Regra nº 2: Não beije o Alfa

“Acorda, Allison! Sua mãe quer falar com você!” A voz de Sarah atravessou o véu fino do sono, arrancando-me de um sonho que já caminhava para algo sombrio.

Era o mesmo tipo de sonho que eu vinha tendo, em versões distorcidas, desde o meu encontro com Lucien na sexta-feira passada. A esta altura, parecia menos um sonho e mais um afogamento — como se minha própria mente estivesse conspirando contra mim.

No sonho de hoje, a boca de Lucien estava na minha — macia, faminta, implacável. Meu corpo derretia no dele, o calor me inundando em ondas. Então, sem aviso, os olhos dele brilharam em um amarelo derretido, queimando através de mim. O rosto dele começou a mudar, os ossos esticando sob a pele, cabelos brancos brotando. Ao nosso redor, a floresta se curvava e se retorcia — as árvores gemendo como se estivessem presas em uma tempestade violenta. Em algum lugar na escuridão, lobos uivavam.

Eu nem conseguia lembrar como tínhamos chegado lá. Em um momento era o jantar, no outro estávamos nos beijando nas sombras. E então ele estava mudando — tornando-se outra coisa. O terror me invadiu. Meu corpo disparou antes que minha mente, minhas pernas me levando para a escuridão, meu coração batendo forte contra as costelas —

Até que a voz de Sarah perfurou tudo, despedaçando o pesadelo.

Sentei-me bruscamente, o fôlego preso na garganta. Meu coração martelava como se eu tivesse corrido quilômetros. “Por favor… me dá um segundo, deixa eu reiniciar”, sussurrei com a voz rouca. Minhas mãos foram instintivamente para o meu peito e testa, como se eu pudesse me manter inteira apenas com força de vontade. Forcei-me a respirar — inspirar, expirar, devagar e constante.

Gradualmente, meu pulso acalmou, mas o medo permaneceu, pulsando baixo nas minhas veias como um tremor secundário.

As lembranças daquela noite voltaram como se tivessem acontecido há poucas horas — a mesa à luz de velas, o perfume inebriante de Lucien, o mistério dos seus olhos, os uivos que ainda ecoavam na minha cabeça. Medo. Desejo. Suspeita. O peso daquilo tudo tinha me pressionado tanto que cambaleei para casa dormente e exausta, caindo na cama sem nem me trocar, com o estômago tão apertado que nem conseguia comer, e a mente pesada demais para pensar.

No dia seguinte, esperei — e esperei — por uma mensagem de Lucien. Nada veio.

No segundo dia, o silêncio me corroeu tanto que eu cedi. O orgulho era uma coisa frágil quando cada batida do meu coração parecia ligada a ele. Digitei uma mensagem, engolindo minha vergonha, e apertei enviar.

Sem resposta.

Os dias se misturaram. Minha vida parecia suspensa, como se tudo fora da ausência dele tivesse perdido o significado. Eu mal conseguia comer. Livros permaneciam abertos diante de mim, mas as palavras se recusavam a fazer sentido, escapando da minha compreensão. Os trabalhos se acumulavam intocados, as discussões em grupo zumbiam ao meu redor em conversas vazias, e tudo o que eu conseguia fazer era vagar atordoada, vazia e frenética, minha mente se fragmentando peça por peça.

Quando uma semana se passou, o peso do silêncio dele tornou-se insuportável.

Agora, na luz nebulosa da manhã — ou já era meio-dia? —, isso me atingiu com força esmagadora. Uma semana. Sete dias. Sete noites. Nenhuma palavra. Nem um único rastro dele.

Era isso? Tinha acabado antes mesmo de começar? Lucien realmente nunca mais falaria comigo?

O pensamento me deixou vazia. O silêncio não era mais silêncio — era uma faca. Era uma morte lenta. Senti que ele estava brincando com a minha cabeça por causa da sua ausência, e eu estava desmoronando sob isso.

Se o propósito dele era me curar, ele não conseguiu. Agora mesmo, eu faria qualquer coisa só para ter notícias dele. Qualquer coisa. Eu pediria desculpas, mesmo sabendo que não estava errada. Eu imploraria, se fosse necessário. Eu voltaria, passaria a noite, entregaria tudo — qualquer coisa — para quebrar esse silêncio.

Porque sem ele, eu já estava me quebrando. E não ajudava que a ausência dele estivesse abrindo as velhas feridas que Jacob deixou para trás — aquelas que eu ainda me recusava a encarar, as conversas que eu ainda me recusava a ter.

Uma parte distorcida de mim queria dar a Jacob outra chance, usá-lo como a distração perfeita para apagar Lucien. A ironia cortava fundo — Jacob era o próprio homem que eu tentei queimar do meu sistema ao correr direto para os braços de Lucien.

Era um ciclo brutal e humilhante — a vida zombando de mim, mostrando como eu poderia facilmente tropeçar de volta no mesmo fogo do qual um dia pensei ter escapado.

“Allison! Já se passaram cinco minutos!” A voz de Sarah flutuou do outro lado da porta, aguda e impaciente, arrastando-me de volta à realidade.

Gemendo, esfreguei o sono dos olhos e joguei as pernas para fora da cama. “Sarah, você não pode me dar um momento?” murmurei, com a voz abafada pelo cobertor pesado que ainda se agarrava a mim. Sábados foram feitos para dormir até tarde, para se esconder sob as cobertas até que o dia parecesse seguro o suficiente para ser enfrentado. Não para — qualquer que fosse essa situação.

A porta se abriu rangendo, e antes que eu pudesse levantar, Sarah empurrou o celular dela nas minhas mãos. Quase deixei cair.

“Sarah!” eu gritei, piscando confusa. “O que é isso — por que você está empurrando isso para mim?”

“Porque sua mãe quer falar com você. Você realmente achou que eu estava inventando?” ela rebateu, exasperada. Seu cabelo loiro caía solto pelas costas, e um moletom largo pendia de um dos ombros. Ela cheirava levemente a farinha, como se já estivesse na cozinha enquanto eu estava presa em pesadelos.

Minha testa franziu enquanto eu pressionava o telefone contra o ouvido, ainda meio atordoada.

“Allison?” A voz da minha mãe veio através da linha, familiar e calorosa.

Eu congelei, uma tensão se acumulando no meu estômago com o apelido que ela sempre usava, aquele que eu odiava.

“Pequena Pera.”

As palavras me envolveram como uma memória da qual eu nunca poderia escapar. Quando eu tinha dois anos, perdi uma boneca chamada Pequena Pera. Na minha mente pequena e confusa, decidi que eu era a Pequena Pera. Insisti para que todos me chamassem assim e, por algum motivo, ninguém na minha família parou. Nem mesmo agora.

“Oi, mamãe”, suspirei, afundando de volta na beira da cama, o telefone frio contra minha bochecha. “Como você está?”, perguntei, com a voz pesada de exaustão.

“Estou bem, querida.”

“Como está o papai? Como está…”

“Todos estão bem por aqui, Allison. Mas sentimos sua falta. Quando você pretende vir nos visitar?”