A Bruxa da Lua

Ao virar meu jipe na longa estrada de cascalho, já sinto cheiro de sangue. Polaris, o lobo-cinzento grande demais que viaja no banco do carona, fareja o ar, mas não preciso do olfato excepcional do meu familiar para saber que uma carnificina nos aguarda.

Estaciono atrás dos outros guardiões assim que a casa de fazenda surge no horizonte, tomando cuidado para fechar a porta sem fazer barulho. Sob a lua minguante, a noite está em um silêncio mortal, interrompido apenas pelo som da nossa respiração ofegante e pelo barulho do cascalho sob nossos pés enquanto avançamos em direção ao prédio. Nem os grilos se atrevem a cricrilar.

As luzes estão acesas em todas as janelas, projetando um brilho amarelado doentio na varanda. Paramos nos degraus da frente enquanto Wade, nosso guardião mais velho, indica para Polaris e para mim entrarmos pela frente, deixando que ele e Fisher cuidem da entrada dos fundos. Prendo o cabelo em um rabo de cavalo e giro os ombros para aliviar a tensão. Uma parte de mim espera por uma luta. A outra está apavorada por termos chegado tarde demais.

Levamos 30 minutos para chegar aqui desde o momento em que o pedido de socorro foi enviado; um tempo dolorosamente longo, mas rápido se considerarmos a localização remota. Todos os ataques foram assim: casas vulneráveis ao longo da fronteira das terras do coven, afastadas o suficiente para que, quando os guardiões chegassem, os assassinos — e qualquer prova de sua identidade — já tivessem sumido. Foram cinco ataques nos últimos 10 meses, mas esta foi a primeira vez que eu estava de plantão quando o chamado de socorro chegou.

Direciono minha magia para a ponta dos dedos, bruta e formigante, pronta para liberá-la mais rápido do que um batimento cardíaco.

O rangido da porta de tela corta a quietude, e entramos em uma casa dos horrores. Sangue carmesim mancha o papel de parede amarelo de flores. Os móveis estão revirados e quebrados. E há corpos, corpos terrivelmente esquartejados, por toda parte. Jovens e velhos, assim como em todos os outros ataques, ninguém foi poupado.

"Deusa acima, é pior do que eu imaginava", digo assim que os outros nos alcançam.

"Acho que vou vomitar." Fisher cobre a boca com a mão, os olhos arregalados de horror.

"Você vai ter que se segurar por mais um tempo, novato", diz Wade. "Você e eu vamos garantir que o andar de cima esteja livre de ameaças. Caly e Polaris cuidam daqui de baixo."

Ele diz a última parte como uma afirmação, mas sei que, na verdade, é uma pergunta. Wade pode ser o guardião mais velho aqui, mas eu tenho três anos a mais de experiência que ele. Wade é um cara bom e um excelente guardião. Não o culpo pela promoção que ganhei, mas isso não evita que esses momentos constrangedores aconteçam nas piores horas. Faço um aceno solene para ambos.

Quem ou o que quer que tenha feito isso já foi embora. O máximo que encontrarão lá em cima são mais vítimas, tenho certeza. Suprimo um calafrio ao pensar nisso; já há morte demais neste lugar. Ainda assim, faço o meu trabalho, analisando a cena, esperando encontrar alguma pista — qualquer coisa que possa nos levar a esses monstros. Pelo que parece, eles nem tiveram chance de lutar.

Formulando minha intenção, pego a magia que espera ansiosamente para ser usada e lanço um feitiço bumerangue, um encantamento simples que permite ver os acontecimentos de um passado não tão distante, como se estivéssemos rebobinando antes de voltar ao presente. Observo Fisher e Wade caminharem de costas para fora do cômodo, seguidos por Polaris e por mim. Assim que a porta de tela se fecha, não resta nada além da imobilidade infinita da morte. Após alguns instantes, vejo-nos reentrar na sala e percebo que a cena se repetiu. O que quer que tenha acontecido aqui ocorreu tempo demais atrás para que o feitiço nos revelasse algo.

"Revelare mihi", tento um feitiço de revelação, um truque que mostra vestígios persistentes de magia em um cômodo e, às vezes, quem a usou. O que é revelado é apenas magia menor; coisas cotidianas, como feitiços de invocação e amuletos de limpeza, brilham em branco, seguidos por um pedido de socorro amarelo, aparentemente cortado antes mesmo de sair das mãos de quem conjurou. Eu estava certa; foram dominados antes que pudessem lançar um feitiço de defesa. A sensação familiar de pavor gélido sobe pela minha espinha como uma geada de janeiro. Eles não tiveram chance.

Sem querer, tento distinguir os rostos das vítimas por entre o sangue para ver se os reconheço de alguma das cerimônias do coven, mas, em vez disso, o que flutua à superfície são memórias dolorosas e distantes. Outros olhos mortos e sem visão. Outra noite sufocada em um silêncio letal.

Ofego quando sinto como se todo o oxigênio fosse sugado do cômodo. Meu coração bate como um pássaro engaiolado em meu peito. O peso da impotência me empurra para o chão, e Polaris rapidamente se aproxima e me cutuca com o focinho. "Inspire... expire...", ela diz através da nossa conexão. Minha mão vai para o meu colar de bagas de sorveira, e toco as contas escarlates uma por uma, forçando-me a voltar ao presente.

Depois de algumas respirações profundas, um rangido na escada anuncia o retorno de Wade e Fisher, e pulo de volta para meus pés. Já recebo olhares preocupados o suficiente de bruxos e feiticeiros bem-intencionados; não preciso dar a eles mais motivos para falarem de mim em sussurros.

"Algo não cheira bem", rosna Polaris, seus olhos azul-gelo se estreitando em concentração.

Wade resmunga ao chegarem ao patamar. "Tudo limpo. O andar de cima não foi tocado. Encontraram algo?"

Balanço a cabeça, sem confiar que minha voz estará firme o suficiente para responder.

Wade passa a mão pelo rosto. "Merda. Certo, vou informar o Conselho."

Polaris ouve antes do resto de nós. Observo suas orelhas branco-acinzentadas se voltarem para o armário de casacos, a três metros atrás de nós.

Arranhão. Arranhão. Arranhão.

O pobre Fisher parece que vai mijar nas calças, mas, para seu crédito, ele não corre. Como sou a mais próxima, Wade faz um sinal para que eu investigue.

Arranhão. Arranhão.

É fraco, mas insistente. Caminho até o armário, com a magia lambendo as pontas dos meus dedos, pronta para o que quer que esteja se escondendo.

Arranhão.

Abro a porta de um solavanco, recuando com as mãos erguidas em posição de conjuração. Em vez de uma ameaça, um garoto, de uns 10 ou 11 anos, cai para frente com a mão estendida.

Caio de joelhos ao lado dele. Ele está tão coberto de sangue que nem consigo imaginar de onde tudo está vindo.

"Onde você está ferido?", pergunto, tentando manter a urgência fora da minha voz. Pego sua mão na minha e a aperto com força. Suas pálpebras tremem. "Você pode nos dizer o que aconteceu?"

Posso vê-lo desvanecer; sua respiração sai em arquejos irregulares. "Fique com a gente! Quem fez isso com você?"

Nesse momento, ele parece voltar a si por um breve instante, movendo com dificuldade a mão que não estava na minha em direção a mim, fechada em um punho rígido. Então sua cabeça pende, os músculos relaxam completamente enquanto sua mão cai sem vida sobre o peito.

Engulo um soluço. "Não, não, não, não!"

O estalo do piso de madeira corta o ar quando dou um soco no chão com toda a minha força. Sei que cortei as articulações dos dedos, mas não sinto dor, e não me importo.

Estávamos tão perto de saber quem eram os bastardos que fizeram isso, mas, mais importante, estávamos tão perto de roubar uma vida de volta da vitória absoluta deles. Ele era apenas uma criança. Isso não é porra de justo. Enterro o rosto nas mãos, mas não choro. Não choro há anos.

Atrás de mim, sinto o peso da mão de Wade no meu ombro. "Ele já estava muito mal, Caly. Nem os curandeiros poderiam tê-lo salvado."

Assinto lentamente e solto um suspiro trêmulo. Sei que ele tem razão. Isso não tira o gosto amargo da tristeza misturada com frustração, mas, pelo menos, a parte lógica de mim sabe que o que ele diz é verdade.

Pego a mão do menino e a coloco gentilmente sobre a outra, que já repousava sobre seu peito. É quando vejo: um pedaço de tecido preto saindo debaixo da palma de sua mão caída. Com ternura, afasto a mão dele e pego o retalho de tecido de borda bruta.

"O que é isso?", pergunta Fisher, esticando o pescoço sobre mim para ver melhor.

"É uma pista", digo. O primeiro broto de esperança desde o pedido de socorro floresce em meu peito. "É uma porra de uma pista."

Passo o polegar pelo tecido rasgado. Letras brancas bordadas contornam o topo, divididas à esquerda pelo lugar de onde foi arrancado. Apenas a última letra de uma palavra, um 'A' maiúsculo, restou, seguida por S-Q-U-A-D.

Abaixo das letras está o bordado de um brasão familiar. Um lobo, com dentes à mostra e pelos eriçados, postado diante de uma lua cheia. Um suspiro de surpresa escapa dos meus lábios. Não há como confundir esse símbolo e a quem ele pertence.

O Rei Lobisomem.