Virgin Territory
Le chêne massif de la chaire est frais contre mes cuisses nues tandis que je remonte mes jupes jusqu'à la taille. La chapelle est vide maintenant, les pas du dernier paroissien ayant résonné dans l'allée il y a dix minutes.
Le sermon de mon père flotte encore dans l'air, lourd comme un encens éventé ; il est question de tentation et du prix du péché.
Mes doigts trouvent mon endroit favori, cette chaleur déjà humide entre mes jambes. Pas besoin d'exploration délicate ; je connais ce terrain comme les meilleurs coins de pêche de la rivière. La laine rêche de ma robe gratte ma peau sensible alors que j'écarte davantage les genoux sur l'estrade. Deux doigts s'enfoncent, se courbant vers ce point précis qui fait se recroqueviller mes orteils dans mes bottines boutonnées.
Le bruit humide de mes doigts qui vont et viennent semble amplifié par le silence sacré.
« Seigneur, pardonnez-moi », murmuré-je face à la croix suspendue derrière moi, mais ces mots sonnent creux. Mon pouce décrit des cercles, appuyant plus fort à chaque rotation. Mes hanches se balancent contre ma main, faisant grincer doucement la chaire en bois en rythme. L'odeur de la cire d'abeille et du cuir des vieilles Bibles remplit mes narines alors que mon souffle se coupe, musquée.
Si près. Juste quelques mouvements de plus et...
Les portes du sanctuaire s'ouvrent dans un grincement qui me fait sursauter. Je rabats mes jupes, le cœur battant contre mes côtes comme un raton laveur pris au piège.
Une silhouette se détache sur la lumière vive de l'après-midi : grand, mince, couvert de poussière. Un cavalier du Pony Express. La sacoche de courrier distinctive, la mochila, pend à ses épaules.
« Révérend Gallagher ? » Sa voix est jeune, rendue rauque par le vent et la poussière.
Je lisse ma robe, les joues en feu.
« Mon père s'est retiré au presbytère. Puis-je vous aider ? »
Il entre dans la nef, et la lumière éclaire enfin ses traits. Des cheveux sombres bouclent sur ses tempes humides, ses yeux ont la couleur d'un ciel d'orage et sa mâchoire est assez tranchante pour couper du verre. Il ne doit pas être beaucoup plus vieux que moi, vingt ans tout au plus. La poussière recouvre sa veste en cuir usé, mais je devine en dessous la carrure solide de ses épaules.
« Je dois me confesser. »
Il s'approche de la chaire, ses bottes raclant le plancher.
« C'est urgent. »
Ma chatte se contracte à sa proximité ; l'orgasme interrompu palpite encore dans mes veines.
« Les confessions, c'est pour le samedi après-midi. »
« Cela ne peut pas attendre. »
Il atteint les marches de la chaire, son regard balaie mon corps. Ce n'est pas le regard respectueux et distant que la plupart des hommes portent sur la fille du pasteur. C'est tout autre chose : affamé et direct.
« Je monte depuis trois jours sans m'arrêter. J'ai fait des choses... vu des choses... »
Ses jointures effleurent ma main tandis qu'il saisit le rebord de la chaire.
Ses narines frémissent, et je capte une bouffée capiteuse de son odeur.
Oh, mon Dieu !
Des frissons de plaisir remontent le long de mon bras. Son odeur me frappe : sueur, cheval, cuir et quelque chose d'unique à l'homme qui me met l'eau à la bouche.
« Quel genre de choses ? » Ma voix sort plus rauque que prévu.
Ses yeux s'assombrissent. « Le genre qui empêche un homme de dormir. Le genre qui lui fait se demander s'il reste une once de bonté dans ce monde. »
Il se penche, sa voix baissant d'un ton.
« Le genre qui donne à un homme un besoin désespéré de ressentir quelque chose de pur à nouveau. »
Mes cuisses se serrent instinctivement. L'humidité d'il y a un instant n'a pas disparu ; elle s'est même intensifiée. Je sens la tache mouillée imprégner mon pantalon.
« Ce n'est pas à moi que vous devriez dire ça », dis-je, mais mon corps me trahit. Je ne m'éloigne pas.
« Vraiment ? »
Ses doigts tracent le bois sculpté de la chaire, à quelques centimètres de ma main.
« Vous êtes ici. Dans la maison de Dieu. Assez près pour toucher au salut. »
Son regard tombe sur mes lèvres.
« Ou à la tentation. »
L'air entre nous crépite de tension. Mes tétons pointent sous mon corset, réclamant de l'attention. Je devrais le renvoyer, trouver mon père, faire ce qui convient. Mais je ne bouge pas. Je ne peux pas.
« Comment vous appelez-vous ? » demandé-je à la place.
« Jedediah. Mais tout le monde m'appelle Jed. »
« Jed », répété-je, testant la sonorité du nom sur ma langue. « Moi, c'est Felicity. »
« Felicity. » Son sourire est lent, dangereux. « Ça veut dire bonheur. Êtes-vous heureuse, Felicity ? »
Avant que je puisse répondre, sa main recouvre la mienne sur la chaire. Sa paume est calleuse, chaude, incroyablement large. Mes doigts tressaillent sous son contact. La texture rugueuse m'envoie des frissons jusqu'au fond de mes entrailles.
« Je pourrais vous rendre heureuse », murmure-t-il en s'approchant jusqu'à ce que son corps se presse contre la chaire entre nous. « Je pourrais vous faire oublier les sermons et le péché. »
Il soulève ma main. Ses narines frémissent en aspirant mon parfum intime.
Mon souffle se coupe. C'est de la folie pure. Mais mon corps se fiche de la raison. Il veut enjamber cette chaire et se presser contre lui jusqu'à ce qu'il ne reste plus aucun espace entre nous.
« Vous ne me connaissez même pas », chuchoté-je, mais ma voix semble faible, même à mes propres oreilles.
« J'en sais assez. »
Son autre main se porte à ma joue, son pouce caressant ma mâchoire.
« Je sais que vous n'êtes pas aussi innocente que vous le prétendez. J'ai vu votre regard quand je suis entré. Toute rouge et à bout de souffle. Que faisiez-vous ici, toute seule, Felicity ? »
Mon visage brûle de honte et d'autre chose : d'excitation.
« Ça ne vous regarde pas. »
« Vraiment ? » Son pouce effleure ma lèvre inférieure, et je dois lutter pour ne pas l'aspirer dans ma bouche. « Je pense que cela me regarde justement. Je crois que vous étiez en train de vous toucher. Ici même. Là où votre père prêche contre ce genre de choses. »
Mes genoux flanchent. Personne ne m'avait jamais parlé comme ça. Avec autant de brutalité.
« Vous êtes diabolique », soufflé-je.
Son sourire s'élargit. « Oh, ma belle, vous n'avez aucune idée. »
Avant que je ne puisse protester, il contourne la chaire, comblant la distance entre nous. Ses mains saisissent ma taille et me hissent sans effort sur le bord de l'estrade. Le bois est dur contre mes fesses à travers mes jupons.
« Que faites-vous ? » lancé-je, alors que mes mains sont déjà en train de se perdre dans ses cheveux.
« Quelque chose de diabolique. » Sa bouche capture la mienne, et le monde explose. Sa langue force le passage entre mes lèvres, revendiquant, conquérant. Il a un goût de poussière et de désir. Je réponds à son baiser avec désespoir, toute ma faim réprimée remontant à la surface. Des mois, des années de privation et de rêves sous les draps se déversent dans cet instant.
Ses mains parcourent mon corps, rudes et exigeantes. L'une d'elles remonte pour empaumer mon sein, son pouce frottant mon téton à travers les couches de tissu. Je me cambre contre lui, un gémissement m'échappant.
Mon Dieu, comment lui dire que je n'ai jamais été touchée par un homme.
« Tu es tellement réceptive », grogne-t-il contre ma bouche. « Si putain de chaude pour ça. »
« S'il te plaît », gémis-je, sans même savoir ce que je supplie.
Pour toute réponse, il remonte mes jupes, cette fois avec détermination. L'air frais frappe ma chatte ruisselante alors qu'il m'expose dans la chapelle. Je devrais avoir honte, mais je ne ressens qu'un besoin désespéré.
« Putain, regarde-toi. » Ses doigts glissent entre mes lèvres humides, explorant, testant. « Trempée pour moi. Tu pensais à ça quand tu te touchais ? »
« Oui, mmm, mmm, mmm. »
Son pouce trouve mon capuchon, tournant lentement, libérant mon clitoris. Mes hanches se cabrent contre sa main. Le bord en bois de la chaire s'enfonce dans mon cul, mais je m'en fiche. Seul compte son contact, sa bouche sur mon cou, la pression qui monte en moi.
« Je veux être en toi », murmure-t-il contre ma peau. « Ici même. Là où ton père se tient chaque dimanche. »
Cette pensée est si blasphématoire, si totalement immorale, qu'elle m'inonde d'une nouvelle vague d'excitation. « On ne peut pas. »
« On peut. » Ses doigts s'activent plus vite, plus fort. « Et on va le faire. »
Je halète, les jambes largement écartées autour de lui. Les portes ouvertes du sanctuaire nous encadrent comme dans un tableau : deux pécheurs pris dans la lumière dorée de l'après-midi. N'importe qui pourrait entrer. Mon père pourrait revenir. Ce risque rend les choses encore plus brûlantes.
« Jed », souffle-je alors que ses doigts se recourbent à l'intérieur de moi, frappant ce point parfait. « Oh Dieu, Jed. »
« Pas Dieu », ricane-t-il sombrement. « Juste moi. »
Il me stimule avec une précision experte, son pouce sur mon clitoris, ses doigts entrant et sortant. Mon orgasme monte en flèche, déferlant comme une vague. Je mords ma lèvre pour ne pas crier alors qu'il s'abat sur moi, faisant trembler tout mon corps. Ma chatte se resserre autour de ses doigts, se contractant de plaisir.
Avant que je ne puisse reprendre mon souffle, il déboutonne sa ceinture. La boucle métallique résonne dans l'église silencieuse. Son sexe se libère : épais, dur, déjà humide à l'extrémité. J'en ai la bouche qui salive à cette vue.
C'est la première fois que je vois son membre en érection, un bâton rigide et impressionnant. Bordel, qu'il est beau.
« Attends », parviens-je à dire, bien que mon corps crie oui. « On ne peut pas. Je pourrais tomber enceinte. »
« Je me retirerai », promet-il en se positionnant à mon entrée. « Je le jure. »
Je devrais insister, mais le gland de son sexe pousse déjà à l'intérieur, m'étirant délicieusement. Il est plus gros que ce que j'avais imaginé ; la sensation de brûlure se mêle au plaisir à mesure qu'il s'enfonce plus profondément.
« Putain, t'es serrée », grogne-t-il en agrippant mes hanches. « Si putain de serrée et mouillée. »
Putain, oui, une vraie petite pucelle bien serrée.
Mes jambes s’enroulent autour de sa taille, l’attirant plus profondément. La plénitude est exquise, et la friction de sa queue contre mes parois m’envoie des étincelles dans tout le corps. Il commence à bouger, lentement d’abord, puis plus vite, plus fort. La chaire grince sous nous, marquant le rythme de notre baisade.
« Regarde-moi », ordonne-t-il, et je force mes yeux à s’ouvrir. « Je veux te voir quand je suis en toi. »
Son regard est intense, brûlant d’un désir brut. Personne ne m’a jamais regardée comme ça, comme si j’étais une proie à consommer, à dévorer. C’est à la fois terrifiant et grisant.
« Plus fort », je supplie, je ne sais pas pourquoi, je le demande tout simplement ; et il s’exécute, s’enfonçant en moi avec assez de force pour faire trembler la plateforme en bois. Les bruits de notre étreinte emplissent cet espace sacré — la peau qui claque, mes gémissements désespérés, ses grognements rauques.
« OrRGH ! » Putain, c’était moi qui ai fait ce bruit ?
« Touche-toi », ordonne-t-il. « Je veux te sentir jouir autour de ma queue. »
Je n’hésite pas. Mes doigts trouvent mon petit bouton rose et je me frotte en rythme avec ses poussées. Cette double stimulation est irrésistible et me pousse rapidement vers un nouvel orgasme. Les vitraux projettent des motifs colorés sur son visage alors qu’il me baisait dans la maison de Dieu.
« Voilà, c’est ça », grogne-t-il. « Jouis pour moi, Felicity. Laisse-moi sentir ta chatte serrer ma bite. »
Ses mots crus me font basculer. Je suis surprise de sentir mon corps convulser autour de lui, criant alors que le plaisir m’inonde.
« Aahh ! Aahh ! Oh mon Dieu ! Aahh ! »
Je crois voir les anges, mon corps tremble sans contrôle. Il continue de me baiser, prolongeant la sensation jusqu’à ce que je ne sois plus qu’une loque haletante.
« Je suis proche », prévient-il, son rythme devenant saccadé. « Putain, tellement proche. »
Me souvenant de sa promesse, j’essaie de l’écarter.
« Retire-toi », je halète. « N’oublie pas ta promesse. »
Mais il ne le fait pas. Au contraire, il me saisit plus fermement, s’enfonçant jusqu’à la garde en grognant mon nom. Je sens la première décharge chaude en moi, puis une autre, et encore une autre. Il me remplit, me marque, me possède totalement.
La réalisation me frappe comme un coup physique. Il a menti. Il a joui en moi. La crème s’échappe de mon sexe.
« Bâtard », je souffle, mais il n’y a pas de vraie colère là-dedans. Juste une étrange satisfaction, tordue, d’être si complètement marquée. Marquée par sa semence.
Il s’effondre contre moi, nous respirons tous deux péniblement. L’odeur du sexe emplit le sanctuaire, musquée et primitive. Pendant un instant, nous restons là, nos corps toujours unis.
« Désolé », murmure-t-il contre mes cheveux. « Je n’ai pas pu m’en empêcher. C’était trop bon. »
Je devrais être furieuse, terrifiée par les conséquences. Mais tout ce que je ressens, c’est un contentement profond, sa semence me réchauffant de l’intérieur.
Des pas résonnent depuis le vestibule, et nous nous figeons.
« Felicity ? » appelle une voix.
Faith Grace. Évidemment. La plus grande commère de l’église et mon ennemie jurée.
« Tu es encore là ? Je venais pour changer les fleurs de l’autel. »
La panique me submerge. Jed se retire brusquement, sa semence commence déjà à couler le long de mes cuisses. Je me dépêche d’ajuster mes jupes tandis qu’il triture son pantalon.
Trop tard pour se cacher.
Faith apparaît au bout de l’allée, le nez plissé comme si elle sentait quelque chose de suspect. Ses yeux se rétrécissent en remarquant l’aspect décoiffé de Jed et mon visage rouge. Ma robe froissée.
« Que fait-il ici ? » demande-t-elle en désignant Jed du menton. « Les confessions, c’est samedi. »
« Il m’aidait juste... pour quelque chose », je bégaye.
Le regard de Faith tombe au sol, et ses yeux s’agrandissent. Une goutte de la semence de Jed s’est échappée, formant une petite flaque sur le bois sombre de l’estrade.
Elle relève la tête, la compréhension se lisant sur son visage.
« Espèce de salope », chuchote-t-elle, mais sa voix porte dans le silence de l’église.
« En train de forniquer avec un étranger dans la maison de Dieu. Dans la chaire de ton père. »
Jed décide que c’est le moment de partir. « Je devrais y aller », marmonne-t-il en reculant.
« Oh non, tu ne pars pas », dit Faith en se tournant vers lui. « Je vais tout raconter au révérend Gallagher. À vous deux. »
Alors qu’elle se retourne pour sortir, probablement pour trouver mon père, un instinct primaire prend le dessus. Je ne peux pas la laisser tout gâcher. Pas avant même d’avoir pu imaginer un mensonge.
Jed tente de s’échapper par la porte latérale, mais la menace de Faith plane toujours. Sans réfléchir, je saisis la lourde Bible sur la chaire — le volume personnel en cuir de mon père — et je la fais pivoter contre l’arrière du crâne de Jed.
Il s’écroule avec un grognement, tombant en tas sur le sol.
Faith s’arrête net, la bouche ouverte. « Tu... tu l’as tué ? »
« Il n’est pas mort », je lance, en m’agenouillant pour vérifier.
Juste inconscient. Une bosse commence à se former à l’arrière de son crâne.
« Et tu ne diras rien à personne. »
Je saisis le chandelier de l’autel — en laiton, lourd — et je m’avance vers Faith.
Elle recule, les mains levées.
« Felicity, ne fais pas ça... »
« Tais-toi », je siffle. « Tu n’as rien vu. Tu n’as rien entendu. Si j’entends la moindre rumeur à ce sujet en ville, je m’assurerai que tout le monde sache ce que tu faisais avec le fils du diacre Miller derrière la porcherie. »
Faith grimace. Elle est en train de comploter, tout comme moi.
« Maintenant, sors », ordonne-t-elle.
Elle s’enfuit sans se retourner. Mais demain, elle ira certainement trouver mon père.
Je me tourne vers Jed, toujours inconscient sur le sol. Mon esprit s’emballe, l’adrénaline coule dans mes veines. Je ne peux pas le laisser ici. Je ne peux pas laisser mon père le trouver. Je ne peux laisser personne savoir ce qui s’est passé.
Une idée surgit, désespérée et folle. Feng. Mon amie à la blanchisserie chinoise. Elle me doit un service. Et l’entrée arrière de sa boutique donne directement sur la ruelle de l’antre à opium — l’endroit parfait pour cacher quelqu’un.
Je saisis Jed par les bras, traînant son poids mort sur le sol. Il est plus lourd qu’il n’en a l’air, tout en muscles et en os. Sa semence continue de couler de mon corps, tachant mes dessous et laissant des traces sur le plancher. Je devrai nettoyer ça plus tard. Cirer le bois.
Nous passons par la porte latérale, sous le soleil éclatant de l’après-midi. Je le tire derrière l’église, par le sentier envahi par la végétation menant à la ruelle derrière Main Street. Mon cœur bat à chaque pas. Si quelqu’un nous voit...
La porte arrière de la blanchisserie est déverrouillée, comme toujours. Je traîne Jed à l’intérieur, l’odeur de savon, de vapeur et d’opium m’emplissant les narines.
Feng lève les yeux de son repassage, ses yeux bridés s’écarquillant à notre vue.
« Felicity ? » demande-t-elle dans son anglais accentué. « Que fais-tu ? »
« J’ai besoin de ton aide », je halète, en appuyant Jed contre une pile de linge propre. « Et j’ai besoin de corde. »
Feng ne pose pas de questions. Elle montre simplement une bobine de chanvre dans le coin. Pendant que j’attache les mains et les pieds de Jed, mon esprit travaille fébrilement. Je ne peux pas rester à St. Joseph. Pas après ça. Pas avec Faith qui menace et la colère inévitable de mon père.
Mes yeux tombent sur le mochila de Jed, toujours en bandoulière. Ses vêtements. Son identité. Une idée folle germe.
« Feng », dis-je, en testant les nœuds aux poignets de Jed. « J’ai besoin d’un service. Un gros service. »
Elle hausse un sourcil mais attend.
« J’ai besoin d’emprunter les vêtements de ton frère. Et j’ai besoin que tu gardes Jed ici. Tranquillement. Pendant quelques jours. »
Feng regarde de moi au cavalier inconscient, la compréhension se lisant sur son visage.
« Tu t’enfuis ? »
« Je n’ai pas le choix. »
Elle hoche lentement la tête. « Il était temps. »
Alors que je retire ma robe souillée pour enfiler les vêtements d’homme que Feng me fournit, le plan se précise dans mon esprit.
Je prendrai l’uniforme de Jed, ses papiers, son cheval. Je partirai de St. Joseph ce soir et je ne regarderai jamais en arrière. Qu’ils se demandent ce qui est arrivé à Felicity Gallagher.
Quand Jed commence à bouger, je suis habillée avec ses vêtements — trop grands mais pratiques. Son chapeau cache mon visage et mon identité. Le mochila semble étrange sur mes épaules, lourd de courrier et de possibilités.
« Quoi... » grogne Jed en essayant de s’asseoir. Il se retrouve ligoté et confus. « Felicity ? Putain, qu’est-ce qui se passe ? »
« Désolée pour ça », dis-je en ajustant le chapeau. « Mais tu n’aurais pas dû mentir sur le fait de te retirer. »
Ses yeux s’écarquillent quand il réalise ce que je porte. « Tu ne peux pas... »
« Je peux », je le coupe. « Et je le fais. »
Je me penche pour lui donner un baiser rapide et ferme. « Ne t’en fais pas. Je livrerai ton courrier. Et peut-être que je trouverai une nouvelle vie en chemin. »
« Felicity, attends. »
Feng tresse et fait un chignon avec mes cheveux. Elle barbouille de la graisse sur mes joues et mon col. Elle laisse une moustache d’une chemise d’homme.
« Ma petite, garde le médaillon de ta chère maman disparue dans ta botte, pour éviter d’attirer les voleurs. »
Alors que je m’aventure dans la lumière déclinante de l’après-midi, laissant Jed ficelé parmi le linge propre, je ressens quelque chose que je n’avais pas ressenti depuis des années : la liberté.
La route devant moi est incertaine, dangereuse, peut-être mortelle. Mais pour la première fois de mes dix-neuf ans, c’est à moi de choisir.
