Prologue
La sensation froide du canon d'une arme sur la tempe n'avait pas dissipé son sentiment de vide. Seuls les cœurs de pierre connaissent une telle forme de préservation. Il avait grandi dans un monde fait de sang, d'argent et de pouvoir. Tout se résume à ces trois facteurs malheureux. Dans l'empire d'un « made man », réussir était son seul objectif. À cinq ans, le point de vue d'un père ne changeait pas, alors que le petit garçon regardait son papa sortir une arme. Il pointa le canon vers le visage en sueur d'un homme plus âgé.
« Regarde et apprends, Nicolai », lui avait dit son père. « Un jour, tu prendras ma place en tant que Pakhan. »
Après deux petits doigts et quelques ongles en moins à cause de l'interrogatoire du vieil homme, son père retira l'arme et la pointa vers la tempe de sa victime. « S'il vous plaît, s'il vous plaît », suppliait le vieil homme, « je n'ai rien fait ! »
Le Pakhan grogna : « La faiblesse est inutile... » Il chargea une balle dans le barillet. « L'inutilité est une faille... et je ne veux aucune faille dans mon armée. »
Un petit garçon de cinq ans se tenait derrière une chaise dans l'ombre, au fond du sous-sol. Une larme coula sur sa joue alors qu'il regardait un monstre, et non son papa. Celui qui lui préparait un chocolat chaud le soir, qui lui lisait des histoires pour dormir ; l'homme qu'il admirait.
C'était la première fois qu'il voyait le vrai visage de l'homme qu'il vénérait.
Un monstre odieux.
Le petit garçon aux cheveux sombres ferma les yeux, serrant les paupières pour ne pas voir ce qui se passait. Il ne voulait pas regarder. Il savait que, d'une certaine manière, c'était mal. Son innocence avait besoin d'être protégée...
Mais son papa, le Pakhan, lui cria avec son accent épais : « Ouvre tes putains d'yeux, gamin, et regarde ! »
Ses yeux bleus s'ouvrirent, emplis de peur, tandis que des larmes menaçaient de couler sur ses joues rouges. « P-papa, s'il te plaît ! »
« Ça suffit ! »
L'héritier du Pakhan tressaillit avant de dire : « Je te déteste ! » C'était vrai, à cet instant, Nicolai le haïssait de le forcer à regarder une telle atrocité.
Puis, une détonation résonna, suivie d'un sifflement qui lui brûla les oreilles dans un instant de silence. L'écho transporta une vision rouge, un rouge brun foncé. Il aurait juré voir une teinte orangée par la suite, alors que de la cervelle éclaboussait le mur. Le corps du vieil homme devint mou, suspendu sans vie au plafond, les jambes pendant au-dessus du sol en béton. Les chaînes oscillèrent sous le choc, émettant un grincement sinistre.
Le Pakhan se tenait là, du sang éclaboussant son menton et une joue. Ses yeux semblaient noirs lorsqu'il se tourna vers son fils : « это мир созданный мужчиной. »
« C'est le monde d'un made man. »
Il aurait souhaité que sa mère soit encore en vie. Elle était un ange comparée à ce monstre, au Diable.
Mais les années avaient fini par brouiller les pistes pour le garçon. Au diable le bien et le mal, car le monstre avait créé...
Un cauchemar.
oh! poor little man