Chapitre 1 : La Chasseuse et le Lycan
Ma mère était une chasseuse.
Je ne l'ai su que lorsque j'ai été assez grande pour comprendre ce que cela signifiait. Assez grande pour comprendre que la femme qui me chantait des berceuses le soir avait passé son enfance à apprendre à tuer des créatures comme mon père.
Des créatures comme moi.
Mais ça, c'est venu plus tard. Avant ma naissance, avant l'incendie, avant que tout s'effondre, il n'y avait qu'une femme marchant dans la neige pour rentrer chez elle, et une bête qui se vidait de son sang dans la forêt.
C’est l’histoire qu’ils m’ont racontée. Les pièces du puzzle que j’ai assemblées au fil des années, entre les questions, les silences et ce que mon père acceptait ou refusait de dire. J’ai comblé les manques moi-même.
Je ne sais pas si j'ai vu juste.
Je ne sais pas si ça a de l'importance.
Bulgarie – Les montagnes de Stara Planina, 1987
La neige tombait dru au moment où Elena quitta le village.
Elle resserra son manteau et ajusta le panier à son bras. Du pain, du fromage, une bouteille de rakia pour son père. Le sentier de montagne lui était familier ; elle l'avait parcouru mille fois. Chaque arbre, chaque pierre, chaque virage de la rivière était gravé dans sa mémoire.
Elle n'avait pas peur. Elle était une Vetrov. Depuis six générations, sa famille chassait les créatures qui s'en prenaient aux humains. Elle avait été entraînée à pister, à se battre, à tuer.
Un grondement surgit sur sa gauche.
Sourd. Proche.
Sa main alla vers son couteau. À lame d'argent. Forgé par un artisan de Sofia qui savait ce que les Vetrov chassaient et facturait ses services en conséquence.
La créature sortit des arbres.
Elena se figea.
Ce n'était pas un loup. Ce n'était pas un homme. C'était un mélange des deux : massif, debout sur deux jambes, sa fourrure maculée de sang. Des yeux dorés, sauvages de douleur. Des griffes plus longues que ses doigts, laissant de profondes entailles dans la neige alors qu'il avançait en titubant.
Un Lycan.
Elle devrait fuir. C’est ce que son père lui avait appris.
Elle ne s'enfuit pas.
Car le Lycan n'attaquait pas. Il restait là, perdant du sang par des plaies sur le torse et les bras. Des blessures à l'argent : les bords étaient noirs et purulents, ne guérissant pas comme ils auraient dû. Quiconque avait fait ça savait ce qu'il traquait.
La bête l'observait. Elle attendait de voir si elle allait la tuer.
Elena abaissa son couteau.
« Tu es blessé », dit-elle.
Le Lycan ne bougea pas.
« Je peux t'aider. »
Toujours aucune réponse.
Elle fit un pas en avant. La bête se tendit. Ses griffes se déployèrent.
« Je ne te veux aucun mal. » Elle remit son couteau dans son fourreau. Elle leva ses mains vides. « Tu vois ? Pas d'armes. »
Un long silence s'installa.
Puis, la transformation commença.
Des craquements d'os. Le corps qui se reformait. La fourrure qui reculait sous la peau. Un homme émergea de la bête, nu dans la neige, de la vapeur s'échappant de son corps.
Il était grand. Plus imposant que n'importe quel homme qu'elle avait croisé. Des yeux gris glace. Des cicatrices couvraient son torse et ses bras, recouvrant les blessures fraîches à l'argent. Mais les plaies commençaient déjà à se refermer ; sa guérison naturelle s'activait, expulsant l'argent comme des échardes.
Il la regardait comme s'il attendait qu'elle se mette à hurler.
Elle ne le fit pas.
« Je m'appelle Elena », dit-elle. « Elena Vetrov. »
Son expression changea légèrement.
« Vetrov », répéta-t-il. « La famille de chasseurs. »
« Oui. »
« Votre espèce traque la mienne depuis des siècles. »
« Je sais. »
« Et tu proposes de m'aider ? »
« Tu es en train de te vider de ton sang dans la neige. » Elle remonta son panier sur son bras. « J'ai des bandages à la cabane de ma famille. À un kilomètre d'ici. De l'aiguille et du fil. Du whisky, si tu en bois. »
Il réfléchit pendant un long moment.
« Silas », finit-il par dire. « Silas Varkryn. »
Varkryn. Elle connaissait ce nom. Tous les chasseurs connaissaient ce nom.
« Tu es le dernier », dit-elle.
« Je le suis. »
La cabane était petite. Une seule pièce. Une cheminée, un lit, une table avec deux chaises. La famille d'Elena l'utilisait depuis des générations ; un refuge pour se reposer entre deux chasses, soigner les blessures ou attendre que les tempêtes passent.
Silas s'assit par terre car les chaises étaient trop petites pour lui. Elena s'agenouilla à côté de lui, nettoyant les blessures à l'argent, observant la peau se refermer sous ses yeux.
« Reste immobile », dit-elle.
« Je ne bouge pas. »
« Tu guéris vite. »
« Les Lycans guérissent vite. L'argent ralentit le processus. Il ne l'arrête pas. »
Elle enfila l'aiguille. Commença à recoudre les plaies les plus profondes.
« Qui t'a fait ça ? »
« Des chasseurs. »
« Ma famille ? »
« Non. D'autres chasseurs. Venus du sud. »
Elle noua le fil et passa à la plaie suivante.
« Pourquoi te traquaient-ils ? »
« Parce que j'existe. »
Elle leva les yeux vers lui. Croisa son regard.
« Ce n'est pas une raison. »
« Ça l'est, quand on est un Varkryn. »
Elle ne demanda pas ce que cela signifiait. Elle le savait déjà. Son père lui avait raconté des histoires sur les rois Lycans qui régnaient sur les forêts depuis des siècles. Sur la coalition qui les avait renversés. Sur les battues qui traquaient les survivants depuis ce jour.
« Depuis combien de temps es-tu en fuite ? » demanda-t-elle.
« Toute ma vie. »
Elle termina le dernier point. Noua le fil. S'assit sur ses talons.
« Tu peux rester ici ce soir », dit-elle. « Repose-toi. Guéris. Demain matin, je t'apporterai à manger et à boire. »
« Et après ? »
« Et après, on verra. »
Il resta une nuit. Puis deux. Puis une semaine.
Puis un mois.
Un rythme s'installa. Elena allait au village en journée ; elle achetait des provisions, maintenait les apparences d'une vie normale. Elle revenait le soir et le trouvait là, à l'attendre. Parfois sous sa forme humaine. Parfois sous sa forme de Lycan, patrouillant aux alentours pour s'assurer que personne ne l'avait suivie.
Ils dînaient ensemble. Elle cuisinait. Il regardait.
« Tu me dévisages », dit-elle un soir.
« J'observe. »
« C’est la même chose. »
« Pas du tout. Dévisager implique de l'impolitesse. Observer implique de l'intérêt. »
La chaleur lui monta au cou. « Qu'est-ce qui est si intéressant ? »
« Toi. Ta façon de bouger. Ta manière de cuisiner comme si tu menais une guerre. La façon dont tu fredonnes quand tu crois que personne n'écoute. »
« Je ne fredonne pas. »
« Si, tu fredonnes. De vieilles chansons folkloriques bulgares. Très mal. »
« Je vais te poignarder avec ce couteau. »
« Tu peux essayer. » Il esquissa un presque sourire. « Mais il faudrait d'abord m'attraper. »
Trois mois après leur rencontre, elle lui avoua la vérité.
Ils étaient assis au bord de la rivière. Ses pieds trempaient dans l'eau. Les siens étaient sur la rive ; il n'aimait pas le froid autant qu'elle.
« Ma famille m'a envoyée ici pour te trouver », dit-elle.
Il ne réagit pas.
« Ils avaient entendu des rumeurs sur un Lycan dans la région. Ils voulaient que je te piste. Que je te traque. Que je te tue si je le pouvais. »
« Je sais. »
Elle le regarda. « Tu le savais ? »
« Je pouvais sentir l'argent sur ton couteau le soir de notre rencontre. Je sentais l'aconit dans ton sang ; ta famille t'en donne depuis des années, n'est-ce pas ? Pour vous rendre immunisés. »
« Alors pourquoi m'avoir laissé t'aider ? »
« Parce que je voulais voir ce qu'une chasseuse ferait en trouvant un Lycan qui n'était pas un monstre. »
« Est-ce ce que tu es ? Pas un monstre ? »
« Je ne sais plus. » Il tourna la tête pour la regarder. « Que vois-tu, toi ? »
Elle réfléchit. Aux trois derniers mois. À l'homme qui la raccompagnait à travers la neige. Qui lui racontait des histoires sur les montagnes. Qui l'écoutait parler du village comme si c'était la chose la plus fascinante au monde.
« Je vois un homme », dit-elle. « Un homme qui est seul depuis trop longtemps. Un homme qui mérite mieux que ce que le monde lui a offert. »
Il ne parla pas pendant un long moment.
« Que vas-tu dire à ta famille ? » demanda-t-il.
« Que je n'ai pas pu te trouver. Que les rumeurs étaient fausses. »
« Et s'ils ne te croient pas ? »
« Alors je leur dirai la vérité. »
« Qui est ? »
Elle prit sa main. Ses doigts étaient chauds malgré le froid. Rudes, calleux. Puissants.
« La vérité, c'est que je suis tombée amoureuse de toi. » Elle plongea son regard dans le sien. « Et je ne laisserai personne te faire du mal. Ni ma famille. Ni les chasseurs. Ni les covens. Personne. »
Il ne dit rien.
Il la ramena contre lui et l'embrassa.
