SI TU M'AUTORISES (Romance MM Omegaverse)

CHAPITRE 1 - Justin

C’est vraiment le pire moment pour entrer en Chaleur.

J’ai deux fugitifs dangereux à coincer, un cadavre dont on ne connaît toujours pas le nom, et un patron qui veut que sa paperasse soit nickel, case par case.

Je n’ai pas le temps de gérer mon corps et son besoin obsessionnel et absurde de baiser, juste parce que mes hormones ont décidé que c’était aujourd'hui.

Je reste planté devant le frigo ouvert un peu trop longtemps. L’air frais me fouette le visage. Je fixe les seringues pré-remplies alignées dans la porte, comme si elles pouvaient m’offrir une réponse si je les regardais assez intensément. Des inhibiteurs. J’en ai déjà pris un ce matin. Ça devrait faire effet. Ce n’est pas le cas. Cette douleur famili，ère persiste au bas de mon ventre, une chaleur lente qui commence à ramper sous ma peau. Et l’idée d’une autre dose me tente, c’est facile et tellement tentant. Une de plus, et je pourrais peut-être réussir à le refouler pour un cycle de plus.

Mais si mon médecin apprend que j’ai encore fait des mélanges, il me coupera les vivres. Il m’a déjà fait la morale deux fois. J’entends encore le ton sec de Harris : Vous n’avez plus vingt-cinq ans, Kavanagh. Votre corps garde les traces. Vous devez le laisser faire ce pour quoi il est conçu.

Je claque la porte du frigo si fort que les bouteilles à l’intérieur s’entrechoquent. Une série d’insultes m’échappe, basse et hargneuse. Ma main trouve le flingue à ma ceinture sans réfléchir, je vérifie la sécurité, le poids familier. J’enfile ma veste, je saisis mes clés, mon badge, mon téléphone et mon portefeuille sur le comptoir, et je file dehors avant de changer d’avis.

Si je fais attention — si je reste en mouvement, concentré, sans laisser personne m'approcher de trop près — je peux probablement tenir jusqu’à la fin de la journée.

Ensuite, je prendrai le temps qu'il faut. Je m'enfermerai. J'attendrai que ça passe. Bien sûr, je pourrais sans doute continuer à bosser, en serrant les dents. Mais n’importe quel Alpha au commissariat le capterait dès que je franchirais la porte de l’open space. C’est l’un des risques quand on travaille dans un milieu où il y a autant d’Alphas. Ils reniflent la Chaleur comme moi, je peux sentir les émotions des autres.

Je me gare dans le parking du commissariat et je descends les escaliers au pas de course, en sautant l’ascenseur. La cage d’escalier sent le béton humide, les gaz d’échappement et l’odeur de tous ceux qui sont passés là dans l'heure. Au lieu de me diriger vers le bureau, je pousse la porte latérale et je marche le pâté de maisons jusqu’au café le plus proche.

Je suis exigeant avec le café. Je veux de la bonne came. Assez sucré pour faire mal. Bouillant. Corsé — triple expresso, costaud. Je veux sentir mon pouls battre jusque dans mes dents. N’importe quoi pour briser ce brouillard qui commence à monter sous ma peau.

Je pourrais en prendre au bureau, mais Ginger — l'administratrice — a fait installer cette putain de Keurig le mois dernier. Elle n’achète que des dosettes de luxe qui ont le goût de vieux pot-pourri liquide. Je préférerais boire de l’huile de vidange.

La fille derrière le comptoir capte mon regard quand je m’approche. Une Oméga. Mignonne. Toujours le sourire. Elle se souvient du nom et de la commande de tout le monde.

« Monsieur Kavanagh, comme d’habitude ? »

Je grogne et je lui tends l’argent. Elle ne s’embête pas avec la monnaie. Elle sait. Le reste, c’est pour le pourboire.

Deux minutes plus tard, j’ai mon gobelet en main. La première gorgée brûlante me brûle la langue alors que je me dirige vers la sortie. Sucré et fort. Exactement comme il faut. La caféine me fouette. Pendant une demi-seconde, ça aide presque.

Je joue des coudes entre des types en costume qui gueulent au téléphone, à quelques pas seulement de la porte, quand ça me frappe.

Une odeur.

Intense, entêtante, impossible à ignorer. Ça me percute en pleine poitrine comme un missile.

Je réussis tout juste à retenir un son étrange qui monte dans ma gorge. Presque un gémissement.

Du papier — celui des livres anciens, de qualité — des cookies au citron, du thé fort, avec une pointe d’épice qui me coupe le souffle.

Un Alpha.

Pas n’importe quel Alpha. Un Alpha dont mon corps, apparemment, trouve l’odeur putain de délicieuse et a désespérément besoin d’explorer. À poil. Maintenant.

Je dois serrer les dents dès que l'odeur monte. Ça frappe plus fort et mon sexe se réveille sans demander la permission. Le désir, le besoin, peu importe ce bordel, monte si vite et si violemment que je manque de tomber, mes genoux devenant tout mous.

L’arrière de mes jambes heurte une chaise dans le café. Je m'y effondre plus brutalement que prévu, essayant de dissiper ce voile soudain et de reprendre mon souffle. Ça ne sert à rien. L’odeur ne fait qu’enfler, s’enroulant autour de ma gorge comme une main qui essaie de m’étouffer.

Le café est bondé à cette heure-ci. Rempli d’étudiants de l’université d’en face, d’hommes en costume rivés à leur téléphone, d’autres flics que je reconnais du commissariat. Le brouhaha normal. Les gens normaux. Rien de tout ça ne semble réel.

Je ne peux pas m’empêcher de scruter chaque visage. Pas parce que je le veux. La biologie est une vraie salope, et là, c’est elle qui mène la danse.

Ça prend une seconde.

Puis je le trouve.

Nos regards se croisent.

Putain de merde.

Il est debout au comptoir, à attendre.

Un peu plus petit que mon mètre quatre-vingt-dix, souple mais pas maigre, le genre de carrure qui semble banale jusqu’à ce qu’on remarque la force tranquille dans sa façon de se tenir. Pantalon chino et chaussures de ville marron. Une chemise blanche entrouverte au col. Un blazer en laine marron qui lui va bien. Une sacoche en cuir usé en bandoulière. Des cheveux blonds, épais et ondulés, un peu trop longs. Des lunettes à monture fine encadrent des yeux expressifs. Beau, d’une manière agréable et inoffensive.

Il a l’air d’un prof. Ou d’un étudiant diplômé qui lit plus qu’il ne parle. Pas mon type. Enfin, pas le genre de type avec qui je sors d'habitude.

Mais ses yeux captent les miens et tout le monde autour de nous se transforme en un brouillard vague. Le grondement des voix me parvient comme si j’étais sous l’eau. Tout se concentre sur l’espace entre nous.

Ses yeux s’écarquillent un peu. Sa bouche s’entrouvre. Je ne peux pas m’empêcher de fixer ses lèvres — pulpeuses, douces, parfaites pour être embrassées, pour s’enrouler autour de ma...

Quelqu’un prononce son nom, mais je ne l’entends pas, puis on lui donne un coup de coude avec un gobelet.

« Oh... euh, m-merci », bégaye-t-il. Ses joues s’empourprent si vite que c’en est presque violent. Il attrape son café comme s’il n’en avait jamais vu et s’enfuit quasiment en courant vers la porte opposée, celle tout au fond du café. Il percute la porte, qui claque bruyamment derrière lui.

Je cligne des yeux, à bout de souffle.

Je l’observe à travers la vitre alors qu’il déboule sur le trottoir, la tête basse, toujours en train de presser le pas, et traverse la rue vers l’un des bâtiments de l’université sur le coin.

Je me lève lentement. Mon esprit est toujours saturé par son odeur. Mon corps vibre d’un besoin si aigu qu'il en est douloureux.

Je reste planté là comme un idiot pendant trois bonnes secondes, mon sexe bandant contre ma braguette, l’odeur de cet homme encore imprégnée dans mes narines.

Mon pouls fait quelque chose de stupide dans ma gorge. La Chaleur qui n’était qu’une gêne gérable ce matin n’est plus gérable du tout. Elle rugit. Elle est avide. Focalisée sur une personne précise qui vient de fuir vers le campus comme s’il essayait d’échapper à une bombe.

Je force l’air à entrer par mon nez et sortir par ma bouche, lentement, comme je le fais après une bagarre quand l’adrénaline cherche encore une porte de sortie. Ça ne calme rien. Ma peau me semble trop serrée. La nuque me brûle. Chaque instinct d’Alpha dans un rayon de trois pâtés de maisons est probablement en alerte maximale, et je suis là, dans un café public, avec une demi-molle et une Chaleur carabinée qui prend le contrôle.

Putain.

Il faut que je me tire d’ici.

Dehors, l’air du matin est plus frais, mais ça ne change rien. Je peux encore le sentir — faiblement, déjà dissipé par la brise, mais assez pour que mon corps traque la direction qu'il a prise sans mon consentement. Vers la bibliothèque de l’université Holston.

Je me dirige vers le commissariat.

Sauf qu’au final, je me retrouve sur le trottoir devant la bibliothèque.

L’odeur est encore là, fantomatique à chaque inspiration, et le pire, ce n’est pas le désir. Le pire, c’est cette pensée tranquille et traîtresse qui surgit avant que je puisse l’étouffer :

Je pourrais le suivre.

Juste jusqu’aux marches de la bibliothèque. Peut-être à l’intérieur. Juste assez pour avoir son nom complet. Ou... peut-être juste lui parler, juste une minute, lui demander...

Qu’est-ce qui ne va pas chez moi, putain ?

Je serre les dents jusqu’à en avoir mal, je me force à faire demi-tour et je traverse de nouveau la rue. Retour au parking, jusqu’à mon Tahoe. Le trajet semble interminable. Chaque pas est un refus délibéré de céder à cette attraction qui me tiraille sous la peau.

J’appelle le patron sur le chemin du retour pour lui expliquer. Chaleur. Ça commence maintenant. Je m’arrête.

Il râle — un truc sur la charge de travail, le timing et le fait que ça tombe toujours au moment où la paperasse est en retard — mais il ne m’empêche pas. Il ne peut pas. La loi fédérale garantit aux employés un congé payé pour la Chaleur, Oméga ou Alpha, sans exception. Que j’aie presque quarante ans et pas d’Alpha à la maison pour gérer ça avec moi n’y change rien. J’ai le droit à mon temps.

En plus, c’est plus sûr. Pas question de laisser un Oméga en Chaleur traîner au milieu de tous ces Alphas. Même si aucun ne m’appartient et qu’aucun n’oserait me toucher sans permission, ils ne peuvent s’empêcher de vouloir faire quelque chose. Oméga en Chaleur égale Alpha qui doit aider, même s’ils sont réduits à demander huit mille fois « ça va ? ». C’est dans leur ADN.

Je réussis à entrer chez moi en titubant et je ferme la porte à clé. Je me déshabille, laissant mes vêtements en traînée sur le sol. Je reste sous la douche jusqu’à ce que l’eau chaude devienne glacée et que je me sois masturbé jusqu’à être vide et tremblant. Ça ne m’aide pas. Le besoin est toujours là, plus sournois et plus profond, lové au fond de mon ventre et refusant de mourir.

Avec un gémissement embarrassant que je refuse de reconnaître, je me recroqueville sur mon lit, enterré sous la couette, la peau encore humide, je serre les mâchoires pour empêcher quoi que ce soit d’autre de sortir, et je me prépare à attendre la fin de ces trois prochains jours.

Quand je finis par m’endormir, son odeur me suit dans le noir.