Lisíchka: A Raposinha

GIANNA

Minha última noite de liberdade tem gosto de vodka cara e decisões ruins.

“Vai devagar, G!”, Sophia ri, tentando pegar meu copo de dose enquanto eu viro mais uma rodada do líquido transparente. “Você vai ficar bêbada demais para se lembrar da sua própria rebeldia.”

“Esse é o objetivo”, grito por cima do baixo pulsante. Faço sinal para o barman trazer outra, deixando a queimação do álcool alimentar minha coragem.

A boate pulsa ao nosso redor, um mar de gente bonita banhada por uma luz azul elétrica. Meu corpo se move no ritmo sem pensar, com a batida vibrando através dos meus ossos. Nós não deveríamos estar aqui. O Volk é estritamente proibido — território russo. Se meu pai soubesse que sua única filha estava virando doses em território inimigo, ele me trancaria no quarto até o dia do meu casamento. Mas é exatamente por isso que escolhi este lugar. Um último ato de rebeldia antes de ser entregue como propriedade para selar alguma aliança de merda.

Meus irmãos perderiam a cabeça se soubessem. Antonio provavelmente me arrastaria pelos cabelos para fora. Marco ficaria de guarda enquanto Luca me daria uma bronca sobre lealdade familiar. E Dante — o doce Dante, o caçula e o único que realmente me enxerga — apenas pareceria decepcionado, o que é, de alguma forma, pior.

Toco a faca presa à minha coxa através da fenda do vestido; o peso familiar me traz de volta à terra. Nunca estou desarmada, uma lição que enfiaram na minha cabeça desde a infância. No nosso mundo, a segurança é uma ilusão, especialmente para uma mulher.

“Vou pegar outra bebida”, digo a Sophia, já me afastando da nossa mesa VIP e entrando na multidão antes que ela possa protestar. Preciso de um momento a sós, longe dos olhares solidários das minhas amigas que sabem que, amanhã, minha vida acaba.

Caminho por entre a massa de corpos, com a emoção de estar em um lugar proibido enviando eletricidade pelas minhas veias. Ou talvez seja apenas a vodka. De qualquer forma, sinto-me viva, perigosa — tudo o que não terei permissão de ser depois de amanhã.

O bar está lotado, com três fileiras de pessoas, mas nunca fui boa em esperar minha vez. Passo entre dois homens, ignorando seus protestos enquanto conquisto um lugar no balcão. Um deles resmunga algo em russo, mas recua quando me viro e o encaro com um olhar que aprendi com meu pai. A filha do Don pode estar sendo dada em casamento, mas ainda carrego o nome Rossi esta noite.

Enquanto espero chamar a atenção do barman, sinto — o peso do olhar de alguém. Não é o olhar de apreciação habitual que os homens lançam na minha direção, mas algo mais intenso, como se estivesse sendo avaliada por um predador. Meus dedos se movem instintivamente em direção à minha faca.

Olho para a direita, e é quando o vejo.

Olhos azuis. O tipo de azul que não existe na natureza — gelo, eletricidade e algo mais sombrio à espreita por baixo. Ele é grande — ombros largos que esticam os limites de uma camisa social preta, com as mangas dobradas para expor antebraços cobertos por tatuagens intrincadas. Cabelo escuro, arrumado, mas não perfeito demais. Uma barba por fazer que deixaria marcas nos lugares certos.

Mas é o sorriso dele que me pega. Quando nossos olhos se cruzam, seus lábios se curvam em um sorriso que é puro pecado — como se ele pudesse ver através de mim, como se soubesse exatamente o que estou pensando. Existe inteligência naquele sorriso, e perigo, e algo mais que faz meu pulso acelerar.

Nunca fui de recuar diante de um desafio. Deixo meus olhos percorrerem deliberadamente o corpo dele e subirem novamente, com uma sobrancelha erguida em apreciação. Sob essa luz, com esse rosto, ele poderia ser o próprio diabo e eu ainda estaria tentada.

O sorriso dele se alarga.

O barman finalmente me nota, mas, antes que eu possa pedir, um copo desliza na minha frente — vodka de primeira, pura.

“Para a mulher que não gosta de esperar”, diz o Olhos Azuis, com a voz grave e apenas um toque de sotaque. Russo, mas americanizado. Suave como um uísque envelhecido.

Eu não deveria aceitar bebidas de estranhos. Especialmente não de estranhos russos em uma boate russa. É o tipo de estupidez que faz pessoas serem mortas no meu mundo. A voz do meu pai ecoa na minha cabeça, listando todas as maneiras que os homens usam para colocar coisas nas bebidas, todos os corpos que tivemos que esconder por causa de uma confiança descuidada.

Pego o copo e dou um gole lento, sem tirar os olhos dos dele. A vodka é melhor do que a que estávamos bebendo na mesa — ela desce pela minha garganta como seda, aquecendo-me por dentro.

“Obrigada”, digo. “Mas não acho que você saiba do que eu gosto.”

A risada dele é baixa, íntima apesar do barulho ao nosso redor. “Eu adoraria descobrir.”

Um calafrio percorre meu corpo, algo que não tem nada a ver com o ar-condicionado. Há algo nele — além do óbvio apelo físico — algo familiar na maneira como ele se porta. A atenção cuidadosa ao que está ao redor, o jeito como os outros clientes lhe dão espaço sem nem perceber que estão fazendo isso. Ele é alguém neste mundo. Alguém perigoso.

O que o torna perfeito para esta noite.

“Essa cantada costuma funcionar com você?”, pergunto, tomando outro gole.

Ele se inclina para mais perto, e sinto seu perfume — uma colônia cara com notas de algo que é unicamente dele. “Eu geralmente não preciso de cantadas”, diz ele, e a arrogância deveria ser irritante, mas há humor em seus olhos.

“Modesto também”, respondo, mas estou sorrindo apesar de mim mesma.

“Prefiro honesto.” Seus olhos vão para meus lábios e voltam. “E, honestamente, você é a mulher mais interessante nesta boate.”

“Você não sabe nada sobre mim.”

“Sei que você veio a uma boate russa sozinha—”

“Estou com amigos”, corrijo-o.

“—e que você não tem medo de pegar o que quer.” Ele gesticula para o meu lugar roubado no balcão. “Isso já me diz o suficiente para querer saber mais.”

Em circunstâncias normais, eu seria mais cautelosa. Eu investigaria a vida dele, pediria que Nico hackeasse seu telefone, talvez até fizesse Marco segui-lo por alguns dias antes de considerar qualquer coisa. Mas esta noite não é sobre ser cautelosa. Esta noite é sobre colocar tudo abaixo antes que eles possam me prender em uma vida que eu nunca escolhi.

“Nikolai”, ele diz, estendendo a mão.

Eu a aceito, sentindo calos que me dizem que ele trabalha com as mãos, apesar do relógio caro e da camisa sob medida. “Gianna.”

Apenas nomes. É assim que as coisas funcionam. Sem sobrenomes, sem complicações, sem conexões com as vidas que levamos fora dessas paredes.

“Dança comigo, Gianna?”, ele pergunta, e o jeito que meu nome soa em sua boca faz com que eu queira ouvi-lo dizer de novo e de novo.

Viro o resto da minha bebida e pego sua mão estendida. “Lidere o caminho, Nikolai.”

Dança por horas, pelo que parece, com o corpo dele se movendo perfeitamente com o meu. Ele é gracioso para um homem tão grande, e suas mãos permanecem respeitosamente na minha cintura, mesmo quando me pressiono mais contra ele. O álcool me faz flutuar naquele espaço perfeito entre o animado e o embriagado, onde tudo parece possível e as consequências parecem distantes.

Quando seus lábios finalmente encontram os meus, é como riscar um fósforo em uma sala cheia de gasolina. O calor explode através de mim, e eu me agarro a ele, com os dedos entrelaçados em seu cabelo, seus braços me levantando contra ele como se eu não pesasse nada.

“Venha comigo”, ele murmura contra meu ouvido quando nos separamos, ambos ofegantes.

Não hesito. Não digo a Sophia pessoalmente para onde estou indo — apenas envio uma mensagem rápida dizendo que conheci alguém e para não me esperar. Ela vai ficar puta, mas vai me acobertar. É isso que as melhores amigas fazem.

O carro dele está esperando do lado de fora — um Audi preto elegante com vidros fumê. O motorista nem olha para mim enquanto Nikolai me ajuda a entrar no banco de trás. Mais uma prova de que ele é alguém importante, alguém que exige privacidade e respeito. Eu deveria estar desconfiada, mas o perigo apenas aumenta minha expectativa.

“Para onde estamos indo?”, pergunto enquanto o carro se afasta do meio-fio.

“Hotel”, ele diz, com os dedos traçando desenhos no meu joelho nu. “A menos que você prefira outro lugar?”

O calor no olhar dele deixa claro o que ele está perguntando. Esta é minha chance de recuar, de dizer que mudei de ideia. Em vez disso, deslizo para mais perto dele no banco de couro.

“Hotel está bom para mim”, digo, e seu sorriso em resposta envia outra onda de calor por mim.

Ele não pressiona por mais informações durante o trajeto. Em vez disso, conversamos sobre coisas irrelevantes — música, filmes, a cidade — terreno neutro e cuidadoso que não revela muito. Sua risada é tão viciante quanto o resto dele, e me pego dizendo coisas ridículas apenas para ouvi-la novamente.

O hotel é caro, discreto. O tipo de lugar que não faz perguntas, desde que você possa pagar. Ele não hesita na recepção, como se já tivesse feito isso antes. O pensamento deveria me incomodar, mas esta noite não é sobre julgamentos.

Não é até estarmos no elevador, com o corpo dele me prendendo contra a parede e seus lábios traçando um caminho ardente pelo meu pescoço, que lembro do meu plano.

“Devia te contar”, digo ofegante enquanto suas mãos encontram meus quadris, “eu nunca fiz isso antes.”

Ele se afasta imediatamente, aqueles olhos azuis revistando os meus. “Você é virgem?”

Aceno com a cabeça, odiando o quão vulnerável essa admissão me faz sentir. Mas é necessário — o prego final no caixão do meu casamento arranjado. Ninguém quer mercadoria estragada. Pelo menos, é o que tenho dito a mim mesma. Parada aqui agora, com suas mãos quentes ainda na minha cintura e seus olhos olhando nos meus com preocupação, em vez do triunfo ou ganância que eu esperava, não tenho mais certeza do que quero.

“Não precisamos fazer isso”, ele diz, e o cuidado genuíno em sua voz quase me faz reconsiderar o plano. Quase.

“Eu quero”, digo a ele, e me surpreendo ao descobrir que estou falando sério. “Eu quero que seja você. Esta noite. Por favor.”

Sua expressão fica séria, estudando-me como se tentasse ler a verdade no meu rosto. Seu polegar acaricia meu lábio inferior. “Por que eu? Por que esta noite?”

Porque amanhã me tornarei propriedade de outra pessoa. Porque você é lindo, perigoso e tudo o que nunca terei permissão de ter novamente. Porque quando você sorri, eu esqueço todos os motivos pelos quais não deveria.

“Isso importa?”, pergunto em vez disso.

Ele considera isso e, então, balança a cabeça lentamente. “Suponho que não. Mas Gianna...” Ele segura meu rosto com uma gentileza que eu não esperava. “Se fizermos isso, faremos direito. Vou fazer ser bom para você, lisíchka.”

O termo carinhoso em russo me faz estremecer. Raposinha. Esperta e selvagem.

O quarto de hotel é todo de um luxo discreto — paredes cor de creme, carpete macio, uma cama enorme que faz meu coração disparar quando olho para ela. Nikolai vai até o frigobar, servindo uma bebida para cada um, dando-me tempo para mudar de ideia. Os cubos de gelo tilintam contra o cristal enquanto ele me entrega o copo.

“Para criar coragem?”, brinco, tomando um pequeno gole.

“Um momento para respirar”, ele corrige, sem nunca tirar os olhos dos meus. “Temos a noite toda. Sem pressa.”

O álcool relaxa algo em meu peito, e coloco o copo na mesa lateral. “Eu não vou mudar de ideia.”

“Bom”, ele diz, deixando sua bebida de lado. “Eu também não.”

Ele me beija então, um beijo lento e profundo, diferente das trocas acaloradas na boate e no elevador. Este beijo é deliberado, minucioso, como se ele estivesse memorizando meu gosto. Suas mãos deslizam pelo meu cabelo, segurando minha cabeça como se eu fosse algo precioso.

Não estou acostumada a ser tratada como se pudesse quebrar. Na minha família, até o afeto vem com uma ponta cortante. Meus irmãos brincam comigo de forma bruta, os abraços raros do meu pai são rápidos e firmes, e os homens com quem saí nunca ousaram me tocar de verdade, com medo demais do que minha família poderia fazer.

Mas Nikolai me toca como se tivesse todo o direito, como se ninguém pudesse impedi-lo, e ainda assim com um cuidado que faz meu peito doer.

Ele leva seu tempo para me despir, beijando cada centímetro de pele nova que revela. Quando encontra a faca presa à minha coxa, ele não parece surpreso; apenas ergue uma sobrancelha e a coloca cuidadosamente no criado-mudo.

“Apólice de seguro?”, ele pergunta, com o canto da boca se erguendo.

“Nunca saio de casa sem ela”, respondo, e sua risada em resposta vibra contra a minha pele.

Ele é lindo sem roupas — apenas músculos rígidos e tatuagens intrincadas que contam histórias que quero seguir com meus dedos e língua. Há uma grande cicatriz em suas costelas sobre a qual não pergunto, e outras menores espalhadas por sua pele. Feridas de batalha de qualquer vida que ele leve fora deste quarto.

Quando finalmente caímos na cama juntos, não estou mais nervosa. Suas mãos e sua boca fizeram mágica, me deixando liquefeita de desejo. Ele é cuidadoso comigo. Paciente de uma forma que eu nunca teria imaginado, dado o lado perigoso que senti nele na boate. Seus dedos parecem saber exatamente onde tocar, quando ser gentil e quando preciso de mais.

Quando ele finalmente entra em mim, a dor aguda é breve, substituída por uma plenitude que se transforma em um prazer que nunca senti antes. Ele observa meu rosto, ajustando seus movimentos às minhas reações, aprendendo meu corpo enquanto nos movemos juntos.

Algo passa entre nós enquanto encontramos nosso ritmo. Algo mais do que físico. Nos braços dele, não sou uma moeda de troca ou um dever. Sou apenas uma mulher, desejada e desejante.

"Lisíchka”, ele sussurra contra minha pele enquanto ambos caímos no abismo.

Depois, ele me mantém contra o peito, com seu coração diminuindo o ritmo sob meu ouvido. Seus dedos traçam padrões lentos nas minhas costas e, pela primeira vez em meses, sinto-me completamente em paz.

“Fique”, murmuro, já quase pegando no sono.

Seus lábios pressionam meu cabelo. “Até de manhã”, ele promete.

Sei que deveria fazer perguntas. Quem ele é, o que faz, se poderíamos nos ver de novo. Mas perguntas quebrariam o encanto, trazendo a realidade de volta com força. Então, em vez disso, fecho os olhos e me permito fingir, apenas por esta noite, que esta poderia ser minha vida, em vez daquela que me espera amanhã.

A manhã chega cedo demais, com a luz do sol filtrando através das cortinas que esquecemos de fechar. Acordo e o encontro já vestido, sentado na beira da cama, observando-me com uma expressão que não consigo decifrar.

“Você está indo embora”, digo, puxando o lençol para me cobrir, subitamente envergonhada sob a luz forte do dia.

Ele acena, estendendo a mão para colocar uma mecha de cabelo atrás da minha orelha. “Eu tenho que ir.”

Quero pedir que ele fique, sugerir um café da manhã, implorar pelo seu número — qualquer coisa para adiar o retorno inevitável à minha vida real. Mas o arrependimento em seus olhos me diz que seria inútil.

“A noite passada foi...”, ele começa, depois faz uma pausa, procurando as palavras certas.

“Apenas uma noite”, eu completo por ele, tentando manter minha voz neutra. “Eu sei o combinado.”

Ele me estuda por um longo momento e, então, se inclina para pressionar seus lábios contra os meus em um beijo que é terno demais para estranhos, triste demais para amantes.

“Sinto muito que só possa ser uma noite”, ele diz suavemente quando se afasta.

Aceno com a cabeça, sem confiar na minha voz. Seus dedos permanecem na minha bochecha por um momento antes de ele se levantar.

Na porta, ele para, olhando para trás com aqueles olhos azuis impossíveis. “Obrigado, Gianna.”

Então ele se vai, com a porta se fechando com um clique atrás dele, levando embora o último gosto de liberdade que conhecerei.

Deito-me de volta nos lençóis amassados, respirando o perfume que ainda paira dele, e permito-me cinco minutos para lamentar pelo que nunca poderá ser. Cinco minutos para lembrar da sensação das suas mãos, do som da sua risada, da forma como ele me chamou de lisíchka na escuridão.

Então me levanto, tomo um banho para lavar as evidências da noite e me preparo para conhecer meu futuro marido.