Sur la glace, vers toi

J’ai appris très tôt que l’amour n’était pas quelque chose que l’on pouvait garder. C’était quelque chose qu’on vous prêtait, comme une robe qui ne nous allait pas tout à fait : magnifique un instant, mais jamais vraiment à soi.

La première fois que j’ai rencontré Mason Hayes, j’avais dix ans. J’étais assise sur les marches derrière le foyer St. Mary’s Home for Girls et j’essayais de recoudre une manche déchirée avec du fil volé dans la salle de travaux manuels.

Je me souviens de la lumière du soleil ce jour-là. Trop vive, trop chaude pour le genre de solitude qui me pesait sur la poitrine comme une douleur permanente.

« Tu fais ça mal. »

Je n’ai pas levé les yeux. « Alors regarde ailleurs », ai-je marmonné en mordant le fil pour le serrer. La couture était plissée, moche, de travers ; rien à voir avec les robes parfaites que je voyais dans les magazines.

Une paire de baskets est apparue dans mon champ de vision. Propres. Blanches. Sûrement pas d’ici.

« Tu es censée coudre par l’intérieur pour que ça ne se voie pas. »

Je me suis figée.

Lentement, j’ai relevé la tête.

Et il était là.

Mason Hayes.

Des cheveux dorés lui tombant dans les yeux, un sourire qui laissait deviner qu’il allait faire les quatre cents coups, et cette assurance qui n’avait rien à faire dans un endroit pareil.

« T’es qui ? » ai-je demandé.

« Quelqu’un qui sait mieux coudre que toi », a-t-il répondu en s’asseyant à côté de moi, comme si nous avions toujours eu l’habitude d’être ensemble.

J’ai plissé les yeux. « Alors répare-la. »

Il a ri. Un vrai rire, pas celui qu’on adresse à une gamine assistée avec des vêtements de seconde main et trop de barrières dressées autour d’elle.

« Autoritaire », a-t-il dit en prenant tout de même la manche. « J’aime bien ça. »

Je l’ai regardé travailler. Ses doigts étaient gauches au début, mais appliqués. Concentrés. Comme s’il y tenait vraiment.

« Pourquoi t’es là ? » ai-je demandé après un moment.

« Ma mère est à l’intérieur », a-t-il répondu. « Elle fait des dons. Des vêtements, surtout. »

Ça se tenait. St. Mary’s survivait grâce à des gens comme ça : ceux qui déposaient des affaires et repartaient avant que la tristesse des lieux ne puisse déteindre sur eux.

« Tu n’as pas l’air d’être à ta place ici », a-t-il ajouté.

Lui non plus, d’ailleurs.

« Toi non plus. »

Il a esquissé un sourire en coin. « Touché. »

Il y a eu un silence.

Puis...

« Je m’appelle Mason. »

J’ai hésité.

Les noms, c’était dangereux. Un nom, ça veut dire que les gens restent. Et personne ne restait jamais.

Mais il y avait quelque chose chez lui…

« Piper. »

« Piper », a-t-il répété, comme pour goûter la sonorité du prénom. « C’est cool. »

J’ai haussé les épaules, feignant l’indifférence.

Mais c’était faux.

Mon Dieu, que c’était faux.

C’est là que j’ai fait ma première erreur.

Mason n’a pas disparu comme les autres.

Il est revenu.

Au début, c’était une fois par semaine. Puis deux. Ensuite, c’était comme s’il avait toujours été là.

Nous avons passé des années sur ces marches à discuter, à nous disputer, à rire. Il me parlait de l’école, du hockey, et de la façon dont il allait devenir célèbre un jour.

« Je vais passer pro », a-t-il affirmé quand nous avions quatorze ans, allongés dans l’herbe derrière le bâtiment.

« C’est ça, bien sûr », l’ai-je taquiné en dessinant des modèles de robes dans mon carnet usé.

« C’est vrai », a-t-il insisté. « Et quand ça arrivera, je t’achèterai tout un atelier. »

J’ai reniflé. « Je n’ai pas besoin que tu m’achètes quoi que ce soit. »

« Pas besoin », a-t-il dit, plus doucement. « Envie. »

Je ne l’ai pas regardé. Parce que si je le faisais, il en verrait trop.

« Tu seras styliste », a-t-il ajouté. « Une grande. »

« Tu n’en sais rien. »

« Si. »

J’ai fini par lever les yeux vers lui.

Il me regardait comme si c’était déjà une réalité. Comme si je n’étais pas juste une gamine sans parents, sans argent et sans véritable avenir.

« Tu es la personne la plus talentueuse que je connaisse, Pipes. »

Pipes.

Il était le seul à m’appeler comme ça.

Ça me faisait quelque chose à chaque fois.

Quelque chose de dangereux.

Quand nous sommes arrivés au lycée, tout a changé.

Pas entre nous. Jamais entre nous.

Mais le monde autour de nous a commencé à remarquer Mason Hayes.

Grand. Athlétique. Ce sourire parfait et agaçant.

Les filles l’ont remarqué.

Beaucoup de filles.

Et au milieu de tout ça...

Reese Carter.

Blonde. Belle. Riche.

Tout ce que je n’étais pas.

« Tu traînes vraiment avec elle ? » ai-je entendu Reese demander une fois, sa voix dégoulinante de mépris.

J'étais plantée juste au coin de la rue, pétrifiée.

Mason rit doucement. « Ouais. Pourquoi ? »

« Elle vient de cet orphelinat, c'est ça ? »

Ma poitrine se serra.

« Et alors ? »

« Et bien… ça ne te dérange pas ? »

Il y eut un silence.

Le genre qui s'étire un peu trop longtemps.

Le genre qui vous brise le cœur avant même que la réponse ne tombe.

Puis Mason répondit : « Non. »

Simple. Ferme.

Et pendant une seconde, l'espoir fit irruption en moi.

Mais Reese se contenta de sourire.

« Oh, ça le fera. »

Ça commença doucement.

Des murmures. Des regards. Des commentaires juste assez forts pour que je les entende.

« L'orpheline de service. »

« La fille de seconde main. »

« Tu crois qu'elle a seulement quelque chose de neuf ? »

Je fis semblant que ça n'avait aucune importance.

Je fis semblant d'être plus forte que ça.

Mais chaque fois que Mason entrait dans une pièce avec Reese accrochée à son bras, quelque chose en moi se brisait un peu plus.

Il n'a jamais dit qu'ils étaient ensemble.

Mais il n'a jamais dit le contraire.

Et je n'ai jamais posé la question.

Parce que j'avais trop peur de la réponse.

La nuit où tout a basculé, c'était celle du bal d'hiver.

Je n'étais pas censée y aller.

Les filles comme moi n'avaient pas leur place dans ce genre de soirée.

Mais Mason s'est pointé à St. Mary’s en costume, avec ce même sourire idiot.

« Habille-toi », a-t-il dit.

« Je n'ai rien à me mettre. »

« Bien sûr que si. »

Il brandit une robe.

Simple. Élégante. Bleue.

Magnifique.

« Je l'ai vue et j'ai pensé à toi. »

Mon cœur rata un battement.

« Mason… »

« Viens avec moi, Pipes. »

J'aurais dû dire non.

J'aurais dû me protéger.

Mais je ne l'ai pas fait.

Parce que c'était lui.

Et je l'aurais suivi n'importe où.

Pour une soirée, j'ai pu faire semblant.

Que je n'étais pas la fille de l'orphelinat.

Que je n'étais pas invisible.

Que je n'étais pas…

« Wow », a lâché Mason quand je suis sortie.

Ses yeux ont parcouru ma silhouette, lentement, ébahis.

« Tu es… wow. »

J'ai souri, timide et idiote, complètement sous son charme.

« Toi aussi, tu es plutôt pas mal. »

Il a ri en me proposant son bras.

« Prête ? »

J'ai glissé ma main dans la sienne.

« Toujours. »

C'était le deuxième mensonge.

Dès qu'on est entrés, tout a changé.

Les regards se sont tournés. Les chuchotements ont commencé.

Mais Mason est resté juste à côté de moi.

Et pendant un moment, j'ai cru que peut-être…

Peut-être que j'étais assez bien.

Jusqu'à ce que Reese apparaisse.

« Salut Mason », a-t-elle dit en se glissant contre lui comme si elle était chez elle — comme si elle lui appartenait.

Ses yeux se sont posés sur moi.

Perçants. Jugeurs. Méprisants.

« Je ne savais pas que c'était une… œuvre de charité. »

Je me suis raidie.

Mason a froncé les sourcils. « Reese… »

« C'est bon », l'ai-je interrompu rapidement, en me forçant à sourire. « Je m'en allais de toute façon. »

« Piper, non… »

Mais j'étais déjà en train de reculer.

Déjà en train de courir.

Parce que je savais.

Je savais que je n'avais pas ma place ici.

Je ne l'avais jamais eue.

Je n'ai pas revu Mason pendant quatre ans après cette nuit-là.

Pas avant le jour où tout a changé à nouveau.

Pas avant le moment où je suis entrée dans ce café, couverte d'échantillons de tissu, de stress et de rêves que je poursuivais encore —

Et que je suis rentrée droit dans lui.

Plus âgé.

Plus fort.

Célèbre.

Et me regardant comme si j'étais encore la seule fille dans la pièce.

« Pipes ? » a-t-il soufflé.

Et juste comme ça —

J'avais de nouveau dix ans.

Assise sur ces marches.

En train de tomber amoureuse de lui, encore une fois.