O Dragão Acorrentado

Faziam anos que Mathias não caminhava por aqueles corredores. O corredor que levava aos aposentos privados do Imperador Jovan era longo, silencioso e coberto por sombras. Era uma parte do palácio que poucos viam — um lugar proibido para a maioria, até mesmo para a família. Mathias só tinha sido convocado ali uma vez antes, quando era apenas um menino, logo após chegar a Aston.

Agora, ele estava sozinho em frente a um par de portas grandes e negras. Cada uma trazia a escultura de um dragão, com as asas abertas e a boca escancarada.

Ele bateu o dedo contra o antebraço, sentindo-se tão inquieto quanto o dragão sob sua pele. Os corredores estavam parados demais e assustadoramente silenciosos, como se a morte pairasse no ar. Mas então, após vários minutos, uma das portas se abriu. Um atendente mais velho saiu, baixando o olhar.

"Sua Majestade está pronto para recebê-lo, Vossa Graça", murmurou ele suavemente.

Mathias fez um aceno seco, descruzando os braços enquanto passava pelo homem e entrava nos aposentos do imperador. A primeira sala era grande, com tetos altos e paredes forradas com cortinas escuras. Uma única lareira era a única fonte de luz, projetando sombras longas pelo chão.

Ele passou pelo salão de audiências e pela sala de entretenimento até chegar a um conjunto de cortinas pesadas. Afastando um dos tecidos negros, Mathias entrou no quarto privativo. A cama era o foco principal do cômodo — era grande, feita de madeira escura e coberta por camadas de veludo. Sentado, apoiado por quase uma dúzia de travesseiros, estava seu tio.

Houve um tempo em que Jovan fora um dos dragões mais fortes daquela parte do mundo. Quando ainda era príncipe, ele abriu caminho em batalhas e comandou centenas de soldados. Mas agora... agora ele era apenas uma sombra do homem que costumava ser.

Seu corpo estava grotescamente inchado, a ponto de suas articulações não conseguirem dobrar ou flexionar sem dor. Seu peito fazia ruídos metálicos a cada respiração. E, de vez em quando, ele era tomado por ataques de tosse que o deixavam trêmulo.

Mathias aproximou-se da cama, ajoelhando-se ao lado dela.

"Sua Majestade", cumprimentou ele suavemente com uma reverência.

Os olhos de Jovan voltaram-se para o jovem, mal conseguindo vê-lo na escuridão.

"Levante-se", ordenou o imperador. "Deixe-me ver seu rosto."

Mathias obedeceu, levantando-se do chão. Ele teve que forçar o olhar para cima para encarar o tio. Doía-lhe ver Jovan daquela forma — um homem que o criou como um filho, agora a poucos passos da morte.

Jovan levantou o braço direito, gemendo ao gesticular para a mesa ao lado da cama com a mão trêmula. Sobre ela estava um pedaço de pergaminho enrolado, selado por uma camada fresca de cera preta.

"Lá. Pegue."

Mathias alcançou o papel, quebrando o selo com o polegar. No entanto, antes que pudesse desenrolá-lo, Jovan falou novamente.

"É o meu testamento", declarou ele em tom rouco. "A partir de hoje... você é nomeado meu herdeiro."

As mãos de Mathias congelaram e seu maxilar travou. Ele nem tinha lido o pergaminho ainda, mas estava pronto para rasgá-lo em pedaços.

"Eu não quero isso", disse ele categoricamente, jogando o papel de volta na mesa.

Jovan sorriu levemente antes de cobrir a boca para tossir. Ele virou a cabeça, limpando os lábios com a manga da túnica.

"Poucos homens de valor querem...", afirmou ele assim que recuperou o fôlego. "Mas o trono não deve ser dado àqueles que mais o desejam. Ele deve ir para aqueles sem os quais o reino não pode sobreviver. Mas, acima de tudo, deve ir para um dragão."

"Então encontre outro", rosnou Mathias enquanto fumaça cinzenta escapava das escamas em seus braços.

"Se houvesse outro do meu sangue, eu o teria nomeado meu herdeiro", retrucou Jovan fracamente. "Mas não há. O destino tirou Braylon de nós, não me deixando escolha."

Ao mencionar o primo, as mãos de Mathias fecharam-se em punhos. Braylon era apenas três anos mais velho que ele e, como príncipe herdeiro, tinha ido para o leste, para o reino de Drakenthorn. No entanto, em vez de retornar para casa com um acordo para vender terras, como pretendido, ele morreu em terra estrangeira. Supostamente, ele se envolveu em uma briga embriagada com o Príncipe Nolan e foi morto no processo. Mas Mathias não acreditava nisso — e nem Jovan.

"É por isso", continuou o imperador. "A partir desta noite, também declaro guerra contra Drakenthorn. A história de Nolan sobre o que aconteceu fede a mentiras. Ele assassinou meu único filho e, por isso, deve responder."

Mathias endireitou as costas enquanto seu dragão se agitava furiosamente dentro de seu peito.

"Então, ficarei feliz em levar a cabeça de Nolan", disse ele. "Farei com que meu primo seja vingado."

"Bom", Jovan assentiu com um pequeno sorriso. "No entanto, duvido que viverei para ver isso. Mas... jure isto para mim, Mathias: você não descansará, nem embainhará sua espada, até que Nolan esteja morto... ou Vespera esteja em ruínas. Só então esta guerra poderá terminar."

O jovem pressionou a mão contra o peito, inclinando a cabeça.

"Eu juro, tio. Pela minha vida, eu juro. Braylon era um irmão para mim, e não falharei em vingá-lo."

— Sete Meses Depois —

Mathias gemeu quando as cortinas ao redor de sua cama foram abertas, uma após a outra, expondo-o à luz da manhã. Ele ergueu um braço para proteger os olhos, mas nem isso impediu o brilho que entrava por todos os lados. Com um bufo irritado, ele virou-se de bruços, enterrando o rosto no travesseiro mais próximo.

"Sua Majestade", disse alguém do outro lado do quarto. "É hora de levantar."

Mathias soltou algo entre um rosnado e um suspiro. Ele conhecia aquela voz muito bem. Era Lukas, seu atendente principal. O homem era quase uma década mais velho, com um corpo esguio e um comportamento paciente. Ele servia Mathias desde que o jovem chegara a Aston como pupilo de Jovan. Mas agora, seis meses após a morte do imperador anterior, Lukas assumira inúmeros encargos para garantir que a transição de Mathias para o trono fosse perfeita. Muitas vezes, arrastando o novo imperador pelo caminho, se necessário.

"Seu conselho consultivo se reúne em uma hora", continuou Lukas, abrindo uma das janelas e deixando entrar uma brisa. "E o Príncipe Isaiah chegará a qualquer momento."

Mathias virou-se de costas com outro gemido baixo, olhando fixamente para o dossel acima dele. Eram os mesmos tecidos escuros que seu tio usava. Das pinturas na parede aos móveis e sua disposição, nada havia mudado. Era como se ele estivesse vivendo dentro da vida de outra pessoa.

Passando a mão pelo rosto, o jovem imperador franziu a testa. Os últimos seis meses foram repletos de reuniões, reclamações intermináveis sobre colheitas e moedas, chuva demais ou de menos, tarifas, títulos, ovelhas roubadas... Todos queriam algo dele, e ninguém parecia satisfeito — nem mesmo ele próprio.

Ele ansiava por estar lá fora com os soldados ou voando pelo céu como um dragão. A última coisa que queria fazer era ficar preso em alguma sala de conselho sufocante, sentindo como se estivesse apodrecendo na sombra de seu tio.

Lukas aproximou-se da cama, cruzando as mãos atrás das costas enquanto lutava para conter um sorriso de canto.

"Devo buscar Saphira para ajudá-lo a acordar? Talvez um pouco de... motivação faça bem ao imperador."

"A última coisa que quero esta manhã é o rosto dela no meu e aquela vozinha ansiosa ecoando nos meus ouvidos", sibilou Mathias, revirando os olhos.

O atendente riu baixinho enquanto ia em direção ao guarda-roupa.

"Imagino que você não tenha gostado da companhia dela ontem à noite? Você a mandou embora mais rápido do que o habitual."

"Ela estava insuportável", resmungou Mathias, sentando-se na cama. "Ficou implorando para que eu gozasse dentro dela. Várias vezes. Pelos deuses, isso deixou meu pau mais mole que um travesseiro de penas."

Lukas pegou uma túnica, sem se incomodar com o comentário grosseiro do jovem.

"Ela só está tentando lhe dar um herdeiro, Vossa Majestade. Um dever que qualquer boa consorte gostaria de cumprir."

Mathias rosnou ao desviar o olhar, murmurando para si mesmo. Ele não queria herdeiros, especialmente não com as mulheres que seu tio escolhera para ele.

Antes de morrer, Jovan havia escolhido a dedo quatro consortes para Mathias. Cada uma era filha de alguma casa nobre ansiosa para ligar sua linhagem ao trono. No início, Mathias se deixou levar. Mas o entusiasmo desapareceu rapidamente, ofuscado pelas ambições de suas famílias. Pois cada sorriso ou momento de prazer tinha um preço, colocando o jovem imperador ainda mais em dívida.

Saphira era a pior das quatro — bonita, inteligente e determinada a se tornar imperatriz, apesar das leis de Vespera. Ela desempenhava bem o seu papel com sua voz doce, desejo e charme. No entanto, Mathias só a achava tolerável quando ela estava em silêncio ou ajoelhada no chão entre suas pernas.

Giselle, por outro lado, era quieta a ponto de causar tédio. Ela tinha um rosto e personalidade comuns, mas seu pai possuía metade das terras agrícolas em Vespera. Mathias não teve escolha a não ser suportar as noites em que ela precisava visitar seus aposentos.

Das quatro consortes, Desirae era diferente. Ela era filha do general mais leal de Jovan e crescera ao lado de Mathias. Os dois, junto com Isaiah, costumavam apostar corridas de cavalos, lutar nos jardins ou roubar vinho das adegas. Para o jovem imperador, ela era mais uma irmã do que uma amante, e quando ela ia aos seus aposentos, era muitas vezes para lhe trazer notícias, não para aquecer sua cama.

Por último, havia Paola — a única a quem ele tinha pena. Ela era adorável e de fala mansa, mas chorava cada vez que ele a tocava. Não era por medo, mas por luto. Seu pai a vendera por alguma influência na corte, e o preço foi sua liberdade. Nas noites em que ela visitava seus aposentos, Mathias simplesmente compartilhava um banho com ela. Ela lavava e massageava seus ombros, e se estivesse de bom humor, ele a levava para a cama.

Se dependesse dele, ele teria buscado prazer onde bem entendesse — servos dispostos, nobres aleatórios que se jogavam em cima dele. Não que ter um bastardo fosse um problema. Os metamorfos dragões lutavam com problemas de fertilidade e eram considerados sortudos se tivessem pelo menos dois filhos em toda a vida.

Os pensamentos de Mathias foram subitamente interrompidos pelo som de passos ecoando no cômodo adjacente. Era alguém entrando sem ser anunciado, e só havia um homem além de Lukas que podia fazer isso — Isaiah, o irmão mais novo de Mathias.

"Você ainda está na cama?" questionou o homem enquanto passava pela parede cortinada.

Aos dezenove anos, ele era o mais próximo que Mathias tinha de um verdadeiro amigo. Mas, ao contrário de seu irmão mais velho, Isaiah não tinha um dragão — assim como o pai deles antes deles. No entanto, o jovem príncipe nunca deixou que isso o impedisse.

Quando o dragão de Mathias, Ozai, despertou pela primeira vez aos onze anos, ele foi enviado para o norte, para Aston, colocado sob a tutela de Jovan. Isaiah, porém, não gostava de ser separado do irmão. Então, com apenas dez anos, o menino fugiu de casa, caminhando por quase três semanas das fronteiras do sul de Vespera até a capital. Quando ele tropeçou nos portões de Aston, o menino estava faminto e com os pés cobertos de bolhas.

Jovan ficou furioso a princípio. Mas quando Isaiah desmaiou em frente à sala do trono, recusando-se a voltar para casa, a raiva do imperador desapareceu relutantemente. Ele não pôde deixar de respeitar o espírito e a lealdade da criança. Jovan conversou com seu meio-irmão, obtendo sua permissão para ficar com os dois meninos. E, a partir daquele momento, eles treinaram lado a lado.

Mesmo sem um dragão, Isaiah suportou cada corte, hematoma e cicatriz ao lado de seu irmão. Agora ele estava entre os melhores guerreiros de Vespera — embora fosse preguiçoso às vezes e até evitasse lutar quando possível.

O jovem príncipe caminhou até a cama de Mathias, cruzando os braços.

"Por que, em nome de Eena, ele ainda não está vestido?" Isaiah questionou enquanto olhava para Lukas.

O atendente principal estava parado por perto com roupas bem dobradas nos braços.

"Porque, Vossa Alteza", respondeu ele secamente, estreitando os olhos. "Estou no processo de vestir Sua Majestade agora. Nem todos nós podemos nos apressar em nossos deveres como meninos indisciplinados."

Isaiah ergueu as sobrancelhas, dando um sorriso de lado ao se virar para Lukas.

"É isso que você chama disso? 'Processo'? Parece mais que você está parado aí, segurando roupas, enquanto meu irmão apenas fica sentado."

"Perdoe-me por esperar até que o imperador esteja de pé antes de enfiar calças nele", Lukas deu de ombros. "Descobri que funciona melhor assim."

"Chega... os dois", rosnou Mathias, interrompendo a provocação brincalhona. Ele esfregou a cabeça enquanto escamas ondulavam sobre seus ombros, soltando um fio de fumaça cinzenta. "Minha cabeça já parece que está explodindo — não preciso que os dois piorem a situação."

“Eu não sei”, murmurou Isaiah, olhando para o irmão. “Você pode acabar perdendo isso quando souber que o conselho já se reuniu.”

“O que você quer dizer?”, perguntou Mathias com a testa franzida. “Eu achei que a reunião só aconteceria daqui a uma hora.”

“Não é o caso”, confirmou Isaiah. “Mas Ewan voltou ontem à noite, e quando saí dos meus aposentos, me disseram que ele já estava esperando na sala do conselho.”

Isso fez um rosnado ecoar pelo peito de Mathias. Ele se levantou da cama, deixando os lençóis caírem para revelar seu corpo nu. O jovem imperador era alto, com o peito largo, e sua pele pálida era marcada por partes cobertas de escamas.

“E por que”, exigiu Mathias enquanto arrancava as calças das mãos de Lukas, “Ewan resolveu dar as caras em uma reunião do conselho de repente?”

Isaiah apoiou-se na estrutura da cama, dando de ombros.

“Ah, eu não sei… Talvez porque você tenha ameaçado matar cada um de seus conselheiros na última reunião?”

“Se aqueles idiotas de miolos de vento conseguissem encontrar algo para discutir além de colheitas e moedas enquanto eu travo uma guerra contra Drakenthorn, eu não precisaria ameaçá-los”, rebateu Mathias. Ele fez uma pausa, vestiu as calças e alcançou a túnica, resmungando baixinho: “Bem, eles podem choramingar para o Ewan o quanto quiserem. Nem ele pode me impedir de me livrar de todos naquele conselho e começar do zero.”

O sorriso de canto de Isaiah aumentou, mas ele não disse mais nada. Lukas, porém, suspirou e se virou para pegar as botas do imperador. Não adiantava tentar argumentar com Mathias quando ele estava chateado e soltando fumaça. Isso só o deixaria mais irritado, e a última coisa que alguém precisava era de um imperador dragão furioso atravessando os corredores.

Quando Lukas apertou o último botão do casaco de Mathias e colocou a faixa vermelha e preta sobre o peito dele, um servo entrou carregando uma bandeja que colocou em uma mesa próxima. Nela havia uma variedade de alimentos típicos do café da manhã em Vespera: pão achatado recém-assado, queijo macio regado com azeite, tâmaras e figos mergulhados em mel, fatias de melão e um pequeno prato de amêndoas. Ao lado, havia um prato de codorna assada e um pote de cobre cheio de caldo temperado.

Mathias se aproximou, ignorando a maior parte. Ele arrancou um pedaço de pão, provou a codorna e depois bebeu um longo gole do caldo. Limpando a boca com as costas da mão, o jovem imperador finalmente soltou o ar.

“Vamos”, murmurou ele.

Isaiah olhou para Lukas, que suspirou e seguiu atrás enquanto os irmãos saíam dos aposentos do imperador. O palácio estava quase silencioso, apenas com o eco dos passos preenchendo os corredores vastos e vazios. Incenso queimava nos cantos e ao redor das portas, enchendo o ar com um aroma levemente doce. Eles passaram pelos retratos dos antigos imperadores dragões, dos quais Mathias e Isaiah eram descendentes.

Guardas estavam posicionados pelo caminho, endireitando a postura à medida que o grupo passava. Então, quando se aproximaram da sala do conselho, Mathias ouviu o som de vozes abafadas.

“Ele não vai ouvir…” um deles dizia. “Você precisa fazê-lo ter juízo, Príncipe Ewan—”

A mandíbula de Mathias se fechou com força, e Ozai rosnou dentro de seu peito. Eles não precisavam ouvir o resto. Era sempre a mesma coisa: reclamações sobre seu temperamento, seu julgamento e qualquer outra coisa que considerassem questionável. Eles nunca ousariam expressar esses sentimentos tão abertamente. Mas agora que Ewan tinha voltado, estavam mais confortáveis para falar o que pensavam.

Ao chegar à porta, dois guardas cruzaram suas lanças em uníssono antes de batê-las no chão para sinalizar a chegada do imperador. Dentro da câmara do conselho, o recinto era grande, e o teto era sustentado por vigas de madeira esculpidas com dragões. No centro havia uma longa mesa, cercada por cadeiras de espaldar alto. Todas estavam vazias, já que todos os homens na sala estavam perto do meio, reunidos ao redor de um único indivíduo.

Ewan — o pai de Mathias e Isaiah.

Ele estava lá com os braços cruzados, postura ereta e a cabeça erguida. Como meio-irmão do falecido imperador, Ewan era um príncipe de Vespera, embora não frequentasse a corte com frequência. E, diferente de Jovan, Ewan nasceu de uma consorte humana e, por isso, não tinha dragão algum em sua alma.

Mas o que ele tinha era uma vida inteira de experiência no exterior, lidando com tratados em nome de Vespera e aprendendo a política de cortes estrangeiras. Ele também era muito carismático, a ponto de conseguir sentar na mesa de qualquer pessoa e discutir qualquer assunto.

No entanto, embora fosse popular entre os nobres, Mathias nunca tinha sido próximo dele. Nem Isaiah. Foi Jovan quem os criou em Aston e que esteve presente com muito mais frequência do que o pai deles.

Quando as portas se fecharam atrás deles, os nobres se viraram, e muitos tiveram o rosto pálido ao ver Mathias. Eles baixaram a cabeça rapidamente, balbuciando cumprimentos e desculpas mornas. Mas o jovem imperador não os reconheceu. Em vez disso, apenas caminhou até seu trono na cabeceira da mesa.

Assim que ele se sentou, Isaiah ocupou a cadeira à sua esquerda, curvando-se levemente enquanto tentava esconder sua expressão divertida. Mathias olhou ao redor da sala antes de voltar seu olhar para o pai.

“Não parem por minha causa”, disse ele em voz baixa. “Por favor. Sintam-se à vontade para continuar a conversinha de vocês com o Príncipe Ewan.”

Os nobres não falaram nada enquanto se apressavam para sentar, a maioria mantendo a cabeça baixa. Mathias recostou-se no assento. Fumaça ondulava no ar ao redor dele, escapando das escamas em seus ombros.

“Bem?”, ele disse quando a última pessoa se sentou. “Continuem. Acredito que todos vocês estavam reclamando da minha liderança.”

Por um momento, houve apenas um silêncio constrangedor na sala. Mas, eventualmente, um dos lordes mais velhos pigarreou.

“Vossa Majestade”, ele começou respeitosamente. “O povo de Vespera está sofrendo. Centenas de soldados já morreram. Campos foram abandonados porque os agricultores foram convocados para o exército, e agora os preços dos alimentos sobem a cada semana que passa. Nas cidades menores, motins começaram a estourar. Seu povo implora por auxílio.”

“Não podemos continuar a sangrar o reino em nome da vingança!”, acrescentou outro rapidamente. “Vidas demais foram desperdiçadas.”

Murmúrios de concordância percorreram a mesa, cautelosos no início, mas suas vozes foram ficando mais altas aos poucos. As mãos de Mathias se fecharam em punhos nos braços da cadeira.

“Eu não comecei essa guerra”, ele rosnou. “Foi Jovan. Vocês todos ficaram nesta mesma câmara e juraram ajudá-lo na luta contra Drakenthorn. Então não finjam que o sangue em suas mãos é apenas meu.”

Um nobre mais jovem — um parente distante de sua consorte Giselle — inclinou-se sobre a mesa.

“Mas é você quem prolonga a guerra, Vossa Majestade. Você que se recusa a buscar a paz. O reino está desmoronando — os campos estão estéreis, o comércio com os reinos do leste cessou completamente. Se não quiser ver a razão, o povo vai se voltar contra você.”

As mãos de Mathias bateram na mesa enquanto escamas azul-escuras ondulavam por seus braços.

“Razão?”, sua voz ecoou pela sala como um trovão. “É razoável recompensar um assassinato com paz? Encolher o rabo como covardes e se curvar diante de outro rei em troca do sangue do meu primo?”

“Será que a maioria de vocês esqueceu como, há apenas sete meses, seu príncipe herdeiro foi assassinado?”, ele continuou entre dentes cerrados. “Por ninguém menos que o príncipe de Drakenthorn, que alega ter sido apenas uma briga de bêbados.”

Mathias fez uma pausa, voltando seu olhar para Ewan.

“E não se esqueçam de que isso nunca teria acontecido se vocês tivessem cumprido seu dever”, ele rosnou, apontando para o pai. “Era sua responsabilidade negociar com Drakenthorn. Mas, em vez disso, você enviou Braylon em seu lugar.”

Ewan se endireitou na cadeira ao encontrar o olhar do filho.

“Cuidado, Mathias”, ele advertiu. “Não coloque a culpa em mim quando foi o Príncipe Braylon quem pediu para ir. Ele era mais do que capaz—”

“Capaz o suficiente para morrer pela sua negligência?”, retrucou Mathias, levantando-se da cadeira. A fumaça ao redor dele ficou mais espessa, parecendo mais uma pequena nuvem de tempestade. “Você o deixou entrar na horda de outro dragão — sozinho! Agora você ousa ficar ao lado desses covardes patéticos que querem acabar com a guerra?”

“Eu defendo Vespera”, declarou Ewan, elevando um pouco a voz. “Você não é o único que lamenta por Braylon. Você não é o único que o perdeu. Mas não pode incendiar o reino para vingá-lo. Você pode usar o anel do rei, mas não é mais um soldado. Está na hora de começar a pensar como um imperador.”

Os lábios de Mathias se retraíram enquanto ele rosnava. Um trovão ecoou pelas nuvens acima dele, fazendo alguns homens recuarem de medo. Mas Isaiah levantou-se rapidamente, estendendo as mãos.

“Chega! Ambos. Mathias, eles estão certos sobre o povo. Eles estão sofrendo, e é seu dever ouvir. Mas…” ele acrescentou, olhando para os nobres. “Não confundam o luto do meu irmão com fraqueza. Vocês o insultam quando reduzem a morte de Braylon a um inconveniente. Esse assassinato precisa ser respondido.”

Alguns lordes assentiram em concordância. Outros apenas murmuravam entre si, evitando o olhar do imperador. Mas algumas das vozes mais corajosas e altas voltaram a falar.

“Deveríamos aumentar os impostos sobre os mercadores—”

“Mais moedas não encherão os campos vazios!”

“Mas nos ajudará quando inevitavelmente tentarmos negociar a paz com Drakenthorn”, acrescentou outro. “O Rei Abel não aceitará nada menos do que terras e dinheiro pelos problemas que causamos a ele.”

Mathias afastou-se da mesa tão rapidamente que sua cadeira quase caiu para trás.

“Chega!”, ele bradou, silenciando a sala instantaneamente. Seus olhos começaram a brilhar enquanto alternavam entre o verde-escuro natural e o amarelo brilhante de Ozai. “Eu não venderei a vida de Braylon por ouro e terras! Nem buscarei um fim pacífico com Drakenthorn.”

Sem esperar por uma resposta, ele girou sobre os calcanhares, caminhando rapidamente através de uma porta lateral que levava ao seu escritório particular. Ele bateu a porta com tanta força que rachaduras se formaram não apenas na madeira, mas na pedra ao redor.

Mathias fechou os punhos, respirando pesadamente enquanto caminhava de um lado para o outro. Ozai rosnou em agitação, o que apenas aumentou a fúria do jovem imperador. Após um momento, ele parou em sua mesa, agarrando a borda enquanto baixava a cabeça. Ele tentou se controlar, mas seu luto e raiva continuavam a arranhar seu coração.

“Malditos sejam todos eles”, ele sibilou em voz alta. “Malditos...”

Atrás de Mathias, uma das portas de seu escritório se abriu.

“Eu quero ficar sozinho!”, ele disparou, apertando ainda mais a mesa. O jovem imperador sabia que estava a segundos de perder a calma, e a última coisa que queria era uma preleção de Isaiah ou de Ewan.

No entanto, foi uma voz feminina que falou.

“Que decepção… Eu esperava por uma audiência com Vossa Majestade.”

A fumaça de Mathias congelou no ar quando ele levantou a cabeça bruscamente. Atrás dele, uma mulher estava parada no meio da sala, usando um vestido estranho e branco, adornado com joias douradas e grossas nos pulsos e no pescoço. Ela tinha longos cabelos amarelos e olhos dourados que brilhavam como o olhar de um dragão.

Ele não a conhecia. Não tinha visto seu rosto entre os membros da corte, nem sentido seu cheiro em nenhum dos corredores do palácio. E, ainda assim, aquela estranha de alguma forma passou por dezenas de guardas para entrar em seu escritório.

Lentamente, Mathias tirou as mãos da mesa, e uma foi direto para a adaga em seu cinto.

“Quem é você?”, perguntou ele em voz baixa.

“Apenas uma amiga”, ela respondeu com um sorriso largo.

N/A: Obrigado a todos por dedicarem seu tempo para ler o primeiro capítulo de A Dragon in Chains!

Apenas um lembrete: os capítulos serão postados aos domingos, terças e quintas-feiras. Tenho cerca de 5 semanas de conteúdo acumulado, então, se minha escrita ficar lenta durante as festas, não perderemos nenhuma atualização ❤️

Por fim, queria deixar um fato curioso para vocês. Para aqueles que leram os três primeiros livros da série, a comida, as roupas e até alguns nomes das cidades foram inspirados na Inglaterra do século XVI! Principalmente devido ao meu amor pela série “The Tudors”!

Agora, para este livro, a inspiração para as roupas e a comida virá de outra série chamada “Magnificent Century”, baseada em Hurrem Sultan, do Império Otomano.