Capítulo 1
POV: Dane
Caroline.
Cabelo castanho comprido. Olhos verde-floresta. Magra. Sem músculos. 25 anos. Enfermeira.
Passei pelas fotos dela no aplicativo de namoro Datetime e analisei cada uma com cuidado.
A primeira foto era dela com um mini labradoodle, caminhando em uma reserva natural.
A segunda foto era dela com seu uniforme de enfermeira, rosa, limpo — limpo demais para uma enfermeira que trabalhava em um pronto-socorro.
A terceira foto era dela em um restaurante, com duas outras mulheres ao lado e usando maquiagem demais.
A quarta foto era dela em uma aula de ioga com pesos, vestindo leggings e um top esportivo.
Mas todas as fotos pareciam… falsas.
Ela era bonita, mas magra demais para praticar ioga diariamente, especialmente a aula com pesos, que ela dizia fazer com frequência. Ela até se autodenominava "yogi", e seu uniforme de enfermeira parecia limpo demais — impecável demais. E que enfermeira realmente fica parada durante o plantão tirando fotos de si mesma? Falso. Tudo falso.
Seu perfil dizia: — Uma enfermeira Yogi à procura do seu Príncipe Encantado.
Se as fotos dela não eram falsas, então aquela frase era.
Só de olhar para as fotografias, eu já sabia de uma coisa: ela não era a mulher que eu estava procurando. Ela parecia falsa demais, recatada demais, contida demais para viver a vida que eu queria.
E eu sabia que, no momento em que eu a pegasse, ela quebraria.
E onde está a graça nisso?
Ela parecia e agia como o tipo de mulher que precisava de babá, que não sabia se defender sozinha — alguém fraca e falsa consigo mesma. O tipo de mulher que provavelmente descrevia a si mesma baseada em qualidades geradas por horóscopo ou no que a internet chamava de "bad bitch qualities".
Então, deslizei para a esquerda.
Em frente para a próxima opção.
Gabrielle.
27 anos. Loira. Olhos azuis. Sem animais de estimação nas fotos. Em forma. Tonificada, mas não musculosa, e não fingia gostar de ioga. Isso é um começo. Ah, e uma... jornalista.
Analisei suas fotos em busca de microagressões, traumas, autenticidade e maturidade emocional.
Eu podia aprender muito com algumas fotografias e um texto curto.
Afinal, eu tinha um doutorado em neurociência e experiência como médico. Meu cérebro funcionava assim. Eu encontrava padrões e os unia.
E ultimamente minha fixação não estava nos estudos médicos, mas em encontrar uma companheira adequada.
Após 38 anos, uma vida inteira de estudos e 10 anos como médico do governo, aprendi a ser bom em guardar segredos — segredos militares.
E descobri que meus interesses... se ampliaram.
Estudei a primeira fotografia: seu cabelo loiro estava em uma trança frouxa, uma mochila colorida pendurada no ombro e um par de tênis de trilha gastos nos pés.
Pelo desgaste da mochila, da jaqueta e dos tênis, e até pela sujeira e óleo no rosto, parecia genuíno; que ela gostava do ar livre e não se importava em se sujar.
Passei para a segunda fotografia. Ela segurava um artigo emoldurado do jornal onde trabalhava como jornalista — The Denver Times.
A terceira fotografia era dela usando uma camisa do True Killer, aquele podcast de crimes reais. Hmm. Que foto incomum para postar; ela deve ser muito fã.
A quarta e última fotografia era a melhor de todas: um vestido de seda vermelho, cabelo loiro cacheado, batom vermelho, tudo impecável enquanto ela posava perto de uma árvore de Natal.
Seu perfil dizia:
Procurando alguém para assistir documentários de crimes reais e ouvir podcasts sobre o tema. Requisitos indispensáveis: 1,88m ou mais, senso de humor ácido, gostar de longas caminhadas em uma floresta vazia à meia-noite e curtir dormir em cabanas isoladas no meio do nada. Pontos extras se você souber trançar cabelo e fizer um macarrão com vodka de respeito.
Espirituosa. Sarcástica. Um pouco... estranha.
Ela parecia real, genuína e interessante.
Sorri enquanto olhava para sua foto — aquele vestido vermelho praticamente colado na pele. Cabelos loiros macios, pele clara e suave, e um pouco de atitude para completar.
Eu sempre gostei de um desafio.
E ela seria o meu próximo.
E talvez, muito provavelmente, o meu último.
Deslizei para a direita e “It’s a Match” apareceu na tela.
Ela não faz ideia do tipo de match que a espera.
POV: Gabrielle
“Qual é, esse é fofo!” Vic cantarolou, pairando sobre meu ombro na minha mesa, tentando me convencer a deslizar para a direita em um homem que parecia... tedioso.
“Mas ele é chato”, suspirei, com o dedo pairando sobre o botão de deslizar para a esquerda.
“Mas ele é gostoso! Quem se importa se ele é chato?”, ela bufou, quase fazendo por mim.
Soltei um suspiro pesado e girei a cadeira para encará-la. “Vic, eu quero namorar de verdade, não foder. Digo, a transa que vem com um namoro normal, não apenas um lance de uma noite. Eu não aguentaria ouvir mais de 5 minutos de conversa do Todd, o cara das finanças, sem vomitar internamente.”
“Tá bom, tanto faz. Problema seu”, ela deu de ombros, observando-me descartar mais um paspalho.
Eu queria encontrar um namorado de verdade — alguém que compartilhasse meus interesses, que não fosse um tédio, que não fosse apenas bom de cama e que gostasse de mim pelos meus peitos, que, aliás, eram todos naturais e tamanho D. Genética.
Mas eu não era a típica loira burra. Eu tinha mestrado em Jornalismo e lia um livro novo toda semana. E eu tinha peitos de verdade.
“Bem, o que você pretende fazer nessas próximas semanas de férias? Não vai deixar um aleatório gostoso te foder com força?”, ela reclamou.
Eu sabia o que ela faria.
“Não”, ri. “Talvez uma vez, se eu tiver sorte, mas pretendo me enfiar com alguns livros, talvez até fazer uma viagem para as montanhas e realmente relaxar. Não preciso transar para ter umas férias legais”, lancei um olhar severo para ela.
“Ah, você não tem graça nenhuma”, ela revirou os olhos e olhou para o perfil do próximo homem.
Vic era minha colega de trabalho no The Denver Times. Ela também era jornalista. Embora não compartilhasse o mesmo interesse que eu em documentários de crimes reais ou serial killers.
Olhei para o novo perfil e, meu Deus, esse cara era lindo, mas de uma forma violenta — se é que isso era possível.
Clark.
Cabelo escuro, quase preto, bagunçado na cabeça, olhos castanhos como chocolate e alto — pelas fotos ele parecia super alto, talvez até 1,93m e, meu Deus... aqueles músculos. A definição deles era extraordinária, sem falar naquele maxilar — afiado, implacável, impecável.
Eu estava praticamente babando por esse homem.
Se controla, Gab. Ele pode ser um tédio.
“Meu Deus, esse também é gostoso!”, Vic bateu palmas atrás de mim.
Li o perfil dele: Médico de 38 anos, novo no Colorado, procurando uma mulher que possa me acompanhar em intelecto, intensidade e amor pela natureza.
Isso me interessou.
Perguntas despertaram na minha mente.
“Um médico?”, Vic ficou com os olhos brilhando.
“Essa é a parte menos interessante nele”, murmurei, passando pelas fotos dele.
Todas pareciam iguais, estranhamente intensas. O jeito como ele encarava a câmera com o mesmo olhar; mesmo quando sorria, os olhos permaneciam iguais. Frios. Calculistas. Distantes. Havia algo nele que parecia intrigante.
“Passa uma vibe meio serial killer, né?”, ela respondeu, olhando para a foto seguinte. Ele estava encostado em uma cabana, encarando através da câmera. “Provavelmente é por isso que você gosta dele!”, ela riu. “Se você for sequestrada, a culpa não é minha, é da sua mente doentia que sabe muito bem escolher os caras!”
“É, é”, ri, deslizando para a direita e selando meu destino.
Acho que, se fosse para ser sequestrada, eu gostaria que fosse por esse cara.
