Un amour de façade

Il y a six mois

Sophie avait toutes les raisons du monde de rester à la boutique de fleurs jusqu’à la fermeture.

Il y avait encore énormément à faire. Une commande de mariage pour samedi attendait une validation finale, le livreur était en retard avec les bouquets de l’après-midi, et le réfrigérateur s’était mis à faire un bruit que Sophie avait décidé, pour sa tranquillité, de ne pas examiner avant demain. Mais c’était aujourd'hui leur deuxième anniversaire avec Dean, et Sophie avait un plan.

D’ailleurs, Valentina, sa meilleure amie et bras droit à la boutique, avait juré qu’elle pouvait gérer seule une après-midi sans que tout ne prenne feu.

Dans le train pour rentrer, Sophie se surprit à sourire toute seule par deux fois. C’était gênant, surtout quand on est seule et que l’un des hommes en face vous a clairement remarquée. Elle tenait une bouteille de champagne dans une main, une botte de roses rouges dans l’autre, et un petit cadeau emballé était soigneusement glissé dans son sac à main. À l’intérieur, une paire de boutons de manchette en argent, gravés à ses initiales.

Dean avait probablement oublié quel jour on était. Sophie se disait que ce n’était pas par manque d’intérêt, mais parce qu’il était enseveli sous le travail depuis des semaines. Il rentrait tard, répondait à ses e-mails pendant le dîner, l’embrassait distraitement alors que son esprit flottait quelque part entre des dossiers juridiques et des appels clients.

Alors, elle allait le lui rappeler.

Elle allait cuisiner, mettre la table correctement, placer les roses au centre, allumer les bougies qu’ils n’utilisaient presque jamais, et verser le champagne dans les beaux verres que Dean insistait pour ne sortir que pour les invités. Le dîner serait encore chaud à son arrivée, son cadeau l’attendrait près de son assiette, et peut-être que pour une soirée, le travail resterait sur le pas de la porte.

Parce que c’était comme ça que Sophie fonctionnait.

Sophie était une romantique incurable, en dépit du bon sens, des mauvaises expériences amoureuses et des conversations de groupe où ses amies la suppliaient d’être moins indulgente. Elle pleurait devant les vidéos de demandes en mariage d’inconnus, croyait que les fleurs étaient juste des sentiments avec une tige, et pensait toujours que des petits mots doux écrits à la main pouvaient régler au moins la moitié des problèmes du monde. Elle aimait quand quelqu’un se souvenait de la moindre petite chose qu’on avait mentionnée en passant. Elle aimait les attentions et les gens qui faisaient des efforts, même maladroitement. Surtout maladroitement, parfois, parce que c’était l’intention qui comptait. Pour Sophie, l’amour n’avait pas besoin d’être parfait, mais il devait être présent.

Lorsqu’elle arriva devant leur appartement, ses joues la faisaient souffrir à force de sourire.

Dean ne rentrerait pas avant deux bonnes heures, ce qui lui laissait tout le temps de tout préparer.

Sophie déverrouilla la porte et entra, pour être immédiatement accueillie par un bruit fort provenant de la chambre.

Elle s’immobilisa, la main encore sur la poignée.

Un second son suivit, plus aigu cette fois. Une voix, haletante et théâtrale, montant vers quelque chose qui aurait pu être un cri si cela n’avait pas semblé si étrangement enthousiaste.

Sophie fronça les sourcils.

Pendant une seconde, son cerveau lui offrit la seule explication qu’il pouvait apparemment gérer. Dean était blessé, ou en train de s’étouffer, ou il s’était fait agresser, bien que rien de tout cela n’ait de sens, car, encore une fois, il n’était pas censé être là.

Elle posa lentement le champagne et les roses sur la console de l’entrée.

« Dean ? »

Pas de réponse.

Un autre son s’échappa de la chambre, plus fort à présent, suivi d’un gémissement sourd qui fit glacer le sang de Sophie avant même que son esprit ne comprenne ce qui arrivait.

Elle hésita, puis commença à avancer lentement dans le couloir.

Elle ne saurait dire à quel moment elle a compris ce qu’étaient ces bruits, ou ce qu’elle allait voir en ouvrant la porte. Mais elle le savait, tout simplement.

Malheureusement, savoir ne l’avait pas préparée.

Parce que surprendre son petit ami avec une autre femme, c’était une chose.

Le surprendre à l’instant précis où cette femme jouissait, c’en était une autre.

Elle faisait face à la porte, à cheval sur lui, offrant à Sophie une image qui se grava immédiatement dans un coin permanent de son cerveau. Ses yeux étaient clos, la tête rejetée en arrière, le dos cambré, et un cri aigu, ridicule, s’échappa d’elle, assez fort pour que Sophie se dise, dans un élan de folie, que quelqu’un devrait probablement la rémunérer pour cette performance.

Et si cela n’avait pas suffi, la femme avait apparemment décidé que le moment nécessitait du dialogue.

« Oui, Dean, oui, juste comme ça, je te jure que je vois l’intérieur de la Cour suprême ! »

Plusieurs choses clochaient manifestement dans ce tableau.

Au-delà du fait, vous savez, que son petit ami couchait avec quelqu’un qui n’était pas sa petite amie.

D’abord, qui crie le nom de la Cour suprême pendant l’acte ?

Ensuite, qu’est-ce qu’elle portait ? Parce que ce n’était pas de la lingerie. La lingerie, Sophie aurait pu comprendre. C’était une mise en scène judiciaire en dentelle noire, complète avec des bas montants, un minuscule porte-jarretelles, une robe de chambre transparente sur une épaule, et, le plus déconcertant, un petit maillet en bois dans une main qui fit se demander à Sophie si la femme était venue pour coucher avec Dean ou pour déclarer l’audience ouverte.

Et enfin, qui était cette femme ?

Cette femme parfaite, terrifiante, à tomber par terre, actuellement à califourchon sur Dean dans leur lit, avec ses cheveux sombres tombant sur une épaule et sa bouche rouge encore entrouverte par tout cet enthousiasme judiciaire.

Puis la réponse lui frappa l’esprit.

Vanessa.

La « collègue » de travail de Dean. Celle pour qui il ratait le dîner parce qu’un dossier devait être révisé, ou qu’un client paniquait, ou que Vanessa avait trouvé une jurisprudence de plus qu’ils devaient absolument examiner ensemble.

Vanessa, qui, selon Dean, avait un petit ami.

Mon Dieu, Sophie avait été tellement stupide.

Elle resta figée sur le pas de la porte, car, franchement, qu’était-on censée faire après avoir surpris son petit ami en train de baiser avec une autre femme le jour de leur deuxième anniversaire ?

Applaudir ?

Lui proposer à boire ?

Demander si la Cour suprême avait rendu son verdict ?

Vanessa, ayant apparemment terminé sa reconstitution de procès, finit par ouvrir les yeux.

Pendant une seconde, elle fixa Sophie.

Puis elle hurla.

Un vrai cri, cette fois. Moins de passion judiciaire, et plus la panique d’une femme réalisant que la petite amie venait d’arriver avec des roses pour l’anniversaire.

« Oh mon Dieu ! »

Vanessa se précipita hors du lit et attrapa le drap, le remontant violemment sur sa poitrine.

Dean vit Sophie une seconde plus tard et son visage devint livide.

« Sophie. »

Il sortit du lit dans un mouvement de panique, entraînant le drap avec lui.

Vanessa poussa un nouveau cri alors que le drap quittait son corps. « Big D ! »

De toutes les choses que Sophie s’attendait à apprendre aujourd’hui, savoir que Dean était surnommé Big D ne figurait pas sur la liste.

Vanessa se jeta sur un oreiller et le plaqua contre elle, ce qui ne servait pas à grand-chose, étant donné que Sophie en avait déjà vu assez pour nécessiter une thérapie et possiblement un effacement de mémoire.

Dean restait là, le drap mal enroulé autour de la taille, les cheveux en bataille, le torse nu, l’air horrifié d’une manière qui donnait à Sophie autant envie de rire que de vomir.

« Soph, dit-il rapidement. Ce n’est pas ce que tu crois. »

Sophie le fixa.

Est-ce qu’il se foutait de sa gueule ?

Est-ce qu’il était vraiment en train de se tenir devant elle, nu à part une literie volée, alors que Vanessa se cachait derrière un oreiller décoratif de chez Target, et qu’il essayait de suggérer qu’il y avait eu une sorte de malentendu visuel ?

Dean leva une main et fit un pas vers elle, et Sophie recula aussitôt.

« Je ne voulais pas que tu l’apprennes comme ça, dit-il. Je le jure. »

Ses yeux brûlaient et elle se mordit la lèvre inférieure, fort, parce que pleurer devant lui lui semblait insupportable. Pleurer devant Vanessa l’était encore plus.

Dean passa une main sur son visage.

« Écoute, je sais que ça a l’air mauvais. »

Mauvais ? Mauvais, c’est se cogner l’orteil. Mauvais, c’est se faire surprendre par la pluie. Mauvais, c’est dire « toi aussi » quand le serveur vous souhaite un bon appétit.

Là, c’était Dean, nu devant elle, avec Vanessa agrippée à un oreiller derrière lui et un petit maillet de juge qui traînait quelque part près de la scène de crime.

« Ça n’aurait pas dû se passer comme ça, dit Dean précipitamment. Vanessa et moi avons travaillé tard pendant des semaines, on a commencé à plus discuter, et on s’est rapprochés. C’est arrivé, c’est tout. »

Sophie mordit plus fort sa lèvre, car si elle commençait à pleurer maintenant, elle craignait de ne jamais s’arrêter.

Dean baissa les yeux, puis les releva vers elle, et eut le culot de paraître blessé.

« On est tombés amoureux. »

Tombés amoureux.

Non. Ce n’était pas la réplique prévue.

Il était censé dire que c’était une erreur. Il était censé paniquer, s’excuser, supplier, dire qu’il était idiot, dire qu’il avait tout gâché, dire ce que les hommes disent dans les films juste avant que les femmes leur jettent du champagne à la figure.

Il n’était pas censé rester planté là, dans un drap, pour lui dire qu’il était tombé amoureux de la femme qui venait de hurler à propos de la Cour suprême.

« J’allais te le dire, dit Dean. J’avais un plan. »

Évidemment qu’il en avait un.

C’était un avocat. Des hommes comme Dean ne détruisent pas des relations sans avoir préparé une liste à puces.

« Je voulais le faire en douceur, poursuivit-il, de plus en plus fébrile. Je ne voulais pas te faire de mal. »

Sophie manqua d’en rire.

Vanessa fit un petit bruit depuis le lit, peut-être d’accord, peut-être de peur.

Dean fit un pas supplémentaire, puis s’arrêta quand Sophie recula encore.

« J’allais tout t’expliquer. À propos de Vanessa et moi. À propos de la complexité de la situation. Et ensuite, je t’aurais laissé du temps pour faire tes cartons, évidemment, car je ne te foutrais jamais à la porte de mon appartement. »

Les yeux de Dean s’écarquillèrent soudainement, et il garda la bouche ouverte un instant, à la recherche d’une meilleure version de ce qu’il venait de dire.

« Je veux dire, dit-il rapidement, tu vois ce que je veux dire. »

Non, Sophie ne voyait pas ce qu’il voulait dire.

Oui, l’appartement était techniquement le sien. Il l’avait acheté avant qu’ils se rencontrent, et son nom figurait sur tous les documents importants. Mais après cinq mois de relation, il avait demandé à Sophie d’emménager avec lui et l’avait appelé leur foyer.

Leur foyer.

Elle y avait apporté ses vêtements, ses livres, ses tasses préférées, le plaid tout doux qu’il lui volait toujours devant les films. Elle avait cuisiné, nettoyé, fait sa lessive, et une fois, elle s’était précipitée au tribunal pendant une suspension d’audience avec une paire de culottes dans son sac, parce que Dean avait accidentellement mis ses sous-vêtements « porte-bonheur » et prétendait qu’il ne pouvait pas contre-interroger un témoin dans ces conditions.

Elle y avait construit sa vie.

Apparemment, Dean considérait cela comme une soirée pyjama prolongée avec un meilleur service de pressing.

Dean continuait de parler.

Sophie voyait ses lèvres bouger, elle en entendait même des morceaux. Quelque chose sur le timing. Quelque chose sur des sentiments compliqués. Vanessa fit un petit bruit derrière lui, comme si tout cela avait été très difficile pour elle aussi.

Sophie regarda le sol.

Son sac à main avait glissé de son épaule à un moment donné, et la petite boîte emballée était tombée sur le parquet.

Un rire lui monta à la gorge, mais il ne sonnait pas juste, alors elle l’étouffa.

« Soph », dit Dean, plus doucement.

Sophie se pencha, ramassa la petite boîte, et la tint une seconde. Puis elle passa devant Dean et la posa sur le lit, à côté du maillet en bois de Vanessa.

« Qu’est-ce que c’est ? » demanda Dean.

« Joyeux anniversaire », répondit Sophie, puis elle fit demi-tour et traversa l’appartement pendant que Dean l’appelait, apparemment toujours sous l’impression que cette soirée bénéficierait d’un surplus de ses réflexions.

Dean pouvait se détendre. Elle serait partie de son appartement bien avant qu’il ait le temps de rédiger un discours d’expulsion poli.

Et la prochaine fois qu’il oublierait ses sous-vêtements porte-bonheur avant une audience, il pourra demander à Vanessa de lui apporter.