DESTINÉ À TOI 🌶️🌶️🌶️🌶️🌶️ VERSION TRÈS SPICY (LA SAGA SONS OF ASH MC — TOME 7 : RAZE X RINA)

RAZE

Le club était bruyant.

C'était toujours le cas ces derniers temps : des gosses qui piaillent, des frères qui se disputent, des vieilles qui rient dans un coin comme si elles se connaissaient depuis toujours au lieu de quelques années seulement. Les Sons of Ash étaient devenus ce que Raze n'aurait jamais imaginé : domestiqués. Pas mous. Jamais mous. Mais complets. Remplis de bruit, de chaleur et de ce chaos particulier, propre à ceux qui se sont choisis et qui continuent de se choisir chaque jour, malgré toute logique et toute évidence.

Raze était assis dans le fauteuil du coin — celui avec le ressort cassé que tout le monde évitait — et lisait du Camus.

Il tourna la page. Le bruit l'enveloppait. Axle se disputait avec Scarlett. Scarlett gagnait et Axle faisait semblant d'être en colère, ce qui restait amusant après tout ce temps : l'ancienne cible de cartel, devenue indic fédéral puis « vieille », réduisait le président des Sons of Ash à un homme qui s'excuserait presque de mal respirer. Grimm tenait Rain sur ses genoux, sa main enfouie dans ses cheveux, la bouche contre son oreille, lui murmurant quelque chose qui colorait ses joues de la même teinte que les cordes de shibari qu’il gardait enroulées dans leur pièce privée. Hound était étalé sur le sol, servant de repose-pieds à Tara, qui expliquait à Natasha les exigences structurelles précises d'une fontaine à champagne à sept étages. Natasha prenait des notes comme une PDG, ce qu’elle était, sauf qu’elle était aussi la fiancée de Sydney, ce qui signifiait qu’elle avait été absorbée par le chaos comme si elle avait toujours été là. Sydney jetait des bretzels à Knuckles, qui les rattrapait avec la bouche avec un taux de réussite d'environ trente pour cent. Voss était assis, rigide, dans son coin, un ordinateur portable en équilibre sur ses genoux, avec Cray drapée sur ses épaules comme un châle particulièrement inapproprié, ses cheveux teints en rouge tranchant violemment sur son gilet en laine grise.

« Le Vasectomy King est toujours en tendance », annonça Cray en faisant défiler son téléphone. « Numéro quatre sur Twitter. Tu as été détrôné par un cacatoès qui danse. »

Sydney attrapa un bretzel en plein vol. « Un cacatoès. »

« Un cacatoès très talentueux. »

« Putain pour le cacatoès. »

« C'est illégal dans sept États », lâcha Hound depuis le sol.

Tank se tenait près du mur, immobile comme une statue, observant sa fille Luna organiser les plus jeunes enfants dans ce qui ressemblait à un coup d'État. Alexander — le fils de Tank, encore mal assuré sur ses jambes — était le muscle. Maggie, la fille adoptée de Julian et Sebastian, était la stratège. Elijah, le futur fils adoptif de Sydney, était le diplomate. Luna était la dictatrice. Elle était revenue de Suisse il y a trois semaines et avait déjà rétabli une autorité absolue.

« La récompense ultime des morts », dit Raze sans lever les yeux de son livre, « c'est de ne plus mourir. »

Silence. Bref. Incomplet.

Hound tourna la tête depuis le sol. « C'est quoi ce bordel ? »

« Ça veut dire que les morts n'ont pas à gérer ce cirque », dit Sydney en faisant un geste avec son bretzel pour désigner le chaos. « Sacrés veinards. »

« Il lit Camus », dit Voss, toujours sans lever les yeux. « *Le Mythe de Sisyphe*. Il fait son philosophe. Ignore-le. »

« C'est pas dans *L'Étranger* ? » demanda Hound.

Raze tourna une page. « Non. »

« Alors pourquoi tu le lis ? »

« Parce que j'ai lu *L'Étranger* dix-sept fois. Sisyphe, c'est nouveau. »

« Tu as lu le même bouquin dix-sept fois ? »

« Dix-huit, techniquement. Je l'ai lu deux fois en une semaine après la merde avec les Diablo. »

La bouche de Grimm se crispa — ce qui se rapprochait le plus d'un sourire chez lui. « Il était insupportable. »

« Il a récité la scène de la mort pendant l'office », dit Axle. « Scarlett lui a jeté une bougie à la gueule. »

« C'était une petite bougie », précisa Scarlett.

« C'était pas une petite bougie. »

Raze ne se défendit pas. Il était frère depuis huit ans. Exécuteur depuis six. Artiste depuis toujours. Il ne savait pas être autre chose, et il avait arrêté depuis longtemps de s'excuser pour les livres, les citations, et cette façon qu'avait son esprit de fonctionner : en motifs, en ombres et en cette beauté particulière des choses qui font mal.

« Je peux pas l'ignorer », dit Hound, toujours tourné sur le sol. « Il est assis là, à faire son... » Il fit un geste vague vers l'existence entière de Raze. « ...son mélancolique silencieux, putain. »

« Je lis. »

« Tu lis tout le temps. »

« Lire est préférable à t'écouter discuter de crème au beurre pendant quarante-cinq minutes. »

« C'ÉTAIT TRENTE MINUTES », lança Tara au-dessus de lui.

« C'était quarante-cinq », dit Raze. « J'ai chronométré. »

Tara fit une pause. « C'était quarante-trois. J'arrondissais à l'inférieur. »

Hound lança un gobelet en plastique à la tête de Raze. Raze l'attrapa sans lever les yeux, le posa sur l'accoudoir et continua sa lecture.

« Monsieur je-sais-tout », grommela Sydney.

« Je vais au salon. » Raze ferma son livre — un exemplaire de poche usé, à la reliure craquée à dix-sept endroits. « Un client à sept heures. »

« Qui ça ? » demanda Axle.

« Carter. Il veut finir le tigre. »

« Celui sur son dos ? Celui qui a l'air de lui bouffer la colonne vertébrale ? »

« C'est bien celui-là. »

« Glauque. »

« Il paie le triple. »

« Ça marche. »

Raze enfila sa veste. Le cuir était usé au niveau des épaules, le patch ASH RISE délavé par des années de soleil, de sueur et de sang. Il avait tatoué le phénix sur la poitrine d'Axle il y a douze ans, quand ils étaient tous les deux plus jeunes, plus cons, et convaincus que le monde était quelque chose à survivre plutôt qu'à bâtir. Maintenant, Axle avait une femme, une salle de shibari et une raison de se poser. Ils en avaient tous une. Tous les frères, sauf Raze.

Il n'y pensa pas. Il s'était entraîné à ne pas y penser.

« Raze. » La voix de Grimm, calme. Raze se tourna. Les yeux gris pâle de Grimm étaient fixés sur lui — les yeux d'un homme qui avait enterré un gourou vivant et qui dormait mieux depuis. « La virée de demain. On prend la route du nord. Le temps se gâte. »

« Je sais. »

« Tu es en tête de file. »

« Je sais. »

« Ne crève pas. »

« La récompense ultime... »

« Si tu me sors une citation, je fous ton bouquin au mixeur. »

Raze faillit sourire. Presque. « Je serai au salon. »

Il sortit dans l'après-midi gris. Le ciel était comme meurtri — violet et vert sur les bords, le genre de ciel qui promet de la violence. L'air avait un goût de pluie, d'échappement et quelque chose de métallique, d'électrique : la charge avant l'orage. Sa moto était là où il l'avait laissée, garée entre la Street Glide noire mate de Grimm et l'incroyable chopper personnalisé de Hound, avec ses flammes que Tara qualifiait d'« ironiques », mais que Hound revendiquait avec le plus grand sérieux.

Le trajet fut court. Les rues étaient vides — les gens restaient à l'intérieur, attendant que le ciel se déchire. Le vent avait des crocs. Raze le sentait mordre à travers sa veste, sa chemise, sa peau. Ça ne le dérangeait pas. Le froid purifiait. Le froid rendait la réflexion plus facile, ou peut-être permettait-il de cesser de penser, ce qui revenait au même parfois.

Iron & Ink était dans le noir quand il arriva. Il déverrouilla la porte. La sonnette retentit — un petit tintement argenté qu'il avait accroché lui-même il y a huit ans. Le salon sentait l'encre, l'antiseptique et le faible fantôme de l'eau de Cologne bon marché de Zane.

Zane leva les yeux du comptoir. Il travaillait ici depuis trois mois — un gamin maigre aux mains nerveuses et doué pour le lettrage. Raze ne lui faisait pas encore confiance, mais il respectait son travail. Dans ce monde, ça comptait plus que la confiance.

« Carter est à l'arrière », dit Zane. « Il est en avance. Et c'est un connard, aussi. »

« Ils sont tous des connards. »

« C'est vrai. »

Raze traversa le salon. Carter était étalé sur le fauteuil, à scroller sur son téléphone, son dos déjà préparé et pochoiré. Le tigre était à moitié terminé — des muscles, de la fourrure et des crocs, une créature monstrueuse rampant le long de sa colonne vertébrale. C'était l'une des pièces les plus sombres de Raze. Carter avait demandé « quelque chose qui met les gens mal à l'aise ». Raze avait assuré.

« Couche-toi », dit Raze.

« Enfin. J'attends depuis vingt minutes. »

« Tu étais en avance. »

« Et alors ? »

« Alors ferme ta gueule et couche-toi. »

Carter se tut. Raze enfila ses gants, arrangea ses encres, testa sa machine. Le bourdonnement remplit le silence. Il travailla pendant deux heures — régulier, méthodique, ses mains trouvant le rythme qui était devenu une seconde nature. Le tigre prit forme sous son aiguille. Rayures. Ombres. La suggestion des griffes. La suggestion de la faim. Il ne pensait à rien pendant qu'il travaillait. L'aiguille était une méditation. L'encre était une prière.

Quand il eut fini, Carter l'admira dans le miroir, se tordant pour voir toute la colonne vertébrale. « Putain. C'est violent. »

« N'y touche pas. Aquaphor deux fois par jour. »

« Ouais, ouais. »

Carter paya. S'en alla. La sonnette retentit. Le salon était redevenu silencieux.

Zane nettoyait son poste. « Tu montes ? »

« Dans une minute. »

« Tu veux que je ferme ? »

« Je le ferai. »

Zane hocha la tête, attrapa sa veste et partit. La sonnette retentit une dernière fois.

Raze verrouilla la porte. Éteignit les lumières. Grimpa l'escalier vers l'appartement au-dessus du salon.

L'appartement était petit. Deux pièces. Une salle de bain avec une douche qui ne fonctionnait que si l'on tournait le bouton exactement de trente-sept degrés vers la gauche — il l'avait mesuré, une fois, par frustration et par cette obsession particulière pour la précision qui faisait de lui un bon ouvrier et un homme incapable de laisser les choses couler. Une kitchenette avec une plaque chauffante et un minibar qu'il avait fabriqué lui-même avec du bois de récupération et de l'obstination.

Il y avait peu de meubles. Peu de choses. Mais pas peu d'âme.

Des livres. Partout. Des piles contre les murs, sur le rebord de la fenêtre, sur la table de nuit. Camus. Nietzsche. Murakami. Morrison. Baldwin. Un exemplaire usé de *L'Étranger* qu'il avait lu dix-huit fois, les pages douces comme de la peau. Des carnets de croquis remplissaient les étagères — des Moleskine noirs, chacun daté sur la tranche à l'encre argentée, chacun rempli. Sa table à dessin était recouverte de papier calque, de modèles de tatouages, d'études anatomiques. Stylos. Crayons. Fusain. Encre. Un pot de pinceaux. Un bocal d'eau trouble.

Le minibar contenait du whisky — un Islay correct, une bouteille de single malt japonais que sa mère lui avait envoyée il y a sept ans, toujours fermée. Il se versa deux doigts de l'Islay. Le but en restant debout dans le noir.

L'orage approchait. Il pouvait le sentir dans la pression de l'air qui s'épaississait. La foudre scintillait aux bords de la fenêtre. La pluie n'était pas encore tombée, mais elle allait arriver. Bientôt.

Il retira sa chemise. Son corps était une toile, recouvert d'encre noire et grise de la clavicule jusqu'aux poignets. La geisha sur ses côtes. Le tigre dans son dos, reflet exact du tatouage de Carter, à la différence que celui de Raze était plus ancien, mieux réalisé, et portait un sens qu'il n'avait jamais révélé à personne. Le visage de femme sur son torse, qu'il avait tatoué lui-même devant un miroir ; un visage qui ne ressemblait à personne et pourtant à tout le monde — un mélange de toutes les femmes qu'il avait vues, sans qu'il n'en ait jamais touché une seule. Ses muscles étaient endoloris à force d'être resté courbé sur le dos de Carter. Il fit rouler ses épaules. Il but une gorgée de whisky supplémentaire.

Puis la lumière changea.

Dorée. Ambrée. Un rayon de chaleur perçait l'obscurité de sa pièce, venant de l'immeuble d'en face.

Il leva les yeux.

Le bâtiment abandonné de l'autre côté de la ruelle était vide depuis des années. Des fenêtres condamnées par des planches. Des traces d'humidité. Un lieu que le club utilisait pour stocker des choses qu'il valait mieux ne pas trouver : des dossiers, les affaires d'hommes morts, ce genre de secrets qui exigeait l'obscurité, la poussière et le silence né de l'abandon. Mais quelqu'un s'était installé là. Quelqu'un avait retiré les planches de la fenêtre juste en face de la sienne.

Quelqu'un avait allumé une lumière.

Et dans cette lumière —

Elle était en train de se tresser les cheveux.

Raze se figea.

Elle était… non. Les mots ne servaient à rien. Les mots étaient insuffisants. Il avait passé sa vie à traduire le monde en images, en encre, dans le langage particulier des ombres et des traits, et rien de tout cela — rien — n'était à la hauteur de ce qu'elle était.

Ses cheveux étaient obscènement longs. Noirs. Épais comme des cordes. Elle les tressait avec des mains expertes, nouant les mèches en une natte de la circonférence de son poignet. La tresse tombait sur son épaule comme un serpent, comme une promesse, comme quelque chose qu'il voulait enrouler autour de son poing. Quelques mèches s'étaient échappées au niveau de ses tempes, frisant contre sa peau à cause de l'humidité, et il avait envie de les lisser avec sa langue.

Ses yeux étaient les plus grands qu'il ait jamais vus. Noisette — marron, vert et or, des éclats qui capturaient la lumière ambrée de la lampe et la retenaient. Même de cette distance, même à travers deux vitres, ils étaient dévastateurs. Un petit nez. Des lèvres pleines, la lèvre inférieure un peu plus charnue que la supérieure, le genre de bouche qui paraîtrait obscène autour d'une cuillère. Ou autour de sa bite. De petites créoles dorées brillaient lorsqu'elle bougeait. Des pommettes hautes. Une mâchoire douce de face, mais ciselée de profil.

Elle portait une chemise blanche très simple. Une jupe bleu pâle tombant sous ses genoux. Pas de maquillage. Aucun artifice. Juste elle — une peau couleur miel sous la lumière de la lampe, lumineuse, la chose la plus belle qu'il ait jamais vue.

Ses seins étaient fermes sous le coton blanc. Il le vit. Il se permit de le voir. Elle ne pouvait pas le voir regarder. Elle ne le saurait jamais. Sa taille était fine — il pensa qu'il pourrait l'entourer de ses mains, et il se laissa imaginer ses doigts se rejoindre autour de sa cage thoracique, son dos se cambrer, sa tête basculer en arrière. Ses pouces reposeraient dans le creux au-dessus de ses hanches. Il appuierait. Elle halèterait.

La ferme.

Il contracta la mâchoire. Ses mains étaient serrées en poings le long de son corps. Il était dur — douloureusement, ridiculement dur, comme un adolescent, comme un homme qui n'avait jamais vu une femme de sa vie.

Il n'était pas vierge. Il avait trente-deux ans. Il avait connu des femmes. Des filles du club. Des clientes. Des inconnues dans des bars en quête d'une histoire à raconter. Mais il n'avait jamais — jamais, au grand jamais — ressenti cela. Ce désir instantané, ce coup de poing dans le ventre qui faisait basculer le monde. Ce n'était pas de l'attirance. L'attirance, c'est gérable. L'attirance, c'est une femme dans un bar avec un joli sourire et un intérêt pour Nietzsche. C'était autre chose. Quelque chose qui avait des crocs.

Il tira le rideau brusquement.

La pièce retomba dans l'obscurité. Juste lui, ses livres, son whisky et sa bite qui palpitait contre sa braguette comme une accusation.

Il resta là. À respirer. Ou à ne pas respirer. Son cœur cognait comme un poing contre ses côtes. L'obscurité appuyait sur ses yeux, mais derrière ses paupières, elle était toujours là — la tresse, la lumière de la lampe, la courbe insoutenable de sa gorge. Il pouvait encore la voir. Il pourrait toujours la voir.

C'était quoi ce bordel ?

Il ne voulait pas savoir. Il voulait finir son whisky, aller se coucher et oublier la femme à la fenêtre, la tresse pareille à une corde, les yeux semblables à une forêt. Il voulait revenir dix minutes en arrière, quand sa vie se résumait aux livres, à l'encre et à la solitude confortable d'un homme qui préférait sa propre compagnie.

Il rouvrit le rideau.

Elle était toujours là. Toujours en train de tresser. Toujours inconsciente. Elle s'était légèrement tournée, et il pouvait voir la courbe de son cou, le petit pavillon délicat de son oreille, la façon dont ses lèvres bougeaient — elle fredonnait quelque chose qu'il ne pouvait entendre, une mélodie qui ne traversait la vitre que sous forme de silence, mais qui résonnait quand même dans sa poitrine.

Il ouvrit la braguette de son pantalon.

Il ne réfléchit pas. Il ne chercha pas à analyser. Sa main était sur sa bite — déjà humide, déjà douloureuse — et ses yeux fixés sur elle. La honte aurait dû monter. Il l'attendait. Il s'y préparait. Elle ne vint pas. Il n'y avait qu'elle. Juste la lumière dorée. Juste cet insoutenable, inexplicable et dévorant besoin de posséder.

Il se masturba lentement. Sa prise était trop forte — comme il aimait, comme il ne s'autorisait jamais à demander. Il regarda ses doigts tordre la corde sombre de ses cheveux et imagina ces mêmes doigts emmêlés dans ses draps. Il imagina cette tresse enroulée autour de son poignet pendant qu'il la clouait au matelas. Il imagina sa bouche — cette lèvre inférieure charnue, cette douceur impossible — s'entrouvrir sur un soupir, un gémissement, un cri.

Sa main s'accéléra. Sa respiration devint rauque. Il la regarda s'étirer — ses bras se levèrent au-dessus de sa tête, son haut remonta, dévoilant une bande de peau couleur miel, l'ombre de son nombril, la courbe de sa hanche. Il voulait y poser sa bouche. Il voulait mordre le creux de sa taille et y laisser une marque qu'elle sentirait pendant des jours. Il voulait l'étaler sur sa table à dessin et la dessiner de l'intérieur vers l'extérieur — chaque centimètre, chaque son, chaque frisson.

L'orgasme le frappa comme une lame. Il grogna — un son brut, animal, qu'il n'avait jamais fait de sa vie — et sa semence éclaboussa sa main, le sol, le rebord de la fenêtre. Ses hanches continuaient de se heurter à son poing, il se laissa aller, les yeux rivés sur elle. Il ne cligna pas des yeux. Il ne détourna pas le regard. Il la regarda finir sa tresse, la regarda se lever, la regarda lever le bras —

Et éteindre la lumière.

Le noir total.

Il resta là, dans l'après-coup. Son pantalon était ouvert. Sa main était poisseuse. Sa poitrine se soulevait. La fenêtre était sombre et vide, elle était partie, et ce vide ressemblait à une plaie.

Il se nettoya avec un chiffon pris près de l'évier. Ses mains tremblaient. Ses mains ne tremblaient jamais. Il s'était tatoué le torse, avait recousu ses propres blessures, tenu une aiguille fermement pendant que Grimm extrayait une balle de son épaule. Mais là — là, ses mains tremblaient comme celles d'un gamin.

Il se versa un autre whisky. Le but. S'en versa un troisième.

Puis il s'assit à sa table à dessin et ouvrit un Moleskine tout neuf. Pas l'un de ses carnets datés. Pas l'un de ses books de modèles. Un nouveau. Couverture noire. Pages vierges. Il déboucha un stylo.

Il commença à dessiner.

La tresse d'abord — la façon dont elle tombait sur son épaule, épaisse et serpentine, chaque mèche attrapant la lumière. Puis son cou, sa courbe vulnérable, l'endroit où son pouls battrait s'il y pressait sa bouche. Son oreille avec la petite créole dorée. Ses mains — ces doigts habiles et exercés qui torsadaient la corde sombre de ses cheveux.

Il dessina son visage. Les yeux immenses. Le petit nez. La bouche — cette bouche obscène et dévastatrice. Il la dessina entrouverte, haletante, telle qu'il imaginait qu'elle serait lorsqu'il arriverait enfin à l'avoir.

Il dessina son corps. Les seins pleins sous le coton blanc. La taille fine. La courbe de ses hanches. Il la dessina nue. Il la dessina étendue sur son lit, sur sa table, contre sa fenêtre. Il la dessina avec ses cheveux enroulés autour de son poing. Il la dessina avec sa bouche sur sa bite — ces lèvres tendues autour de lui, ces yeux qui le regardaient, ces créoles d'or se balançant à chaque poussée.

Il la dessina jusqu'au lever du soleil.

L'orage éclata aux alentours de quatre heures du matin. La pluie cinglait les vitrines. Le tonnerre grondait dans la ruelle comme de l'artillerie. Raze ne remarqua rien. Il était perdu dans l'encre, dans la courbe de son épaule, dans cette nuance précise de graphite qui correspondait à l'ombre sous sa clavicule.

Quand la lumière changea de nouveau — l'aube grise remplaçant la lumière ambrée — il posa son stylo. Sa main était ankylosée. Son dos le faisait souffrir atrocement. Le Moleskine était à moitié rempli, page après page, un catalogue d'obsession.

Il ne connaissait pas son nom.

Il ne savait pas si elle était réelle ou s'il l'avait conjurée à partir d'encre, de whisky et de la solitude particulière d'un homme qui avait passé toute sa vie à observer le monde derrière une vitre.

Mais il savait — avec la froide certitude de celui qui a survécu à des épreuves qui auraient dû le tuer et qui s'en est sorti marqué mais debout — que tout venait de changer.

Il attendait quelque chose. Il ne l'avait pas su avant ce moment, avant le clic d'un interrupteur de l'autre côté de la ruelle, mais il attendait. Toutes ces années. Tous ces livres. Toutes ces heures passées à la table à dessin à croquer des femmes qui n'existaient pas, parce que celles qui existaient n'étaient jamais tout à fait les bonnes, jamais assez, jamais ce qu'il cherchait sans même savoir qu'il cherchait.

C'était elle, cette chose.

Il ferma le Moleskine. Regarda la fenêtre aux rideaux tirés de l'autre côté. L'orage était passé. Le ciel s'éclaircissait. La lumière derrière son rideau était toujours éteinte. Elle dormait. Ou peut-être était-elle réveillée, en train de lire, de boire un thé, existant dans l'espace calme de sa vie sans se douter qu'un homme, juste en face, venait de reconstruire toute sa vision de lui-même autour de la forme de sa silhouette.

« Qui es-tu ? » dit-il tout haut.

Le silence ne répondit pas. Il ne s'y attendait pas.

Mais il finirait par savoir. Il observerait. Il dessinerait. Il attendrait. Et quand le moment viendrait — quand elle entrerait dans sa boutique, ou qu'elle passerait devant lui dans la rue, ou qu'elle lèverait les yeux et verrait enfin l'homme à la fenêtre — il serait prêt.

Il était artiste. Il connaissait la patience. Il savait que le meilleur travail prend du temps.

Il savait que certaines obsessions méritaient d'être cultivées.