A Protegida do Mafioso

Marissa Bella Martina

Mesma merda, dia diferente. Trabalhar na cafeteria me dava dinheiro para sobreviver, mas não muito mais que isso. Não importava. Raramente eu via graça em um estilo de vida mundano, como ir ao cinema ou jantar fora. Eu morava sozinha porque preferia assim; ninguém por perto para me incomodar ou me encher o saco. Papai e mamãe morreram e, sem irmãos, fiquei sozinha neste mundo, mas ei, não dá para culpá-los, certo? Tenho certeza de que encontraram a felicidade no fim daquelas seringas. Quem sou eu para julgar se eles se importavam mais com isso do que com a própria filha? Quando nasci, já era viciada em heroína. Fiquei meses hospitalizada após o parto, sofrendo abstinência entre outros problemas, mas depois disso fui adotada por uma família "amorosa". Não me leve a mal, eles são amorosos, é que eu nunca consegui me conectar de verdade com eles. Sempre fui antissocial, com exceção dos adolescentes com quem trabalho.

Então, tenho certeza de que você entende minha surpresa quando algo que estava prestes a acontecer deu uma agitada no meu dia.

"Lá vem ele de novo. Rissa, você faz? Ele sempre reclama quando sou eu." Revirei os olhos para Cait, nossa funcionária mais nova. Não me leve a mal, ela é doce, daquele jeito inocente de quem tem um fundo fiduciário e não precisa trabalhar, mas ela é uma merda neste emprego. Eu não sei quem trabalharia em uma cafeteria se não sabe fazer café. Virei a cabeça e vi o Sr. Preciso, como o chamamos. Ele é mais velho, uns 40 ou 45 anos, com fios grisalhos no cabelo, embora esteja sempre impecável. Terno de três botões recém-passado, gravata e até um chapéu fedora. Ele entra, pega o jornal como faz todos os dias e senta no mesmo lugar de sempre, perto da janela. Ninguém além dele usa aquela mesa por causa do reflexo do sol, mas o Sr. Preciso nunca pareceu se importar. Comecei a preparar o pedido complexo dele. Não faz sentido nenhum, ele só dá um gole para garantir que foi feito corretamente e deixa o resto da xícara, mesmo pedindo sempre o tamanho grande. Além de ter que seguir o pedido específico dele, que precisa ser aquecido a exatos 75°C, acho essa porra uma idiotice, já que ele nunca bebe tudo mesmo. Mas lá estava eu, preparando como sempre. Então, imagine minha surpresa quando olhei para cima e vi o caos começar, com o corpo do Sr. Preciso caindo da cadeira com um buraco na têmpora. Se isso não fosse pista suficiente de que ele tinha levado um tiro, o zumbido nos meus ouvidos com certeza era. Isso, somado aos gritos dos clientes que se abaixavam, corriam e se escondiam por toda parte.

Você pode se perguntar por que não estou fazendo o mesmo. É porque não é a primeira vez que vejo isso. Vi muita gente ser morta a tiros desde cedo, depois de morar em áreas pobres durante a maior parte da minha vida, e parece que o assassinato não causa mais em mim o efeito que deveria, se eu fosse normal. Desviei o olhar do Sr. Preciso para a janela de onde o tiro veio e encarei um homem que estava parado lá, arma na mão, olhando pelo vidro para o corpo. Não sei por que estou debruçada sobre o balcão, quase entediada com a situação, sabendo que agora terei que ser interrogada e blá blá blá. Mas minha calma diante da situação parece ter chamado a atenção do atirador, cujo olhar encontrou o meu, tão sereno e controlado quanto o meu. Ele franziu um pouco a testa, inclinou a cabeça de lado e encarou meu rosto. A expressão dele permaneceu vazia, até que um sorriso incomum, porém devastador, surgiu em seus lábios enquanto ele guardava a arma no coldre nas costas. Não vou mentir, ele é gostoso para caralho, e eu sei que não deveria dizer isso, mas, meh, quem se importa? Os braços grossos e musculosos, cobertos de tinta preta, tensionavam contra a camiseta preta simples, assim como seu peito e ombros largos. Suas coxas grossas, que quase rasgavam o jeans, pareciam sólidas e firmes; ele claramente frequenta a academia, isso é certo. Está em excelente forma física. O equilíbrio perfeito entre grande e pequeno, ele está exatamente no limite. Não entendo por que ele ainda não foi embora; ele sabe que vai se ferrar por causa disso, e aqui estou eu, babando pelo homem enquanto ele parece retribuir o favor, me olhando de cima a baixo com o que era visível acima do balcão.

Continuei parada, mas pude ouvir Cait chorando ao telefone com a polícia. Deus, que frouxa, se ele quisesse te matar, Cait, você já estaria morta. Revirei os olhos mentalmente e não sei o que me deu na cabeça, mas fiz com a mão o sinal de gangue para "polícia" — não é como se eu não tivesse visto isso o suficiente na vida. A sobrancelha arqueada e marcada dele subiu, ele assentiu uma vez com um olhar demorado antes de girar nos calcanhares e sair andando pela rua com muita naturalidade. Não tenho ideia do porquê eu o ajudei; talvez porque já vi gente inocente demais ser presa. E antes que você me julgue, eu não sei nada sobre quem era o Sr. Preciso, mas alguém queria ele — e apenas ele — morto por uma razão que provavelmente era muito boa, sem dúvida. Então, sim, eles provavelmente vão encontrar esse cara um dia, mas quem sabe e quem se importa? O Sr. Preciso era sempre um babaca mesmo; toda vez que alguma garota errava, ele as fazia chorar com sua língua afiada e cruel. Que se foda ele, sinceramente. Com isso, o som das sirenes encheu o ar e, mais uma vez, revirei os olhos. Eu realmente não tenho paciência para essa porra agora.