Le Voleur et l'Oméga

Le gala commençait à huit heures. Les habitués des soirées mondaines arrivaient dans les onze minutes suivant l’heure prévue, restaient juste assez longtemps pour être photographiés deux fois et repartaient avant les discours. Cela laissait à Lukas une fenêtre de tir entre huit heures trente et onze heures, et il n’avait besoin que de quarante minutes.

Il lui en avait fallu moins, autrefois. Il devenait prudent avec l’âge.

Pour l’entrée de service de la Levine Tower, il avait utilisé un badge cloné et un uniforme de technicien acheté en liquide trois semaines plus tôt. Le monte-charge exigeait de la patience. Quelque part entre le neuvième et le trentième étage, Lukas retira sa combinaison pour révéler la tenue noire qu’il portait dessous, plia l’uniforme dans son sac et enfila des gants si fins qu’il pouvait sentir le grain du cuir de la sangle de sa mallette à travers le tissu.

Trente et unième étage. Le penthouse. Une seule résidence, un hall privé, une caméra qu’il avait déjà apprise à rêver.

La boucle de surveillance avait été la partie la plus coûteuse. La société de sécurité Ingram n’achetait pas de systèmes sur étagère ; ils construisaient les leurs, ce qui semblait impressionnant jusqu’à ce qu’on apprenne que l’homme qui avait conçu l’installation du penthouse avait des dettes de jeu et un prix. Lukas avait payé ce prix. Le système était désormais intimement convaincu que le couloir était vide et le resterait pendant encore cinquante-deux minutes.

La serrure, elle, était presque insultante. Un panneau biométrique, un clavier de secours, et le code était une date de mariage.

Les gens ne changent jamais.

Il s’introduisit à l’intérieur et resta immobile dans l’obscurité du hall en marbre, à l’écoute.

Le système de climatisation. Le réfrigérateur à deux pièces de là. Le bourdonnement sourd de l’immeuble, trente et un étages empilés sous ses pieds. Rien d’autre.

Lukas se mit en mouvement.

Le penthouse était beau à la manière d’un hall de banque : tout y avait été choisi pour afficher le prix plutôt que le goût. Des canapés crème sur lesquels personne n’avait jamais dormi. Une table à manger pour quatorze personnes avec seulement huit chaises. Des œuvres d’art achetées au mètre carré. Il passa devant une impression de Rothko dans un cadre qui valait plus cher que l’œuvre elle-même et ressentit brièvement ce vieux mépris qui rendait ce travail si facile.

Kenneth Ingram ne remarquerait pas la disparition du collier Valentina. Ses assureurs lui feraient un chèque si gros que la perte deviendrait un profit ; il raconterait l’histoire dans les dîners mondains pendant une décennie, et les diamants finiraient là où ils seraient enfin portés. Tout le monde était gagnant. C’était toute sa philosophie, et Lukas avait bâti douze ans de travail impeccable là-dessus.

Selon les renseignements du client, le coffre se trouvait dans la chambre principale, derrière la reproduction d’un Vermeer sur le mur nord. Entrer, ouvrir, sortir. Il serait rentré avant minuit.

La porte de la chambre était entrouverte.

Lukas s’arrêta, la main à plat contre le bois. Entrouverte ne voulait rien dire : le personnel, une habitude, un courant d’air. Il la poussa doucement sur des gonds huilés par des professionnels et pénétra dans une pièce de la taille de son premier appartement.

Le clair de lune filtrait à travers les baies vitrées, étalant la ville sur la moquette en longs panneaux d’argent. Un lit immense, fait avec une précision d’hôtel. Le Vermeer était sur le mur nord, exactement là où les infos l’avaient placé.

Et par terre, à côté du lit, le dos contre le matelas et les genoux repliés, était assis un homme.

Lukas se figea totalement.

Pieds nus. Pantalon de costume, du genre de qualité, avec un ourlet fait main. Une chemise blanche ouverte au col, trois boutons défaits, les poignets pendants sans leurs boutons de manchette. De longs cheveux sombres rejetés en arrière sur un visage aux traits nets et aux pommettes saillantes, et même dans la pénombre, Lukas capta l’odeur douce et fumée de l’omega sous l’air froid au parfum de cèdre de la pièce.

L’homme le fixait.

Pas de cris. Pas de tentative pour attraper un téléphone ou un bouton d’alerte. Il le fixait, avec l’attention vide de quelqu’un en train de faire un calcul mental.

Douze ans. Trente-huit cambriolages. Lukas s’était fait surprendre une seule fois, par une femme de ménage à Genève, et il s’en était sorti en moins d’une minute parce qu’il avait une histoire toute prête. Il n’avait aucune histoire pour ça. Les renseignements disaient que le penthouse était vide. Ils disaient que tout le monde assistait au gala. Ces renseignements lui avaient coûté huit mille dollars.

« Tu ne devrais pas être là », dit Lukas.

L’omega réfléchit à la remarque.

« Toi non plus. »

Sa voix était basse, égale, sans aucune trace de peur, ce qui était alarmant en soi. La peur, Lukas savait gérer. La peur, ça obéit à des règles.

« Le gala... » commença Lukas.

« J’ai été désinvité. » L’omega pencha la tête contre le matelas et l’observa pour de bon, des pieds à la tête : les vêtements noirs, les gants, la mallette. « Il y a environ deux heures. »

Lukas évalua ses options. La porte était à six pas derrière lui. L’homme au sol était peut-être à dix mètres du téléphone le plus proche, assez svelte pour être rapide, et il n’avait pas bougé d’un muscle. Aucune alarme ne se dégageait de sa posture. Il était assis comme s’il était là depuis longtemps, bien avant que Lukas ne touche à la serrure.

« Je m’en vais, dit Lukas, et tu n’auras rien vu, car tu ne peux rien dire à personne sans susciter des questions sur ta présence sur ce sol. »

« C’est une offre raisonnable. »

« Je trouve aussi. »

« Tu devrais écouter la mienne d’abord. »

Lukas ne bougea pas vers le tableau. Il ne le regarda même pas. Il faisait ce métier depuis trop longtemps pour désigner la cible à un témoin avec ses propres yeux.

L’omega se décala vers l’avant, quittant le matelas, et le clair de lune balaya son bras. Lukas le vit.

Des ecchymoses autour du poignet gauche. Un cercle complet, sombre sur les bords, une forme indubitable pour quiconque avait déjà vu des marques de poigne. Assez fraîches pour ne pas avoir encore viré au vert. Quelques heures, peut-être.

Le calcul mental de Lukas se réorganisa en une forme qui lui plaisait beaucoup moins.

« Il y a deux heures », nota Lukas.

L’omega suivit son regard jusqu’à son propre poignet. Il ne le cacha pas. Il tourna légèrement le bras, examinant la marque lui-même, comme pour vérifier un inventaire.

« Tu devrais te mettre au travail, dit-il. Tu as un planning. Tous ceux qui entrent ici ont un planning. »

« Qui es-tu ? »

« Jayden. » Un silence. « Locklear. Bien que les journaux aient commencé à utiliser le trait d’union un peu vite, ce qui montre, à mon avis, un manque de respect pour les procédures. »

Locklear. Le dossier de briefing de Lukas fit remonter le nom avec un petit déclic froid. L’annonce des fiançailles avait eu lieu huit mois plus tôt : Kenneth Ingram, de la dynastie Ingram, spécialisée dans le transport et l’immobilier, devait épouser Jayden Locklear, des anciens et importants Locklear. Il y avait eu une photo. Lukas l’avait survolée pour repérer le plan de l’appartement, puis était passé à autre chose.

Le fiancé du propriétaire. Assis sur le sol de la chambre, dans le noir, avec un poignet marqué pendant que son alpha récoltait des applaudissements de charité à l’autre bout de la ville.

« Tu ne devrais pas donner ton nom à un cambrioleur », dit Lukas.

« Tu ne devrais pas cambrioler un penthouse alors qu’il y a quelqu’un dedans. Nous avons fait des erreurs ce soir, tous les deux. » Jayden se leva d’un mouvement économique et resta là, pieds nus sur la moquette claire, un peu plus petit que Lukas et deux fois moins large. Ses yeux se posèrent sur la mallette, puis sur le mur. « Ah. »

« Ne le fais pas », lâcha Lukas.

« Tu es là pour les diamants Valentina. »

La phrase tomba dans la pièce comme du cristal brisé.

Lukas garda un visage impassible et révisa tous ses plans. La version propre de la soirée venait de voler en éclats. Il y avait une version où il repartait les mains vides et perdait l’acompte du client, et une version où il terminait le travail avec un témoin qui savait exactement ce qui avait été pris. Les deux versions finissaient par la description de son physique transmise à la société de sécurité Ingram au petit matin.

« Je ne sais pas de quoi tu parles », dit Lukas.

« Bien sûr que non. » La bouche de Jayden esquissa quelque chose, pas tout à fait un sourire, plutôt le souvenir d’un sourire. « Tu es entré par effraction dans le penthouse des Levine en tenue tactique noire avec un kit de crochetage pour voler... quoi ? Les serviettes de bain ? »

« Ce sont de très bonnes serviettes. »

« Elles sont monogrammées. Tu ne pourrais jamais les revendre. »

Malgré tout — les renseignements foireux, le témoin, le compte à rebours dans sa tête qui grignotait sa marge — Lukas sentit la conversation devenir presque agréable, et il la fit taire immédiatement.

« Rasseois-toi, dit-il doucement, regarde la fenêtre et compte jusqu’à cinq cents. Quand tu te retourneras, je serai parti, et ce qui arrivera dans cet appartement ensuite sera l’affaire de ton assurance. »

« Ce n’est pas mon assurance. »

« Alors ça ne te coûte rien. »

Jayden ne s’assit pas. Il jeta un coup d’œil vers la porte du couloir — rapide, involontaire, la première chose sans défense qu’il faisait — puis revint vers lui, et quand il parla, sa voix avait perdu son vernis.

« Combien de temps pour le coffre ? »

« Je ne discute pas de mes... »

« Parce qu’il est parti à neuf heures, que les discours du gala finissent à onze heures, et qu’il ne reste plus pour la danse. Il aime être rentré à trente. » Jayden énonça l’horaire avec la précision d’un otage décrivant ses gardiens. « Tu es planté dans sa chambre à dix heures et six minutes. »

Lukas soutint son regard. Des yeux sombres, stables, et derrière cette stabilité, un fil de tension aigu et brillant qui n’avait rien à voir avec le cambriolage.

Le plus intelligent était de viser la porte. Ses douze années sans jamais se faire attraper étaient unanimes : il fallait prendre la porte.

Au lieu de cela, il traversa vers le mur nord, posa sa mallette et glissa ses doigts derrière le cadre du Vermeer pour chercher la jointure du panneau.

« Qu’est-ce que tu fais ? » demanda Jayden.

« Je travaille. Tu as rendu le timing très urgent. »

« C’est le mauvais tableau. »

Les mains de Lukas s’arrêtèrent.

Il tourna la tête. Jayden se tenait au milieu de la vaste pièce pâle, baigné de clair de lune, meurtri, parfaitement calme, et pointait un doigt vers le plus petit cadre sur le mur est : un paysage marin sombre, une tempête, un bateau en train de sombrer dans les huiles.

« Le coffre, dit Jayden, est derrière le Turner. »