LITTLE MONSTER
ROSE
La pièce était plongée dans l'obscurité.
Non pas l'obscurité de la pauvreté ou de l'abandon ; il s'agissait d'une obscurité choisie. Délibérée. Un seul halo de lumière ambrée émanait d'un lampadaire vintage, le reste était avalé par l'ombre. La méridienne était de la couleur du merlot renversé, recouverte d'un mohair douillet. Les murs étaient tapissés de damas anthracite. L'air sentait la tubéreuse et quelque chose de plus piquant dessous : la puissance, peut-être. Ou la rage déguisée en contrôle.
La silhouette qui entra n'alluma pas la lumière. Elle n'en avait pas besoin. Elle se déplaçait dans les ténèbres comme si elles lui appartenaient, parce que c'était le cas.
Ses cheveux étaient auburn, pas le roux terne d'une teinture de supermarché, mais quelque chose de plus riche. De l'acajou traversé de reflets cuivrés, coupé en dégradé, bougeant au rythme de sa respiration. Des coupes coûteuses. Le genre qu'on s'offre quand on a cessé de compter ce que les choses coûtent parce qu'on a gagné chaque dollar soi-même. Elle portait un pantalon en latex qui épousait ses jambes comme une seconde peau, un haut à basque rouge qui marquait sa taille et s'évasait sur ses hanches, et des talons qui auraient pu servir d'armes.
Ses lèvres étaient rouges. Un rouge brillant, dangereux. Le genre de rouge qui disait : Je sais exactement ce que je fais et vous allez payer pour ça.
La moue sur ces lèvres était une œuvre d'art.
Rose Castellano — bien que personne dans cette pièce n'oserait l'appeler ainsi — se prélassait sur sa méridienne, ses longues jambes croisées aux chevilles, son corps disposé avec la précision négligente d'une femme qui sait qu'elle est observée. Parce qu'elle l'était.
Sur l'écran devant elle, Ethan était à genoux.
Il avait trente-sept ans. Gestionnaire de fonds spéculatifs. Marié à une prof de Pilates blonde prénommée Jessica, qui ignorait où il se trouvait en ce moment. Son appartement était un monument de verre dédié à sa propre réussite : baies vitrées du sol au plafond, une cuisine dans laquelle il n'avait jamais cuisiné, un lit qu'il avait partagé avec sa femme seulement deux fois au cours de l'année écoulée. Et là, il était à genoux sur la pierre italienne importée, le sexe gluant dans la main, les yeux humides de désespoir.
« Regarde-toi », ronronna Rose.
Sa voix était du velours enveloppant une lame. Douce. Chaude. Mortelle. Le genre de voix qui fait oublier aux hommes leur propre nom.
« Tellement pathétique, bordel. Tu coules déjà pour moi et je n'ai même pas encore commencé. »
Ethan gémit. Il gémit vraiment. Le son était aigu et faible, comme un chien qu'on aurait trop souvent botté et qui en redemande.
« S'il te plaît, Rose… »
Elle laissa le silence s'étirer. Le laissa transpirer. Le laissa se demander s'il avait franchi une limite dont il ignorait l'existence. Puis :
« Adresse-toi à moi correctement, portefeuille. »
La correction fut instantanée. « Mademoiselle Rose. S'il vous plaît, Mademoiselle Rose. »
« Bon chien. »
Elle se pencha en avant. Le mouvement était lent, délibéré, calculé. Cela lui offrait une vue imprenable sur ses seins généreux, le haut décolleté et les pointes de dentelle noire ne dissimulant rien des sommets sombres en dessous. Le sexe d'Ethan tressaillit dans sa main. Une perle de liquide pré-séminal roula sur ses phalanges.
« Maintenant », dit Rose en se calant contre les coussins, « envoie le premier tribut. Cinq cents dollars. Tout de suite. Pour le privilège de me regarder. »
Sa main tremblait lorsqu'il attrapa son téléphone. Elle le regarda tâtonner sur l'écran, ses doigts glisser sur le code, et vit le moment exact où le virement fut effectué. La notification tinta sur son ordinateur quelques secondes plus tard.
Cinq cents dollars. Le prix d'un bon dîner. D'une paire de chaussures. D'une traite de voiture. La sienne.
Maintenant, c'était le sien.
Rose sourit lentement. Le genre de sourire qui fait oublier aux hommes leurs épouses, leur morale et leur amour-propre.
« Un si bon petit cochon à payer. Mais ce n'est pas assez pour ce soir. » Elle décroisa les jambes. Le laissa apercevoir un éclat de dentelle noire. Le laissa entendre le murmure de ses cuisses qui s'écartaient. « Je veux plus. »
Ethan émit un son comme s'il venait de recevoir un coup de poing.
« Envoie mille dollars de plus. Et caresse ce sexe inutile pendant que tu le fais. Lentement. » Sa voix se fit plus basse, dure et froide comme une gifle. « Si tu jouis sans ma permission, je te saigne à blanc et je te bloque. Tu ne me reverras plus jamais. Tu comprends ? »
« Oui, Mademoiselle Rose. »
« Alors fais-le. »
Il se caressa. Lentement. Ses yeux étaient fixés sur l'écran, sur l'ombre sombre entre ses cuisses, sur la cambrure de sa taille, sur ce sourire qui ne promettait rien et menaçait tout. L'argent fut transféré. Rose vit la notification apparaître avec la satisfaction d'un chat regardant une souris courir droit dans sa gueule.
« Mmm, c'est mieux. Regarde comme tu obéis vite quand ton sexe est en ébullition. » Elle rit doucement, à la fois cruel et doux, un son qu'elle avait perfectionné après des années de pratique. « Tu travailles si dur pour tout cet argent. Toutes ces heures. Tous ces contrats. Et tu me le remets simplement, comme la petite chienne désespérée que tu es. »
Elle pencha la tête. Ses cheveux auburn glissèrent sur ses épaules. Ses yeux brillaient dans la lumière ambrée.
« Encore deux mille. Maintenant. Et dis-moi ce que tu es pendant que tu envoies l'argent. »
La voix d'Ethan se brisa alors qu'il tapait sur son clavier. « Je suis ton pathétique esclave, Mademoiselle Rose. Ton cochon à payer inutile. »
L'argent arriva sur son compte.
Rose laissa échapper un petit gémissement de plaisir. Ce n'était pas réel, rien de tout cela ne l'était, mais c'était assez fort pour qu'il l'entende, et c'était tout ce qui comptait. Le son atteignit directement son sexe, qui était désormais violacé, tendu et coulait régulièrement sur le sol.
« Bon garçon. Maintenant, fais-le pour moi. Amène-toi au bord... mais n'ose pas jouir. » Elle se pencha à nouveau, sa voix tombant dans un murmure de conspiratrice. « Je vais te vider complètement ce soir. Chaque dollar de ton compte est à moi. Et tu vas me remercier pour ça pendant que ton sexe fuit comme un robinet cassé. »
Ethan tremblait maintenant. Tout son corps était secoué. Sa main pompait désespérément, ses yeux collés à elle, la bouche grande ouverte.
« Mademoiselle Rose… s'il vous plaît… je vais tout envoyer… »
Rose rit, d'un ton bas et ravi. « Oh, je sais que tu le feras, bébé. » Elle fit une pause, laissant sa respiration saccadée remplir la pièce silencieuse alors qu'il oscillait au bord de la libération et de la ruine.
Puis : « Maintenant, envoie dix mille dollars. Prouve que tu m'appartiens. »
Il le fit.
La séance se termina une heure et quarante-cinq minutes plus tard.
Ethan avait été délesté de quarante-trois mille dollars et sanglotait de gratitude. Rose l'avait laissé jouir à la fin, après qu'il eut vidé son compte courant, après qu'il eut promis son prochain bonus, après qu'il l'eut remerciée pour le privilège d'être détruit. Elle l'avait regardé se répandre sur son sol avec l'intérêt détaché de quelqu'un qui regarde un documentaire animalier.
Puis elle avait refermé son ordinateur. L'écran devint noir. Le studio retomba dans le silence. Rose rangea ses affaires, glissa hors de ses talons meurtriers, verrouilla les lourdes portes de son espace de travail loué et se dirigea vers sa voiture.
Assise seule dans le véhicule, elle ne ressentait aucune satisfaction. Ni dégoût. Elle ne ressentait pas grand-chose. C'était là tout l'intérêt.
Elle ne baisait jamais ces hommes. Ne les touchait jamais. Ne les laissait jamais approcher à moins de trente mètres de son corps. Elle ne voulait pas de leurs mains. Elle ne voulait pas de leur bouche. Elle ne voulait rien d'eux, à part leur argent, leur soumission et ce regard dans leurs yeux quand ils réalisaient qu'ils lui donneraient tout sans rien recevoir en retour.
Elle ne toucherait plus jamais un homme. Pas parce qu'elle en attendait un. Pas parce qu'elle croyait en l'amour, aux secondes chances ou aux fins heureuses. Elle avait cessé de croire à tout cela il y a quatre ans, sur le sol d'un aéroport, avec deux valises, un collier volé et un téléphone qui ne sonnait jamais.
Elle avait arrêté.
Le trajet jusqu'à son appartement prit douze minutes.
Sa pâtisserie occupait le rez-de-chaussée d'un entrepôt réhabilité dans le quartier des arts : briques apparentes, poutres en acier et vitrines remplies de gâteaux aux allures d'architecture. La boutique était fermée, les lumières tamisées, les vitrines vides. L'enseigne sur la porte indiquait CASTELLANO PATISSERIE en lettres dorées. En dessous, plus petit : Sur rendez-vous uniquement.
Elle avait bâti tout ça. Tout. La boulangerie. La liste de clients. La réputation. L'activité parallèle qui payait l'espace de travail, les belles choses et les frais de scolarité privés qu'elle commençait déjà à rechercher pour une enfant à peine âgée de trois ans.
Elle l'avait bâti seule.
Rose se gara sur sa place réservée et prit l'ascenseur privé jusqu'au dernier étage. Les portes s'ouvraient directement dans son appartement, un loft spacieux avec quatre mètres sous plafond, des poutres apparentes et un mur de fenêtres donnant sur la silhouette de la ville. La cuisine était digne d'un professionnel, tout en cuivre étincelant, avec des plans de travail en quartzite épais et des appareils électroménagers qui coûtaient plus cher que la voiture de la plupart des gens. Le salon était rempli de cuir et de bois sombre. Il y avait des fleurs fraîches sur la table basse. Des pivoines. Ses préférées.
Et dans le coin, recroquevillée sur un fauteuil crapaud miniature adapté à sa taille, se trouvait Luna.
La baby-sitter, Sarah, avait dix-sept ans et était déjà une meilleure pâtissière que la plupart des professionnels trois fois plus âgés. Rose l'avait trouvée deux ans plus tôt, travaillant au comptoir d'une boulangerie de supermarché, décorant des gâteaux avec des roses en crème au beurre qui semblaient avoir éclos directement sur le gâteau. Elle l'avait embauchée sur-le-champ. Maintenant, Sarah apprenait le métier en cuisine quatre jours par semaine et gardait Luna les soirs où Rose avait besoin de... travailler.
Ce soir, Sarah avait Luna sur ses genoux. La petite fille — non, ce n'était plus un bébé, c'était une petite personne avec ses opinions, ses préférences et un rire capable de briser le cœur de Rose — feuilletait un livre en relief sur les animaux des bois. Une chouette en papier surgit de la page, et Luna la tapa avec sa paume, ravie.
« Hou ! » cria-t-elle. « Hou, Maman ! »
« Une chouette », corrigea doucement Sarah. « C'est une chouette, Luna-bug. »
« Hou. »
Rose sortit de l'ascenseur et la tête de Luna pivota. Son visage — ce visage parfait et rond, avec ses boucles sombres, ses yeux sérieux et cette bouche qui apprenait à peine à sourire — se fendit d'un éclat de pur bonheur.
« Ma-man ! »
Le son percuta Rose en pleine poitrine. À chaque fois. Peu importait le nombre de séances qu'elle avait faites. Le nombre d'hommes qu'elle avait vidés. Le nombre de murs qu'elle avait construits autour d'elle. Ce son — la voix de sa fille, l'appelant — brisait tout.
« Salut, mon bébé », souffla-t-elle. « Salut, ma petite coccinelle. »
Elle traversa la pièce et souleva Luna des genoux de Sarah. La petite se laissa faire volontiers, ses petits bras s'enroulant autour du cou de Rose, sa joue douce pressée contre l'épaule de sa mère. Elle sentait le shampoing pour bébé, la crème au beurre et quelque chose d'indéfinissable qui n'appartenait qu'à elle.
« Ma-man », répéta Luna, plus fermement cette fois. Une affirmation, pas une demande. Une déclaration.
« Oui, mon bébé. Maman est là. »
Sarah ramassa ses affaires. Rose la paya en liquide — au-dessus du tarif en vigueur, toujours plus — et l'accompagna jusqu'à l'ascenseur, Luna toujours accrochée à sa hanche.
« À jeudi comme d'habitude ? » demanda Sarah.
« Peut-être. Je t'enverrai un texto. »
« Tu m'envoies toujours un texto. » Sarah sourit. « À jeudi, Rose. Bonne nuit, Luna-bug. »
« Hou ! » cria Luna vers son dos qui s'éloignait.
Rose rit. Elle ne pouvait pas s'en empêcher. Le son la surprenait à chaque fois : son propre rire, rouillé par le manque d'usage, arraché par cette minuscule personne qui pensait que les chouettes s'appelaient « hou » et que les tasses à mesurer étaient les objets les plus fascinants de l'univers.
Après le départ de Sarah, Rose ferma tout à clé. Elle vérifia le système de sécurité. Puis le vérifia encore. Cette habitude datait de quatre ans et elle ne l'avait jamais perdue : verrous, caméras, détecteurs de mouvement, un bouton d'alerte relié directement à une société de sécurité privée. Elle avait acheté l'immeuble précisément parce qu'il pouvait être fortifié. Parce que personne n'y entrerait à moins qu'elle ne le permette.
Parce que plus jamais, personne ne ferait de mal à elle ou à sa fille. Jamais. Plus jamais.
Elle porta Luna jusqu'à la salle de bain et remplit la baignoire. L'heure du bain était sacrée. Luna éclaboussa avec l'enthousiasme d'un petit dauphin, trempant le pantalon en latex de Rose, le sol de la salle de bain et la serviette qui était censée éviter exactement cela. Rose s'en fichait. Elle regardait le visage de sa fille — ces yeux sombres et sérieux qui se plissaient aux coins quand elle riait, ces boucles collées à son front, ces petites mains tapant l'eau — et sentit quelque chose se fissurer à l'intérieur de sa poitrine.
« Je t'aime », dit-elle. Ça sortait avec férocité. Presque désespérément. « Je t'aime tellement, ma petite coccinelle. Tu le sais ? Tu le sais, ça ? »
Luna leva les yeux vers elle. Son expression était solennelle. Puis elle sourit, un vrai sourire, celui qui montrait ses quatre minuscules dents.
« Maman ! »
« Rien qu'à toi », murmura Rose. « Maman est rien qu'à toi. Toujours. À personne d'autre. Juste toi et moi. »
« Qu'à », répéta Luna. Un nouveau mot. Un cadeau.
Les yeux de Rose brûlèrent. Elle ne pleurerait pas. Elle n'avait pas pleuré depuis quatre ans et elle n'allait pas commencer maintenant, assise sur le sol de sa salle de bain dans un pantalon en latex à trois mille dollars, avec sa fille en train de l'éclabousser.
« Rien qu'à moi », convint-elle. « Maintenant, tiens-toi tranquille, petit monstre. On doit laver ces boucles. »
Tank you naughty man why did you do this, why did you leave her? I’m not going to hate him for it or at least not yet until I find out more. Rose is pretty ruthless draining men’s bank accounts. Ok they give the money willingly but still,she doesn’t seem bothered about doing it.
my his this scene was intense
I am so ready for Tank's story 🥳 He has always seemed like a rock to me-strong, steady and almost impossible to read- and after being such a mysterious presence throughout the previous three books. I can't wait to get inside his head 😁 Honestly, this chapter was incresibly intense. That scene with her as a dominatrix, surrounded by those walls, was unforgettable. I do think Thank needs to suffer a little bit 😈