jungkook se tenait chez le fleuriste le plus exclusif de Gangnam, ses doigts effleurant des jacinthes violettes – ses préférées. Le fleuriste rayonnait. « Pour votre amoureuse ? » Il secoua la tête trop vite, ajustant sa casquette. « Juste une amie. » Le mensonge eut un goût amer, surtout quand son pouce se prit dans une épine et saigna. Il suça la blessure distraitement, son autre main faisant défiler ses messages sans réponse : *Tu es en retard ?* Envoyé il y a deux heures. *Hé, t'es en vie ?* Il y a une heure. Maintenant, debout devant l'aquarium avec des fleurs fanées sous le soleil de midi, il composa de nouveau le numéro. Sa messagerie grésilla – ce même enregistrement qu'il avait appris par cœur.

De retour dans le penthouse de Taehyung, vous étiez plongée jusqu'aux coudes dans son placard, triant des pulls en cachemire par épaisseur de fibre, quand son ombre assombrit l'entrée. « Faux », lança-t-il, attrapant un pull dans votre pile. « Celui-ci va avec les draps d'hiver. » Ses doigts traînèrent près des vôtres juste assez longtemps pour vous faire reculer.

« Tu apprécies ça, hein ? » sifflâtes-vous.

Taehyung eut un sourire en coin en jetant le pull sur votre tête. Il se drapa sur vos épaules comme un linceul. « Tu t'introduis chez moi, tu salis ma réputation... »

« C'est toi qui m'as piégée ! »

Le rire de Taehyung fut vif alors qu'il époussetait une poussière de votre épaule. « Ce ne sont que des détails. » Il montra la pile imposante de chaussures de créateurs à cirer. « Concentre-toi sur ta rédemption, ma chère. »

Vous saisîtes la brosse à cirer avec plus de force que nécessaire, les poils vous griffant la paume. « Je vais te fourrer ça dans... »

« Ah, ah. » Il s'accroupit soudain, ses doigts enserrant votre poignet – pas pour vous arrêter, mais pour ajuster votre prise. « Comme ça. » Son pouce effleura la peau sensible sous votre bracelet de montre, guidant vos doigts en position avec une douceur troublante. Pendant un battement de cœur, vous oubliâtes de respirer. Puis il gâcha tout. « Je ne voudrais pas que tu... loupes un endroit. »

Vous vous dégageâtes, les joues en feu. Le chiffon de polissage glissa de vos mains tandis que Taehyung se redressait – son pantalon de pyjama tombant dangereusement bas lorsqu'il s'étira. Vos yeux traîtres suivirent la ligne de ses hanches avant que vous ne forciez votre regard vers le bas. Le bâtard sourit.

À la tombée de la nuit, vos bras vous faisaient souffrir à force de frotter les casiers antiques de sa cave à vin. Taehyung se prélassait sur la terrasse, parcourant des scripts pendant que vous dressiez son dîner – avec une couche supplémentaire de piment sous la sauce du bulgogi. « J'espère que ça va te plaire », chantonnâtes-vous en posant le plat devant lui avec une courtoisie exagérée.

Ses baguettes se cassèrent dans un craquement sec. « Mmm. » Il mâcha lentement, sa mâchoire travaillant – puis se figea. Une veine pulsait sur sa tempe.

Vous vous mordîtes la lèvre pour étouffer un rire alors que sa gorge se nouait convulsivement. « Trop épicé ? » demandâtes-vous innocemment en vous penchant pour remplir son verre d'eau – votre manche en dentelle « accidentellement » effleurant le bord et faisant pencher le verre vers ses genoux.

Les doigts de Taehyung se refermèrent sur votre poignet, stoppant le désastre imminent. Ses narines se dilatèrent – de rage ou à cause du piment, impossible de dire – mais ensuite, son pouce caressa votre pouls par cercles lents. « Mignonne », rauqua-t-il, la voix altérée. Avant que vous ne puissiez réagir, il vous attira en avant. Ses lèvres s'écrasèrent sur les vôtres, la chaleur de sa bouche brûlant plus fort que les épices. Sa langue balaya vos lèvres entrouvertes, entraînant la brûlure du piment sur votre palais jusqu'à ce que vous gémissiez.

« Yah ! » Vous le poussâtes par les épaules, haletante. « Pourquoi t'as... »

« Maintenant, on est quittes », murmura-t-il, léchant une goutte de sauce au coin de votre bouche. Son sourire revint, bien que ses lèvres soient toujours gonflées par l'épice. « La prochaine fois que tu joues avec le feu, ma chère » – ses doigts se resserrèrent sur vos hanches – « attends-toi à te brûler. »

À suivre...