A Receita Perfeita

– Gemma –

Passei a semana inteira pesquisando destinos de lua de mel no Google.

Jeremy, aparentemente, estava fazendo outros planos.

Mas eu ainda não sei disso. Continuo sentada à frente dele, com um vestido azul-marinho, cabelo preso e aquele delineador que costumo reservar para ocasiões que valem o esforço.

Nosso quinto aniversário deveria contar como uma.

O restaurante tem velas trêmulas, toalhas de mesa impecáveis e aquele tipo de arranjo de talheres que me faz agradecer por ter pedido algo familiar. Uma música suave de piano toca em alto-falantes escondidos. Um garçom passa com uma bandeja de taças de vinho, e eu dou uma olhada no bolso do paletó de Jeremy.

Só por precaução.

Aliso o vestido sobre a barriga. Ele marca mais do que eu gostaria, mas Jeremy sempre diz que gosta das minhas curvas.

Ele tem dito bem menos isso ultimamente.

Hoje à noite, ele mal disse qualquer coisa.

Ele checa o celular entre os pratos e bebe mais rápido do que come. Continuo dando a ele o benefício da dúvida. O trabalho tem sido estressante. Conheço o tom ríspido que ele usa quando está cansado, e aprendi a lidar com isso.

É disso que o amor é feito, não é?

Saber a hora de deixar alguém em paz.

Saber quais perguntas guardar para depois.

Pego o último pedaço de pão e imagino o que vem a seguir.

Ele pigarreia. Parece nervoso. Coloca a mão no bolso.

Eu suspiro, ele se ajoelha, e o restaurante aplaude educadamente enquanto eu choro horrores na minha bebida.

Mais tarde, vou dizer às pessoas que não esperava por isso.

O histórico de pesquisa da lua de mel continuará em segredo.

“Gem.”

Minha mão para sobre a cesta de pães.

Meu Deus.

“Sim?”

“Olhe para mim, por favor.”

Olho para o meu colo, tentando fazer uma expressão que pareça surpresa, mas fotogênica.

Quando finalmente olho para cima, ele ainda está na cadeira.

Sem caixinha.

Sem anel.

Apenas Jeremy, girando um pedaço de pão entre os dedos.

Seus olhos estão marejados.

Um aperto se espalha pelo meu peito.

“O que há de errado?”

“Me desculpa.”

“Desculpa pelo quê?”

Ele balança a cabeça.

“Jeremy?”

“Eu não consigo mais fazer isso.”

Por um momento, ouço as palavras sem entendê-las.

“Fazer o quê?”

Ele olha para baixo.

“Nós.”

O piano continua tocando.

Na mesa ao lado, uma mulher ri.

Eu encaro ele.

“Do que você está falando?”

“Tem outra pessoa.”

Minha mão cai no colo.

Por vários segundos, tudo o que consigo olhar é o pão se esfarelando entre os dedos dele.

“Outra pessoa”, repito.

“Eu não queria que tivesse acontecido.”

“Você transou com ela?”

Ele fecha os olhos.

“Sim.”

O ambiente parece girar embaixo de mim.

Agarro a borda da cadeira.

Cinco anos.

Cinco anos, e ele me trouxe aqui, me deixou me arrumar, me deixou pedir um drinque e imaginar se o volume no bolso do paletó poderia ser um anel.

“Não foi planejado”, ele diz rapidamente. “A gente não estava bem, e ela...”

“Não.”

“Gem...”

“Não me diga o nome dela.”

Não suporto ter outra pessoa nesta mesa.

Ainda não.

Ele se inclina em minha direção.

“Por favor, só me deixa explicar.”

Pego minha água e bebo, ganhando alguns segundos.

Minha garganta dói.

Meu peito também.

Olho para o coquetel rosa-claro ao lado do meu prato. Intocado. Pedido por uma mulher que achava que estava comemorando algo.

“Vai ser assim”, eu digo.

Jeremy para de falar.

“Eu vou terminar meu drinque.”

Levanto a taça e engulo muito de uma vez.

O gim queima.

Me recuso a tossir.

Existem limites para a humilhação que estou disposta a aceitar esta noite.

Coloco a taça vazia na mesa.

“E então eu vou embora.”

Ele pisca.

“Você vai simplesmente embora?”

“Sim.”

“Podemos conversar sobre isso?”

Olho para ele de verdade.

“A gente ia conversar sobre isso antes ou depois da sobremesa de aniversário?”

Ele recua, tenso.

Bom.

“Gem, por favor. Simplesmente aconteceu.”

“Você continua dizendo isso como se tivesse tropeçado.”

O casal ao nosso lado parou de falar.

Jeremy baixa o tom de voz.

“Não piore as coisas.”

Por um segundo, eu só consigo encarar.

Então, estico a mão por baixo da mesa para pegar minha bolsa.

Minhas mãos tremem enquanto coloco a alça no ombro.

“Gem, qual é. Depois de cinco anos, eu não mereço uma chance de me explicar?”

Cinco anos.

Ele diz isso como se fosse ele quem tivesse perdido algo.

“Você já me disse o suficiente.”

Levanto-me e pego meu xale na cadeira.

A mão dele vai na direção da minha.

Dou um passo para trás.

“E para você, é Gemma.”

Então, vou embora.

O barulho dos meus saltos parece alto demais contra o piso. Percebo rostos se virando, um garçom saindo do caminho e a dificuldade súbita de lembrar como agir normalmente.

Continuo andando.

Desperdicei meu melhor delineador com ele.

Ele não vai ganhar uma segunda chance.

Lá fora, o frio atinge meus braços nus.

Consigo caminhar metade da rua antes que minha respiração comece a falhar.

As pessoas passam por mim, rindo, checando o celular, discutindo para onde ir depois. Paro ao lado de uma vitrine e finjo procurar algo na bolsa até ter confiança para continuar.

Meu reflexo me encara de volta.

Cabelo preso.

Vestido azul-marinho.

Uma mulher que achou que estaria noiva a esta altura.

Meu celular vibra.

Jeremy.

Silencio a chamada.

Pela primeira vez, não tento imaginar o que ele precisa.

Ajusto meu xale e começo a andar.

O caminho é tão familiar que mal noto para onde vou, até ver as letras douradas na vitrine.

G’s Bakes.

Minha padaria.

Eu mesma pintei aquela placa, subida em uma escada enquanto meu pai a segurava e me dava conselhos que eu não tinha pedido.

O apóstrofo levou três tentativas.

Ainda está levemente torto.

Acho minhas chaves.

Lá dentro, acendo a luz da cozinha. A geladeira zumbe sob o balcão, e o cheiro familiar de café e baunilha paira no ar.

Uma bandeja espera ao lado da pia.

Os pedidos de amanhã estão fixados no quadro.

Há coisas aqui que eu sei como fazer.

Tiro os sapatos, lavo as mãos e coloco um avental sobre o vestido.

Então, pego a manteiga.

Farinha.

Açúcar.

Ovos.

Alinho tudo na bancada.

Por vários minutos, fico parada olhando para tudo aquilo.

Então, puxo a tigela de mistura para perto de mim.

Cozinhar quase à meia-noite provavelmente não é uma resposta sensata para ter sido traída.

Infelizmente, não tenho uma ideia melhor.

A manteiga está muito gelada, então corto em pequenos cubos. Meço o açúcar. Peso a farinha.

Cada tarefa me dá algo para fazer com as mãos.

Algo em que pensar e que tem uma resposta.

Meu celular vibra dentro da bolsa.

Deixo-o lá.

Pego as gotas de chocolate.

“Algo que não vai partir meu coração”, murmuro, “é um cookie.”

Adiciono um pouco mais.

Dadas as circunstâncias, posso abrir uma exceção para a precisão.

Quando a primeira bandeja vai ao forno, meus ombros já começaram a doer.

Ajusto o cronômetro.

Então, me apoio no balcão.

Não resta mais nada para medir.

Nada para misturar.

As lágrimas vêm antes do cheiro do que está assando.

Pressiono a mão sobre a boca, mas não há ninguém aqui para me ouvir. Ninguém a quem eu precise tranquilizar. Deixo-me chorar.

Eu queria uma vida com ele.

Essa é a parte que não consigo diminuir com uma piada.

Eu queria as coisas comuns. Listas de compras. Feriados. Alguém ao meu lado quando eu estiver velha o suficiente para reclamar da música nos restaurantes.

Eu achei que estávamos construindo isso.

O cronômetro apita.

Limpo meu rosto, lavo as mãos novamente e coloco as luvas de forno.

Os cookies se espalharam em círculos irregulares.

Um deles grudou no vizinho.

Separo-os com cuidado usando uma espátula.

Amanhã, ainda precisarei abrir.

Haverá café para passar, bolos para finalizar e clientes que não fazem ideia do que aconteceu esta noite.

Não sei como vou me sentir quando o despertador tocar.

Mas as chaves da padaria são minhas.

Este lugar também.

Coloco a bandeja na grade para esfriar.

É um ponto de partida.

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