Seducindo o Sr Mahoney

A cafeteira soltava uns estalos como se fosse desistir de viver a qualquer segundo, mas eu fiquei ali na cozinha do meu pai esperando pacientemente, com os braços cruzados, o cabelo preso em um coque bagunçado, um pé descalço e o outro de meia. Essa era a estética da vez: meio arrumada, meio "alguém vai se arrepender disso".

Lá fora, o calor já estava fazendo as janelas suarem. O verão no centro do Tennessee não pegava leve, especialmente com uma casa de fazenda antiga como aquela. Eu odiava o jeito que as paredes rangiam com o tempo e como o chão da cozinha era levemente inclinado para a esquerda, mas parte de mim também amava aquilo — aquela parte romântica que gostava de coisas antigas, vinis empoeirados e madeira gasta.

Eu nem tinha penteado o cabelo ainda, mas precisava de cafeína antes de fingir que podia ser útil. Eu deveria estar ajudando o papai a reformar o lugar neste verão — uma mentira nobre que me impedia de encarar mais um semestre fingindo que me importava com gestão de empresas. Eu não me importava. Nem um pouco. Eu queria escrever músicas. Talvez cantá-las. Mas a gente não joga essa bomba no colo do pai enquanto come ovos mexidos.

Assim que a máquina deu seu último borbulho e encheu a cozinha com o aroma reconfortante de salvação amarga, uma batida seca ecoou pela casa.

“Eu atendo”, o papai gritou de algum lugar no corredor, com passos pesados enquanto se aproximava da porta da frente.

Eu tomei o primeiro gole de café — quente, forte, exatamente o que eu precisava — quando ouvi uma voz.

Uma voz que eu não ouvia desde que tinha dez anos.

“Mark Whitmore. Vejo que ainda não ficou careca.”

Meu corpo congelou, com a xícara ainda no meio do caminho até a boca. Puta que pariu, não acredito.

“Everett?” Ouvi o sorriso na voz do papai. “Você fez um bom tempo.”

A curiosidade — ou talvez uma estranha memória muscular — me puxou para longe do café e em direção à entrada. Meu pé descalço caminhou suavemente pelo piso de madeira antiga e, ao virar a esquina para o hall de entrada, eu os vi: meu papai com um sorriso enorme e, parado na frente dele, um homem que eu mal reconhecia, mas que soube quem era no instante em que bati o olho.

Everett Mahoney.

O tempo não tinha sido apenas gentil com ele — tinha praticamente o adorado.

Ele estava alto. Muito mais alto do que eu lembrava. E largo — seus ombros preenchiam a porta como se ele pudesse carregar a porra da casa inteira nas costas. O cabelo estava mais comprido agora, ondas loiro-escuras na altura do queixo que pareciam ter reflexos do sol e naturais. Ele tinha pelos faciais aparados que adicionavam um charme rude aos seus traços esculpidos, e quando seus olhos castanhos claros passaram pelo meu pai e pousaram em mim — arregalados, atentos e de repente muito focados — senti meu estômago revirar.

“Sam?”, ele disse, piscando como se não pudesse acreditar no que estava vendo.

Minha boca abriu, mas as palavras não vieram de imediato. Eu estava ocupada demais pensando: Caralho. O Everett é muito gato.

Em vez disso, dei um sorriso tímido, com o canto da boca subindo enquanto tentava agir naturalmente, apesar de minhas entranhas terem virado gelatina. “Oi”, eu disse suavemente, ainda paralisada.

Ele deu um passo à frente, seu olhar descendo do meu rosto para a caneca de café na minha mão e voltando para cima. “A última vez que te vi, você estava sem os dois dentes da frente e coberta de manteiga de amendoim.”

“Bem”, eu disse, finalmente encontrando minha voz, “eu ainda gosto de manteiga de amendoim. Só estou um pouco mais digna sobre isso agora.”

Ele riu — um som quente e rico que ecoou pela sala e fez algo vibrar no meu peito.

O papai deu um tapinha no ombro do Everett. “Eu te disse que ela cresceu rápido. Ela está me ajudando com a casa neste verão. Ela está na faculdade agora.”

Senti o peso daquela última frase. Saiu como um troféu de orgulho. Ou talvez um lembrete. Estudante universitária. Crescida, mas não tão crescida assim. Comporte-se, Everett.

Everett me lançou um olhar — breve, avaliador, apreciativo —, mas guardou aquilo com um sorriso tranquilo. “Bem, você está ótima, Sam. toda crescida.”

Senti um rubor subir às minhas bochechas, o que eu desejei desesperadamente que parecesse uma reação ao calor do verão e não aos meus hormônios traidores.

“Vou te dar um tour pelo que estamos enfrentando”, disse o papai, já virando para seguir para os fundos da casa. “A cozinha ainda está uma bagunça. Tem umas vigas podres no celeiro também.”

Everett hesitou por um segundo, depois seguiu o papai, mas não sem antes seus olhos encontrarem os meus novamente — um olhar que parecia... diferente. Carregado.

Fiquei ali na porta por mais um momento, com o coração batendo rápido demais para algo que definitivamente não era nada demais. Definitivamente não. Quer dizer, sim, ele era bonito. Sim, ele cheirava a serragem, roupa limpa e homem. Sim, sua voz era profunda e um pouco rouca, de um jeito que me deu arrepios pelo corpo todo. Mas aquele era o Everett.

O melhor amigo do meu pai.

Este verão ficou muito mais complicado.

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Tentei sacudir isso da cabeça enquanto voltava para a cozinha, mas minhas mãos tremiam um pouco enquanto eu servia outra xícara de café. Everett. Estava aqui. Pelo verão inteiro. Ajudando a reformar a fazenda. Isso significava dias longos lá fora, talvez sem camisa no calor. Jantares casuais na mesa do pátio. Manhãs como esta.

Eu não estava emocionalmente preparada para isso.

Quando ouvi as vozes deles de novo — a de Everett, baixa e suave, e a do papai, mais animada e familiar — me apoiei na borda do balcão e respirei fundo.

Estava tudo bem. Totalmente bem. Eu era uma adulta. Vinte e um anos. Eu podia lidar com a presença de um homem atraente. Mesmo que esse homem tivesse sido meu babá uma vez, quando eu tinha sete anos, e feito sanduíches de manteiga de amendoim e geleia cortados em formato de estrela.

“Sam”, o papai chamou alguns minutos depois, “venha nos ajudar aqui atrás quando terminar. Estamos verificando as vigas de sustentação do celeiro.”

“Já vou!”, respondi.

Enxaguei minha caneca e prendi o cabelo em um coque mais apertado. Minha regata colava levemente nas minhas costas, e pensei em trocar por algo menos... justo. Mas então, pensei que talvez não.

Saí e os encontrei perto do celeiro; papai falava sobre madeira e isolamento enquanto Everett se agachava para inspecionar uma viga da base. A posição deixou sua camisa esticada nas costas, e me peguei encarando.

Ele olhou para cima naquele momento e nossos olhos se encontraram de novo.

Ele sorriu — só um pouco — como se tivesse me pego no flagra.

E talvez tivesse.