DÉSIR BRÛLANT

Le silence dans la salle d'audience était absolu, un poids lourd et révérencieux que Javante Wyatt portait comme une cape en soie sur mesure. Alors qu'il terminait sa plaidoirie, il n'avait pas besoin d'attendre le verdict ; il pouvait le lire dans les yeux des jurés et dans la raideur stoïque de la mâchoire du juge. Il avait gagné.

Intérieurement, un sourire sardonique, tranchant et froid, effleura son âme. Il avait pris le dossier du procureur — un plaidoyer brouillon et émotionnel pour les « victimes » — et l'avait déchiqueté avec une précision chirurgicale.

Le procureur semblait physiquement malade, le visage aigri par la réalisation que l'ego de Javante était désormais officiellement à l'épreuve des balles. Lorsque le juge prononça enfin les mots — Non coupable — ce fut le sceau définitif apposé sur un chef-d'œuvre de manipulation juridique.

Son client, M. Richard, était un homme qui avait utilisé des pots-de-vin et la force brute pour raser des logements sociaux et faire place à un immense complexe d'appartements de haut standing. Il méritait dix ans derrière les barreaux ; au lieu de cela, grâce à Javante, il ressortait par la grande porte.

« Vous coûtez cher, Wyatt », lança M. Richard en tapotant l'épaule de Javante avec une main lourde, chargée de bagues, alors qu'ils quittaient le palais de justice. « Mais j'apprécie la façon dont vous fournissez ces services coûteux. À la prochaine. »

Javante s'inclina respectueusement, le masque du professionnel toujours en place. « Tout le plaisir est pour moi, M. Richard. »

Lorsque Javante sortit sur les marches du tribunal, l'atmosphère changea. Un petit groupe de familles se tenait près de la base des colonnes. Au centre, une femme âgée pleurait, la voix frêle et brisée. « Comment ma petite-fille trouvera-t-elle son chemin si on démolit notre maison ? » se lamentait-elle, les mains tremblantes.

Le groupe se tourna d'un seul bloc en apercevant Javante. Des insultes furent sifflées entre leurs dents ; des regards remplis d'une haine pure et légitime suivirent sa descente des marches.

Javante ne cilla pas. Pour lui, la pauvreté n'était pas une tragédie, c'était un péché. C'était une punition que Dieu réservait à ceux qu'il aimait le moins, une pourriture qu'il avait goûtée une fois dans sa jeunesse et qu'il avait juré de ne plus jamais approcher. Il s'était extirpé de la misère par la seule force de sa volonté, apprenant à se prosterner aux pieds de l'élite jusqu'à en devenir un membre. Livrer de l'or aux privilégiés en piétinant les pauvres n'était pas seulement son travail ; c'était le désir de sa vie.

Il atteignit sa voiture de sport argentée et profilée, une machine qui valait plus que la vie entière de cette femme en pleurs. Il se glissa dans l'intérieur en cuir, le parfum du luxe rafraîchissant sa peau. Il ajusta ses lunettes Gucci, croisa le regard de l'un des manifestants et adressa un clin d'œil lent et moqueur avant que le moteur ne rugisse.

Cette victoire représentait bien plus qu'un simple salaire. C'était son ticket d'entrée. Luther Johnson III lui avait promis une place d'associé au sein du cabinet s'il remportait cette affaire.

Javante Wyatt était enfin intouchable. Ou du moins, c'est ce qu'il croyait, alors qu'il s'éloignait à toute allure des ombres du tribunal, ignorant que le soleil était sur le point de se coucher à jamais sur son empire.

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L'immeuble Luther Johnson III était un gratte-ciel de verre et d'ambition froide, une aiguille d'acier perçant la ligne d'horizon de la ville. Lorsque Javante franchit les portes, le hall explosa. Le son des flûtes de champagne en cristal qui s'entrechoquent et les acclamations de ses collègues résonnèrent contre les murs de marbre.

Il y avait un gâteau avec son nom écrit en glaçage doré, une boîte joliment emballée et — surtout — un jeu de cartes magnétiques en argent. Dans ce cabinet, votre bureau était votre royaume. Les avocats subalternes, ceux qui n'avaient pas encore prouvé qu'ils étaient des loups, dépérissaient dans des box partagés avec des assistants ordinaires.

Mais Javante avait été promu. Il n'était plus un soldat salarié ; il était associé. Il aurait une part des bénéfices, un droit de vote au conseil d'administration et une voix qui portait le poids de l'héritage du cabinet. Pour lui, ce n'était pas seulement une promotion, c'était son salut.

Il trouva son nouveau bureau déjà prêt. Sa secrétaire et son assistant avaient transféré ses affaires dans une suite qui reflétait sa propre personnalité : élégante, tranchante et intimidante. Il passa un doigt sur la plaque fixée au bureau en acajou : ASSOCIÉ : JAVANTE WYATT.

La satisfaction agissait comme une drogue, courant dans ses veines alors qu'il se dirigeait vers le dernier étage, celui du bureau du président.

Luther Johnson III était assis derrière un bureau qui semblait avoir été sculpté dans les os de ses ennemis. À soixante ans, il était le cœur du pouvoir dans la ville. La rumeur courait que Luther ne se contentait pas de plaider des affaires ; il rédigeait lui-même les décisions de justice et les remettait aux juges pour qu'ils les lisent.

« Avec moi, aucune affaire n'est jamais perdue », telle était sa devise.

Autour de lui se tenaient les gardiens du temple : son secrétaire au regard froid, Charles ; son fils, Chad ; sa fille, Johanna ; et les trois autres associés principaux qui détenaient les secrets les plus sombres du cabinet.

Luther ne lui offrit pas de poignée de main. Il lui offrit une montre — une pièce lourde en or rose, identique à celles portées par chaque homme dans la pièce. C'était une marque, un sceau de propriété. Javante déboucla sa Rolex sans hésiter, laissant le nouveau poids peser contre son poignet. Cela ressemblait à une menotte dorée.

« Bienvenue dans le cercle privé, Javante », dit Luther, sa voix constituant une menace basse et mélodieuse. « Assurez-vous de rester digne de ce siège. »

La réunion passa rapidement aux affaires. Luther fit glisser une liste de noms sur le bureau — des candidats pour les entretiens de demain. « La plupart sont du remplissage », nota Luther, les yeux plissés. « Mais il y a deux noms sur cette liste qui ne doivent jamais mettre les pieds dans ce cabinet. Je les ai marqués d'une croix. »

Javante baissa les yeux. L'encre rouge bavait sur le papier au-dessus de deux noms : Anna Martin et Logan Barrett.

« Anna Martin est la fille de ce journaliste imprudent qui ne sait pas quand fermer sa grande gueule », cracha Luther. « Et Logan Barrett... » Luther marqua une pause, un sourire cruel étirant ses lèvres. « C'est le fils d'un homme qui a été écarté. Nous n'avons pas besoin de ce genre de bagage ici. »

Javante fixa le nom. Logan Barrett. Le nom lui brûlait les lèvres. Logan, l'homme qui avait toujours été l'ombre de la lumière de Javante. L'homme qu'il avait essayé de briser il y a des années. Maintenant, Logan essayait d'entrer dans le royaume de Javante, ignorant que la porte était déjà verrouillée.

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La célébration s'était déplacée vers le salon, mais Javante s'était retiré dans le sanctuaire de son nouveau bureau. Il s'assit dans le fauteuil en cuir à dossier haut, l'odeur de la cire à parquet coûteuse et du succès emplissant ses poumons, mais son esprit était ailleurs.

Il rouvrit le dossier. Dans le coin supérieur droit du CV, une photographie le fixait.

Logan Barrett.

Ce nom résonnait comme une malédiction dans sa bouche. Logan avait toujours été l'enfant chéri, celui qui traversait la vie avec une grâce pour laquelle Javante aurait tué. Tandis que Javante était un boursier cumulant trois emplois et sautant des repas pour acheter ses manuels scolaires, Logan était le fils d'un juge influent et d'une mère célèbre — une femme qui glissait lors des galas de charité vêtue de robes blanches qui, aux yeux de Javante, tournaient en dérision ses propres difficultés.

Elle couvait Logan, le traitant comme le soleil autour duquel son monde entier gravitait.

Javante ne savait pas exactement quand son ressentiment s'était transformé en une haine sombre et étouffante. Était-ce à cause des traits naturellement beaux de Logan, dont il ne semblait jamais perdre la fraîcheur, ou de cette personnalité attachante qui poussait tout le monde vers lui comme des enfants vers un camion de glaces ?

Par un cruel coup du sort, ils avaient été l'ombre l'un de l'autre pendant une décennie. La même école secondaire d'élite. La même université. La même faculté de droit. Javante s'était épuisé à la tâche pour maintenir son classement, tandis que Logan faisait le strict minimum et finissait pourtant toujours par obtenir les mêmes résultats.

Mais c'était bien plus que les notes. C'était les gens.

Chaque fois que Javante trouvait quelqu'un qu'il appréciait vraiment — quelqu'un qu'il désirait réellement — cette personne finissait dans l'orbite de Logan. Naomi, la brillante vice-présidente du conseil des étudiants, que Javante admirait, était devenue la petite amie de Logan. Le garçon timide et discret que Javante avait autrefois voulu protéger avait fini par devenir l'ombre de Logan, l'appelant son « meilleur ami » avec une dévotion qui faisait bouillir le sang de Javante.

La main de Javante se resserra sur le dossier, le papier se froissant sous la pression de ses doigts. Il pouvait presque sentir la gorge de Logan sous sa main.

Puis, un sourire lent et prédateur se dessina sur son visage.

« Regarde-toi maintenant, Logan », chuchota-t-il dans la pièce vide et silencieuse. « Sans l'armure de tes parents, tu n'es qu'un nom sur une feuille. Juste un homme que je peux écarter d'un revers de main. »

Il se renversa en arrière, les yeux brûlants d'une sombre impatience.

« J'ai hâte de voir ce beau visage quand nous nous rencontrerons. Je veux voir le moment précis où la lumière quittera tes yeux pendant que je finirai, enfin, par t'écraser. »

Il ferma le dossier d'un geste sec et sourit.

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Note de l'auteur :

Merci beaucoup d'avoir cliqué sur le premier chapitre de Heated Desire ! Cette histoire sera une aventure intense, et je suis tellement impatient(e) de partager le voyage de Javante et Logan avec vous.

Que pensez-vous de ce début jusqu'à présent ? J'adorerais connaître vos théories !

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