Captive du gladiateur alien (La collection Savage Galaxy, Tome 1)

Anya

Quelqu’un hurle. Je dois rêver, car je me suis endormie dans mon matelas douillet, et pourtant, j’ai l’impression d’être allongée sur du métal froid et dur. Qu’est-ce qui se passe ?

Mes yeux s’ouvrent brusquement, mais mon cerveau a du mal à émerger. M’a-t-on droguée ? J’ai l’impression que mon crâne va exploser. À mesure que ma vision se précise, je remarque d’autres corps allongés sur le sol, tout près. Mon cœur se met à battre la chamade quand j’aperçois des bottes qui semblent sorties tout droit d’un film de Mad Max.

La douleur est trop réelle ; je ne rêve pas. Je ravale ma panique montante et je force mon cerveau à réagir. Au-delà des bottes noires, je vois des mollets gainés de cuir, enroulés autour des pieds et des jambes de... quelque chose qui n’a rien d’humain. Je n’ai peut-être pas eu mon café matinal, mais mes synapses font des connexions à la vitesse de l’éclair. Pas besoin d’être un génie pour comprendre que la créature à tête de sanglier humanoïde qui braque un fusil sur ma poitrine est un alien.

La sueur perle sur ma lèvre supérieure et mes yeux s’écarquillent de terreur alors que je réalise ce qui m’arrive.

Je pensais que les extraterrestres venaient tout droit des films de science-fiction ou des histoires d’enlèvements dans les tabloïds. Ce n’est pas de la fiction. C’est la réalité ! J’ordonne à mon esprit d’obéir à tout ce qu’ils demanderont et je force mes mains à arrêter de trembler. L’objectif numéro un, c’est de rester en vie.

Merde, il a vu que mes yeux étaient ouverts et me fait signe avec son arme de me lever. Je suis peut-être désorientée, mais je ne suis pas assez folle pour discuter avec le canon d’une telle arme. Je trébuche vers deux autres femmes humaines qui forment une file derrière un autre homme-sanglier. Celui-ci grogne contre moi et je ne peux m’empêcher de remarquer ces quatre petites défenses qui dépassent de sa mâchoire inférieure. Putain de merde... des défenses !

Je m’insère dans la file derrière deux femmes dans la vingtaine, comme moi. L’une est en nuisette, l’autre porte seulement un caleçon noir à petits cœurs rouges. Moi, je viens du Colorado et je porte un ensemble en flanelle mignon avec un élan dessus. Est-ce qu’on a toutes été kidnappées dans notre sommeil sur Terre ?

« Qu’est-ce qui se passe ici ? » demande la petite rousse au début de la file, ce qui lui vaut un violent coup sur la tête avec la crosse de l’arme du deuxième homme-sanglier.

Règle numéro un : pas de bavardage. C’est noté. Les autres femmes se relèvent difficilement du sol sur l’ordre du premier garde. Nous formons une file impeccablement ordonnée. J’obéis à chaque instruction, même si une terreur glaciale me parcourt les veines.

Un troisième sanglier arrive, manipulant une poignée d’appareils technologiques. Je réalise qu’il s’agit de colliers sophistiqués lorsqu’il en attache un autour du cou de chacune d’entre nous. Et croyez-moi, il ne prend pas de gants. Des écrans sur les murs s’allument et une vidéo se lance. La qualité n’est pas incroyable, mais le message est très clair.

Nous regardons, horrifiées, la vidéo montrant un collier se refermer sur le cou d’un alien reptilien. L’image bascule sur un gros plan d’une sorte d’Apple Watch alien portée sur un bras extrêmement poilu. Une main tout aussi poilue appuie sur un bouton de la montre et, voilà, on passe à la pauvre victime qui se fait électrocuter à un niveau qui semble atroce. Ses yeux s’écarquillent et sa bouche se déforme dans un rictus de douleur alors qu’il pousse un cri si glacial que j’en ai la chair de poule.

Maintenant, on voit la montre être réglée sur une intensité supérieure, suivi d’un gros plan atroce de la victime hurlant de douleur, les yeux révulsés. Ses genoux touchent le sol tandis qu’il griffe son cou pour essayer d’enlever le collier. Sans autre avertissement, j’entends une détonation sourde et sa tête explose littéralement. Mes genoux flanchent, mais je ne me laisse pas tomber. J’entends quelqu’un derrière moi avoir un haut-le-cœur, mais je peux vous garantir que personne n’ose protester.

Faut pas déconner avec ces types. Message reçu.

Mon horreur grandit, mon cœur cogne de peur alors qu’on nous fait marcher vers une pièce attenante. Une par une, nous recevons une injection douloureuse derrière l’oreille droite. Nul doute sur son utilité : le charabia alien n’est plus du charabia. Le traducteur qu’ils nous ont implanté me permet de comprendre les ordres haineux qu’ils aboient.

« Vous êtes sur le Warbird One, dans l’espace lointain. Vous êtes désormais la propriété du cartel MarZan. Avancez ! » ordonne le sanglier à la tête de la file.

Ma tête tourne à cette annonce. Il était évident que j’avais été enlevée de chez moi sur Terre, mais m’entendre qualifier de « propriété » me transperce le corps d’une flèche de terreur.

Je reste aussi docile que possible, je ne suis pas stupide. Je suis trop cynique pour croire que quelqu’un viendra me sauver. Je dois trouver un moyen de sortir de ce pétrin. Tout en essayant de contrôler ma panique, je m’efforce de mémoriser chaque pièce, chaque couloir et chaque porte, essayant de garder en tête le plan des lieux.

Les sols et les murs sont en métal. Tout est utilitaire, sans aucun confort. Aucune tentative pour rendre l’endroit agréable ou accueillant. Des lumières crues brillent au plafond. Je vois des portes, mais j’ignore où elles mènent. Je n’ai aucune idée de la taille du vaisseau, du nombre d’étages, de pièces, ou du nombre d’aliens tapis dans les couloirs sombres.

Je note le nombre de ces sales aliens que je croise, à quel point ils sont armés, et qui commande. S’il existe un moyen de quitter ce vaisseau et de retourner sur Terre, je dois le trouver.

Terrifiée à l’idée d’être punie si je regarde derrière moi, je jette un coup d’œil rapide : nous sommes peut-être dix femmes humaines à marcher à vive allure dans cette file. Il y a quatre gardes, tous musclés, larges, d’horribles mâles porcins vêtus de pantalons et tuniques en cuir brun à l’aspect médiéval.

En plus des quatre petites défenses qui dépassent de leurs mâchoires inférieures, ils ont des nez porcins et deux petites cornes sur le dessus de la tête. Ils ont chacun une matraque fixée sur un côté de leur ceinture et un fusil de l’autre. Avec un fusil en bandoulière et ce truc de torture type Apple Watch au poignet, ils ont l’air prêts pour la guerre.

On nous force à entrer dans un couloir qui ressemble à s’y méprendre à celui d’une vieille prison de série B des années cinquante. Cellule après cellule, composées de trois murs de métal impénétrables et d’un quatrième mur de barreaux donnant sur le couloir. Chaque pièce fait environ deux mètres cinquante sur deux mètres cinquante avec un lit sommaire, des toilettes et un lavabo. Mon esprit n’enregistre ces informations que par pur réflexe, car mon attention est focalisée sur les occupants des cellules.

J’aperçois l’alien dans la première cellule. Il mesure plus de deux mètres, avec des muscles épais et saillants. Il a un côté Néandertalien avec un front bas et légèrement aplati, ainsi qu’une barbe et des cheveux hirsutes. Sa mâchoire est crispée, son poids est sur la pointe des pieds, et ses yeux bruns paraissent vides et éteints.

Deux des sangliers flanquent les deux côtés de sa porte. Postés en position de combat, leurs armes braquées m’indiquent qu’ils ne laisseront aucune résistance de notre part — ni de la part de l’alien gigantesque dans la cellule. En état d’alerte, le sanglier à droite de la porte pointe son arme vers l’alien dans l’enclos. « Fais face au mur ! À genoux, les mains sur la tête ! » Le type pivote instantanément, puis tombe à genoux.

Le sanglier à la tête de la file pousse la rousse en pyjama rose dans la cellule comme si elle ne pesait pas plus lourd qu’un sac de courses. Il claque la porte derrière elle et fait avancer la file. Je m’inquiète pour la rousse, mais je n’ose même pas lui jeter un second regard. Les gardes sont nerveux et semblent n’attendre qu’une occasion pour utiliser leurs armes.

À la porte de la deuxième cellule, les gardes suivent la même routine. Ils jettent la fille en caleçon dans la cellule avec un homme à l’aspect assez humanoïde. Il est énorme, si musclé qu’il fait passer Conan le Barbare pour un gringalet. Il a un bras gauche robotique et une prothèse oculaire qui brille en rouge. Il est balafré au visage, sur le bras droit et sur son torse nu. Il est le plus « humain » des deux mâles que j’ai vus. Cette réalisation me donne des frissons. Il a l’air capable de tuer à mains nues. Le regard sauvage qu’il lance par-dessus son épaule après que les barreaux se soient refermés ne montre aucune compassion pour la femme humaine dans sa cellule.

Avant que nous n’avancions vers la troisième cellule, le sanglier à la tête de la file demande à personne en particulier : « Comment on va la faire entrer dans sa cellule ? Il ne se mettra jamais à genoux. »

« Je l’emmerde, » répond un autre. « Balance-lui une décharge jusqu’à ce qu’il soit raide, et balance-la dedans. » Il n’attend pas de discussion, il appuie juste sur sa montre et monte le réglage jusqu’à ce que j’entende l’alien dans la cellule voisine hurler de douleur si fort que mes oreilles en sifflent. Puis j’entends un bruit sourd, ce qui signifie sans doute que son corps a touché le sol.

« À ton tour, humaine, » m’ordonne l’un d’eux. « On verra si tu es encore en vie demain. » Son rire grinçant me glace le sang.

Terrifiée par l’apparence de mon nouveau compagnon de cellule, j’ai peur de passer devant le sanglier en tête de file. Mais j’ai encore plus peur des gardes pour traîner, alors je fais un pas en avant. L’un des gardes me jette sans ménagement sur le sol de la cellule, juste à côté de mon compagnon inconscient.

Les sept autres femmes humaines dans la file regardent la scène avec horreur, puis continuent d’avancer sans ralentir le pas.

L’alien avec qui je suis enfermée est clairement inconscient, sa joue pressée contre le sol gris et dur. Bien que je n’aie rien à craindre de lui pour le moment, mon cœur bat à tout rompre.

Ce type est énorme, bien qu’il soit difficile de dire quelle taille il fait car il est recroquevillé. Il me tourne le dos, mais impossible de ne pas remarquer ses épaules incroyablement larges et poilues, sa taille fine, ses cuisses musclées et sa queue inerte. Une queue ! Il a une queue ! Il porte seulement un pagne en tissu primitif qui couvre à peine son sexe.

Je rampe entre lui et le mur du fond pour pouvoir voir son visage. Je pousse un soupir de surprise involontaire ; bien que la forme de son visage soit humaine, ses traits sont félins. Son nez est plus large et plus plat que celui d’un humain, et il y a une fente qui va de son nez à sa lèvre supérieure. Sa fourrure est dorée, sa crinière et le bout de sa queue sont d’un acajou foncé. Il a un minuscule point blanc là où chacune de ses moustaches courtes émerge autour de son nez aplati.

Bien qu’il soit inconscient, ses lèvres entrouvertes révèlent des canines d’une longueur et d’une acuité effrayantes. Ses mains et ses pieds sont plus humanoïdes que félins, avec des doigts et des orteils plutôt que des coussinets. Je ne vois aucune griffe sous sa fourrure tondue de près, mais je me demande s’il n’a pas de griffes rétractiles acérées cachées là-dessous.

Il dégage une impression de puissance et de grâce, même étendu, immobile, sur le sol. Il est évident qu’il a beaucoup souffert. Son corps est parsemé de cicatrices boursouflées et décolorées, mais son dos porte les marques flagrantes de coups de fouet — de nombreux coups de fouet. Je ne pense pas que cette créature ait eu une vie facile.

Je n’aurai probablement jamais une autre occasion de l’observer d’aussi près. Alors, je tends un doigt et je touche doucement son épaule, curieuse de savoir quelle sensation sa fourrure procure.

À la vitesse de l’éclair, il ouvre les yeux et m’agrippe le bras. Il se redresse avec agilité sur ses jarrets, serre mon avant-bras si fort que le souffle me manque, et grogne. Sa poigne est de fer ; je pousse un cri et tente de me dégager. Ses doigts se resserrent davantage, et je comprends immédiatement qu’il ne sert à rien de résister : je suis totalement dominée.

Ses yeux félins dorés plongent dans les miens tandis qu’il compresse mon bras, et un grognement sourd s’échappe de sa gorge. J’ignore s’il comprend le langage, alors j’utilise le langage corporel pour me soumettre. Fixant le sol, j’affaisse mes épaules en signe de reddition.

« Ne. Me. Touche. Plus. », grogne-t-il.

« Absolument. » Je garde les yeux baissés, essayant de me faire la plus petite et la moins menaçante possible. Il fait probablement deux fois mon poids et est assez fort pour me projeter à six mètres. J’ai vu assez de films sur la prison pour comprendre que nous venons d’établir les rapports de force dans cette cellule, et qu’il est clairement aux commandes.

Il écarte mon bras comme si j’avais la lèpre, se lève d’un mouvement souple, se dirige vers le lit et s’assoit. D’accord, j’ai compris. Un seul lit, et il est pour toi. Je me débrouillerai sur le sol froid et dur. Il s’allonge, occupant toute la largeur de la couchette, qui semble plus étroite qu’un lit une place.

Je me demande s’il va dormir, mais quand je trouve enfin le courage de jeter un œil vers lui, je vois qu’il me transperce toujours d’un regard de prédateur. Dans sa culture, fixer les gens ne doit pas être impoli, car il ne prend même pas la peine d’être discret. Son regard animal, qui signifie clairement « fais pas chier », en dit long.

Je recule à quatre pattes jusqu’à ce que mon dos soit calé dans l’angle du mur du fond. C’est ce qu’il y a de plus sûr pour le moment. Personne ne peut me surprendre par derrière. Je serai prête pour une attaque frontale, même si je ne sais absolument pas comment me protéger contre lui. Avec ses crocs acérés et tous ses muscles, autant dire que je peux faire une croix sur ma peau.

Il est allongé sur le lit et semble satisfait de cette position pour l’instant. Je ramène mes genoux sous mon menton et tente de réfléchir à la suite. En l’espace d’une heure, j’ai été enlevée par des aliens, équipée d’un collier et d’une puce, et jetée dans une cellule minuscule avec un homme-lion. Un homme-lion sauvage, en colère, un mâle alpha qui ne me quitte pas des yeux. Pour l’instant, je ne vois aucune échappatoire, aucun moyen de rester en sécurité, aucun chemin vers la maison.

En inspectant l’endroit où il m’a attrapé le bras pour voir s’il y a un bleu, je remarque que mes mains tremblent. Je cligne des yeux rapidement pour empêcher les larmes de couler, et mon menton tremble si fort que je cache ma tête derrière mes genoux pour dissimuler ma peur.

J’ai toujours été une fille optimiste, alors j’essaie vraiment de voir le bon côté des choses — n’importe lequel — en ce moment. Le mieux que je puisse faire, c’est d’être reconnaissante de m’être endormie hier soir avec un peu plus qu’un simple short de sport.

Zar

J’appuie mon torse contre le mur derrière la longueur du lit, je mets mes mains derrière ma tête, les coudes écartés, et j’observe cette nouvelle femelle. Je n’ai jamais vu cette espèce auparavant. Elle doit avoir une intelligence suffisante, puisqu’elle a été assez maligne pour reculer et a eu le bon sens de ne pas me défier. Il est assez choquant qu’une espèce comme la sienne ait évolué sur une planète quelconque. Elle a très peu de masse musculaire, pas de griffes ou de serres visibles, pas de queue barbelée, et je ne vois même pas de dents acérées. Sa planète n’a peut-être pas de prédateurs naturels ? Elle ne tiendrait pas une minima dans l’arène des gladiateurs.

Son visage paraît fade, sans aucun trait distinctif. Peut-être qu’elles sont de bonnes reproductrices, car je ne lui trouve aucun autre attrait.

Je suis pris au dépourvu par une pointe d’inquiétude qui me traverse l’esprit. Je ne devrais pas m’en soucier, vraiment. Dans mon monde, c’est chacun pour soi. Mais cela doit être traumatisant pour une femelle sans défense de se réveiller à bord d’un vaisseau d’esclaves, en route pour une planète d’élevage de gladiateurs. Je me demande si son espèce a suffisamment évolué pour connaître le voyage spatial. Elle a l’air complètement pétrifiée.

Nous sommes tous deux surpris par une annonce qui retentit via les haut-parleurs au-dessus de nous.

« Vous avez une hoara pour vous reproduire avec votre compagnon de cellule. Si vous n’accomplissez pas l’acte, les deux occupants de la cellule seront punis. »

Je pousse un profond soupir, la mâchoire serrée. J’en ai plus qu’assez d’être forcé à procréer.

Anya

Oh non. Sûrement pas. Hors de question. Je peux avoir un répit, s’il vous plaît ? Ils veulent que je me reproduise ? Avec cet homme-lion en colère ?

Je jette un coup d’œil, m’attendant à ce qu’il soit déjà en érection sous son pagne, prêt à bondir. Intéressant, il a l’air encore moins enthousiaste que moi. Son visage s’est relâché et ses yeux se sont éteints. Peut-être que les types lions sont gays ? Ou peut-être juste celui-là.

Le haut-parleur répète l’annonce, avec plus d’insistance cette fois. Clairement, ils ne plaisantent pas. Mon esprit est en ébullition et je suis un mélange d’émotions, de l’incrédulité à la peur, en passant par une sacrée colère face à cette situation. J’envisage brièvement de refuser l’ordre, mais l’image de la tête de cet alien malheureux explosant me traverse l’esprit.

« Enlève ton pantalon. Va au lit », ordonne-t-il doucement, sonnant plus résigné qu’excité.

Je suis toujours en boule dans le coin de la cellule. Je passe une main tremblante sur mon front pour essuyer les gouttes de sueur froide. J’ai physiquement peur de ce que cet alien gigantesque va faire à mon corps. Je suis paralysée.

« Ils te tueront si tu n’obéis pas. Lève-toi. » Son ton semble urgent et... inquiet ? Je suppose ; sa tête explosera tout comme la mienne si nous ne nous conformons pas.

L’un des gardes se dirige vers l’avant de notre cellule et pointe le contrôleur de collier à son poignet. Quand je ne saute pas immédiatement sur mes pieds, ses doigts miment son crâne qui explose, avec des effets sonores macabres. Cela me propulse hors de ma paralysie vers le lit.

Il n’y a aucune raison de résister ou de discuter. Nous sommes tous deux motivés à faire en sorte que cela arrive. Je suis sûre qu’aucun de nous ne veut être « puni ». Je me glisse sous la couverture fine, puis je me débarrasse de mon pantalon et de ma culotte, que je jette au sol. Mon cœur bat la chamade maintenant, pas par excitation sexuelle, mais par une peur noire et absolue. Est-ce que je me souviens d’un truc sur les chats, sur Terre, qui auraient des pénis barbelés ?

Le type lion a défait son pagne et, bien que son engin soit au repos, il a l’air énorme. Même si son équipement ne pique pas ou ne fait pas mal, je ne suis pas sûre que ça puisse passer. Heureusement, il a l’air assez humain, bien que gigantesque, et je ne vois aucune barbule.

« Prépare-toi », annonce-t-il de façon quasi robotique, avant de se prendre en main. Sa puissante main droite caresse sa longueur, de la base à la pointe et inversement. Il a l’air aussi impliqué émotionnellement que moi quand je prépare une salade de thon. Il semble utiliser un geste machinal, issu d’une habitude ancestrale, dans le but d’en finir rapidement.

En le regardant, je saisis son expression mécontente lorsqu’il remarque que je ne fais rien. Avant qu’il ne puisse me gronder, je cache mon visage sous la couverture, ferme les yeux très fort, et glisse mes doigts vers mon point sensible. J’ai ma propre méthode habituelle. Malgré cette situation affreuse, entre mes efforts et un peu de salive, je pense être prête.

Je jette un coup d’œil sous les draps et vois que le type lion est dur comme de l’acier et prêt à passer à l’action.

« Je... je suis prête », dis-je d’une voix timide et à peine audible. Je me replie sous les draps comme un chien de prairie se dépêchant de se cacher dans son terrier.

« Retourne-toi. » C’est un ordre. Je fais ce qu’il dit et me mets à quatre pattes. Toute cette journée, tout ce processus est si surréaliste ; je vais faire semblant d’être dans un rêve. Je ne peux pas me permettre d’écouter ma panique pour le moment, je dois juste suivre le mouvement et en finir. L’image de la tête de cet alien qui explose est une incitation puissante à faire ce que je dois faire dans ce lit minuscule.

Il remonte les draps, puis je sens son poids sur le matelas. Il soulève doucement mes hanches, se place derrière moi, puis glisse un doigt à l’intérieur sans aucune passion. Convaincu que je suis prête, il presse son sexe contre mon entrée et attend, me laissant le temps de m’ajuster. Il pénètre avec douceur, puis se retire légèrement, avant de s’enfoncer un peu plus. Si je ne me trompe pas, il essaie vraiment de laisser à mon corps le temps de s’adapter à son équipement massif.

Il n’y a rien de sensuel ici, aucun de nous ne cherche le plaisir, mais je dois lui reconnaître un mérite : il fait de son mieux pour ne pas me faire mal. La façon dont il gère cela, en donnant à mon corps le temps de s’adapter à cette invasion, semble bien plus prévenante que ce à quoi je me serais attendue. Quand il est enfin entièrement en moi, il effectue trois poussées disciplinées, émet un grognement qui ressemble à un soupir, et se retire complètement.

Sa bouche se rapproche de mon oreille, son torse effleurant mon dos pour la première fois. Son souffle chaud caresse ma peau tandis que sa voix rauque murmure : « Je suis désolé. »