TANGIBLE LOVE
IL Y A SIX MOIS
QUARTIERS DE VOSS — 22 H 38
Sa bite était déjà dure avant même qu’elle n’apparaisse sur l’écran.
Cela devenait un problème. Une constante physiologique. Son corps avait appris l’horaire : chaque nuit, à la même heure, sur le même serveur crypté, avec la même femme masquée qui l’appelait son Newton et faisait virer ses oreilles à des couleurs qui n’existent pas dans la nature.
Il ne connaissait pas son vrai nom. Il ne savait pas où elle habitait. Il ne savait rien d’elle, si ce n’est qu’elle était brillante, belle, qu’elle dansait pour lui chaque nuit et qu’elle refusait son argent.
Le voyant s’alluma en vert.
Hypatia24 est en ligne.
Elle était en rouge ce soir. Cramoisi. Une robe faite d’un tissu fin et soyeux qui collait à chacune de ses courbes. Son masque était assorti : des rubis et des grenats encadrant ses immenses yeux marron. Ses cheveux étaient noirs, une cascade d’encre sur ses épaules nues.
« Bonjour, mon Newton. »
Sa bite pulsait contre sa braguette. « Bonjour. »
« Tu es torse nu. Bien. J’aime quand tu es torse nu. » Elle s’installa dans son fauteuil, croisant ses longues jambes. La robe remonta sur ses cuisses. « Comment s’est passée ta journée ? »
« Opérationnellement adéquate. »
« C’est du code pour dire ennuyeuse. »
« C’est du code pour dire que j’ai passé quatorze heures à restructurer des sociétés écrans et que j’ai les yeux fatigués. »
« Alors ne lis pas. Contente-toi de regarder. » Elle se leva. La robe tourbillonna autour de ses chevilles. « Je travaillais sur quelque chose de nouveau. Une danse. Je veux que tu la voies. »
« Je veux toujours te voir. »
« C’est la chose la plus gentille que tu aies dite de la journée. »
« C’est un constat. »
« C’est un compliment. Accepte-le. »
Elle bougea.
Il n’y avait pas de musique, ou du moins pas qu’il puisse entendre. Juste son corps, lent et hypnotique, ses hanches qui se balançaient, ses bras fluides, sa colonne vertébrale se cambrant d’une manière qui lui nouait la gorge. Elle dansait comme si elle touchait quelqu’un. Comme si elle le touchait, lui. Ses mains parcouraient sa propre gorge, ses propres seins, ses propres hanches, et il le ressentait comme si elle était dans la pièce.
« Putain », souffla-t-il.
Elle sourit. « Tu ne dis jamais putain. »
« Tu ne danses jamais comme ça. »
« Je me suis entraînée. » Elle se tourna, dos à la caméra, et fit glisser la robe d’une épaule. Puis de l’autre. La soie rouge s’accumula à ses pieds.
Elle ne portait rien en dessous.
Sa main était sur sa bite avant même qu’il réalise qu’il avait ouvert sa braguette. Elle se retourna face à lui, nue, totalement nue, son corps courbe, doux et doré dans la pénombre de sa pièce grise. Sa taille était fine. Ses hanches étaient pleines. Le triangle de poils sombres entre ses cuisses lui fit saliver.
« Tu fixes », dit-elle.
« Tu es nue. »
« J’avais remarqué. » Elle se rassit, croisant les jambes, les bras drapés sur le dossier du fauteuil comme si elle n’était pas totalement exposée. « Tu es en train de te toucher ? »
« Oui. »
« Bien. Je veux que tu le fasses. »
Il se caressa lentement, les yeux rivés sur l’écran. Elle le regardait la regarder. Le silence s’étira entre eux, non pas gênant, mais chargé, électrique, le genre de silence qui signifiait qu’ils faisaient tous deux la même chose.
« Écarte les jambes », dit-il. Les mots sortirent bruts. Peu familiers. Il n’avait jamais rien dit de tel auparavant.
Elle les écarta.
Elle était mouillée. Luisante. Ses doigts trouvèrent son clitoris et entamèrent un cercle lent et provocateur. Sa tête bascula en arrière. Son gémissement était doux et haletant.
« Plus vite », dit-il.
Elle accéléra.
« Plus lentement. »
Elle ralentit.
Il ne savait pas pourquoi il disait ces choses. Il ne savait pas d’où venaient ces mots. Il savait juste qu’il voulait la regarder, voir comment elle perdait le contrôle, être la raison pour laquelle elle jouissait.
« Je vais jouir », haleta-t-elle. « Isaac… je vais jouir… »
« Jouis. Maintenant. »
Elle explosa. Son dos se cambra, sa bouche s’ouvrit, son plaisir jaillit sur ses doigts. Il regarda chaque seconde, sa main s’agitant frénétiquement sur sa bite, ses couilles se contractant —
Il jouit avec un gémissement, s’étalant sur son ventre, son torse, son bureau. Sa vision se brouilla. Ses oreilles bourdonnaient.
Pendant un long moment, il n’y eut que le souffle. Le sien. Le sien. Le ronronnement statique de la connexion au serveur.
« Putain de merde », souffla-t-elle.
« C’est… un résumé exact. »
« Je crois que j’ai perdu connaissance une seconde. »
« C’est une réaction vasovagale. »
« Tu viens de diagnostiquer mon orgasme ? »
« C’est un phénomène médical. »
« Tu es un phénomène médical. » Elle ramena ses genoux contre elle, les enlaça, son sourire hébété et satisfait. « La même chose demain ? »
« La même chose demain. »
« Au revoir, mon Newton. »
« Au revoir, Hypatia. »
Elle se déconnecta.
Voss resta assis dans le noir, couvert de sa propre semence, le cœur battant à tout rompre, l’esprit en ébullition. Il se nettoya. Prit une douche. S’habilla. Se reprit pour devenir le trésorier en gilet gris, chemise blanche, statistiquement précis que le club attendait de lui.
Il ne comprenait pas ce qui lui arrivait. Il n’avait jamais ressenti ça avant. Jamais voulu ça avant. C’était un homme de contrôle, de systèmes, de variables qui se comportaient bien — et cette femme, cette femme impossible, brillante et chaotique, l’avait réduit à quelque chose de désespéré, de douloureux et de totalement inconnu.
Il ne savait pas comment appeler ça.
Il savait juste qu’il serait de retour demain.
Puis il sortit de ses quartiers.
La salle commune du clubhouse des Sons of Ash avait été sécurisée pour les enfants.
Voss fixa un protège-coin en plastique sur la table basse et sentit quelque chose de profondément erroné s’installer dans sa poitrine. Pas le malaise habituel lié à un traumatisme non traité ou à son inaptitude sociale — il avait des tableurs pour ça — mais le malaise spécifique de voir le quartier général d’un club de motards se transformer en crèche.
« Pourquoi », dit-il d’un ton plat, « y a-t-il une brique de jus dans l’armoire à fusils ? »
Luna leva les yeux de là où elle démontait systématiquement son Rubik’s cube. « Parce que les méchants ne peuvent pas avoir de jus. C’est la règle. »
« Ce n’est pas une règle. »
« J’ai décidé que c’en était une. Je suis la princesse. »
Voss ouvrit la bouche. La referma. Le bout de ses oreilles devint rose.
À l’autre bout de la pièce, Tank tenait son fils nouveau-né Alexander à bout de bras comme une bombe prête à exploser. Le bébé hurlait. Le visage de Tank était du granit sculpté dans la panique.
« Il ne m’aime pas », dit Tank.
« Il a trois mois », dit Rose sans lever les yeux de son téléphone. « Il n’aime pas être en vie. »
« Tu as dit qu’il m’aimait la semaine dernière. »
« C’étaient des gaz. Tu étais chaud. »
« Rose. »
« Terrence. »
Luna tira la manche de Voss. « Princesse Smooth, pourquoi Alexander pleure-t-il ? »
Voss se pinça l’arête du nez. « C’est probablement le complexe d’Œdipe. L’angoisse de castration. Il perçoit son père comme un rival pour l’attention et les ressources de sa mère. »
La pièce devint silencieuse.
Le front de Tank se fronça. « C’est quoi cette merde d’Œdipe ? »
« Freud. Développement psychosexuel. Ton fils est jaloux de toi. Il croit que tu vas t’accoupler avec Rose et produire une progéniture concurrente. C’est dans le livre. »
« Quel putain de livre ? »
« Le livre. Celui avec des pages. »
« Voss. »
« Je peux t’envoyer le PDF. »
Tank regarda Rose. Rose regarda le plafond. Alexander hurla plus fort.
« Voss », dit Tank, très lentement, un désir de meurtre rôdant au bord de son calme, « tu es en train de me dire que mon fils nourrisson veut… avoir des rapports sexuels avec sa mère ? »
« Non. C’est une simplification grossière. Il veut t’éliminer et la posséder. C’est développemental. La plupart des enfants en sortent. »
Sydney apparut au coude de Voss, lui passant un bras lourd autour des épaules. « Copain. Copain. Arrête de parler. Tout de suite, putain. Pour la sécurité de tout le monde. »
« J’apporte un contexte psychanalytique pertinent… »
« Tu dis à un type de cent quarante kilos que son bébé veut le tuer. Ce n’est pas du contexte. C’est une putain d’oraison funèbre. »
À l’autre bout de la pièce, Grimm ne leva pas les yeux de là où Rain était blottie contre lui, en train de lire. « Il n’a pas tort, cependant. »
« FLEUR D’ORANGER », cria Luna, abandonnant le Rubik’s cube. « FLEUR D’ORANGER, JE T’AI DESSINÉ UN DESSIN ! »
Grimm la rattrapa alors qu’elle se jetait contre sa poitrine. Le dessin était un bonhomme bâton violet avec des cheveux rouges et ce qui ressemblait à des ailes de papillon. « C’est toi », expliqua Luna. « Tu voles. Parce que tu es une princesse. »
« Je suis un homme adulte. »
« Tu es une princesse homme adulte. Accepte-le. »
Grimm regarda Rain. Les yeux de Rain pétillaient. « Accepte-le », dit-elle.
Un battement. « Je l’accepte. »
« Bien », dit Luna. « Maintenant, où est mon jus ? »
Hound était par terre, servant à nouveau de meuble. Tara était perchée sur son dos, discutant du plan de table du mariage avec Scarlett. Le visage de Hound était écrasé contre le tapis. « Je ne peux plus respirer. »
« Tu n'as pas besoin de respirer. Tu dois choisir entre le saumon et le bœuf. »
« Les deux. »
« Tu ne peux pas avoir les deux. »
« Je fais la taille d'un putain de réfrigérateur. Je peux avoir les deux. »
Scarlett, rayonnante de son bonheur post-mariage — trois mois de mariage et toujours aussi insupportable — tapota son stylo sur son agenda. « Axle a eu les deux à notre mariage. »
« Parce que je suis le Président », dit Axle depuis son fauteuil, sans lever les yeux de son téléphone.
« Tu es le Président parce que tu as menacé de brûler le restaurant s'ils ne te servaient pas les deux », dit Scarlett.
« C'est de la négociation. »
« C'est de l'incendie criminel avec des étapes en plus. »
Les lèvres d'Axle tressaillirent. « C'est la même chose. »
Sydney pressa l'épaule de Voss, sans encore le lâcher. « Tu vois ? Regarde-les. Casés. Installés. Scarlett a déjà ce teint radieux — je parie cinquante livres qu'elle annonce un bébé avant Noël. Grimm et Rain ne peuvent pas s'empêcher de se toucher. Hound se marie dans deux mois. Tank a deux enfants maintenant. Il ne reste plus que moi, toi, Raze et Doc. La balance est équilibrée. Quatre célibataires contre quatre vieux couples mariés. »
« Je ne suis pas célibataire », dit Raze depuis le coin, en esquissant quelque chose dans un carnet.
« Tu n'es littéralement pas marié. »
« Je suis marié à mon art. »
« C'est la chose la plus triste que j'aie jamais entendue, putain. »
« Tu as pleuré devant une pub pour des chiens hier. »
« Le chien était PERDU, Raze. Il ne trouvait pas le chemin de la MAISON. »
Doc leva les yeux, alors qu'il réapprovisionnait une trousse médicale. « Je ne suis pas célibataire. Je suis indisponible émotionnellement. Il y a une différence. »
« Il n'y en a pas vraiment », dit Sydney.
« Il n'y en a pas vraiment », approuva Scarlett.
Voss bougea sous le bras de Sydney. « Pardon. »
« Quoi ? »
« C'est pas comme si tu voyais quelqu'un. En plus, tu aimes être seul. » Sydney le pointa du doigt. « Tu es notre éternel célibataire. Notre constante. Notre étoile polaire de la solitude. »
Un muscle de la mâchoire de Voss tressaillit.
Son esprit le trahit immédiatement.
Des yeux marron. Sombres, immenses, observant à travers un masque orné de bijoux. Des cheveux noirs tombant en vagues sur des épaules nues. Une voix comme de la fumée et du péché, l'appelant mon Newton, comme si elle avait inventé ce surnom juste pour voir ses oreilles devenir rouges.
Sa queue se mit à battre.
C'était un homme adulte. Un professionnel. Le trésorier du Sons of Ash Motorcycle Club. Il avait des comptes offshore dans sept pays et une invitation permanente sur un serveur privé où une femme qui se faisait appeler Hypatia24 dansait pour lui, l'appelait « magnifique » et refusait son argent, même quand il...
« J'ai besoin d'une pause », dit-il.
« Tu es là depuis vingt minutes. »
« J'ai besoin d'une pause plus longue. »
Il se dégagea de l'emprise de Sydney, saisit son ordinateur portable et se dirigea vers ses quartiers sans se retourner.
CLUBHOUSE DES SONS OF ASH — LE LENDEMAIN MATIN
Voss sortit de ses quartiers à 6 h 47.
Il était douché. Habillé. Calme. Son pull sans manches était gris. Sa chemise était blanche. Il avait dormi environ deux heures et se sentait parfaitement opérationnel.
La salle commune était déjà dans le chaos.
Scarlett était sur le canapé avec une tasse de thé, les pieds sur les genoux d'Axle. « Tu as l'air différent », dit-elle quand Voss entra.
« Je n'ai pas l'air différent. J'ai l'air pareil. »
« On dirait que tu as baisé. »
« Je n'ai pas baisé. »
« On dirait que tu as baisé en rêve. »
« Je ne rêve pas. »
« Tout le monde rêve, Voss. C'est une fonction biologique. »
« Mes fonctions biologiques ne sont pas tes affaires. »
Axle leva les yeux de son téléphone. « Tu es sur la défensive. Tu n'es jamais sur la défensive. Qui est-ce ? »
« Il n'y a personne. »
« Il y a définitivement quelqu'un », dit Hound, en entrant avec Tara sous un bras, comme si c'était un ballon de rugby. « Tes oreilles font leur truc. »
« Mes oreilles ne font aucun truc. »
« Elles le font en ce moment même », dit Tara. « Le truc rouge. Le truc de "je cache quelque chose". »
« Je ne cache rien. Je suis dans la salle commune en train de boire un café. »
« Tu ne bois pas de café », fit remarquer Rain depuis les genoux de Grimm où elle était blottie. « Tu tiens un mug vide. »
Voss baissa les yeux. Le mug était vide.
Il avait oublié de se servir du café.
Il n'avait jamais oublié de se servir du café de toute sa vie d'adulte.
« Putain », dit-il.
La pièce explosa.
« IL A DIT PUTAIN ! » Sydney sauta par-dessus le dossier du canapé. « VOSS A DIT PUTAIN ! QUELQU'UN NOTE ÇA ! METTEZ LA DATE ! L'HEURE ! »
« Elle est réelle », dit Grimm, ses yeux clairs brillant. « Elle est réelle et elle l'a tellement retourné qu'il en a oublié son rituel de caféine. »
« Je n'ai pas de rituel de caféine. »
« Tu as un protocole de caféine en sept étapes que tu as présenté dans une présentation PowerPoint l'an dernier », dit Doc. « J'ai encore les diapositives. »
« C'était pour l'efficacité opérationnelle. »
« C'était pour ton addiction à la caféine. »
« Ce n'est pas une addiction. C'est une dépendance. »
« C'est la définition même de l'addiction », dit Raze depuis son coin, sans quitter son carnet des yeux. « Je te cite ta propre présentation. Diapositive quatre. "Les fondements neurochimiques de la consommation habituelle de stimulants". »
Les oreilles de Voss passèrent du rose au rouge vif.
Knuckles, qui était resté silencieux jusque-là, leva la main comme s'il était en classe. « Je veux juste dire que je suis content pour toi, Voss. Qui que ce soit. Tu mérites d'être heureux. »
« Je ne suis pas heureux. Je suis irrité. »
« C'est son bonheur à lui », dit Sydney. « C'est ce qu'il a de plus proche. »
Voss fit demi-tour et se dirigea vers la cafetière. Il se servit un mug plein. Le buta en trois gorgées. S'en servit un autre.
Derrière lui, les paris avaient déjà commencé.
« Cinquante qu'elle est hackeuse », dit Sydney.
« Cent qu'elle est bibliothécaire », répliqua Hound. « Il aime l'ordre. »
« Une bibliothécaire ne lui ferait pas oublier son café », dit Tara. « Je parie sur une dominatrice. Regardez-le. C'est un soumis. »
« Je ne suis PAS un soumis », dit Voss sans se retourner.
« Tes oreilles disent le contraire, mon grand. »
Voss but son deuxième café. Son téléphone vibra dans sa poche. Il le sortit.
Hypatia24 (Serveur privé) : As-tu essayé mon idée ?
Ses pouces bougèrent avant que son cerveau ne puisse les arrêter.
Voss : Oui. Ça a marché. Le compte est nettoyé.
Hypatia24 : Je te l'avais dit. Je suis un génie.
Voss : Tu es une anomalie.
Hypatia24 : C'est la chose la plus gentille que tu m'aies jamais dite. Je rougis.
Voss : Tu ne rougis pas. Tu ne rougis jamais.
Hypatia24 : Tu n'en sais rien. Tu ne peux pas me voir en ce moment.
Voss : Est-ce que tu rougis ?
Hypatia24 : Tu aimerais bien savoir, mon Newton.
Voss : Oui. J'aimerais.
Un temps de pause. Trois points de suspension. Puis :
Hypatia24 : Je rougis. Mes joues sont roses. Ma poitrine est rose. Je pense au fait que tu m'as trouvée magnifique la nuit dernière et je n'ai pas arrêté d'y penser depuis huit heures.
Voss fixa son téléphone.
Ses oreilles étaient si rouges qu'elles en brillaient presque.
« Qu'est-ce qu'il y a sur ton téléphone ? » demanda Sydney, soudainement juste derrière lui.
Voss fourra son téléphone dans sa poche. « Rien. »
« Tes oreilles sont violettes. »
« Elles ne sont pas violettes. Le violet n'est pas une couleur physiologique pour les oreilles. »
« C'est une couleur qui n'existe pas dans la nature. Tu as inventé une nouvelle nuance de rouge. Les scientifiques vont lui donner ton nom. » Sydney le saisit par les épaules. « Qui est-elle ? Quel est son nom ? Est-ce qu'elle est réelle ou c'est un tableur Excel ? »
« Ce n'est pas un tableur. »
« AHA ! ELLE ! CONFIRMÉ ! »
La salle commune sombra dans le chaos.
Voss resta au milieu de tout ça, la main toujours dans sa poche, les doigts crispés sur son téléphone, songeant à des yeux marron, des cheveux noirs et une voix qui l'avait appelé « magnifique ».
Il était dans la merde.
Il était dans une putain de merde monumentale.
Et, pour la première fois de sa vie, il ne voulait pas calculer une façon de s'en sortir.
ei Voss! you're really not as emotionally constipated as they thought. you see! its always the quiet ones!
I love this!!
I love how the writing has taken a British turn lol just noticing 🙃