Mauvaise influence

PDV : Maya

« Tu es plus petite que la voix au téléphone. »

L’accent précéda les mots — russe, grave, dangereux.

Maya leva les yeux du dossier qu’elle avait posé sur la table.

« Et tu es plus con que les gros titres », répondit-elle.

Roman Volkov — l’homme fort des Boston Bulldogs, coqueluche actuelle des tabloïds, celui qui avait visiblement décidé qu’être arrêté deux semaines avant les play-offs était un choix de vie judicieux — la fixait de l’autre côté d’une table en métal, dans une salle de garde qui sentait les mauvaises décisions et le café infâme.

Il ne s’était pas levé quand elle était entrée. Elle ne s’y attendait pas.

Il ressemblait exactement à ses photos de presse, en pire, ce qui était impressionnant sachant que ses photos de ce soir en faisaient déjà des tonnes pour lui.

Sa chemise était déchirée, un bouton défaits un peu trop bas. Il n’avait plus sa veste. Ses phalanges étaient écorchées, ce qui suggérait que l’autre type ne s’en était pas mieux sorti. Ses boucles blond foncé étaient rejetées en arrière. Apparemment à plusieurs reprises.

Elle tira la chaise en face de lui et s’assit.

Ses yeux bleu pâle la suivirent de la porte jusqu’à la chaise sans jamais cligner.

Son regard parcourut — pas de manière grossière, c’était ça le plus rageant, il n’y avait rien qu’elle puisse lui reprocher — mais lentement, détaillant son visage comme on admire un littoral qu’on ne s’attendait pas à découvrir au bout d’un long trajet.

Quand il finit et croisa à nouveau ses yeux, Maya sentit son propre pouls s’accélérer, une sensation qui l’irrita au plus haut point.

Elle avait reçu l’appel à 1 h 47 du matin, ce qui aurait été très embêtant si elle dormait. Mais ce n’était pas le cas. Elle était assise à son comptoir de cuisine avec un verre de whisky, relisant des dépositions pour une autre affaire, essayant de ne pas penser à son insomnie chronique. Voir le nom de Gerald Fitch sur son écran avait été un soulagement. Quelque chose à faire.

Gerald lui avait donné quatre phrases de contexte : Roman Volkov, garde à vue au Septième District, Steven Thermage, clause de moralité de la ligue. Puis, il avait mangé quelque chose — elle l’avait entendu distinctement — avant de raccrocher.

Elle avait attrapé son blazer, son sac et le dossier qu’elle avait préparé en douze minutes, le temps de rejoindre sa voiture. Parce qu’elle était Maya Theroux et que les choses se passaient toujours comme ça.

L’agent de service lui avait accordé cinq minutes avec le rapport d’arrestation. Elle en avait utilisé trois.

Maintenant, elle ouvrait le dossier sur la table et le regardait.

Il lui rendit son regard. Sans se presser. Comme s’il n’avait nulle part où aller, ce qui était techniquement vrai, mais la plupart des gens en garde à vue à deux heures du matin avaient la décence de paraître au moins légèrement ennuyés.

« Je suis Maya Theroux », dit-elle. « Du cabinet de Gerald Fitch. J’ai besoin que vous m’expliquiez ce qui s’est passé ce soir. »

Roman Volkov ne dit rien.

« Monsieur Volkov. »

« Je vous entends. » Encore cet accent.

« Alors, expliquez-moi. »

Il se pencha en arrière. Sa chemise se tendit sur ses épaules, un mouvement qu’elle choisit, professionnellement, de ne pas relever.

« Je veux parler à mon avocat. »

« Votre avocat, c’est Gerald Fitch. C’est lui qui m’envoie. »

« Alors je veux parler à Gerald Fitch. »

« M. Fitch », dit Maya, d’une voix parfaitement égale, « a soixante et onze ans et c’est mon patron. Vous parlerez avec moi. »

Sa mâchoire se contracta. Une mâchoire sur laquelle on pourrait se couper, nota Maya.

« Je ne vous dois aucune explication », dit Roman.

C’était techniquement vrai. Maya avait croisé assez d’athlètes pour savoir que ceux qui disaient ça étaient soit coupables de quelque chose de précis, soit atteints d’une aversion pathologique pour quiconque leur donnait des ordres. Elle avait environ trente secondes pour déterminer dans quelle catégorie il se trouvait avant de décider de sa stratégie.

Elle observa ses mains. Sa posture. L’absence totale d’émotion sur son visage qui, elle l’avait remarqué, ne masquait absolument pas l’attention très lisible avec laquelle il l’observait.

« Vous avez raison », dit-elle aimablement. « Vous ne me devez rien. Mais vous pouvez aussi rester ici jusqu’à ce que la ligue l’apprenne à sept heures, ce qui arrivera. À ce moment-là, vous devrez gérer ça sans aucune préparation, et les premiers à contrôler le récit seront les avocats de Steven Thermage, qui sont, croyez-moi, bien moins agréables que moi. » Elle croisa les mains sur la table. « Alors. Expliquez-moi. »

Il la regarda.

Elle lui rendit son regard.

Elle était douée pour ça — l’art de l’attente. Elle s’était depuis longtemps débarrassée du besoin de combler les silences. La plupart des gens ne supportaient pas ça. Ils craquaient en moins de vingt secondes. Elle avait un jour fait face à un directeur sportif qui avait tenu quarante-cinq secondes avant de lui dire tout ce qu’elle voulait savoir et même plus.

Roman Volkov habitait le silence comme s’il y avait construit une maison.

Il l’observait, nota-t-elle avec un mélange d’admiration professionnelle et d’agacement personnel, avec la fixité d’un prédateur sur le point de décider s’il doit dévorer sa proie ou simplement l’observer. Le silence n’était plus de son côté à elle, comme d’habitude. Le silence avait changé de camp.

« Il y a eu une altercation », finit-il par dire.

Maya attendit.

« C’est Thermage qui a commencé. »

Elle attendit encore.

C’était apparemment tout ce qu’il avait à dire.

« C’est tout ? » demanda-t-elle.

« C’est tout. »

Elle l’observa. Il la fixait avec la même expression sombre et attentive, ce qui était franchement remarquable compte tenu des circonstances.

La plupart des gens, face à une suspension et une tempête médiatique, manifesteraient au moins un peu d’anxiété. Un sourcil qui fronce. N’importe quoi.

« Il y a eu une altercation », répéta-t-elle lentement, « et Thermage a commencé. »

« Oui. »

« C’est votre version des faits ? »

« Oui. »

« Vous comprenez », dit Maya, « que j’essaie de vous aider. »

« Oui. »

Elle le dévisagea.

Il la fixa en retour.

« Vous êtes russe », lâcha-t-elle, avant que sa raison ne puisse l’en empêcher.

Le coin de sa bouche esquissa quelque chose. Pas un sourire. Une réflexion.

« Je le suis. »

« Juste pour confirmer. »

« C’était l’accent ? »

« C’était l’accent. »

« Vous aimez ça. » Ce n’était pas une question. Ni une vantardise. Il l’avait dit comme on commente la météo — plat, factuel, légèrement dérangeant.

Maya, qui avait interrogé des témoins hostiles, médié trois divorces en un week-end et fait pleurer un procureur fédéral sans même hausser la voix, ouvrit la bouche avant de réaliser qu’aucune de ses années de droit ne l’avait préparée à ça.

« Je vais avoir besoin que vous vous concentriez », dit-elle.

« Je suis concentré. »

Il l’était, c’était indéniable. C’était bien ça le problème. Il était concentré comme un sniper. Comme si elle était la seule chose dans la pièce à avoir bougé depuis un bon moment.

Elle ferma le dossier.

Ce qu’il y avait avec Roman Volkov, elle le découvrait rapidement, c’est qu’il ne ferait jamais ce qu’elle attendait. Elle était entrée avec une idée toute faite sur lui — basée sur un dossier, des coupures de presse, la manière dont ces hommes se comportent quand ils ont besoin d’un sauveur. Sur la défensive. Colériques. En pleine représentation. Disant beaucoup pour ne rien dire.

Il ne faisait rien de tout ça. Il était juste là, ne lui donnant pratiquement rien, avec le calme absolu d’un homme qui avait décidé qu’elle aurait deux phrases, ou rien du tout, et que les deux lui allaient parfaitement.

C’était, objectivement, rageant.

« Ok », dit Maya. « Je dois vous exposer la suite des événements, que vous me répondiez ou non, car c’est mon travail. »

Il fit un léger geste de la main, ce qu’elle interpréta comme : allez-y.

Elle regarda sa main bouger. Elle n’avait pas besoin de regarder. Cette main n’avait aucune importance. Elle était fatiguée. Ça faisait dix-neuf heures qu’elle n’avait pas dormi.

« Vous êtes à deux semaines des play-offs. La ligue a une clause de moralité dans votre contrat. Une arrestation — pas une condamnation, une arrestation — leur suffit pour ouvrir une procédure de suspension. Vous êtes aussi le meilleur marqueur d’une équipe qui n’a pas atteint les phases finales depuis quatre ans. Les Bulldogs ont donc un intérêt financier et médiatique majeur dans cette histoire. » Elle marqua une pause. « Steven Thermage est un actionnaire minoritaire des Bulldogs. Vous avez frappé un actionnaire minoritaire des Bulldogs. »

Quelque chose changea, très légèrement, dans son expression.

« Je suis au courant », dit-il.

« Il existe des images de la boîte. Nous ne les avons pas, mais elles existent, et les avocats de Thermage vont essayer de les contrôler avant même que nous puissions expliquer le contexte. » Elle se pencha un peu en avant. Il le remarqua. Évidemment. « C’est pour ça que ce qui s’est passé ce soir est crucial. Ce que vous me dites change tout. S’il a provoqué, s’il y a un témoin, le moindre contexte qui change la donne — j’ai besoin de le savoir. »

Roman la regarda longuement.

« Je vous ai dit ce que je savais », répondit-il.

Ce qui, nota-t-elle, n’était pas un mensonge. Mais ce n’était rien non plus. Il avait répondu à tout, sans donner la moindre information. Dans n’importe quelle autre situation, elle aurait admiré le numéro.

Il savait quelque chose. Elle avait assez d’expérience pour savoir quand quelqu’un retenait une information. Et il la retenait avec le poids d’un homme qui a fait un choix délibéré et qui ne reviendrait pas dessus.

La question était pourquoi.

« Très bien », dit-elle, et elle se leva.

Il leva les yeux vers elle.

« Je vous recontacterai demain », dit-elle, un peu plus sèchement que nécessaire.

« Ok. »

« D’ici là, ne parlez à personne. Pas à votre agent, pas à vos coéquipiers, ni à personne au club. »

Il la regarda comme si elle venait de lui demander de ne pas courir un marathon. « Ok. »

« Et vous devrez coopérer pleinement avec notre cabinet à l’avenir. Quelqu’un viendra régler votre caution dans l’heure. »

« Je coopérerai », dit-il, et il y eut quelque chose dans sa voix qui la fit hésiter.

Elle ramassa son sac.

« Je coopérerai », répéta-t-il, « avec vous. »

Maya s’arrêta.

« Je gère les dossiers avec toute l’équipe », dit-elle.

« J’ai bien compris. » Il soutint son regard. « Je coopérerai avec vous. Personnellement. »

Elle le regarda. Il la fixait en retour, lui adressant la même attention opaque, lente et totalement troublante qu’à tout ce qu’elle avait dit depuis quinze minutes.

« Ce n’est pas comme ça que ça marche », répondit-elle.

« Ça peut l’être », dit-il.

Elle ouvrit la bouche.

Il attendit.

Elle la referma.

« M. Volkov », reprit-elle, retrouvant son aplomb, « est-ce que vous essayez de me draguer depuis une cellule de garde à vue ? »

Il réfléchit à la question.

« Non », dit-il.

Un silence.

« Si je vous draguais, Mlle Theroux, vous le sauriez. »